Interessante que em quase tudo conseguimos arrumar pontos incompletos: desenhos, quadros, uma casa, e mesmo coisas complexas, como um prédio inteiro ou um automóvel. Alguns detalhes, entretanto, fogem ao nosso controle, mas ao mesmo tempo dependem apenas de nós. A vida do nosso amigo pássaro ainda teria a beleza dos seus sons, caso alguém não o tivesse imobilizado como um adorno sem expressão. Os homens sem sentimentos podem ser consertados, mas o carpinteiro responsável por estas modificações mora no interior.
Não, não está lá naquela cidadezinha pequenina com poucos habitantes; não é este interior. Detalhes que nos faltam são completados por nós mesmos. O sorriso, a lágrima, o brilho nos olhos e a alegria de viver; tudo isto nos pertence, mesmo que não tenhamos à mão. Abrindo-nos ao que nos cerca, preocupados não apenas em ver o todo, mas as partes, conseguimos nos lapidar e gerar as características que alguns acham impossível termos.
Sensibilidade é algo que muitos reservam aos artistas. Mas o que é então a emoção que sentimos quando nos bate o vento no rosto, sentados olhando o que nos circunda, quando nos permitimos sentir? Somos tão complexos que os traços que nos compõem, para serem individualizados e consertados, requerem tempo. Não se pode esperar, assim, que consigamos nos permitir determinadas melhorias de uma hora para a outra, à exemplo de um pianista que não nasce com o dom para tocar e precisa de tempo para se refinar.