#2901 - Sem comentários
por Carlos Pereira \foleirices, em 07.11.18
Fotografia que ilustra uma crónica de Patrícia Portela no JL-Jornal de Letras, página 36, edição n.º 1254, ano XXXVIII
#2763 - O acto da criação
O artista com o olhar pousado no vazio da tela, o corpo pensativo sentado no banco, a mão que gesticula com o pincel traçando no ar linhas e formas que pretende transportar para a superfície da tela. De vez em quando, o seu corpo parece ausente e o seu olhar perde-se na folhagem das árvores do jardim, com se procurasse no silêncio exterior, algo que o impessione e comova, e assim estabelecer um diálogo entre o seu corpo e a tela que espera pacientemente o roçar do pincel.
As cores, as formas, o volume, e o tema já estão construídos na sua cabeça. O seu olhar procura o pincel e a cor. De forma resoluta a sua mão imprime ao pincel energia e movimento. A tela vai sendo preenchida. E à medida que a pintura vai ganhando a forma que imaginou, o olhar torna-se febril. O corpo torna-se irrequieto, nervoso. Recua, recua ainda mais, avança com passo enérgico, rectifica um detalhe, acrescenta mais cor, o pincel ganha vida. Recua, e demora alguns minutos a observar minuciosamente o quadro. O seu corpo está tenso. Pequenas gotas de suor polvilham o seu rosto. O momento é dramático. Recua uma vez mais, e um longo suspiro liberta toda a tensão que se foi aumulando durante o processo de criação. Avança com passo já descontraído ao encontro do quadro. Pega em novo pincel e desenha, por fim, o seu nome.
o acto da criação
#2761 - A importância vital de uma palavra minúscula
por Carlos Pereira \foleirices, em 26.01.18
Descubro, fortuitamente, na imensidão branca de um papel, uma palavra extraordinariamente minúscula para ser lida. Uma gota de orvalho escolhe o sítio da palavra e quando a encontra faz "splash", e numa admirável demonstração de magia, a palavra ilumina-se e cresce de tal maneira que ocupa toda a superfície do papel. E o segredo se revela, letra a letra, até a palavra possuir a força, o carácter e a urgência que o seu autor lhe quiz dar.
Ainda hoje me surpreende o formidável poder da palavra minúscula e muito singela capaz de modificar e influenciar atitudes, comportamentos, maneiras de pensar, quebrar barreiras, unir povos e mundos, destruir tabus e preconceitos - apesar dos conflitos de interesses, da ignorância, da ganância. A palavra encerra dentro de si o que é verdadeiramente essencial: A construção do onírico. A riqueza das diferenças. O respeito pela diversidade. No fundo é da única casa que a humanidade tem e que é partilhda por milhões de seres que a palavra trata, revela,alerta, avisa: NATUREZA.
a importância vital de uma palavra minús
#2758 - Rendição
Do outro lado da rua uma sombra esguia tremia do vento metálico e sujo vindo do cais. As rosas na varanda sob cuja pala se detinha murchavam, apesar do sorriso húmido e do olhar ser ternamente muito breve. A esfíngica sombra esborratada na parede branca da casa era de uma mulher: vestia uma pele que cobria a pele nua; um lírio no lugar do sexo; as mãos sobre o regaço; as dores contidas em saltos altos; os cabelos, uma falange de estrelas já sem fulgor; os seios o sítio onde desaguavam lágrimas já estéreis e bocas embriagadas; os ombros levemente descobertos suportavam um rosto pálido, os restos de um beijo, os lábios sujos de batom e na pele do rosto pequenos sulcos marcavam as feridas do coração, a idade da alma e do sofrimento.
Um gato mia - ou a sua sombra mia. E roça-se nas pernas da sombra da mulher. Ela debruça-se. Apoia o seu cansaço nos joelhos pousados na húmida pedra. A sua mão acaricia o pelo sujo do gato. Vadio. Só. Maltratado. Abandonado. O seu reflexo, a história da sua vida, a sua geografia em forma felina. As duas sombras fundem-se numa só gota que se torna brilhante e transparente, e engrossa à medida que as histórias das suas vidas rolam na parede branca da casa. E as rosas ganham vida, o vento, vindo do cais, sopra limpo e perfumado, e do céu caiem luminosas estrelas que pacificam e saram as mazelas do corpo, da alma e do coração.
#2757 - Verão, o princípio do Inverno
por Carlos Pereira \foleirices, em 25.01.18
Um banco. Um jardim. Uma árvore frondosa. Debaixo dela me sento num banco de ripas vermelhas no jardim com ruas ensaibradas, flores com cores e nomes vários, borboletas, namorados, corpos sobre a relva mergulhando o seu olhar no azul celeste, perfumes de origem variada, murmúrios entre a folhagem das árvores e o zumbido dos insectos. Eu e os pássaros.
Não temos segredos, salvo os segredos que são segredos, e todos os temas servem para uma breve e serena conversa: o tempo metereológico, o estado do país, a política caseira, os amores e as pequenas traições - estas ditas com voz muito baixa para que ninguém ouça, a não ser eu, obviamente. Também não temos dias e horas combinadas, pois, por sua vontade, querem que os encontros pareçam casuais. Nunca entendi essa reserva, mas nunca lhe dei importância, ou pus em causa essa vontade, talvez com receio de provocar melindres e perder amigos.
