A verdade é que não havia mais ninguém em volta. Meses depois, não no começo, um deles diria que a repartição era como "um deserto de almas". O outro concordou sorrindo, orgulhoso, sabendo-se excluído. E longamente, entre cervejas, trocaram então ácidos comentários sobre as mulheres mal-amadas e vorazes, os papos de futebol, amigo secreto, lista de presente, bookmaker, bicho, endereço de cartomante, clips no relógio de ponto, vezenquando salgadinhos no fim do expediente, champanha nacional em copo de plástico. Num deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra — talvez por isso, quem sabe? Mas nenhum se perguntou.Não chegaram a usar palavras como "especial", "diferente" ou qualquer coisa assim. Apesar de, sem efusões, terem se reconhecido no primeiro segundo do primeiro minuto. Acontece porém que não tinham preparo algum para dar nome às emoções, nem mesmo para tentar entendê-las. Não que fossem muito jovens, incultos demais ou mesmo um pouco burros. Raul tinha um ano mais que trinta; Saul, um menos. Mas as diferenças entre eles não se limitavam a esse tempo, a essas letras. Raul vinha de um casamento fracassado, três anos e nenhum filho. Saul, de um noivado tão interminável que terminara um dia, e um curso frustrado de Arquitetura. Talvez por isso, desenhava. Só rostos, com enormes olhos sem íris nem pupilas. Raul ouvia música e, às vezes, de porre, pegava o violão e cantava, principalmente velhos boleros em espanhol. E cinema, os dois gostavam.Passaram no mesmo concurso para a mesma firma, mas não se encontraram durante os testes. Foram apresentados no primeiro dia de trabalho de cada um. Disseram prazer, Raul, prazer, Saul, depois como é mesmo o seu nome? sorrindo divertidos da coincidência. Mas discretos, porque eram novos na firma e a gente, afinal, nunca sabe onde está pisando. Tentaram afastar-se quase imediatamente, deliberando limitarem-se a um cotidiano oi, tudo bem ou, no máximo, às sextas, um cordial bom fim de semana, então. Mas desde o princípio alguma coisa — fados, astros, sinas, quem saberá? conspirava contra (ou a favor, por que não?) aqueles dois.Suas mesas ficavam lado a lado. Nove horas diárias, com intervalo de uma para o almoço. E perdidos no meio daquilo que Raul (ou teria sido Saul?) chamaria, meses depois, exatamente de "um deserto de almas", para não sentirem tanto frio, tanta sede, ou simplesmente por serem humanos, sem querer justificá-los — ou, ao contrário, justificando-os plena e profundamente, enfim: que mais restava àqueles dois senão, pouco a pouco, se aproximarem, se conhecerem, se misturarem? Pois foi o que aconteceu. Tão lentamente que mal perceberam.IIEram dois moços sozinhos. Raul tinha vindo do norte, Saul tinha vindo do sul. Naquela cidade, todos vinham do norte, do sul, do centro, do leste — e com isso quero dizer que esse detalhe não os tornaria especialmente diferentes. Mas no deserto em volta, todos os outros tinham referenciais, uma mulher, um tio, uma mãe, um amante. Eles não tinham ninguém naquela cidade — de certa forma, também em nenhuma outra —, a não ser a si próprios. Diria também que não tinham nada, mas não seria inteiramente verdadeiro.Além do violão, Raul tinha um telefone alugado, um toca-discos com rádio e um sabiá na gaiola, chamado Carlos Gardel. Saul, uma televisão colorida com imagem fantasma, cadernos de desenho, vidros de tinta nanquim e um livro com reproduções de Van Gogh. Na parede do quarto de pensão, uma outra reprodução de Van Gogh: aquele quarto com a cadeira de palhinha parecendo torta, a cama estreita, as tábuas do assoalho, colocado na parede em frente à cama. Deitado, Saul tinha às vezes a impressão de que o quadro era um espelho refletindo, quase fotograficamente, o próprio quarto, ausente apenas ele mesmo. Quase sempre, era nessas ocasiões que desenhava.Eram dois moços bonitos também, todos achavam. As mulheres da repartição, casadas, solteiras, ficaram nervosas quando eles surgiram, tão altos e altivos, comentou, olhos arregalados, uma das secretárias. Ao contrário dos outros homens, alguns até mais jovens, nenhum tinha barriga ou aquela postura desalentada de quem carimba ou datilografa papéis oito horas por dia.Moreno de barba forte azulando o rosto, Raul era um pouco mais definido, com sua voz de baixo profundo, tão adequada aos boleros amargos que gostava de cantar. Tinham a mesma altura, o mesmo porte, mas Saul parecia um pouco menor, mais frágil, talvez pelos cabelos claros, cheios de caracóis miúdos, olhos assustadiços, azul desmaiado. Eram bonitos juntos, diziam as moças. Um doce de olhar. Sem terem exatamente consciência disso, quando juntos os dois aprumavam ainda mais o porte e, por assim dizer, quase cintilavam, o bonito de dentro de um estimulando o bonito de fora do outro, e vice-versa. Como se houvesse entre aqueles dois, uma estranha e secreta harmonia.IIICruzavam-se, silenciosos mas cordiais, junto à garrafa térmica do cafezinho, comentando o tempo ou a chatice do trabalho, depois voltavam às suas mesas. Muito de vez em quando, um pedia um cigarro ao outro, e quase sempre trocavam frases como tanta vontade de parar, mas nunca tentei, ou já tentei tanto, agora desisti. Durou tempo, aquilo. E teria durado muito mais, porque serem assim fechados, quase remotos, era um jeito que traziam de longe. Do norte, do sul.Até um dia em que Saul chegou atrasado e, respondendo a um vago que que houve, contou que tinha ficado até tarde assistindo a um velho filme na televisão. Por educação, ou cumprindo um ritual, ou apenas para que o outro não se sentisse mal chegando quase às