belogue: Setembro 2010
(Chet Baker, Automn Leaves)
[à conversa com um amigo]
- sabes, não vou mudar de fornecedor. o que tenho é muito bom.
- eh pá, tenho muitas vantagens!
- nos dias que correm isso é um achado!
- eu vou comprando ao tipo, estás a ver? E quando eu atinjo determinado slide, tenho desconto...
desculpem, mas fica para amanhã. não consegui acabar o post.
"Personality begins where comparison ends." - Karl Lagerfeld (de parabéns)
posted by beluga at 11:08 da tarde 1 comments
Desculpem-me, mas ando com muito trabalho. Dentro do trabalho e fora dele. Por isso tem-me sobrado pouco tempo para postar. Até já estão vários posts preparados, mas falta um "carteiro" sobre o autoretrato e não queria deixar-vos ficar sem isso. Antes não posso assegurar, mas dia 13 de Setembro vai haver postagem. Palavra!
ah pois é... o Puarto é uma naçom, carágo!
Under achievers take a leap
Sweet something's whispered softly
(The only ones, Moloko)
dói-me o cabelo;
roí as unhas até ao tutano;
estou a ler novamente "Em busca do Tempo Perdido" do Proust e descobri esta frase maravilhosa no primeiro volume: "Dantes sonhava-se possuir o coração da mulher de quem se estava apaixonado; mais tarde, sentir que se possui o coração de uma mulher pode bastar para nos apaixonar". (de repente desejei ter mais idade)
Por sugestão da Maria/Alma que me emprestou o livro, iniciei há pouco a leitura de "A Face to the World" de Laura Cumming. Visto ter encontrado alguns temas que me interessam, peço hoje licença para partilhá-los com vocês. À medida que for lendo o livro escrevo mais. No livro a autora fala em diversos auto retratos de van Eyck escondidos nos seus quadros (isto só no primeiro capítulo). À excepção do existente na Boda dos Arnolfini, não conhecia auto retratos do pintor, muito menos escondidos nas pinturas. Então vamos lá ao que interessa:
Os autoretratos na arte são muitas vezes minorizados pois uma vez que geralmente o artista retrata outra pessoa, quando faz o seu autorretrato surge sempre a tendência de achá-lo uma manifestação egocêntrica do pintor. A autora vai desbravando o caminho necessário para nos darmos conta dos referidos auto retratos, mas tal como se disse os mesmos estão escondidos e nenhuma das fontes às quais foi possível recorrer - bibliográficas ou electrónicas - mostram onde em específico no quadro.
Como sabemos é possível olhar para algo e não ver o desejado. As imagens de van Eyck, não obstante o seu preciosismo, estão muitas vezes encriptadas. É preciso olhá-las de outro ponto de vista ou semicerrar os olhos. Uma dessas imagens está, como disse, no quadro A Boda dos Arnolfini. Vejamos então onde. No espelho que pontua a parede de fundo surge reflectida, para além do casal, uma figura de azul que olha para nós. Como se trata do reflexo, a figura olha para nós da mesma forma que nós olhamos para o quadro pois estamos no lugar do pintor. Sabemos que é van Eyck pois este possui uma tela à sua frente e porque acima do espelho o pintor escreveu o seguinte: "Jan van Eyck fuit hic 1434". Isto quer dizer: Jan van Eyck esteve aqui. Nem é apanágio nas pinturas de Van Eyck este tipo de intimismo e de apropriação do quadro. O autor manifesta-se através da pintura. Claro que ele esteve ali, foi ele que pintou a tela! Isto é mais do que essa concluão: ele escreveu a inscrição pois van Eyck não pintou ali, ele esteve (e estará para sempre) ali naquele quadro, tal como os Arnolfini poderiam dizer: "nós estivemos aqui". Mais tarde vimos isto nas nossas cidades como forma de perpetuar a passagem de cada um de nós por determinado local. Nasceu nos Estados Unidos e surgiu na Segunda Guerra Mundial quando um senhor chamado James Kilroy que tinha entrado para o estaleiro de Fore River como trabalhador dias antes do ataque a Pearl Harbour e que tinha como função contar e marcar rebites. Talvez devido à sua função ele passou a deixar não uma marca pequena, mas a frase "Kilroy was here" para os funcionários que vinham depois dele. A partir daí a expressão tornou-se o fim e o meio: o fim que depois deu lugar a outras formas de arte urbana e o meio pois ajuda a marcar território.