E os dias vão tombando em outros dias e nesse mecanismo irresgatável que nenhuma vontade pode domar, a primavera já foi, e o verão corre rápido ao encontro do outono. Os pássaros tornam-se melancólicos e pouco faladores, exibindo bicos de poucos amigos. As árvores despedem-se das folhas que numa última dança com a brisa fresca caem, num volteio dramático, sobre a relva verde e o ocre do saibrado, formando um espesso tapete por onde passará, com ar triunfal, o Inverno acompanhado dos seus poderosos acólitos que se chamam chuva, trovão, vento forte, geada, neve, frio, nevoeiro e escuridão.
Faço uma pausa, e espero que o latejar dos dias me traga a Primavera, os amigos pássaros, o jardim e o banco habitual de ripas vermelhas sob a árvore de copa densa que peneira o calor do sol.
verão o princípio do inverno
#2556 - Diálogos ao anoitecer
por Carlos Pereira \foleirices, em 16.08.17
Conheço as pessoas pelo seu nome; digo bom dia, boa tarde, boa noite quando me cruzo com elas.
Algumas não me respondem como se as palavras não tivessem eco, ou então estão ensimesmadas com as suas vidas, ou porque o corpo caminha distraído, ou então não estão habituadas.
Os diálogos costumam ser breves:
A esposa... e as filhas como vão?
E a netinha quantos anos tem? Jã deve estar crescidinha.... os miúdos de hoje parece comerem fermento!...
Obrigado. Serão entregues.
Boa noite até um dia...
diálogos ao anoitecer
#2472 - A GEOGRAFIA DA MATÉRIA
O pastor, de atalaia ao redil, descansa o cansado corpo apoiado no bordão e com uma ligeira vénea, ironiza
- Que encontre o que procura...
Disse numa fala antiga, assobiando refrões desconhecidos.
Percorro caminhos incógnitos tão antigos que o mapa já os esqueceu. São rotas invisíveis desenhadas sobre a alma das pedras e a pele do tronco dos carvalhos e sobreiros que limitam os carreiros milenares.
Sigo o perfume das urzes e das giestas. Sigo o vento salgado que vem do oeste; busco os rolos de filamentos de luz coados pelas folhas acobreadas das copas densas. Busco o espírito da matéria. Tenho a ambição de econtrar as coisas primitivas de que somos feitos.
Olhar, entender, imaginar sem restrições, sem preconceitos. Nem que as imagine a essas coisas. Nem que as construe, porque temos a inteligência que se tornou mais densa e poderosa com a acumulação de memórias, gestos, experiências, lembranças e, sobretudo as muitas vidas que os nossos antepassados viveram e que vivem connosco e serão transmitidas aos que vierem a seguir.
Jogos de sombras encenam um teatro de marionetes projectadas nas paredes das encostas graníticas: representam o mundo das vivências, dos sentidos, das alegorias, das metáforas. O riso e lágrima. E sobretudo a dor - por ser a nossa primeira experiência. Somos os actores e as personagens.
Calco os rastos, já gastos pela erosão, dos passos de homens e cavalos e sinto o cheiro de um mundo que já não existe.
Somos feitos de milhares de camadas de memórias; e temos a fantástica capacidade de ter estado em lugares, momentos e eras que nunca vivemos e onde nunca estivemos.
Às vezes só basta imaginar... Às vezes é preciso sonhar para que o mundo pule e avance, como diz o poeta.
a geografia da matéria
#2321- Os dias singelos de um pequeno povoado
O povoado, com meia dúzia de viventes, tem uma ponte com três metros de comprimento e um passo e meio de largura.
Às vezes divide e outras vezes aproxima quem vive em qualquer dos lados, dependendo dos humores do rio que, apesar de ser miúdo, fica raivoso como homem pequeno em valentia; ou da vontade dos habitantes dos dois lados em comprar conversa fiada que fatalmente acaba em amuos.
A ponte é o símbolo tipografado do calendário que a Junta publica como publicidade aos encantos do povoado e obriga, por Edital afixado no adro da Igreja, (para dar mais respeito ao assunto) - senão o Edital seria afixado no lugar do costume, ou seja, na taberna contígua à Igreja - que os comerciantes com porta aberta exibam o calendário em lugar de destaque e que sejam retirados «os outros» calendários. Sem ter o direito à contestação assim foi feito como rezava o Edital.
O Soares Padeiro, contrariado, troca a mulher nua e de seios volumosos pela ponte do calendário;
A Josefina, a desvairada dona da mercearia, esconde, enervada, o homem nu e erecto da fotografia e pendura, no seu lugar, a ponte do calendário;
O José da Largatixa, sapateiro, calmamente muda o calendário e vai aproveitar o picotado das folhas mensais do novo calendário para asseio das suas necessidades.
E foi assim o dia «animado» de um pequeno povoado graças a um calendário.
#2255 - AS GAMBAS - Crónica de Clara Ferreira Alves
por Carlos Pereira \foleirices, em 01.04.17
... Em Portugal quem não se mete num partido está tramado, é só pagar as contas dos outros e as vidas dos parasitas que andam a coçar o rabo por São Bento" (...)
Da Crónica de Clara Ferreira Alves denominada "Pluma Caprichosa" - Revista E - Edição de 1 de Abril de 2017
#2157 - Muitas vezes olhamos sem observar
por Carlos Pereira \foleirices, em 10.02.17
#2156 - Rosmaninho
Uma casa alentejana, paredes alvas rematadas por uma larga risca amarela. Uma porta entreaberta, uma soleira, dois corpos cansados e enrugados.