onze, apressado, barba por fazer, Raul deteve os dedos sobre o teclado da máquina e perguntoü: que filme? Infâmia, Saul contou baixo, Audrey Hepburn, Shirley MacLayne, um filme muito antigo, ninguém conhece. Raul olhou-o devagar, e mais atento, como ninguém conhece? eu conheço e gosto muito. Abalado, convidou Saul para um café e, no que restava daquela manhã muito fria de junho, o prédio feio mais que nunca parecendo uma prisão ou uma clínica psiquiátrica, falaram sem parar sobre o filme.Outros filmes viriam, nos dias seguintes, e tão naturalmente como se de alguma forma fosse inevitável, também vieram histórias pessoais, passados, alguns sonhos, pequenas esperança e sobretudo queixas. Daquela firma, daquela vida, daquele nó, confessaram uma tarde cinza de sexta, apertado no fundo do peito. Durante aquele fim de semana obscuramente desejaram, pela primeira vez, um em sua quitinete, outro na pensão, que o sábado e o domingo caminhassem depressa para dobrar a curva da meia-noite e novamente desaguar na manhã de segunda-feira quando, outra vez, se encontrariam para: um café. Assim foi, e contaram um que tinha bebido além da conta, outro que dormira quase o tempo todo. De muitas coisas falaram aqueles dois nessa manhã, menos da falta que sequer sabiam claramente ter sentido.Atentas, as moças em volta providenciavam esticadas aos bares depois do expediente, gafieiras, discotecas, festinhas na casa de uma, na casa de outra. A princípio esquivos, acabaram cedendo, mas quase sempre enfiavam-se pelos cantos e sacadas para contar suas histórias intermináveis. Uma noite, Raul pegou o violão e cantou Tú Me Acostumbraste. Nessa mesma festa, Saul bebeu demais e vomitou no banheiro. No caminho até os táxis separados, Raul falou pela primeira vez no casamento desfeito. Passo incerto, Saul contou do noivado antigo. E concordaram, bêbados, que estavam ambos cansados de todas as mulheres do mundo, suas tramas complicadas, suas exigências mesquinhas. Que gostavam de estar assim, agora, sós, donos de suas próprias vidas. Embora, isso não disseram, não soubessem o que fazer com elas.Dia seguinte, de ressaca, Saul não foi trabalhar nem telefonou. Inquieto, Raul vagou o dia inteiro pelos corredores subitamente desertos, gelados, cantando baixinho Tú Me Acostumbraste, entre inúmeros cafés e meio maço de cigarros a mais que o habitual.IVOs fins de semana tornaram-se tão longos que um dia, no meio de um papo qualquer, Raul deu a Saul o número de seu telefone, alguma coisa que você precisar, se ficar doente, a gente nunca sabe. Domingo depois do almoço, Saul telefonou só para saber o que o outro estava fazendo, e visitou-o, e jantaram juntos a comidinha mineira que a empregada deixara pronta sábado. Foi dessa vez que, ácidos e unidos, falaram no tal deserto, nas tais almas. Há quase seis meses se conheciam. Saul deu-se bem com Carlos Gardel, que ensaiou um canto tímido ao cair da noite. Mas quem cantou foi Raul: Perfídia, La Barca e, a pedido de Saul, outra vez, duas vezes, Tú Me Acostumbraste. Saul gostava principalmente daquele pedacinho assim sutil llegaste a mí como una tentación llenando de inquietud mi corazón. Jogaram algumas partidas de buraco e, por volta das nove, Saul se foi.Na segunda, não trocaram uma palavra sobre o dia anterior. Mas falaram mais que nunca, e muitas vezes foram ao café. As moças em volta espiavam, às vezes cochichando sem que eles percebessem. Nessa semana, pela primeira vez almoçaram juntos na pensão de Saul, que quis subir ao quarto para mostrar os desenhos, visitas proibidas à noite, mas faltavam cinco para as duas e o relógio de ponto era implacável. Saíam e voltavam juntos, desde então, geralmente muito alegres. Pouco tempo depois, com pretexto de assistir a Vagas Estrelas da Ursa na televisão de Saul, Raul entrou escondido na pensão, uma garrafa de conhaque no bolso interno do paletó. Sentados no chão, costas apoiadas na cama estreita, quase não prestaram atenção no filme. Não paravam de falar. Cantarolando Io Che Non Vivo, Raul viu os desenhos, olhando longamente a reprodução de Van Gogh, depois perguntou como Saul conseguia viver naquele quartinho tão pequeno. Parecia sinceramente preocupado. Não é triste? perguntou. Saul sorriu forte: a gente acostuma.Aos domingos, agora, Saul sempre telefonava. E vinha. Almoçavam ou jantavam, bebiam, fumavam, falavam o tempo todo. Enquanto Raul cantava — vezenquando El Día Que Me Quieras, vezenquando Noche de Ronda —, Saul fazia carinhos lentos na cabecinha de Carlos Gardel, pousado no seu dedo indicador. Às vezes olhavam-se. E sempre sorriam. Uma noite, porque chovia, Saul acabou dormindo no sofá. Dia seguinte, chegaram juntos à repartição, cabelos molhados do chuveiro. As moças não falaram com eles. Os funcionários barrigudos e desalentados trocaram alguns olhares que os dois não saberiam compreender, se percebessem. Mas nada perceberam, nem os olhares nem duas ou três piadas. Quando faltavam dez minutos para as seis, saíram juntos, altos e altivos, para assistir ao último filme de Jane Fonda.VQuando começava a primavera, Saul fez aniversário. Porque achava seu amigo muito solitário, ou por outra razão assim, Raul deu a ele a gaiola com Carlos Gardel. No começo do verão, foi a vez de Raul fazer aniversário. E porque estava sem dinheiro, porque seu amigo não tinha nada nas paredes da quitinete, Saul deu a ele a reprodução de Van Gogh. Mas entre esses dois aniversários, aconteceu alguma coisa.No norte, quando começava dezembro, a mãe de Raul morreu e ele precisou passar uma semana fora. Desorientado, Saul vagava pelos corredores