Anitta é gostosa e não estou contando a covardia que são peitos e bunda da cantora. Está nas letras: Anitta se faz de e é gostosa. Antes disso, Anitta era Larissa, se formou em administração de empresas e, inspirada pela personagem de Mel Lisboa, usou o nome artístico enquanto, gastando dinheiro, tentava emplacar algumas tentativas mea-bocas de funk nas rádios cariocas. Gastou dinheiro e tempo. Implorou à gravadora e ao pequeno staff para que “Show Das Poderosas” fosse trabalhada de alguma forma. Os ditos entendidos torceram o nariz. Incrédulos, cederam um pouco ao desejo da menina. A rádio mais popular do Rio de Janeiro tocou. “Show das Poderosas” e Anitta viraram realidade.
Que realidade é essa? Anitta sabe a diferença entre Bonde do Rolê e Banda Uó. Ouve new-metal cristão e Paramore. Conheceu Belle & Sebastian depois de ler uma entrevista na qual Mallu Magalhães os citava como influência. É fã incondicional de Mariah Carey (o álbum “Glitter”, muito gasto, nem consegue ser lido no tocador; o que levou uma fã a presenteá-la com uma versão menos esculachada do álbum). Conhece Natiruts da época que em que a banda de Brasília se chamava Nativus. O debute oficial da cantora, aparentemente, incorpora todas essas informações. Anitta, inclusive, credita a esse ecletismo um de seus principais atributos. Nada disso, porém, é verdade no disco que leva seu nome, 15 faixas (uma bônus) e que a leva também apenas para o posto de substituta de Kelly Key no imaginário teen heterogêneo, no universo gay receptivo a nova divas e, principalmente, no inconsciente heterossexual.
Anitta é fútil como foi a ex-mulher e descoberta de Latino e é uma lástima que repita o que estourou em uma proporção bem menor no começo da primeira década do século. Sim, Kelly Key emplacaria em 2001. Dez anos depois, Anitta ainda está bancando a garota que rebola na frente do garoto e que, porém, não despiroca em momento algum. É comportada e finge que não. É conservadora e nem sabe que é. É, inclusive, eclética no pior sentido da palavra. Em suas letras, não faz orgia, mas também não é segura sexualmente no seu gosto básico. Se orgulha de brincar e competir com seu par. Não dá, nem desce. É o funk da TV Xuxa. Felizmente, o funk não presta atenção em Anitta para além da sua habilidade em montar o quadradinho. Em primeiro lugar, o gênero tem intérpretes e compositoras muito mais interessantes que a bola da vez do pop radiofônico brasileiro: MC Marcelly (assista o clipe dos sensacionais versos “Tu tá maluco!? Respeita o moço! Ó, patente alta, dá aula! É bigode grosso”), MC Carol (ouça ela dizendo “Desgraçado, eu te amo! Larga sua mulher, larga sua família!”) e MC Beyonce (do mega hit “Fala Mal de Mim”) Em segundo – e não menos importante -, o que Anitta faz não é funk. Como questiona Rodrigo Levino, na Folha de S. Paulo, é uma espécie de domesticação do funk. Curiosamente, ao vivo, Anitta perde a linha (e é o melhor momento de sua apresentação) quando emenda as putarias de MC Magrinho e MC Tarapi – mesmo que em suas versões sem palavrões.
E domesticar o funk não é esperteza. Esperteza é a safadeza malandra de “Normal, Mamãe Passou Açúcar Em Mim”, a inocência de “Passinho do Volante”. Além de “Show das Poderosas”, as únicas tentativas de hit que dão certo no álbum são “Menina Má” e “Meiga e Abusada” (repete-se o discurso em ambas de fórmula batida e samples espertos). O que Anitta faz em pouco mais de 40 minutos é constrangedor, um atestado de óbito criativo dos empresários e publicitários da Warner Music. “Principe de Vento”, “Achei”, “Eu Sou Assim” e “Não Para” abusam da mediocridade (ainda se saia bem na pop-reggae “Zen”, uma boa aposta). Quando Latino, Claudinho e Buchecha, Pepê e Neném tentavam fugir dos hits que os consagravam, caíam nesse chavão acústico de falar de amor da forma mais pueril possível. As consequências disso foram iguais para todos: viraram amigos da Xuxa. Anitta repete o feito se aproximando do mainstream sangalístico que é liderado também por Preta Gil.