Um segundo autoretrato é falado na pintura "The Madonna of Chacellor Rolin" (desculpem uns títulos estarem em inglês e outros em português). Sabe-se que estas obras eram comissionadas. Neste caso o chanceler Rolin foi quem encomendou a obra. Apesar do seu passado e origens humildes, Rolin tornou-se um dos homens fortes do rei Filipe. Na pintura vemos em pano de fundo o tratamento dado pelo pintor à cidade e se repararmos, do lado de Rolin estão os arredores da cidade e os bairros pobres enquanto do lado direito, o lado da Virgem, foram retratados os bairros ricos. Quase ao fundo, num plano que separa o mundo espiritual em primeiro plano do mundo material em segundo plano, encontram-se duas figuras em plano intermédio que fazem a transição entre esses dois mundos. Essas figuras que foram pintadas entre a Virgem e Rolin estão praticamente de costas para nós. A da esquerda está de facto de costas para o observador, enquanto a da direita se posiciona a três quartos. Estas duas personagens são importantes pois se alongarmos as linhas que formam os ladrilhos no chão, notamos que as mesmas convergem para as referidas figuras. Elas são assim o ponto de fuga da pintura. Diz-se que a figura que se encontra a três quartos, com turbante vermelho na cabeça e vestes ostentosas é Jan van Eyck. Não há nada que prove esta teoria, mas há algo na obra do pintor que pode ajudar a corroborá-la. De facto van Eyck pintou um quadro cujo título é "Man in a Turban" e o turbante deste homem é vermelho, cor que mais tarde aparece num outro autoretrato. Este retrato de um homem também é conhecido por "Portrait of a Man (self portrait). Não sei, visto não existir nenhum registo fidedigno (a National Gallery é uma fonte fidedigna, mas está no mesmo impasse, não avançando nem sim nem sopas) se o homem do turbante vermelho é Jan Eyck, mas tanto a internet como o livro consultado dizem que sim. O facto da suspeita se levantar e de poderem ser estabelecidas relações entre os quadros é já alguma coisa.
The Virgin of Chancellor Rolin (pormenor)
Por fim, o mais desafiante e inteligente dos autoretratos pintados por van Eyck. Confesso que demorei dois dias para descobrir este autoretrato escondido no quadro e que após todo esse tempo ainda não estou totalmente convencida. No quadro que vemos abaixo van Eyck pintou-se, supostamente a pintar o quadro. Ele teria de estar portanto de frente para o quadro e como tal, não estar nele, no quadro, como uma personagem. A menos que, tal como nos Arnolfini, existisse um espelho ou algo onde a imagem dele pudesse estar reflectida. É o que acontece: não é um espelho, mas é a armadura de São Jorge, a personagem mais à direita. O que era dito em todas as fontes consultadas - e acreditem que ainda foram algumas já que eu não gosto de perder nem a feijões - era que a figura de van Eyck estava reflectida na armadura de São Jorge, mas como podem ver, achar tal figura é um desafio e tanto. Após muito olhar e comparar as imagens que os livros reproduziam (para situar o olhar na parte da armadura onde poderia estar o reflexo do pintor) cheguei à conclusão que vos apresento. A figura assinalada dentro do rectângulo apresenta-se com um turbante vermelho, tal como o homem do suposto autoretrato. Peço-vos (vá lá, não custa nada fazer esse favor à Beluga) que aumentem a imagem e vejam, por vocês, se estou certa ou errada. Aceitam-se sugestões assinaladas via email.
The Madonna with Canon van der Paele (pormenor)
Corria o dia 18 de Junho do ano da graça de 2010 quando nos telefones – isto para não falar nos periódicos, nas parangonas dos jornais, das revistas, nas televisões, nas vozes estridentes e metálicas da rádio – alguém anunciava que Saramago tinha morrido. Certo e sabido que ninguém dura mais do que aquilo que pode, mesmo que tente muito, nada fazia adivinhar a morte de Saramago, isto porque se falava da preparação de um novo livro e porque, segundo os diferentes meios de comunicação social, o escritor estava "ainda nessa manhã, de boa saúde e até se tinha sentado no sofá". Oxalá não tivesse sido o sofá a matá-lo que Deus Nosso Senhor Jesus Cristo que está em cima a desafiar a Lei da Gravidade, me perdoe.