da firma esperando um telefonema que não vinha, tentando em vão concentrar-se nos despachos, processos, protocolos. Á noite, em seu quarto, ligava a televisão gastando tempo em novelas vadias ou desenhando olhos cada vez mais enormes, enquanto acariciava Carlos Gardel. Bebeu bastante, nessa semana. E teve um sonho: caminhava entre as pessoas da repartição, todas de preto, acusadoras. À exceção de Raul, todo de branco, abrindo os braços para ele. Abraçados fortemente, e tão próximos que um podia sentir o cheiro do outro. Acordou pensando mas ele é que devia estar de luto.Raul voltou sem luto. Numa sexta de tardezinha, telefonou para a repartição pedindo a Saul que fosse vê-lo. A voz de baixo profundo parecia ainda mais baixa, mais profunda. Saul foi. Raul tinha deixado a barba crescer. Estranhamente, ao invés de parecer mais velho ou mais duro, tinha um rosto quase de menino. Beberam muito nessa noite. Raul falou longamente da mãe — eu podia ter sido mais legal com ela, disse, e não cantou. Quando Saul estava indo embora, começou a chorar. Sem saber ao certo o que fazia, Saul estendeu a mão e, quando percebeu, seus dedos tinham tocado a barba crescida de Raul. Sem tempo para compreenderem, abraçaram-se fortemente. E tão próximos que um podia sentir o cheiro do outro: o de Raul, flor murcha, gaveta fechada; o de Saul, colônia de barba, talco. Durou muito tempo. A mão de Saul tocava a barba de Raul, que passava os dedos pelos caracóis miúdos do cabelo do outro. Não diziam nada. No silêncio era possível ouvir uma torneira pingando longe. Tanto tempo durou que, quando Saul levou a mão ao cinzeiro, o cigarro era apenas uma longa cinza que ele esmagou sem compreender.Afastaram-se, então. Raul disse qualquer coisa como eu não tenho mais ninguém no mundo, e Saul outra coisa qualquer como você tem a mim agora, e para sempre. Usavam palavras grandes — ninguém, mundo, sempre — e apertavam-se as duas mãos ao mesmo tempo, olhando-se nos olhos injetados de fumo e álcool. Embora fosse sexta e não precisassem ir à repartição na manhã seguinte, Saul despediu-se. Caminhou durante horas pelas ruas desertas, cheias apenas de gatos e putas. Em casa; acariciou Carlos Gardel até que os dois dormissem. Mas um pouco antes, sem saber por quê, começou a chorar sentindo-se só e pobre e feio e infeliz e confuso e abandonado e bêbado e triste, triste, triste. Pensou em ligar para Raul, mas não tinha fichas e era muito tarde.Depois, chegou o Natal, o Ano-Novo que passaram juntos, recusando convites dos colegas de repartição. Raul deu a Saul uma reprodução do Nascimento de Vênus, que ele colocou na parede exatamente onde estivera o quarto de Van Gogh. Saul deu a Raul um disco chamado Os Grandes Sucessos de Dalva de Oliveira. O que mais ouviram foi Nossas Vidas, prestando atenção no pedacinho que dizia até nossos beijos parecem beijos de quem nunca amou.Foi na noite de trinta e um, aberta a champanhe na quitinete de Raul, que Saul ergueu a taça e brindou à nossa amizade que nunca nunca vai terminar. Beberam até quase cair. Na hora de deitar, trocando a roupa no banheiro, muito bêbado, Saul falou que ia dormir nu. Raul olhou para ele e disse você tem um corpo bonito. Você também, disse Saul, e baixou os olhos. Deitaram ambos nus, um na cama atrás do guarda-roupa, outro no sofá. Quase a noite inteira, um conseguia ver a brasa acesa do cigarro do outro, furando o escuro feito um demônio de olhos incendiados. Pela manhã, Saul foi embora sem se despedir para que Raul não percebesse suas fundas olheiras.Quando janeiro começou, quase na época de tirarem férias — e tinham planejado, juntos, quem sabe Parati, Ouro Preto, Porto Seguro — ficaram surpresos naquela manhã em que o chefe de seção os chamou, perto do meio-dia. Fazia muito calor. Suarento, o chefe foi direto ao assunto. Tinha recebido algumas cartas anônimas. Recusou-se a mostrá-las. Pálidos, ouviram expressões como "relação anormal e ostensiva", "desavergonhada aberração", "comportamento doentio", "psicologia deformada", sempre assinadas por Um Atento Guardião da Moral. Saul baixou os olhos desmaiados, mas Raul colocou-se em pé. Parecia muito alto quando, com uma das mãos apoiadas no ombro do amigo e a outra erguendo-se atrevida no ar, conseguiu ainda dizer a palavra nunca, antes que o chefe, entre coisas como a-reputação-de-nossa-firma, declarasse frio: os senhores estão despedidos.Esvaziaram lentamente cada um a sua gaveta, a sala deserta na hora do almoço, sem se olharem nos olhos. O sol de verão escaldava o tampo de metal das mesas. Raul guardou no grande envelope pardo um par de olhos enormes, sem íris nem pupilas, presente de Saul, que guardou no seu grande envelope pardo, com algumas manchas de café, a letra de Tú Me Acostumbraste, escrita à mão por Raul numa tarde qualquer de agosto. Desceram juntos pelo elevador, em silêncio.Mas quando saíram pela porta daquele prédio grande e antigo, parecido com uma clínica ou uma penitenciária, vistos de cima pelos colegas todos postos na janela, a camisa branca de um, a azul do outro, estavam ainda mais altos e mais altivos. Demoraram alguns minutos na frente do edifício. Depois apanharam o mesmo táxi, Raul abrindo a porta para que Saul entrasse. Ai-ai, alguém gritou da janela. Mas eles não ouviram. O táxi já tinha dobrado a esquina.Pelas tardes poeirentas daquele resto de janeiro, quando o sol parecia a gema de um enorme ovo frito no azul sem nuvens no céu, ninguém mais conseguiu trabalhar em paz na repartição. Quase todos ali dentro tinham a nítida sensação de que seriam infelizes para sempre. E foram.