Anitta foi esperta e corajosa quando peitou e bancou que “Show das Poderosas” merecia ser trabalhada. Aliás, Anitta é esperta. Além dos funks (e alguns covers banais como “Você”, de Tim Maia), o show da carioca tem “Pretin”, de Flora Matos, em interpretação sensacional da cantora. Mas, em estúdio, da faixa 02 a 15, Anitta é tão covarde e mesquinha como são as filiais brasileiras das gravadoras que só apostam na bola cantada. Anitta cede aos apelos conservadores dos executivos e à pobre parceria com Jeferson Junior e Umberto Tavares. A música de rádio do Brasil se repete há 10 anos. Luan Santana não significa mais nada. Naldo parece que nunca existiu. Todos ganharam muito, muito dinheiro. E quando se ganha dinheiro sendo covarde isso é picaretagem, mau-caratismo. O mainstream brasileiro é o grande personagem deste álbum de Anitta: ele nos seduz com uma rebolada, a gente curte e, na hora do vamovê é o papai-mamãe de dois barrigudos donos de apartamento da Barra da Tijuca (com Romero Britto pendurado na parede).
Seu nome na capa é grafado rosa com purpurina e se encerra com um rabo de diabo (?). É uma pena que não seja claro pra todo mundo como é um erro que versos como “Hoje eu tô perigosa / Hoje eu tô venenosa /Me bateu uma vontade louca de fazer… / Nada de papo torto / Eu sei o jogar o jogo / Fica ligado que o meu alvo pode ser você (…) Não tô a fim de historinha / conversa fiada” desemboquem em um refrão como “Eu tô querendo um homem / Cachorro eu quero em casa”. Como diria o público fonte fiel de grana da cantora, não faz a egípcia e SE JOGA, BEE.
O que Maga Bo traz em “Quilombo do Futuro” não é Pelé e Galvão Bueno se embolando no Rose Bown Stadium em meio aos gritos desesperados de “é tetra”, ignorando o futebol regular daquela seleção centrada em algumas figuras iluminadas. Mas essa cena poderia ser transposta para o mercado musical contemporâneo com uma alteração crucial: o estrangeiro a nos dar a glória teria, sim, pontaria afiada. Sai Roberto Baggio, entra Maga Bo.
“Quilombo do Futuro” expõe o que a gente finge não ver e o que eles compram vez ou outra nos festivais mundo a fora em que tocamos. Quando “No Balanço da Canoa” toca nas principais radios alternativas mundo afora (a faixa foi destaque em várias delas), leva muito mais do que um triângulo, a zambumba gravíssima, a Rosângela Macedo e o Marcelo Yuka. Leva um aviso quase rebelde de que não estamos devolvendo a eles o que se despeja musicalmente em idioma inglês em nosso horário comercial de rádio e televisão.
Chega a dar arrepio falar em “nosso”. Nada é nosso. É que aprendemos a engolir que uma beleza. Mas, cordiais, esquecemos de vomitar o ridículo. E, aqui, eu acho que a cordialidade é quase um esforço diplomático porque certamente vomitaríamos tudo. Portanto, voltando a “Quilombo do Futuro”, o que você vai ouvir é um americano baseado desde 1999 no Rio de Janeiro trazendo alguma emoção pra música brasileira. E quando Maga Bo grava, transforma e aglutina essa música em produto, eis aí a mágica, ela vira uma música de construção etérea. Você não tá ouvindo forró, você não está ouvindo samba, repente, ragga. “Piloto de Fuga” e “O Neguinho”, que tocariam no Rio de Janeiro com enormes ganhos para o funk caso a FM O Dia tivesse culhão (e tem – mas o caso é que o jabá é maior), são as únicas exceções. Porque ali é funk mesmo. E é difícil lembrar qual foi a última pessoa que pensou no funk carioca sem abusar dele como chamariz de palhaçadinha e para unicamente pensá-lo como gênero transgressor do nosso país.
Desfrute de “Quilombo do Futuro” como se fosse um botão randômico e radiofônico que passeasse pela América Latina e pelo mundo só que sem chiados, sem comerciais e, o mais importante, sem erros. “Quilombo do Futuro” é um gol necessário, daqueles que, só entrassem, dariam satisfação e grito. Mas que é feito com esmero de jogador de música de Jorge Ben. Maga Bo joga bonito em sua recriação de um universo contemporâneo ghettotech/guettotech. Em um 2012 de insistencia por parte dos bonitinhos barulinhos e tecladinhos em fazer a música mais óbvia de 2004, que Maga Bo seja o curador deste ano para que outros álbuns tão interessantes e potentes, eu disse potência, surjam no país. “Quilombo do Futuro” é barulhão.