Estou tentando alguma coisa. Nos lentos passos do quarto á sala, um breve presságio. Som de riso na rua é como badalo de sino, me pedindo pressa. A fenda emperrada da janela, esquecida, vigia minha intensa vontade de que no canto de algum cômodo, morra essa urgência. Que se acumula. E se funde ao pó empreguinado e mal varrido. Lá fora, o frio. No tempo e em mim. Tenho medo desse silêncio; dessa umidez excessiva da vida nos meus olhos. Da fé sendo amputada. Do que assim, venho me tornando. Chega o tempo, em que muitas coisas ao redor, vão se indo. Alcançando outros destinos. E me sinto uma passagem desistida na gaveta. Amarelando sonho.
Vivia de conter-se,pobre alma; afligia-se por desprovida do mundo.Traços de Maria,como destino das marias,benzia na fronte um repelir ingênuo,quase santificado.Tinha na vida um bem :a mente.Uma única estrada,a qual lhe trazia e a levava ao silêncio das respostas: era por dentro,onde ela mais andava.E nessas voltas,quase sem voltas,definhava em teu rosto a imagem que lhe dera,e como máscara,deixava-se cair.Desnudava as vestes de linho,amarelada e sem vida,e punha sutilmente um olhar,parado,fatalmente destinado,como a gota de lavanda,que (profana),pingara na nuca.Era Maria que vivia calada, nas manhãs e nas tardes; que tecia as lástimas e engomava o pouco de sorte,resignando-as pois, a um fim bem breve.Maria,criava noites que não tinha,e vestida de baile,era tão forte quanto ao batom escarlate.Na meia seda cor da pele,a sobre-pele da menina de chita.Tão fraca e tão viva,tinha cor,agora não mais a de Maria.E era bonita nesses dias...
Nem verde nem tão madura,aos trinta anos,o gosto,a forma,a temperatura ideal.Nem precoce,nem tardia,é ao ponto;é um que de vinho do porto que se aprecia. É o andar seguro e envolvente de quem faz que desentende o que causa.Não preza mais só largura dos ombros; aos trinta anos,o olhar é mais profundo e veem na inteligência um alto ponto de partida.Se excitam por idéias interessantes...
Ela se faz de desentedida,bebe sozinha,desce do carro com ar de quem independe.Tão mais mulher,tem tom esnobe,segura de tua capacidade.Gosta de atrair olhares,mas do que beijos.Gosta de dispertar desejos e é vicio de quem a tem.Ela seduz nos trejeitos e é veneno lento: enlouquece com teu modo de firmar os olhos envoltos aqueles cílios que como trilhos mostram o caminho - dos vinte,o que aos trinta aperfeiçoou - Ela joga o cabelo e abre um sorriso,como se nem notasse o desconcerto dos teus vestígios.Aos trinta anos, não quer perguntas,nem se importa tanto com o passado.Ela espera,ela também demora.Sabe que um "agora" perfeito precisa de jeito e não combina com pressa.Surpreende atraente á junção inocente com maturidade.
A mulher se descobre aos trinta anos.Inteligente e mais audaciosa,é o tempo em se entende e se desprende de fatos,alguns passados, para ser de si.Tempo em que reconstrói decepções, amansa as ilusões e se quebra tabus.Tempo entre as quedas e voos.Tempo de balanço sobre as grandes loucuras ou escassez de coragem.Uma mente mais leve e focada ao que realmente lhe interessa.Não há de tê-la como meio termo,mas está ao centro do melhor tempo: é a deusa das décadas.Modéstia parte,quando ela se ama,é um fascínio uma mulher de trinta anos.Nesse equilibrio dócil entre o frágil e o forte,ela é grave: ela provoca,ela consegue,ela arrebata - passa,escapa pelos dedos,faz arrombos por dentro e sai intacta.
Veio abrindo as cortinas,pondo quentura de sol,azul de céu,cheirando erva-doce.Veio algodão-doce,beijo na mão,nuvem a me levar.Veio dos papéis amassados e encharcados de segredos.Veio de um passado,de um tempo demorado que pensei não mais haver.Veio como que das preces antigas,das cantigas ao pé do ouvido.Veio dos velhos livros,dos sonhos,devolvido,tocando mansinho como a alma quando sente o amor.Mesmo desacreditado,veio...fez-se a graça que tua pureza desenhou.
E dar um tempo,sempre.Me empurrar pra dentro.Esquecer um pouco de tudo,me embebedar do silêncio,acender a luz de si e prestar mais atenção no que está ali,esperando oportunidade.Um papo a sós : eu e Clarice.Eu minha mudez sobre a voz de Chrissie Hynde,repetindo : " Everyday is like sunday ". É! Agora somos três e o seco do vinho fazendo viver um pouco.Tantas coisas a resolver aqui dentro.Escrever me dá essa liberdade de transpor,sabe? É como naqueles filmes horrendos de exorcismo,onde se joga pra fora o que não presta.Só que sem efeitos especiais,nem ajuda,nem rezas fortes.É na raça.É da carne viva que se alivia a alma.Tudo transcorre bem,se por bem eu concorde,mas minha guerra é ter que aceitar o improvável bem a dois passos de mim.Nunca fui racional para adquirir essa frieza,que nem é fria,é realista.Gosto é de imaginar como seria,de agarrar a mínina chance,de sustentar a euforia.Vi que relevo a vida de uma forma muito besta; devo me polpar um pouco mais,já que minha entrega é voraz a qualquer resquício de sentimento.E se dói,e quando dói,a praga se propaga tanto,e eu só espanto com um analgésico qualquer; sem resolver.Pois bem,mudemos! Giremos a bebida na taça "meninas".Atitude! Porque esperar passar,só tem aniquilado grandes momentos...