Caio Fernando Loureiro de Abreu nasceu no dia 12 de setembro de 1948, em Santiago (RS). Jovem ainda mudou-se para Porto Alegre onde publicou seus primeiros contos. Cursou Letras na Universidade Federal do Rio Grande do Sul, depois Artes Dramáticas, mas abandonou ambos para dedicar-se ao trabalho jornalístico no Centro e Sul do país, em revistas como Pop, Nova, Veja e Manchete, foi editor de Leia Livros e colaborou nos jornais Correio do Povo, Zero Hora, O Estado de São Paulo e Folha de São Paulo. No ano de 1968 — em plena ditadura militar — foi perseguido pelo DOPS (Departamento de Ordem Política e Social), tendo se refugiado no sítio da escritora e amiga Hilda Hilst, na periferia de Campinas (SP). Considerado um dos principais contistas do Brasil, sua ficção se desenvolveu acima dos convencionalismos de qualquer ordem, evidenciando uma temática própria, juntamente com uma linguagem fora dos padrões normais. Em 1973, querendo deixar tudo para trás, viajou para a Europa. Primeiro andou pela Espanha, transferiu-se para Estocolmo, depois Amsterdã, Londres — onde escreveu Ovelhas Negras — e Paris. Retornou a Porto Alegre em fins de 1974, sem parecer caber mais na rotina do Brasil dos militares: tinha os cabelos pintados de vermelho, usava brincos imensos nas duas orelhas e se vestia com batas de veludo cobertas de pequenos espelhos. Assim andava calmamente pela Rua da Praia, centro nervoso da capital gaúcha. Em 1983 transferiu-se para o Rio de Janeiro e em 1985 passou a residir novamente em São Paulo.Volta à França em 1994, a convite da Casa dos Escritores Estrangeiros. Lá escreveu Bien Loin de Marienbad. Ao saber-se portador do vírus da AIDS, em setembro de 1994, Caio Fernando Abreu retorna a Porto Alegre, onde volta a viver com seus pais. Põe-se a cuidar de roseiras, encontrando um sentido mais delicado para a vida. Foi internado no Hospital Menino Deus, onde faleceu no dia 25 de fevereiro de 1996.
- Inventário do Irremediável, contos. Prêmio Fernando Chinaglia da UBE (União Brasileira de Escritores); Rio Grande do Sul: Movimento, 1970; 2ª ed. Sulina, 1995 (com o título alterado para Inventário do Ir-remediável).- Limite Branco, romance. Rio de Janeiro: Expressão e Cultura, 1971; 2ª ed. Salamandra, 1984; São Paulo: 3ª ed., Siciliano, 1992.- O Ovo Apunhalado, contos. Rio Grande do Sul: Globo, 1975; Rio de Janeiro: 2ª edição, Salamandra, 1984; São Paulo: 3ª edição, Siciliano, 1992.- Pedras de Calcutá, contos. São Paulo: Alfa-Omega, 1977; 2 ed., Cia. das Letras, 1995.- Morangos Mofados, contos. São Paulo: Brasiliense, 1982; 9 ed. Cia. das Letras, 1995. Reeditado pela Agir - Rio, 2005.- Triângulo das Águas, novelas. Prêmio Jabuti da Câmara Brasileira do Livro para melhor livro de contos. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1983; São Paulo: 2 edição Siciliano, 1993.
Na última edição deste Jornal, vinda a público no dia 30 de Maio, em toda a sua pagina 11, noticiei um «caso grave» que se vive, a céu aberto, naquele que foi o centro vital, dos dois aldeamentos, mandados construir pela Junta de Colonização Interna, nas décadas de 1940/1950. Nasci nesse tempo, minha irmã mais velha teve direito a uma casa dessas e aí nasceram os seus sete filhos que emigraram. Além de casas tiveram direito a terrenos que mais tarde deixaram, por terem emigrado. Sempre entendi esse projeto como obra meritória. E, ainda hoje, quando ali passo, tenho saudades de quando ali ajudava meus familiares, nas fainas agrícolas.
Conheci o saudoso Regente Agrícola Pisco, Homem que pautou a sua vida pela lisura, pela competência e pela honradez, virtudes que se perderam e que não posso deixar de invocar. Vivia ele no «chamado Centro» das duas aldeias: «de Barroso» e de «Criande». Era uma espécie de responsável dos aldeamentos existentes na região do alto Barroso (Montalegre e Boticas). O de Cri- ande situa-se aos pés de Morgade e, quem não souber a história, pensa que se trata da mesma povoação. Mas não: são duas, ainda que fundidas. Ali passava a antiga Estrada Nacional: Braga-Chaves. Na década de 1960 mudou mais para norte: passando por: Friães,Viade, Parafita, Penedones, S. Vicente. Nesse espaço foram plantados muitos pinheiros que, por bem cuidados, bem distribuídos e com a água da Barragem à sua volta, possibilitaram, ali, uma espécie de ilha que no verão servia de praia aos passantes e pescadores.
Esse núcleo cresceu, urbanizou-se e tornou-se uma zona de lazer. Teve uma pousada, estação de serviço para reparação de alfaias agrícolas e até teve direito a uma rotunda, que terá servido de modelo para a chusma delas que povoam hoje as cidades e vilas de norte a sul do país.
Com a revolução dos cravos e com a perseguição a quem não barricou as ruas, preferindo manter-se, calmo e sereno, cumprindo, honestamente, as suas competências, o referido técnico e família mudaram-se para a cidade e, por lá reconstruiram as suas vidas. A ingratidão fez vítimas inocentes que prepararam o céu para quem, em condições normais, merecia o purgatório.
Com o simbolismo desta metáfora, em 27 de Maio último, chegaram ao meu conhecimento imagens comprovativas de que esse apetecível espaço, já depois de ter sido inaugurado pelo então e atual ministro Capoulas Santos, em 1998, o Centro de Formação Profissional Agrário de Barroso, virou antro de todo o tipo de monstruosidades. Espaços que, de confortáveis salas da aulas, ricamente equipadas com monitores audiovisuais, quadros, computadores, pastas, ficheiros, material vídeo, viraram o lamaçal que ali está. Certamente, quem me fez chegar essas provas, sabendo que sou jornalista, dizia-me «O sr. costuma escrever que as pessoas da sua terra são sérias e civilizadas. Eu sou pescador e fui chamado para ver aquela lixeira. Faça também uma visita a esse local. E depois escreva acerca daquilo que viu». No fim de semana seguinte cumpri o desafio. E escrevi o que veio a público, informando, fosse quem fosse, que me desse uma explicação para que eu pudesse esclarecer os leitores, acerca daquela montureira que envergonha não só as autoridades implicadas, como os Barrosões e cidadãos em geral.
