Iba Mendes: Castigo do Céu (Conto), de Valdomiro Silveira
Castigo do Céu (Conto), de Valdomiro Silveira
— Mas por que foi que você me ficou querendo tanto bem?
— A falar um pouco de verdade, nem sei: mas cuido que foi porque descobri nos seus olhos a lealdade do seu coração. Você não se lembra que logo logo que tomei conhecimento com você, já contei pra muita gente que 'tava apaixonado?
— É isso mesmo, tal e qual. Você ia saindo da igreja co'a sua mãe, e vestida de chita de ramos cor de rosa, pois não ia?
Ao lusco-fusco da boca da noite, debaixo dum çoita-cavalo de ramadas enormes, conversavam deste modo, sem tirar nem pôr, o Totico e a Rosinha. A voz dos dois era macia e de segredo quase; tanto, que um casal de chanchãs que cutucava o tronco da árvore, nem deu fé, sequer, de que embaixo havia duas pessoas: e não há quem não saiba que os chanchãs são pássaros muito velhacos e mexeriqueiros.
O Totico faltou só bater-lhe: ficou irado, com os olhos em ponto de fogo e a boca tremendo: chegou a dizer-lhe que, se não o acreditava, tratasse de se esquecer dele, que ele faria o mesmo e jurava e trejurava que tudo aquilo era mentira. Quem vive namorado não põe muita relutância em crer o que a pessoa predileta diz: a Rosinha, apesar de lhe fazer espécie o semblante enfurecido do rapaz, já estava meio cá, meio lá, para se convencer. O que não conseguiram as palavras, um simples agradinho o conseguiu, porque o Totico pô-se a abraçá-la, a Rosinha enterneceu-se, e a discussão não foi por diante: por estas e outras é que ele assegurava que a diferença de ûa mula chucra para ûa mulher não é lá tão grande coisa...
E que padecimentos! As mães de família tratavam-na de resto, olhando-a sempre com ares de pouco caso; as antigas companheiras evitavam-na sempre; aonde ela ia como que tudo se desolava na mesma hora; os próprios homens erados a entristeciam, passando-lhe pitos e dizendo indiretas que a pungiam como os espinhos da macaúba com que a gente esbarra à sombra duma touceira, no emaranhado. Achava tão extraordinário o que lhe sucedia, que nem dava tino das desfeitas e como que ficara meio idiota: após tanto choro e prantear, nada mais lhe restava que pedir a Deus lhe perdoasse e a recebesse na santa glória: e não tinha ânimo de dirigir tais súplicas a aquele de quem se desviara pelo pecado.
— Nhá mãe, nhá mãe, tire o Totico daqui, porque ele 'tá louco.
— Meu choro é muito amargo, filhinho? Veja só quanto aquele home' de coiração de pedra não me tem feito sofrer! Mas tomara que nada lhe aconteça, porque pode que inda sirva de muito pra você, pra você que é tão desprotegido, meu filhinho!
Afez-se a madrugar demais. Nem bem a manhã principiava a arraiar, levantava-se; muitas vezes, ao depois de assear a criança, chegava ao pátio, sentava-se a um banco de peroba, e punha-se a contemplar o filho, com uma tristeza que era também enternecimento e apreensão: vendo bater os primeiros raios de sol naquele rosto mimoso, assustava-se, ideando que um fio de sangue lhe corria pela epiderme, provindo d'alguma grande ferida: erguia-se então de pronto, caminhava para a faina.
Quis voltar por algum desvio, mas já não pôde, que a mão não teve forças para torcer a rédea: e permaneceu larga temporada a vizinhar com a porteira, tendo os cabelos em pé e o corpo frio. Não lhe vinha uma ideia salvadora. Botaria o tobiano a galope? Faltava-lhe coragem. Abriria a porteira? Não tinha modos de falar à Rosinha, à pobre a quem perdera, e de cuja existência negra tivera notícias lá pelo capivara. Ela, porém, saiu ao pátio: e o poente desmaiava a pouco e pouco, no momento em que deu a mão ao Totico para ajudá-lo a apear. A voz paralisava-se-lhes na garganta; o grito longínquo dos urutaus infundia um pavor indizível à quietez da natureza sonolenta: − e podia-se pensar, olhando-os, que o que sobremodo lhes tolhia a voz e os magoava tanto era o lamento sugestivo dos urutaus.
Ninguém o esperava em casa, e foi uma festa o verem-no chegar assim de surpresa. Cercaram-no todos os seus, a abraçá-lo; mas, reparando-lhe nas esquisitas feições do rosto, assustaram-se e murcharam como por encanto. Cada qual queria saber a razão de tamanho banzo: e as confidências apareceram na conversa, recatadas e segredosas. Explicava o Totico a cena acontecida, e seu falar parecia nublar-se de um nevoeiro de incertezas: pois dizia, o infeliz, que outras mulheres também tinham choramingado um eito, mas afinal todas se consolaram e aí andavam pintando a moringuinha pelo mundo de Deus.
Perguntaram-lhe, à hora do almoço, porque não casava duma vez com a Rosinha, que era tão boa, e lhe queria tanto, e lhe fora tão fiel, e por ele topara tanto padecimento na vida? Era o desejo que ele tinha agora, mas faltava-lhe ânimo para mandar um recado àquela desditosa. Ir, bem podia ir sozinho, para ninguém presenciar a choradeira lastimosa que havia de haver: ela por um lado, ele por outro. Mas, pensava, ao mesmo tempo, que seria até capaz de ficar sufocado e não poder dizer coisíssima nem uma, por amor da comoção. E só a ideia do quanto se lhe iria aumentar o remorso, ao pé da Rosinha, atenuava-lhe sobremaneira a força da resolução. Por último, quase que se resolvia a ir em pessoa procurá-la.
— O que é isso, Totico? Aqui 'tou eu, a Rosinha, que te perdoo e te quero bem como toda a vida!
Escrito Iba Mendes às 13:20
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