A primeira versão do Plano Nacional de Resíduos Sólidos foi lançada pela Ministra do Meio Ambiente, Izabella Teixeira, na quinta-feira, dia 1° de setembro, durante reunião do Conselho Nacional do Meio Ambiente.
A partir da próxima segunda-feira, dia 5 de setembro, o documento preliminar estará disponível para consulta pública no site do Ministério do Meio Ambiente www.mma.gov.br, pelo prazo mínimo de 60 dias, contados a partir da data de sua publicação.
Com o objetivo de ampliar a participação da discussão sobre a política, serão realizadas audiências públicas nas cinco regiões brasileiras e em Brasília para debater as diretrizes do Plano Nacional de Resíduos Sólidos, que terá a vigência por prazo indeterminado e horizonte de 20 anos, com atualização a cada quatro anos.

Várias músicas podem ser associadas a estados de espirito, a momentos especiais, a alguém...Mas hoje aconteceu-me uma coisa bastante curiosa: enquanto estava a pensar na minha vida passava na rádio uma música que transmitia exactamente o que estava a sentir nesse preciso momento...

Tomo por empréstimo ao escritor Almeida Fischer, um dos introdutores do conto fantástico no Brasil, a expressão “áspero ofício” com que ele designou a sua atividade de crítico literário reunida em seis ou sete volumes publicados. Tempos bons, aqueles em que havia espaço nos jornais e revistas para a crítica, seja o simples book review, seja o ensaio de análise mais densa. Hoje em dia, subsiste este último, notadamente em revistas de pouca circulação e, sobretudo, vinculados a departamentos de letras das universidades.
Decerto a crítica era um “áspero ofício”, tanto assim que seus cultores principais foram desaparecendo um a um. Mas eu me pergunto muitas vezes se o ofício de fato áspero, o mais áspero de todos esses que têm a ver com a escrita, não será o do escritor. Por escritor eu me refiro — e me referirei doravante — ao criador, ou seja, ao ficcionista, ao prosador.
Segundo Flannery O´Connor, ficcionista do sul dos Estados Unidos, daquele deep south em que William Faulkner, Carson McCullers e outros mergulharam até o pescoço, o escritor deverá escrever sobre o que conhece — e mais exatamente sobre o que viu e sentiu, sobre fatos, acontecimentos, ideias e tormentos de espírito que lhe feriram a sensibilidade. Isso me leva a concluir que o escritor está aberto de forma permanente a dores, sejam suas, sejam dores alheias. Ele é um sismógrafo que mede todos os tremores pessoais, familiares e comunitários; recolhe tudo, registra tudo. É um receptáculo feroz de ânsias e contratempos, e porventura de êxtases, e também um transmissor, através da sua escrita.
Quero dizer: o escritor estaria fadado a um sofrimento duplo. Aliás, o grande crítico americano Edmund Wilson expôs essa idéia, no livro The Wound and the Bow (A Ferida e o Arco). Partiu ele da afirmação de Sigmund Freud, pela qual todos nós, seres humanos, somos mais ou menos enfermos, com a diferença de que o artista encontra na obra de imaginação o bálsamo com que aliviar a sua neurose. Já é um consolo.
Wilson ilustrou a sua tese, se assim podemos denominá-la, com a exumação do herói grego Filoctetes, que tinha uma ferida no tornozelo, resultado da picada de uma serpente, ao que consta. A ferida era incurável, por desígnio dos maus fados, exalava odor purulento e, por isso, os combatentes gregos abandonaram Filoctetes numa ilha deserta. Ainda bem que Héracles, ou Hércules, deixou-lhe o seu arco mágico. Com ele, o exilado abatia aves que passavam em voo rasante sobre a ilha. Teria durado anos a sua reclusão, inteiramente a sós com a ferida aberta, se não o resgatassem e o levassem à guerra. Desconfio que ele jamais curou a ferida; o mais certo é que tenha feito muitas feridas letais nos guerreiros adversários.
Essa metáfora da ferida sempre a sangrar me fascina. Ela teria levado Franz Kafka — precursor, no século 20, da insegurança e desespero que hoje sentimos — a confessar num dos seus vários Diários: “Ninguém pode fazer nada por mim. Ninguém. Absolutamente ninguém”. E quem o leu haverá de lembrar a fábula sobre aquele homem inerte, o homem do século 20, o homem do século 21, desamparado, incapaz de uma reação, que vê uma ave de rapina aproximar-se, bicar-lhe os pés, subir pelo corpo e, enfiando-se boca a baixo, sugar-lhe enfim todo o hálito vital.