Inseri, inclusive nessa página de jornal, cópia de 2 tipos de envelopes, perfeitamente utilizáveis, com a agravante de que foram feitos vários milhares deles com a gravação de correio azul pela litografia Maia. Andam por lá, aos pontapés de todos, sabendo-se que foram pagos pelo erário público e cada um vale 1,10 euros. Essa estrumeira sem portas, de céu aberto, com tudo esventrado, sujo, inútil, com carcaças de plasmas, de estantes, de televisores, de cadernos escolares, de pastas com os cadastros de alunos, de contas, de diplomas, de camisas de Vénus, de cd's,mais lembra um terramoto do que um sítio aprazível, centro de formação, escola ou mero dormitório. Ninguém pode culpar ninguém, de levar dali, seja o que for, porque está aos deus-dará, entre pinheiros e silvados, um mundo que permitiu a muita gente, para o bem e para o mal, esbanjar o património nacional No mês que decorreu fui diversas vezes a Montalegre. Cumprimentei muita gente. Penso que alguma dessa gente é co-responsável. Ninguém, absolutamente ninguém, me questionou, me fez qualquer observação, nem chegou à redação do Jornal qualquer reparo. Esperaria que chegasse qualquer explicação justificativa. O espaço desta crónica serviria para dar possível justificação que assumisse o descuido, ou até da própria Câmara, a informar que iria proceder à limpeza desse espaço.
Pelos vistos é o jornalista que não merece crédito e que anda neste mundo ou está ligado a esta terra para levantar problemas a quem não tem culpa nenhuma.
Pela minha parte cumpri apenas o dever de informar, não acusando, seja quem for. É uma missão que cumpro desde há 62 anos. Tenho a minha carteira profissional em dia, nada consta no meu cadastro acerca de direitos caducados. E por isso podem todos os pescadores da Barragem de Pisões, visitar esse e todos os lugares com ou sem história. A não ser os pinheiros que são do domínio público, tudo aquilo que ali existe, em bom ou mau estado, timbrado ou manuscrito, entrou no domínio público e nada ali existe que tenha portas convencionais, que seja proibido para levar ou consultar.
Um concelho a saque, um património público que tão útil foi no tempo em que me criei e que, entre no domínio público como se vivessemos no reino das bananas.
Uma das preocupações da "Academia de Letras de Trás-os-Montes" é manter os associados a par dos eventos culturais que honram e dignificam as terras desse "Reino Maravilhoso" que Torga descreveu tão bem. Junto com cartaz esta mensagem:
Já lá cantam 79 e festejados, ontem, dia 21, em ambiente muito simples e amistosamente familiar, o cafezinho e bolo de aniversário e está a festa feita.
Foi o poeta João de Deus quem advertiu: “Olhe que a gente começa/ Ás vezes por brincadeira/ Mas depois que se habitua/ Já não tem vontade sua/ E fá-los queira ou não queira !”. Assim é de facto e assim foi ontem com a minha esposa. Que aqui deixo feliz no cantar dos parabéns. Para o ano há mais.
Ora aqui tem o poeta e prosador João de Deus Rodrigues a apreciação critica que vem valorizar a obra "Burros? Sim, mas só de Nome" saída da mão de Júlia Serra. Tendo disso conhecimento não podia deixar de dar destaque ao facto, aqui vai:
"João de Deus Rodrigues lembra, nesta obra, as gentes de Talhas e de Morais da sua geração que se dedicaram ao labor da terra, utilizando os burros, para sustentarem a família. Num sentido mais amplo, é uma homenagem a toda a região transmontana que tem lutado para evitar a extinção deste tão serviçal companheiro. Aliás, o autor escreveu: ”Daqui, resultou a necessidade que senti de escrever algo sobre os burros, como sendo, também, uma obrigação minha fazer alguma coisa, embora de pouca valia, para evitar que tal (extinção ) venha a suceder-lhes. E, por arrastamento, aos seus híbridos. Depois, aproveitar o ensejo de mostrar o meu reconhecimento à burra Sópa, e a todos os seus iguais, pelo muito que fizeram pela humanidade, ao longo dos séculos, depois de terem sido domesticados”( p.18).
O autor do Prefácio, José Ribeirinha Diniz da Costa, coloca uma interrogação e adianta uma resposta explicativa: “ Como entender uma ligação tão íntima a este animal e esta obstinação pela alteração dos epítetos que rotulam “o burro”, que tão úteis e prestimosos trabalhos “prestou” ao ser humano? Tudo reside, se apoia e sustenta na ligação profunda do autor à sua terra, às gentes, aos costumes e tradições, à simplicidade dos modos de vida rural e, por fim, aos animais indissociáveis dessas formas de viver no campo.” Com efeito, as memórias do lugar deslizaram no tempo e tornaram-se mais vivas face à mundividência de um presente citadino que se confronta no drama do ser criança/adulto. A categoria temporal é determinante para a sensibilidade/interioridade e a escrita, aqui, desempenha o papel de resgate de memórias de um espaço registado na infância e que o cronómetro e a distanciação reforçaram, gerando novos sentimentos e visões. Entre o bulício da cidade e da globalização, a rememoração do passado assume um carácter de urgência, pondo à prova o valor das raízes na existência urbana. Assim, o ser não fica acomodado e começa a desenterrar a infância com mais afinco e didactismo: há pensamentos interventivos, réstias de visibilidade e dores que fazem poetar, bem marcadas na prosa e nos versos que compõem este livro.
