Quando houver brutalidade, não deixa de ser amor, mas é um amor diluído ao desprezo, envolvendo palavras musculadas, e a lógica de uma vida sobre o mesmo leito, debaixo do mesmo tecto, enegrece, deixa de ter graça, vazando ao azedume, à amargura, e tudo começa a frouxar; os humanos elevam-se à grandeza de vis, simples vermes, quadrúpedes, acéfalos, que, aos poucos, matam todo o sentido de humanidade.
Florita e Pacheco apanham-se na encruzilhada de uma rua, numa noite antecipada por sôfrego cacimbo, sem fornecimento de luz eléctrica nos escassos postos da urbanidade. Saídos de remotos infernos das aldeias, ambos foram surpreendidos por as suas sinas se terem cruzado algures no coração da cidade, percebendo que nenhum dos milhentos multibancos da urbe tinha dinheiro, objectivo que os transportara até aquele lugar. Daí em diante, simpatizaram-se, dois ilegais num paraíso perdido, criando laço afectivo que transbordou da realidade para o sonho de vida a dois, esquecendo-se de revelarem os segredinhos um do outro, e foram mantendo ácidos contactos, saídas daqui, corridas de acolá, gelados dali, sorrisinhos florescentes nos lábios, rostos festivos, alegria mergulhada na água, e envolvimento em criancice, afogando-se num oceano profundo de amor!
Num momento em que a cegueira cardíaca ultrapassou a esfera do raciocínio lógico, Pacheco ligou para a sua princesa-pirata, como tratava meigamente a sua Florita por a ter conhecido numa noite calada e aterradora, sozinha, vestida de prurido, sem um homem-lobo que a escoltasse do frágil tempo e dos amigos do alheio que andavam atirados em várias esquinas naquela nocturna hora dum domingo em que estariam em boa paz familiar. E foram ligações e mais ligações. Do lado da moça, nada!