Me senti como o Schwarzenegger naquele filme Um Heroi de Brinquedo, em que ele promete o brinquedo mais badalado dos últimos tempos para o filho, mas deixa pra comprar somente na véspera de Natal e logicamente não encontra. Eu passava por cada prateleira, cada gôndola atrás da pentelha da Mônica, pela qual eu já estava nutrindo um ódio incomum. Amaldiçoei as propagandas na TV, que fazem ela querer todo e qualquer brinquedo que é mostrado na tela, xinguei mentalmente Maurício de Souza por ter criado a personagem, roguei praga em todas as lojas em que eu entrava e "não temos mais, senhora...".
Entrei numa loja, já sem esperanças, e encontrei uma caixa rosa meio avariada, virada pro canto. Era ela. Era a porra da Mônica Bebê! Corri em câmera lenta a ela, ao som de We Are The Champions e agarrei com toda a minha força. Eu consegui! Não iria decepcionar minha cria, eu seria uma boa mãe! Levei ao caixa. Certamente uma facada desnecessária no meu bolso, mas não havia mais tempo, já que eu passei a manhã toda de loja em loja procurando. Até o horário do almoço eu havia perdido. Divide em três vezes, moça. É a felicidade da minha filha.