João Rodrigues apresenta-nos um tratado sobre os burros, assinalando bem a diferença entre o comportamento e a fisionomia do macho e da fêmea; compara o burro ao cavalo e, embora reconhecendo a elegância deste último, inclina-se pela sua “amiga Sópa”, imagem retida desde a infância. Nas suas explanações sobre estes animais, aproveita para introduzir algumas recordações da avó Merência e alguns ditos e provérbios ligados ao burro. Encontramos nesta obra, muita matéria sobre este animal, alguma com base mais científica, outra de índole popular, no entanto, o próprio autor apela para que se faça um estudo mais aprofundado sobre o gado asinino, como em tempos alguns estudiosos já o fizeram - citando o veterinário Ruy de Andrade – ao apresentar a distribuição de asnos e muares em Portugal e no mundo, no início do século vinte (ver pp 59-60). Desde a origem dos burros à sua domesticação e purificação da raça, tudo se pode encontrar neste livro, não esquecendo os provérbios e o seu desempenho a nível mitológico e simbólico. Para uma visão mais precisa do tão sábio animal, há ainda as fotos a completar o catálogo. O certo é que João de Deus afirma que o burro mais especial é o do Egipto:“ (…) pelas suas características, e por ser o mais esperto, fino e bem feito, de todos os burros…Tinham, apenas, um metro e quarenta de altura, e os egípcios tosquiavam-nos e ornavam-nos com arreios de luxo, desde os tempos dos Faraós”(p.53) Preocupado com a extinção da raça, o autor louva o papel da UTAD (Universidade de Trás-os Montes e Alto Douro) e das associações como a AEPGA (Associação para o Estudo e Proteção do Gado Asinino) desempenhado na defesa do burro.
Reconhece ainda que, à semelhança do que se faz na ilha de Chipre: “Há como já disse, um grupo de jovens, turcos e gregos, que estão empenhados em salvar “o seu burro.”. Para isso, uniram-se com essa finalidade, quando tiveram conhecimento de que andavam a assassiná-los, nessa zona da ilha.” (p.95), Portugal deveria investir mais para salvar a espécie, embora haja sinais de uma maior sensibilização para o problema.
Em jeito de gratidão, o autor escreveu: “Obrigado burro zurrador,/Pelos teus zurros matinais./E por seres o melhor cantador, A imitar os burros, teus pais”. Uma excelente quadra que distingue o belíssimo zurrar do burro que em nada se assemelha ao relinchar do cavalo! Mas o burro deve sentir-se também ele agradecido por este aturado trabalho que o autor começou há doze anos: “Quando há uma dúzia de anos, comecei a reunir elementos para este livro, os estudos e as estatísticas sobre o Gado Asinino, em Portugal, eram escassos.” (p.58), o que revela o sentimento profundo e a capacidade de persistência traduzidos nas pesquisas e em outros meios encontrados para sustentar o discurso.
A terminar, uma nota sobre a singeleza da escrita misturada com a sapiência do povo, onde sobressaem termos e ditados populares, permitindo que a condição do homem de cultura dê lugar à do autor.
Se esta abnegação pelo animal tivesse sempre existido, certamente que a obra de José Régio “Príncipe com Orelhas de Burro” não teria causado tantos desgostos na corte e o dom da fada poderia ter sido interpretado como um “encanto” e não como um defeito…
Dias Vieira, é um coronel da GNR que nasceu em Sezelhe, Montalegre, em 1944. Frequentou o Seminário de Vila Real, de onde saiu quando completou o curso Filosófico. Enveredou pela carreira militar na Guarda Republicana e frequentou o curso para oficial Superior por escolha, reformando-se como coronel. Fixou residência em Vila Real, onde continua a prestar serviço, como voluntário em diversas instituições de caráter social. Desde novo teve propensão para a escrita, colaborando em jornais e revistas, com relevo para o estudo de biografias Barrosãs. É autor de diversos livros: O Cabaneiro (romance), o Vinho do Porto na Cozinha (receitas), Guerra em Rima, Polymyxos, Barroso as Fonte - 60 anos de jornalismo de causas e casos e, neste último dia 9 de de Junho apresentou, As ripadas do Padre Domingos Barroso».
O facto do livro ser apresentado no programa oficial do 9 de Junho, dia em que se completaram 743 anos do foral de Montalegre já foi uma justa escolha. Mas o livro vem demonstrar que num concelho que em 1950 tinha cerca de 30 mil habitantes e tem hoje um terço de pessoas, não devem endeusar-se uns e exorcizar-se outros. Montalegre é o coração das Terras de Barroso. Só nos princípios do século XX se revelaram no Barroso profundo alguns nomes, como os padres: Domingos Pereira, Joaquim Álvares de Moura, José Liberal, Domingos Barroso, Artur Maria Afonso, Manuel Baptista, João Manuel Gonçalves Anjo Montalvão Machado e poucos mais. Foi em 1934 que Ferreira de Castro, veio por aí acima e deu nas vistas como o Romance «Terra Fria».
Surgiu nos meados do século uma geração de ensaístas, sem que algum deles se tenha imposto. Pelo meio chegaram mitos que em nome da maçonaria, da arrogância e da revolução, irromperam como que um ovni do quinto império.
melhor que se escreveu nas Terra Fria. Já saíram três obras dessa pesquisa: «Guerra em Rima», «60 anos de Jornalismo», «Ripadas do Padre Domingos Barroso» e o mais que se verá.
Neste dia 9 de Junho último fez-se alguma clarificação. «As Ripadas do Padre Domingos Barroso», autor do famoso livro «Perdigueiro Português», vieram acalmar aqueles que ao longo de anos catapultaram a vulgaridade para os céus histeria coletiva. Será preciso conhecer o que esses esteios fizeram para julgar esses mitos que ocuparam todos os tronos, possíveis e imaginários do mesmo planeta.
Orlando Alves, autarca-mor dos barrosões esteve presente e aquilo que ali se viu e ouviu, talvez faça acordar aquele povo para uma nova realidade, da qual estivemos muito afastados algumas décadas. Esse autarca afirmou no prefácio dessas ripadas. «Não sei se haverá livros que possam ser catalogados como maus. Sei, isso sim que o trabalho que o sempiterno dedicado à cultura popular barrosã Dias Vieira, agora nos apresenta é uma daquelas produções livrescas que a um qualquer mortal daria subida honra prefaciar e ao Município de Montalegre apraz patrocinar». Na sessão solene desta solene apresentação Orlando Alves disse mais:
«É um livro que acrescenta valor à cultura barrosã. É um daqueles livros que será um sacrilégio se houver algum barrosão, residente ou não no nosso território, que não tenha a curiosidade de o ler. É daqueles livros que fica bem na mesa de cabeceira de cada um de nós. Este livro dá categoria e honra ao município de Montalegre. Está aqui um "caldo" bem feito, comestível e saboroso. É um homem que não podia continuar na penumbra da nossa história. Salta agora para a ribalta, pela mestria e pelo engenho da compilação de textos a cargo de Dias Vieira».
