«Acreditamos por isso, independentemente da habilidade do preparador, numa acção do fotógrafo sobre a fotografia, e numa acção suficientemente grande para dar um estilo diferente à reprodução, matemática na aparência, de um mesmo objecto. Os retratos de Nadar, por exemplo, não têm eles um carácter muito especial, que não apresenta o mesmo modelo tratado por outro retratista não menos experimentado?» in Théophile Gautier, «Exposição Fotográfica» (1857)
Um belo, emocionante e poético livro de viagens que homenageia os Açores e a Madeira, com trechos verdadeiramente preciosos, como este:
"Há momentos em que o choro é doirado e transparente - o chuveiro cai doirado e muito leve, cai em fiapos de aranha - e logo a cor desaparece no cinzento e só fica diante de mim a floresta gotejando, todas as formas dissolvidas, à medida que o vale foge azul e húmido e se converte em som, até que da paisagem casta e encerrada entre montes, da paisagem oculta e inútil, fica só saudade e o ruído de quem não acaba de chorar - de quem chora devagarinho, doirado e cinzento. Não é uma grande dor. Há mesmo nesta tristeza não sei que inocência. É o momento único em que as crianças passam do choro para o riso, que começa a abrir-se-lhes nos olhos entre a água e na face cheia de lágrimas que a gente tem vontade de limpar..." - p. 74.
O meu coração está a bater mais rápido do que bateu ontem, quando passei a manhã a dar uma formação a professores (com mais duas colegas) numa escola em Odivelas. Na sexta, vou a uma entrevista num organismo público em Lisboa, para uma possível mobilidade, organismo esse que tem um pólo na minha cidade.
Ah, sim, aproveito a deixa para informar que obtive uma resposta negativa de uma instituição de Viseu e de outra para onde enviei o pedido há meses nem resposta recebi.
Estive três semanas fora do serviço, em formação, regressei na segunda, passei o dia todo, com as duas colegas sentadas ao meu lado em redor do pc, a fazer a apresentação, a arranjar vídeos, legislação, etc, ainda a levei para casa para os últimos retoques e leituras. Antes de sair do trabalho, encontrei no corredor (pois a caminho do wc, claro, que melhor lugar), uma antiga colega que está nesse organismo, sito em Lisboa, que quer regressar ao meu serviço por ficar mais perto de casa. Olha que coisa. Assim como me levanto às 6 da matina para chegar ao taguspark às 8.20, também ela se levanta à mesma hora, fazendo o percurso contrário. E conversa puxa conversa, lá vou à tal entrevista com a chefe dela, num local que fica no centro de Lisboa, próximo do marquês de pombal. Será um trabalho diferente, totalmente diferente, sei lá se me aceitam, mas é pensar positivo!
Posso não ir para a terrinha tão cedo quanto queria (é verdade que em termos de mobilidade, ou conhecemos alguém e é rápido, ou se não conhecemos, ui, se demora, ou então, temos sorte e estamos no lugar certo no momento certo). Mas o desejo que regressar à minha linda cidade continua, não o perdi. Pode é demorar um bocadinho mais de tempo :)
É o quarto livro que li deste autor. Escrito em 1990, já evidencia as técnicas narrativas que aprimorou em 'O Assédio' ou 'O Tango da Velha Guarda', por exemplo, e nas quais igualmente surgem as suas paixões: o xadrez, a aventura, o mistério e uma ou outra personagem fascinante. Neste romance, César, o antiquário homossexual, merece uma vénia, pela surpreendente reviravolta no final.
Jorge Sousa Braga, org., Qual é a Minha Ou a Tua Língua? Cem poemas de amor de outras línguas, Assírio e Alvim, Março 2008, 2.ª edição.
Terminar este livro é ficar com a sensação de ter estado num frágil bote sobre a crista de uma onda, no mar alto.
Conforme a maré das memórias de Austerlitz, assim o bote vogava melancolicamente pela vida de Jacques Austerlitz, a criança judia que cresceu na vila rural de Bala, Gales, e passou a sua vida de adulto a procurar as suas raízes até, finalmente, conseguir enfrentar o monstro nazi que destruiu a sua família.
A Alice e Elvira gostam de ficar em frente à cabine do duche ou em cima da sanita enquanto eu tomo banho, à espera de entrar na cabine molhada quando eu sair. Por vezes, ainda estou a colocar um pé fora e já estão com uma pata lá dentro.
Chega o César e começa logo a imitá-las, com a gravidade de roer a borracha isoladora das portas da cabine. Nunca os meus anteriores felinos tinham feito tal coisa; quando muito, o Pitágoras esperava que eu abrisse a torneira do bidé para beber. Pelo contrário, a Elvira apenas brinca com a água e usa a pata para molhar no recipiente e matar a sede. Encontro um mini-lago ao redor da taça de cada vez que chego a casa. A solução foi ter uma velha toalha no chão e estar sempre a passar o pé e enxugar.
Se o César aprendeu com as gatas a entrar na cabine do duche, foi mestre em ensinar-lhes a saltar para cima da televisão. Aliás, acho que para estas coisas, basta os gatos estarem atentos e imitam logo. Assim, é ver agora a Alice e a Elvira - mais mês menos mês terei lá a Dalila - sentadas sobre o aparelho a apreciar a paisagem da sala. E, para além disso, a Elvira passou a mirar com muita atenção o candeeiro do tecto.
A última lição foi dada pela Dalila. Também nenhum destes gatos a sabia, nem os anteriores: aprendeu a tirar os filtros do WC. Não tira as grades de plástico, mas com aquele jeitinho tipicamente felino lá consegue enfiar as garras e puxá-los.
