Numa dessas vezes em que ele estava de viagem, eu fiz uma bobagem de uma conferência no pequeno grêmio literário que havia lá – eu era garoto, meninote – ele interrompeu a viagem para ir lá assistir ao triunfo, ao brilharete do filho dele. Naquela ocasião eu não prestava atenção a isso.
Já de minha mãe eu tenho uma lembrança tão açucarada, tão gostosa que eu não dizer que ela ocupa muito a minha lembrança, não. A minha mãe é como se fosse um veludo, um leito de damasco, muito suave, muito doce que eu me reclinasse.
Comigo era sim! Eu não posso esquecer, quando fui para o colégio em Belo Horizonte e ela fez com que eu não voltasse no meado do ano porque achava que eu estava muito fraquinho, então esse fraquinho durou dois anos. Quando eu fui para Friburgo ela me escrevia cartas dizendo que deitava na minha cama e ficava enchendo o travesseiro de lágrimas.
Ela chorava de lá e eu chorava de cá e era um chorar sem conta. O meu pai não, eu enfrentei com ele a obrigação de julgar um homem e de analisá-lo e concluir. Então a conclusão foi inteiramente favorável a ele.
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