DE LONGE PABLO PODIA ouvir o violão acústico de Alberto. Se aproximava da casa do amigo e já um cheiro de saudade, como de costume, enchia a rua e suas castanholeiras. Conhecia bem aquela melodia, que o amigo tocava na tarde lúgubre: uma música composta por ambos numa das noites antigas do passado, regadas de vinho barato e vazios incompreendidos.
A letra falava de um amor impossível, de uma entrega improvável. Falava de uma poesia de palavras estranhas, de um fim onde nada começou. Falava, sobretudo, de um inverno rigoroso, que gelava muito mais que a pele enrugada; falava do eterno cinza nas suas vidas, como se o céu cor de bronze jamais seria cortado pela fímbria amarelada de um novo dia.
Pablo fechou os olhos por um momento já à porta da casa. Em algum lugar Alberto corria os dedos ágeis pelas vibrantes cordas, construíam cada acorde, cada dissonância com meticuloso perfeccionismo. A voz arranhada davam forma a cada palavra, transformavam-nas em pedaços de si mesmos, dos jovens perdidos em suas ruínas próprias, nos escombros de sua dor.
O violão de Alberto sussurrava o passado naquele instante. Canção do fim, a música trazia consigo uma dor que na verdade nunca chegara a sarar. Antes, singrava em profuso meandro os longos dias até a noite em que se vira só e vazio. Em como chegara a casa, ainda ferido de não ter entre as suas as mãos amadas. Depois, a garrafa de vinho barato e o inverno que nunca passou…