As duas tinham sido deixadas ali por uma van (na época era uma febre aquilo) e, atônitas, ficaram sem saber o que fazer porque não conheciam aqueles acessos da ponte. Foi nesse momento que o caridoso sedã japonês apareceu e resgatou as moças, uma delas com livros sob o braço (um era “O Estrangeiro”, de Albert Camus, excelente sintoma).
Demos a carona, sedã e eu, acabei indo tomar o café na casa da maçã existencialista- a do livro do Camus- de onde só saí uma semana depois disposto a casar. Até então achava que paixão fulminante era folclore, papo de poeta, mas aquele vento me pegou e me deixou tonto. Mas, filosofei que o vento da paixão enverga a árvore até ela quebrar. O vento do amor, não, porque a árvore é mais sólida e não quebra de jeito nenhum. Essa paixão durou o tempo certo, até eu buscar o sedã no estacionamento, todo empoeirado, virar a chave da ignição, olhar para um lado e para o outro e decidir: não voltarei nunca mais. O sedã teria perguntado “por que?”. Fiquei de explicar um dia, assim que entendesse o que estava acontecendo.
O sedã japonês verde escuro (idêntico ao da foto) estava num canto da vitrine da concessionária. Zero quilômetro. Tinha chegado do Japão há três meses, temporada no porto, depósito, pátio, documentação, lavagem, revisão, transporte, vitrine.