Bem Vindos, Jovens ao MAIOR Tópico do Maior Servidor da América Latina, aqui temos muitas mortes. Um dos Acervos mais atualizados da História da Humanidade. Com mais de 2 Mil respostas, com tanto te desejo uma boa sorte com esse Tour pelo tópico.
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Meu nick: Nokiloton. Nesse tópico irei mostrar a vocês como utilizar a ferramenta "Keybinder". O Keybinder é uma ferramenta atalho de comandos, onde você aperta uma tecla do seu teclado e aparecera o comando. Como posso baixar? Neste tópico do @LKWilliam Mostra o Download da ferramenta Clicando aqui. No tópico acima click no botão Download. Após isso, aparecera isso no canto inferior-esquerdo, você clica com botão direito do mouse e vai em "Mostrar na pasta" Logo após entrara automaticamente no Explorador de aquivo e onde o arquivo foi salvo, vo

Uma das consequências desagradáveis da lipoaspiração pode ser a flacidez na região que passou pelo procedimento. Saiba quando isso acontece A lipoaspiração é uma das cirurgias plásticas mais realizadas no Brasil. Com...

Começo o meu dia a ler um poema. Um exorcismo dos rumores da vida e da morte anunciados em cada esquina. Do respirar sereno da ira, em seu cadafalso. Falsificada em riso, letra e risada. Rumor não é vida nem morte, nem sucedâneo caro ou barato do viver.
A poesia é fundamental... Ah se eu soubesse por que (Cocteau poderia ter escrito assim, mas não o fez)
O mundo não é poético, o mundo é.A poesia que se vire nele. Vire-se nos trinta dinheiros, mendigados na porta da igreja, na entrada dos terreiros e nas ruas. Nos desvãos onde nos ocultamos daqueles que “têm olhos tristes por profissão”. No perene fugir da vida e de si mesmo imerso na vida dos outros e em si mesmo. O que não é pouco, porque é tudo	.
A fome arrastou – me até a zona do porto , naquele dezembro de 1983. Dias ruins , todo mundo de cara fechada , um calor dos diabos , mas nas praias cheias de gente , o Rio de Janeiro em férias , jogando pelada e conversa fora na areia e caindo naquela água bonita e fria do mar .
Eu continuava a fugir dos médicos e da polícia . A Pinel , querendo me fazer de doido á força , por conta de desfilar pelado pelos corredores .Claro,ninguém me via , comida e remédio , nem pensar . Aí , pô , até Jesus Cristo esperneia . E a polícia ? Ora , negro , barbudo, esfarrapado , fedendo que nem um gambá , dois dias vagando debaixo dum calor daqueles , vestindo uma calça de pijama ,C e P pintados na roupa ? Pode pegar que é doido .
Também , na semana passada , tomei só três doses e quebrei um boteco e a cara do dono , lá em Madureira . Serviço completo : cabelo e barba.Mas fazer o que ? É o meu jeito de ficar bebum : uns ficam ricos de repente , outros ficam lindos , distribuem cantadas e colhem bofetões , outros choram . Eu , apenas saio quebrando tudo . Um doutor psicodoido lá da Pinel , falou numa tal de embriaguez patológica .Aí, metí – lhe a mão : Arnaldão doidão ? Então tome murro , seu cagão .
Mas o negócio agora é comer , jogar alguma coisa na prensa , lá dentro, para ela trabalhar direito e parar de devorar a mim mesmo . Daqui , deste lado da cidade ,vejo um mar onde ninguém toma banho , só navios velhos e apodrecidos, de casco sujo e fedorento , esquentando ao sol , boiando um junto do outro , feito patota de bêbados . Uma manhã arrastada , se desmanchando já no meio- dia . Comer que é bom , nada . As pernas recomeçaram a fervilhar e doer – seqüela da cachaça, disse aquela doutora que chamam de Joaninha Lennon, óculos de bicho-grilo na ponta do nariz e boca desbeiçada de gente ruim.
Parei diante do bar do Português . Dizem que rolava um carteado incrementado por lá e deveria ter comida sobrando.Pego a rua do oitão , olho pela janela e vejo um baita dum negão , ainda mais alto que eu , empalitosado ,seguro por dois sujeitos enormes feito armário de aço , paletós pretos abertos , óculos escuros , um tremendo berro na cintura de cada um : tiras da cabeça aos pés . Que cagaço , meu Deus ... a barriga roncou alto , mas eles nem perceberam , entretidos com o negão .