De imediato, como seria de esperar, o mundo chorou num coro sentido, mais sentido em alguns países do que em outros. A saber: todo o Mundo excepto a sua Pátria (parte da pátria) e a Pátria de Deus; ou seja, o Vaticano. Falava-se em "Tamisas de lágrimas", em "Amazonas de lágrimas" e como não havia rio no Vaticano, o máximo que se tinha chorado havia sido um cálice, não por Saramago, mas por todas as almas do Purgatório, pois assim obrigava o protocolo. Em abono da verdade se diga que Saramago deixou alguns órfãos no seu país e que todos eles tiveram uma palavra a dizer nos dias do velório, no dia do funeral e nos dias posteriores, incluindo este. E por muitos anos, cada um reclamará de Saramago aquilo que lhe aprouver ou não fosse o Homem feito de uma matéria especial que lhe permite distorcer os outros na medida das suas necessidades.
No cemitério o povo reunia-se em nome daquele que tinha vindo do povo, que escrevia sobre o povo, que por isso tinha sido colocado na cadeira dos imortais pela Academia, mas que o povo, essa chusma amorfa, nunca tinha lido. O povo tinha saído à rua naquele Sábado solarengo e abrigava-se entre os ciprestes e as tílias garbosas do cemitério do alto de São João, mais baratas na sua reposição de uma temperatura agradável do que as ventoinhas caseiras, os cafés onde era preciso consumir para refrescar ou mesmo os Centros Comerciais. Afastava-se o Sol com uns abanicos improvisados de uma fotocópia onde desbotava a parábola de Mateus 22. Com o boné na cabeça e com a nádega bem apertadinha encostada ao muro junto a outra nádega apertadinha, as pessoas discorriam para os microfones dos jornalistas a sua opinião acerca da morte de um português. Uns concordavam – com o quê, não se sabe -, outros nem por isso. Todos falavam de ter sido um "homem muito importante para o país", um "grande escritor", alguns arriscavam uma lágrima de pesar, outros empunhavam livros do autor, outros referiam a polémica com a Igreja, que nestas horas nada importava pois no fundo, o único português com coragem e premiado para dizer quão mal e deturpada estava a moral política e social do país, tinha morrido e agora nada havia a fazer que não vestir o luto e mais tarde, voltar à vidinha, à praia e à miséria.
Da direita grave e pesarosa, de azul vestida e com palavras onerosas pode dizer-se que cumpriu. Perante a comunicação social, a ferocidade da crítica, o ouvido do povo que emprenhava aos primeiros ruídos, a direita fez o que seria de esperar, porém sem brilho e sem entusiasmo. Os independentes - que assim se intitulavam por saberem não o ser – filantropos e conciliatórios, falavam já de uma homenagem. O Presidente não tinha ido: estava de férias e não pretendia interrompê-las por menos de cinco almas juntas, entre elas uma ou outra criança em idade ternurenta, quanto mais por um ímpio que tinha ousado desafiar as normas vigentes que dizem, desde tempos imemoriais, que as coisas são assim porque se fossem de outra forma estaria errado. A esquerda apelou, referiu, chorou, declamou, parafraseou, fez-se representar e fez tocar a Internacional Comunista quando o padre queria que o pano de fundo musical sobre o qual sobressairia mais o pecado humano fosse composto pelos sinos na torre a repicarem pelo arrependimento dos sacrílegos que "se seguissem aquele caminho estavam perdidos e não lhes valia São Francisco de Sales para os levar pelas ortodoxas veredas do Senhor". Mas a Internacional prosseguia e fazia-se ouvir da sede do partido onde o orçamento para as eleições desse ano se esgotava com bandeiras, bonés e lenços com o rosto poderoso do camarada Saramago que estavam a ter sucesso entre os pseudo-leitores e os proto-comunistas. Cantos não estanques do espectro político português, tão espectral que por vezes parecia não existir, não perdoavam Saramago a ousadia de um José omisso. Outros pediam em morte aquilo que não lhe tinha sido concedido em vida e que viria a ser protelado mesmo na nova condição imaterial: o nome numa escola, o apelido numa rua, um retrato numa parede, uma placa descerrada… Coisinhas simples.
O abade responsável, não obstante ter abominado o escritor apenas pela leitura das críticas ao "Evangelho Segundo Jesus Cristo" – pois a congregação proibia-o de ir mais longe na formação literária, ele que tinha sido um prodígio na redacção de cartas num estilo que entre colegas se chamava "à Santa Teresa d'Ávila" – tinha de prosseguir com os ofícios e dar àquela alma a melhor entrada possível no reino do Senhor, se bem que isso fosse "particularmente difícil", pensou. Se pensou não o disse e continuou a dar distraidamente os cumprimentos fúnebres e palavras de circunstância de que o hábito o havia tornado fiel conhecedor.