Barroso Magalhães, conterrâneo e professor do autarca explicou em termos claros. O livro tem três partes. Na primeira, as "ripadas" zurzem sobre coisas de Barroso. São 33 artigos, publicados entre 1948 e 1951. Na segunda parte, com 14 textos ao de leve, publicados em 1952, muda o título mas mantém o estilo e os temas de crítica social e de ataque cerrado aos falsos amigos de Barroso, sejam escritores ou autoridades. Manifesta-se preocupado com o marasmo das populações e das famílias; a falta de apoios para o desenvolvimento regional, na criação de gado e na conservação e aprimoramento da raça barrosã; na agricultura, na floresta, na caça e pesca e na reduzida rede de comunicações. Na terceira parte, não menos acutilante e cáustica, aparecem 32 poesias, publicadas entre 1950 e 1952».
Um livro que pela sua elevação, pelo seu estilo, pela pureza linguística e por tudo, ofusca veleidades balofas.
De Memórias e Divagações, do poeta e prosador João de Deus Rodrigues recolho este seu soneto consagrado ao 10 de Junho, dia de Portugal:
É usual dizer, em tom jocoso, que os homens se querem feios e que elas (as mulheres) gostam mais dos carecas. Como anda tudo trocado, a opinião desse faroleiro que «guincha» mais do que canta, nem merecia que a imprensa lhe desse troco. Os guinchos desse batráquio ouviram-se em 2010. Mas só agora, pelo que leio, tiveram eco em Alfândega da Fé. E a simpática comprovinciana Berta Nunes, Presidente da Câmara local, fez aquilo que qualquer autarca transmontano, poderia ter feito: «rua com ele porque nós apenas gostamos de quem goste de nós. Dos mal agradecidos está o inferno cheio», dir-lhe-ía minha Mãe, se fosse viva! Grande receita para quem é médica e sabe aplicar o remédio na hora certa.
As palavras que passaram na entrevista conduzida por Nuno Marki no Canal Q, com esse insensato foram as seguintes: «Essas pessoas do Portugal Profundo já deviam ter evoluído. Pessoas que nunca viram o mar vão para o Pavilhão Atlântico, pessoas medonhas, feias, desdentadas».
Esse «olho de vidro e cara de mau», desajeitado e retorcido, como corno de carneiro, não tem moral para ofender um Povo hospitaleiro, franco e generoso. Ainda bem que essas atoardas vieram a público e tiveram eco em quase toda a imprensa, antes que os dois espectáculos previstos para Alfândega da Fé e Ribeira de Pena se tenham realizado. Se ele tiver vergonha na cara e nojo das parvoíces que disse, será melhor não aparecer por lá, hoje ou no futuro, mesmo que mude de cabeleira, de placa dentária e de óculos a cores. Só complexados como José Cid, a quem a natureza marcou de raiz, poderia manchar a ruralidade, a simplicidade e a grandeza social das Gentes Transmontanas.
Leio na mesma fonte que a Câmara de Ribeira de Pena, também transmontana, aplicou a esse ingrato cantor, a receita, de Alfandega da Fé: «vá cantar a outra freguesia, seu palerma»!
Aqui há uns anos o director do Sol, teve um gesto semelhante ao apelidar de «parolos» três transmontanos que chegaram a Lisboa e meteram as mãos no saco da massa. Esse jornalista generalizou e partiu para uma ofensiva, completamente errónea, ao tratar por «parolos» todos os Transmontanos. Logo lhe volvi o troco e ele não replicou. Mesmo que pretendesse atingir alguns políticos da nossa praça que ainda estão a contas com a justiça, o editorialista (que por sinal, continuo a ler semanalmente), não deveria ter generalizado. Mas ao globalizar nesse adjectivo todos os «Transmontanos» foi de uma infelicidade atroz. Não me contive e respondi-lhe à letra, como agora faço ao José Cid. Este não é exemplo para ninguém, porque – declaradamente - lho digo na cara: é tão feio como eu, torto com as silvas que dão amoras, vesgo quanto baste e desarranjado que irrita quem o vê aos ziguezagues. Não gostando de Tony Carreira e pensando que ele era Transmontano, Cid desencadeou uma chusma de raiva que veio parar ao reino maravilhoso que se chama Trás-os-Montes. Se pretendia ofender Tony Carreira enganou-se no número da porta.
Não era minha intenção abordar este tema. Mas não ficaria bem comigo mesmo se deixasse passar este palerma sem um puxão de orelhas. É «sexta às 9» e habituei-me a ver este programa da Sandra Felgueiras. Mais dois temas escaldantes: a desumanidade de alguns dirigentes que obrigaram uma funcionária pública, de 57 anos, a continuar ao serviço, quando qualquer cego bastaria ouvi-la para a dispensar desse barbaridade.
Depois a saga incorrigível do governo de António Costa em sanear a torto e a direito, mesmo aqueles titulares que haviam entrado através de concurso público, por um júri plural que leva meses e consome balúrdios de dinheiro para encontrar candidatos pelo critério do mérito. Esses candidatos seleccionados pela CREZAP têm garantia legal para cumprirem determinado tempo. Qualquer «saneamento» político que ocorra durante esse tempo legal, o erário público, ipso facto, tem de pagá-lo, custe o que custar, como se tivesse cumprido o seu mandato integral. Pelo que diz a imprensa os «saneados» estão a recorrer à sua substituição por socialistas que nunca trabalharam, não se sujeitaram a qualquer tipo de avaliação e entram com a fúria descabelada de endireitar o mundo que vão gerir sem qualquer experiência.
Esta (in) governabilidade já se arrasta desde há cerca de 40 anos. E repete-se com todos os partidos que têm formado executivos ao centro, à esquerda e à direita. Com este tipo de «rendição da guarda», não há orçamentos que resistam a cada nova mudança.