"(...) As poucas figuras de preto, os renques de choupos, a luz a derramar-se na água, o maciço de Cader Idris do lado direito, tais eram os elementos de um cenário de despedida que, e isto é curioso, redescobri um par de semanas depois num dos esboços rápidos a aguarela que Turner fazia muitas vezes para registar um lugar que tivesse diante dos olhos ou, mais tarde, como retrospetiva do passado. Esse quadro quase sem substância, que tem por título Funeral at Lausanne, data de 1841, portanto de uma época em que Turner já quase não podia viajar, remoía cada vez mais ideias sobre a sua própria mortalidade, e talvez por essa razão, quando uma coisa como esse pequeno cortejo em Lausana emergia na sua memória, ele procurava com algumas pinceladas captar essas visões que podiam desvanecer-se no momento seguinte. (...)"
Cada vez mais penso que a vida é como é, que há coincidências inexplicáveis, como quando acabo de ler este excerto dias depois de ter visto o filme sobre Turner. Contrariamente ao usual, este é um livro que estou a saborear muito lentamente. Uma obra-prima.
Esta é a vida, estas são as memórias de Tristano, que fora um soldado italiano estacionado na Grécia durante a Segunda Guerra Mundial. Revoltado contra mortes sem sentido, mata um nazi e transforma-se em herói.
No início deste século, sessenta anos passados, Tristano encontra-se moribundo, com gangrena, confinado à cama e à morfina e decide contar a sua vida a um escritor que escrevera um livro sobre o herói Tristano.
Todo o livro é um monólogo em tom melancólico, por vezes cínico, desiludido com os poderes entretanto instituídos, de alguém às portas da morte, agonizante e amargurado, que discorre sobre a coragem, a vida, a liberdade, a traição e a cobardia, até ao surgimento do audiovisual, o último dos tiranos, a quem denomina de Blateleblá.
Quiseram cercear a liberdade de expressão ontem. Custa a acreditar. É horrível, doze mortes sem sentido, brutais, a sangue frio.
Mas não conseguiram. Não, nunca o conseguirão. O traço é mais forte do que a bala e a caneta tem mais poder do que a arma.
"(...) Li tudo o que havia na biblioteca extremamente heterogénea da escola e tudo o que pude pedir emprestado aos meus professores, livros de geografia e história, descrições de viagens, romances, biografias, e ficava até tarde ao redor de obras de referência e atlas. Pouco a pouco, foi-se formando na minha cabeça uma espécie de paisagem ideal em que os desertos da Arábia, o reino dos astecas, o continente antártico, os Alpes nevados, a Passagem do Noroeste, o rio Congo e a península da Crimeia se juntavam num único panorama, povoado por todas as formas pertencentes a essas paragens. E como podia mudar-me para esse mundo sempre que me apetecesse, numa aula de latim ou durante o serviço religioso, nos infindáveis fins de semana, nunca caí na depressão que afetou tantos em Stower Grange. (...)"
Começando pela capa e terminado no 'Soneto para um Fado de Coimbra', uma edição de luxo. Este pequenino grande livro reúne 18 poemas para letras de fados que abordam os temas que todos conhecemos: amor, saudade, perda ou a dor.
Uma publicação para imprimir e guardar. A maravilha da escrita do Miguel aliada ao profissionalismo da INDEX ebooks.
De início, era o medo, a negação, o preconceito da doença, o sentimento de impotência, a angústia, a tristeza. Com o passar do tempo, Gabriel foi aprendendo a lidar com a situação de seropositivo, apesar de a manter escondida dos familiares e da maior parte dos amigos, bem como no trabalho.
Intercalado por vídeos musicais e links para páginas com informação científica sobre o HIV/SIDA e para um blogue brasileiro cujo autor se encontrava (em 2011) na mesma situação, 'O Segundo Armário: Diário de um Jovem Soropositivo' é um testemunho comovedor de um jovem infectado pelo vírus da SIDA, terminando com uma mensagem de esperança para os que se encontram na mesma situação.
Para assinalar o Dia Mundial de Luta Contra a SIDA, no passado dia 1 de Dezembro a INDEX ebooks publicou este livro.
«Autoajuda? Lenine? Está bom! Mas é mais ou menos isso. Longe de ser Augusto Cury, o Lenine indica, de forma objetiva, as soluções para alguns problemas. Um jogo de verbos e ações que deixa tudo mais fácil e simples. Sei que os problemas complexos têm quase sempre soluções complexas, mas a autoajuda do Lenine encanta-me.
Um livro apaixonante, uma escrita intimista, sensível, narrada na primeira pessoa por um cantor de ópera, um tenor espanhol. Quase em forma de diário, o protagonista descreve o sonho que tivera nessa noite, com as mesmas pessoas que conheceu quatro anos antes, durante uma viagem de comboio.
'E no entanto resisto a contar-vos tudo. Um pobre tenor que tem medo do seu próprio relato ou dos seus próprios sonhos, como se utilizar palavras em vez de letras, vocábulos não ditados, frases inventadas em vez de textos já escritos, aprendidos, memorizados, repetitivos, paralisasse a sua poderosa voz, que só conheceu até agora o estilo recitativo. É-me difícil falar sem libreto.'
Não travaram diálogo no comboio, o tenor limitara-se a observar os três desconhecidos mas, posteriormente, ficaram hospedados no mesmo hotel de luxo, em Madrid.
É a história de um triângulo amoroso, já que a mulher era casada com um dos homens, um poderoso banqueiro, é uma história de um amor que ainda não tinha acontecido, ao mesmo tempo que o tenor discorre sobre caixeiros-viajantes, a solidão das viagens, a sua relação com a companheira da altura e sobre ópera, claro.
Uma excelente narrativa pontuada por longos, longuíssimos parágrafos, sendo necessário voltar atrás e reler as frases, mas que prazer é a nova leitura.