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O título deste breve comentário ao filme 1917, de Sam Mendes, é uma frase dita, já quase no final, pelo general Mackenzie quando recebe – desiludido? – a informação para cancelar o ataque programado às linhas alemãs que, aparentemente, se tinham retirado.
Afinal, tratava-se de uma cilada, descoberta a tempo pelo general Erinmore, sendo que o tempo para fazer chegar essa mensagem que salvaria 1600 homens de morrerem ingloriamente era o bem mais escasso.
Mas era preciso arriscar, contra o tempo e contra todas as probabilidades de sucesso.
1917 é, então, essa corrida contra o tempo e contra todas as adversidades confiada a dois soldados-cabos (Schofield e Blake), que
terão de atravessar a chamada zona de ninguém, praticamente em campo aberto,
onde ficou um rasto de destruição e de morte,
onde só resta o vazio, o horror e o medo,
até chegar aos batalhão dos Devons, pronto para o tal ataque que seria um suicídio.
Ao longo de duas horas, naquilo que muitos apontam como
um único plano-sequência, ou plano contínuo, entre a primeira imagem dos dois cabos que descansam, encostados a uma árvore, numa paisagem primaveril
e a última imagem do cabo Schofield, sozinho, encostado a uma árvore, de novo entre erva e flores,
o filme, quase hipnoticamente, faz-nos mergulhar no cenário terrível e inútil da guerra.
Uma viagem por dentro do vazio e da destruição que a guerra deixa atrás de si. É isso que o realizador nos oferece e nos conta, para nos fazer ver a sua absurda insensatez.
Com esse artifício do plano-sequência, a qualidade da fotografia e da filmagem, e também dos actores,
Sam Mendes como que nos faz entrar e viver, realmente, aquela experiência-limite,
quase fazendo-nos sentir o que Schofield e Blake sentem, sempre colados a eles,
com o medo deles, a repugnância deles, a determinação deles, a atenção deles, a força deles.
O filme 'agarra-nos' de tal maneira e tão intensamente que é como se também fôssemos ao lado deles, no coração das trevas. É, de facto, um filme muito intenso e muito belo, também porque se concentra sobretudo
naqueles dois soldados sem importância,
na sua missão impossível – mas que eles teimam em acreditar ser capazes de cumprir contra toda a esperança –, nas suas histórias banais e nos seus sonhos.
Por isso, me parecem tão importantes
as cerejeiras e as suas flores, sinal de esperança e de nova vida,
o salvar o piloto inimigo (que acabou por matar quem o salvou, o cabo Blake que não chegou ao fim da missão, ele que era quem mais acreditava que conseguiria fazê-lo),
a ajuda de Schofield à mulher que encontra escondida no meio das ruínas com um bebé que nem era seu filho,
aquele soldado que cantava uma bela e nostálgica canção popular inglesa para animar os seus companheiros prestes a entrar em combate
porque era também uma canção de esperança…
é padre católico e pároco de Esmoriz (Ovar); o texto foi inicialmente publicado na revista Mensageiro de Santo António, de Março de 2020.