Então passei a observar o jeito dela,que se punha ali estática,toda vez que eu me voltava pra janela.Era costume,repartir aos pombos as migalhas do meu café.Toda tarde,via quando ela me seguia, pelo canto dos olhos,atravessar a segunda cortina,fina,do mesmo cômodo e rapidamente mudava alguns passos.Menina estranha - eu dizia. De propósito assustava os bichinhos só pra vê-la com as mãos,esconder um sorriso;acompanhando no céu as aves dançando sobre o mesmo lugar.Ela me trazia uma saudade,e era só isso que me fazia ficar parada, olhando como é grandioso o nada,quando o tudo é o que menos se tem naquela hora.Talvez viesse pra me mostrar algo.Algo a resgatar. O som da minha janela quando se abria,a conduzia de imediato áquele pátio verde-musgo, onde o sol pouco ia; como se eu fosse a melhor parte do seu dia.Me batia um medo as vezes;nunca sabia o que de fato ela queria,porque a menina que falava com o olhar,dava ali teu limite: arredia e encantada,como fada.E foi numa tarde dessas,que pus as mãos sobre o queixo,indagando;invejando teu desleixo,naqueles pezinhos sujos sobre o chinelo inverso.Eu sorria e ela me devolvia com uma doçura jamais sentida.Coube a mim a estupidez quando dei por conta do café na minha mão.Seria o motivo a qual tão esperançosa, se punha em minhas minhas tardes,num tom de florescer?Fiz com as mãos um gesto,oferecendo-a e imediatamente ela correu.Pela primeira vez,se foi antes de mim.E eu diminui,diminui,diminui...ganhei a frieza do chão.Pela janela ainda aberta,respirei um aperto pra dentro,como se tudo em minha volta houvesse sumido naquele momento.Me doeu a razão: a menina não buscava o pão; ela emendava pedacinhos de risos pra dormir num dia bom.
Estive hoje pensando como mudei.Por um tempo achei que ficaria daquele jeito para sempre: vazia e comum demais.Não conseguia olhar as coisas com sentido e nem acreditar que a vida um dia viesse a me lançar nesse redemoinho,quebrando todos os meus calços,e como num golpe violento ,me pusesse tão imperfeita e frágil,nas mãos de um destino,sobre a fúria final de uma hibernação,consumindo toda minha loucura.Sem imunidade,tão crua,como um sangue que acabara de nascer,respirei entontecida por aquele olhar que me refletia pela primeira vez.Me atirei : meu mundo naquele mundo,fundiu-se compativelmente num instante único,entrelaçados nos corpos,sobre a sintonia do coro que duetava nossos beijos.Era doce como licor.Inrresistível como a veste vermelha da maçã.É meu pecado,meu menino.Meu ninho,meu lugar confuso.Não questionei se aquilo pudesse ser o melhor pra minha vida,porque todas as escolhas "certas" que havia feito,na verdade,sempre foram mortas.Eu precisava era de algo que me reacendesse.Que desencontrasse do que eu já havia sido.E tudo assim mudou: por ele arrisquei,me revirei ao avesso,delirei de amor,suportei o ódio,engoli o tédio, perdoei, sonhei,sonhei...Nele está o poço que chorei e o jardim que sorri.Ele me rouba,sem sentir,e eu só queria sê-lo também,com o mesmo poder que ele tem; a qual fere e depois contém,com uma facilidade que me perturba.Tenho renascido todas as manhãs,com uma força sobrenatural,que de certo deva existir sobre as almas que amam e sofrem; que se desintegram instintivamente só para ter teu amor por inteiro,egoísta e louco.E se é que inteiro exista,continuo juntando (meus,nossos) planos,nessa guerra desenfreada de sentimentos,onde tormentas se repetem, por uma sede,so sad,de querer ser a única razão da vida dele.E porque acredito,ainda insisto pertencer.
A vida do insensato é ingrata, encontra-se em constante agitação e está sempre dirigida para o futuro.
A personalidade forte revela-se pela capacidade de resistir, de não reclamar, de suportar as agressões, da flexibilidade diante das mudanças e de nunca olhar para trás.
Só assim você quebra as coisas ruins... Devolver coisas ruins na mesma moeda só vai ter algo ruim ao quadrado! E o mundo está cheio disso..Então quebre as correntes do ódio, do orgulho, da tristeza, da raiva isso só traz mais da mesma coisa!
Pelo hoje que começa, pela força que me concede, pelo seu amor que me guarda, pela sua fidelidade que me protege, e por me permitir abrir os olhos e viver mais um dia em sua presença.
A cada dia que se passa me sinto mais alegre, mais vivo e mais grato a Deus por tudo que ele vem operando em minha vida. A cada dia a felicidade bate a minha porta e me trás a alegria de uma criança que acabou de ganhar um novo brinquedo. E essa alegria só foi possível através de um ser, Deus. Sendo assim não me importo nem abro mão de perder o tempo que for necessário ou deixar de fazer algo dentro do meu dia a dia que não seja minha gratidão por Deus, pelos livramentos, pelas minhas transgressões, pelas minhas falhas e até em alguns momentos minha falta de fé, nunca a perdi mais cheguei a duvidar dela. Se agarre infinitamente a esta oportunidade, se aconteceu comigo vai acontecer com você na hora certa, mesmo que seja no ultimo suspiro nessa sua vida de passagens e provações do mundo.
Vislumbrar a beleza que nos cerca e mostrar gratidão a cada momento que acaba sempre inesquecível para a alma que viaja mundo afora, torna a corrida da sobrevivência, mais suave.