O que espanta e nos deixa apreensivos é que, até agora, a esquerda radical, barafustava por tudo e por nada. Irritavam-se no Parlamento e logo tinham as televisões, as rádios e os jornais, a jeito para acusarem o centro e a direita de todos os pecados e pecadilhos. Agora, apoiam-se no partido que os acolheu, lhes faz vénias e lhes vai aprovando algumas propostas, para que possam reanimar a esquerda e esfregar ao sol da sua irreverência congénita, o futuro da sua incomensurável ambição.
A imprensa do dia 21 de Maio, nomeadamente o JN, noticiou em caixa alta que o Presidente da República distinguirá apenas «feitos excecionais», dia 10 de Junho e que pretende «marcar a diferença», condecorando «apenas três civis e uma curta lista de militares». Acaba-se, assim, com a tradição de atribuir dezenas de condecorações a cada Dia de Portugal. Nessa mesma fonte lê-se que Mário Soares, em média, distribuiu 71 medalhas em cada 10 de Junho, Jorge Sampaio 53 e Cavaco 69. No total: Soares medalhou 714, Sampaio 530 e Cavaco 697. Convenhamos que foi foguetório a mais, para mérito a menos. Nem no Estado Novo se esbanjava tanto, em ombros vazios de relevância pátria, ainda que em fatos polidos e gravatas de cambraia fina. O palco foi sempre escolhido em função da base de apoio partidário. Desta vez o «dia da Raça» será celebrado em Paris, para não deslocar a principal heroína, Margarida de Santos Sousa, de 57 anos, porteira de Paris, a 13 de novembro de 2015. A ela se ajuntarão em Paris mais três sortudos. Pela manhã serão robustecidos, em Lisboa, alguns peitos militares, não por feitos profissionais visto que já não há guerras a enfrentar, mas para abrilhantar os desfiles de alguns voluntários que não querem perder a tradição. Nada a comentar desta veleidade presidencial. É um direito que ele tem.
Já o mesmo não pode dizer-se do precedente que o PR abriu, quando veio ao Porto, no programa relacionado com a sua posse. As cerimónias tiveram Lisboa por palco, o que se compreende, visto ser a capital do Reino. Mas, a haver um segundo ato, num palco alternativo que não Lisboa, só poderia ter sido em Guimarães, a primeira capital histórica. Marcelo Rebelo de Sousa não esteve bem, quando ignorou o simbolismo da Cidade Berço: «aqui nasceu Portugal». Por muito que goste do Porto, de Braga e de Celorico de Basto, «o Berço» tem um simbolismo que nenhum outro canto ou recanto de Portugal pode subtrair-lhe. O PR - intelectualmente – não recebe lições de ninguém. Nem sou eu o cidadão mais idóneo para lhe dar qualquer conselho. Mas como jornalista, com uma tarimba de 63 anos consecutivos, tive oportunidade de assinar, nessa semana, nalguns semanários e blogues, uma crónica nada reverente, contra o PR em quem votei e votarei se daqui a cinco ainda eu for vivo. Mas com a mesma franqueza com que o fiz e o repito, o PR violou o respeito pela História de Portugal. No próximo dia 24 de Junho completa 888 anos (Batalha de S. Mamede) e teve três capitais: Entre 1096 e 1131 foi Guimarães, a segunda foi Coimbra e, finalmente, Lisboa.
«Branco é, galinha o põe». Pelas mesmas razões, nesta espécie de carta aberta, alerto o Prof. Marcelo Rebelo de Sousa para que, mais uma vez, não viole o simbolismo do «Berço da Nacionalidade», aceitando o convite que Nuno Botelho, Presidente da Assembleia Geral da Associação Comercial do Porto, lhe formulou, para fazer do Palácio da Bolsa, a sua casa de trabalho no Norte. O JN que venho citando escreveu, a toda a largura da sua página 12, de 21 de Maio que «O Palácio da Bolsa quer ser a «casa» de Marcelo». Guarde o Porto esse nobre espaço.
Talvez o convite portuense sirva às mil maravilhas para os anseios da «Capital do Norte», competir com a capital do País. Eu nessa também alinho, porque tal como o Norte do país está saturado com «o posso, quero e mando» de Lisboa, também eu e as gentes de Entre o Douro e Minho, estamos. Diremos que, de Lisboa para norte, nem bom vento nem bom casamento. Esta argumentação que o Porto alega contra Lisboa, também os Transmontanos e Alto Durienses, dizem o mesmo, em relação ao Porto. Ainda se ouve o eco das palavras que o Presidente da Câmara do Porto, proferiu numa reunião de municipal, quando subestimou o Galo de Barcelos e o Fumeiro de Barroso. Mas essas são contas de outro rosário.
Guarde o Porto o Palácio da Bolsa para cimeiras internacionais e para centro de congressos. Não exerçam os Portuenses a influência que têm para subestimar o Paço dos Duques de Bragança que foi declarada «residência oficial do Presidente da República» no norte do País. Esse palácio nacional, pelo facto de estar à sombra do Castelo da Fundação, primeira maravilha histórica de Portugal e da Capela de S. Miguel, onde foi batizado El-Rei D. Afonso Henriques que aqui nasceu,
tem muito peso e causa inveja a muitas e nobres cidades. Mas, por alguma razão, diz o povo que quem nasce em Guimarães é Português duas vezes.
Deixem, o PR da República e as altas figuras vivas do Porto, que os Vimaranenses gozem o privilégio que Vímara Peres quis dar-lhes quando, por volta de 926, transferiu a sede do Condado Portucalense do Portus (cale) para a Guimarães. Essa benesse consumou-a Mumadona Dias pelo casamento com o conde de Tui, Hermenegildo Gonçalves. As muralhas, o Castelo, a Colina Sagrada com a Igreja de Santa Margarida, mais a Real Colegiada da Senhora da Oliveira, confirmam essa transferência do litoral para o interior. Guimarães foi o palco da Batalha de S. Mamede, onde a emancipação ocorreu, naquela primeira Tarde Portuguesa. Não mudem os homens de hoje aquilo que os seus antepassados, de há 888, anos nos legaram. O Prof. Marcelo Rebelo de Sousa, na sua invejável omnisciência ainda não se apercebeu da importância que Salazar devolveu ao restaurado Palácio Nacional que foi sede da poderosa Casa de Bragança, a cujos órgãos sociais pertence(u).