Nilto Maciel (O Último Troiano) | Oceano de Letras
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José Marins (Haiga) →
14 de dezembro de 2013 · 19:52
Nilto Maciel (O Último Troiano)
Quando mais uma pessoa caiu do edifício Troia, a história das tragédias lá ocorridas voltou à baila. Relembraram repórteres as outras mortes no prédio de vinte andares. Um ano atrás, uma jovem se havia espatifado na calçada, caída do 18.º andar. E ainda não se concluíra o inquérito. Inoperância da polícia – asseguravam jornalistas. Para o delegado, podia se tratar de suicídio, hipótese não aceita pela família da vítima. No ano anterior a esse, um homem voou do 19.º andar. Portava asas de papelão e uma máscara. Disseram ser réplica da face de Cristo. Nos dias anteriores à inauguração do edifício, ainda em obras, um operário escorregou de um andaime do último andar e deu início à série de tragédias acontecidas no lugar. No dia seguinte alguns jornais noticiaram o fato, sem alarde. E ficou nisso.
A morte da moça caída do 17.º andar do Troia deixou a polícia perplexa. Não se apresentaram parentes nem amigos da vítima. Na bolsa da morta não foram encontrados documentos pessoais. Ninguém no edifício conhecia a jovem. Quem seria ela? Qual o nome dela? De onde viera? O que fora fazer no prédio?
Segundo um pesquisador, erigiram o prédio sobre o terreno de um cemitério. E daí? Ora, as fundações…; ora, os mortos antigos…; ora, isso e aquilo. Os mais incrédulos riam do pesquisador maluco. Eu não sou palhaço, não. E maluco é a mãe. Deixavam de rir, mas não de refutar as opiniões do homem. Ora, quase todas as cidades foram construídas sobre cemitérios, sejam de índios, sejam de seus antepassados. Os arqueólogos descobriam a toda hora sítios no Egito, na China, no Piauí. E hajam ossadas de mil, dez mil, quarenta mil anos. Quarenta mil anos antes de Cristo parte de uma tribo teria sido enterrada na praia (antes terra firme) onde o edifício Troia se erigiu. E tudo se explicava.
Quando ninguém mais falava da moça sem nome, um fotógrafo se postou diante do Troia e apontou a máquina para o alto. Logo cercaram-no dezenas de curiosos. Aconteceu mais uma tragédia? Dizem que o prédio vai desabar. Morreu galego? Um homem vai pular do 16.º andar. O incêndio já começou? Os bombeiros foram chamados. Descobriram o nome da moça? Maria, mãe de Jesus, salvai-nos! O fotógrafo pediu silêncio; a multidão gritou, vaiou, assobiou. Olha para o céu que a estrela vai nascer. Súbito um corpo apareceu entre a parede do edifício e a eternidade, rodopiou no espaço, na direção da terra. O fotógrafo acionou a máquina uma duas três vezes, o povo se calou, voltou a gritar, o corpo descia, aproximava-se do chão, mais fotografias, apupos, gritinhos de pavor e gáudio. Finalmente o homem voador pousou, feito uma nave, aos pés do fotógrafo e das demais pessoas. Silêncio de morte. Mais fotografias, arredem pé, aplausos, risos, palmas. O rapaz abriu os olhos, mexeu-se no chão da calçada e se foi erguendo, para espanto de todos. Estou vivo! Estava tudo escuro. Senti medo, muito medo. Preciso morrer depois. Quem é você? Os mais medrosos se retiraram, embasbacados. Milagre! O fotógrafo fotografava o homem e o povo, o chão limpo, sem uma gota de sangue. Será o assassino das moças e dos rapazes? Será o engenheiro irresponsável? Será o capeta? Um evangelista se aproximou da multidão, Bíblia aberta, e pregou o fim dos tempos. Chamaram o sobrevivente de impostor, enganador do povo, matador de moças e rapazes. O delegado se enfiou no meio da plebe e sorrateiramente se acercou do homem caído. Com visível ódio, juntou as mãos do último troiano e o algemou. Prendi o assassino! Cumpri minha palavra. E arrastou o preso para um carro cheio de luzes e sirenes.