PARTIR: PARTO DO IR
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Agora lá !
Palavras Caminhadas por Cris Ebecken às 09h10
DADOS BROTADOS
Tudo bem, nasci em uma maternidade entre cruzamentos de largos asfaltos com meus pais economizando moedinhas. Passo por ali pelo menos toda semana, e toda semana na lentidão do engarrafamento a observo de fora; e não me diz nada, apenas que naquele ponto convém manter os vidros fechados. Tudo bem, sempre que preciso renascer, recarregar as baterias, ou respirar um pouquinho a leveza da existência, me aconchego nos lençóis do mato. Já não tenho vinte e pouquinhos, nesse percurso da minha segunda década que, já ou ainda, caminha aos portões da terceira, coisas bem certas foram mapeadas: o excesso urbano me desterra, não me faz o menor sentido certas linguagens da cidade, o simples me materna, sinceridade é honestidade consigo, minha fé tem uma casinha plantada na beira de um rio.
Parafraseando Leminski, haverá um dia em que todos os meus dias será roça de poesia. E entenda bem, roça no avesso do pejorativo, horta dos sentidos, paz de espírito. Brincando com a voz de Elis,
Vou compor uma casa
de bossas no campo
com livros amigos
e amigos de paz
. porque a vida precisa sim ter pé e cabeça, e o tudo bem de hoje pode ser a tentativa adaptativa, mas jamais a acomodação. Quatro dias entre mato, água doce, borboletas, passarinhos, histórias ouvidas de cada historinha de vida interiorana, de zum zum zum apenas de abelhas, sapo vigiando a porta, e cavalo branco livre pela estrada, me fizeram acordar espontaneamente as seis da manhã na cidadona por um simples canto de bem-te-vi. Mudança perceptiva, degustação sensorial. Minha maternidade fisicamente é mesmo aqui, inescapável; mas existencialmente fica lá: em vale entre montanhas, aonde valor humano é mina preservada, aonde todo encontro é pescaria de bem viver em si, linhas de sentidos gerais.
SANTO RITO DAS PALAVRAS
João-de-barro. Estrada de barro. Panela de barro. Escultura de barro. Barro. Pés no barro. Chuva no barro. Flor no barro. Barro. Cor de barro. Cheiro de barro. Maleabilidade do barro. Barragem. O gado da vida pasta entre barros.
Mar de morros. A curiosidade escolar quando ouvida pela primeira vez a característica geográfica. O espanto da vastidão nos olhos quando de frente ao alto, sempre como se fosse pela primeira vez. A fonética forte. A sugestionabilidade poética na semântica. Morros em mar. Aonde se renasce toda vez, ao som, ao cheiro, à dimensão, ao horizonte...
Não me venha falar que borboletas
são invenções de deus.
Os homens até podem ser.
Mas borboletas...?!
Só se forem do deus de deus.
O sentido das miudezas. As singelezas que atentam os sentidos. Ver a riqueza de uma pequeninice. Sentir a grandeza do que aos olhos, ou aos aromas, ou às contagens, parece bem pequenino. Desenganar os enganos. Pensar grande talvez seja um somatório de boas pequenezas.
Bom é assim: se aquecer nas redondezas de um forno a lenha, colocar na fiel panela velha todo o gosto das prosas. Permitir que os ingredientes das histórias se misturem. Mexer bem, até escuta e fala chegar ao ponto: troca. Para temperar, afeto colhido na horta.
do que se inventou de viver.
Exigências de asfalto e placas,
buzinas de expectativas...
No interior, por exemplo,
quando se dá passagem na estrada de barro
se agradece olhando nos olhos entre janelas.
Psiu! Ouve o passarinho cá do lado!
Existir não é currículo.
"Joga a trança, busca o chão e não o céu,
qual barquinho de papel sonha ir de encontro ao mar.
E a noite vem sendo o descanso do sol
E a ponte vem sendo a distância de quem tá só
um sol com a cabeça na lua,
a lua que gira, que gira, que gira só."
DOS FATOS DADOS
Tem jeito não. É a quebra do sotaque, o ar de mato, o abraço de montanha. Quantos anos fazem que pisei pela primeira vez naquela geografia? Os sentidos não contam, apenas falam de uma lua cheia de quase se tocar o céu, de um rio que refaz e perpassa fronteira... e um saber com alma: vou precisar sempre regressar sem jamais pré-dizer o quando; e se algum dia não mais existir este ir de volta, haverá ainda assim o levar dentro. Poucas coisas, coisas e espaços e pessoas muito raros, tem essa característica de encontro de dentro.
A mesma foto do túnel todas as idas registradas mais uma vez pede em urgência de paz ser feita. E feita será. E será pelos espelhos dos sentidos que essa moça que não é mais nenhuma daquelas outras fotografadas, e ainda assim é uma só, se verá no ir de encontro. Porque é preciso. Porque bicho do mato não pode viver muito tempo feito peixe fora d´água. Porque há no tempo um túnel atravessado na medida que é erguido aos passos... o túnel... o túnel. Quem de mim reconhecerei ali? Se há tristeza é outra, se há alegria é outra... mas os sonhos talvez ainda sejam os mesmos.