Mas eis que terminadas as cerimónias fúnebres com a devida elegia como mandava o liturgia, e com a porta da pequena capela onde a família chorou longe das luzes, aberta, o povo voltou ao seu pranto piano de carpideira napolitana e o féretro saiu purpúreo e triste com o seu debruadinho a ouro desmaiado a ser levantado levemente pela brisa o que a todos emocionou mais. Os vultos negros tentaram alinhar-se à volta de Saramago morto que ia a cremar. (Muita tinta para um homem agora de cinza levantou aquela cremação, um insulto num país que há muitos séculos se havia amotinado pelo impedimento despropositado do sério camponês enterrar os seus mortos dentro das capelas. O morto português queria-se enterrado, para ter onde ser chorado.) Saramago levantado em força dirigiu-se para o carro e seguiu lento - que a morte é paciente e tem tempo – para o crematório de São João. Quando tudo acabou, o povo voltou a casa: um Sábado estava passado, um Domingo também, amanhã era segunda-feira e dia de nos vermos na televisão a chorar com afinco.
Ainda a história da morte de Saramago não tinha sido explorada até ao tutano pela comunicação social, quando uma outra rompeu: onde ficariam as cinzas do escritor? Em Espanha? "Mas que raio, é tudo para Espanha, tudo para Espanha… Ficaram-nos com metade do mundo e com Olivença e querem ver que nos levam o nosso escritor? E a gente vai fazer turismo com o quê?". Uns diziam "no Panteão" outros "na terra Natal", outros "levai-o para o mar" e outros não diziam nada porque aquela história de cremação cheirava a macabro e a ateísmo, embora não conhecessem este último odor por esse termo. E após esta polémica que acabou como tantas outras; ou seja, esquecida pelo tempo e pelo suceder de dias e de noites, seguiu-se a polémica com as finanças, polémica essa na qual o povo não opinou por três motivos: porque nada sabia, porque ninguém lhe tinha perguntado, porque sempre que podia também fugia ao pagamento da dolorosa.
O International Design Festival Design Act 2010 abriu hoje em Moscovo, mas vai-se embora dia 5 de Setembro. A Joana Vasconcelos vai encontrar lá amiguinhos como estes que fizeram um candeeiro de fio de pesca e isco. Que bonitinho hein Joana! Agora ocê já tem cum quém brincá dji artista! Felizmente alguém se lembrou que o design elevado a forma de arte é perfeitamente dispensável uma vez que todos nós somos, todos os dias, designers. É que na verdade ainda comemos de garfos...
A Coordenação para a Defesa de Versalhes não poupa argumentos quando se trata de defender a posição (de oposição) à exposição de Takashi Murakami em Versalhes. A associação tentou, através da imprensa fazer o mesmo em 2008 aquando de uma exposição de Jeff Koons naquele lugar, mas sem sucesso. Agora os seus membros insurgem-se contra aqui que chamam de "destruição do património francês, da identidade artística e do que de mais sagrado existe na cultura" daquele país. (Estes tipos da direita andam a esticar-se um bocadinho. Qualquer dia fecham a Kenzo e deportam o Hussein Chalayan - damn you! (a partir dos 40 segundos). Têm o apoio do príncipe Henrique de Bourbon, descendente de Luís XIV e tentam "preservar" o palácio do Rei-Sol da intromissão "escandalosa" da arte contemporânea. Mas há aqui uma questão: segundo esta associação, sendo Luís XIV o autor, isso impede que qualquer coisa seja feita que possa alterar a propriedade intelectual do espaço. Mas por outro lado o castelo é uma instituição pública pertencente a toda a França e ao Ministério da Cultura. Só espero que a exposição esteja lá, pelo menos, até 31 de Dezembro.
A arquitectura nas conferências TED. Eu gostei, (principalmente a partir dos 15 minutos) ainda que possa parecer demasiado visual friendly. Bons argumentos. AM, diga qualquer coisa.
Ainda que eu seja pela livre expressão artística esta exposição parece-me um bocadinho "too much". Chama-se "Udstilling om Animeret Børneporno" ("An Exhibition about Animated Child Porn"), que é como quem diz "Uma exposição sobre a banda desenhada de pornografia infantil". De facto, o estilo manga permite que as lolitas tão comuns em desenhos animados para crianças como para adultos adquiram duplamente o estatuto de crianças inocentes e de mulheres sedutoras e também é verdade que nada nos desenhos diz que as crianças têm menos de 10 anos ou coisa que o valha, mas será que é uma exposição que faça mesmo falta?
poupem-se. a sério, eu não preciso. i'm an independent woman (quer dizer, não faço reuniões em mesas gigantescas nem me visto de igual às minhas sisters)