- Já disse que não sei , não faço a menor idéia, cara .Estou almoçando tranqüilo e vocês chegam perguntando desse jeito por alguém que nunca vi , porra ! – O negão não dava mole . O de gravata listrada sapecou – lhe um soco no queixo ,que tirava até espírito obsessor , quanto mais informação. O cara mal virou o rosto , o outro , de gravata preta , plantou – lhe uma tapa no pé do ouvido , empurrou – o contra a parede , deu – lhe um chute no peito e como uma dança ensaiada, saíram do bar .
Ficou lá o sujeito, sozinho, cara quebrada, lambendo nos beiços o próprio sangue, um bom tempo. Depois, levantou- se, foi até uma geladeira detrás do balcão, tirou gelo, pôs no lenço e esfregou naquela cara escrota. Abriu uma gaveta da geladeira, tirou um pacote e gritou bem alto por Luciano. Devia ser um garçom, pois chegou depressa.
O cara ordenou embrulhar o almoço para viagem . Não o vi pagar . O Luciano entrou mudo e saiu calado . O negão pegou o pacote , colocou na sacola plástica entregue pelo garçom , olhou desconfiado pela janela e saiu pela porta de trás . Corri e fiquei observando por cima do muro .
Ele jogou o pacote na lixeira, retornou e saiu pela porta da frente, caminhando rápido pela rua, mas não o suficiente para escapar do carrão que subiu a calçada e o arremessou no espaço, num belo e verdadeiro salto mortal, pois deu uma cambalhota e caiu já mortinho da silva no asfalto quente, feito frigideira.
Olhei e pensei : estava lá num canto o negão morto e eu , o outro negão, olhando e me lascando de fome . Bom, pulei o muro , fui até á lata de lixo , peguei uma sacola plástica cheirando a carne assada e ainda quente ,escrito de caneta : Hernandez . Abri : uma caixa de papelão com o filé mignon mais bonito que já vi na vida,misturado com um arroz bem douradinho e uma macarronada pra lá de suculenta.No outro pacote , uma estatuazinha amarela ,de uma mulher segurando uma bacia com os braços levantados e com um tijolo de ferro chumbado nos pés, todo cheio de uns garranchos ,só consegui ler Jules Rimet ,o resto não deu , porque era estrangeiro e a fome não deixava .
Feia que nem o diabo a estatuazinha , mas brilhava mais que catarro em parede .Comi tudo feito um louco, bem ligeiro , bebi um bocado de água da torneira e pulei o muro de volta .Olhei o negão estirado no chão, atrapalhando o trânsito. Coloquei a estatuazinha de volta, no saco e sacudi tudo no mar, com toda a minha força . Ninguém come estátua.
Você está apenas com insônia, “um bocejar da largura dos astros” que parece remetê-lo a outro país. Mas você fica. Permanece aqui, em frente à tela, desnudando conceitos com seus dedos e encobrindo outros. Estimados preconceitos.
Melhor dormir. Um sono sem ficções nem sonhos. Apenas um limpo e decente sono. Anônimo, sem rebuliços nem megalomanias. Um sono que esvazie a lixeira das retinas exaustas, de um dia que resiste em terminar, enquanto o outro dia, pôe o rosto na janela, dissimulado.
Um sono sem qualidades. Sem personalidade. Comum. Que o resgate de si mesmo e do repouso abortado. Enquanto chega o novo dia, que mais tarde, colocará as garras á mostra. Um dia bestial, na vala comum dos anos e dias. Armazenados na despretensão de álbum de fotos, das velhas polaróides da vida. Fotos em preto e branco que nos parecem ladrilhos vivos e sujos.
Manchados pelo hálito morno do tempo. Olha decepcionado, o dia que insiste em não acabar. Nem deixa o novo penetrar a sala das retinas, com sua mensagem vaga.Cochila um pouco, até perceber algo novo.
Ei-lo.Chegou o dia, molhado de chuva. Aguarda, na sala vazia de insônia. O rugir da vida, lá fora, também espera a sua vez.
— Ah Doutor! Há quanto tempo ela está assim ? Foi há muitos anos.Engraçado , não ? Essa marca de pasta de dente, essa do tubo que ela aperta nas mãos , nem se vende mais. O meu pai? Bem, papai era um homem magro e calado.
Alegria e tristeza não mexiam com a cara dele, sabe? Apenas passava a mão pela cabeça, quando alguma coisa ia ruim.Mais nada. Ela não transparecia tudo. Eu e minhas duas irmãs fomos criadas com muito carinho e cuidado: catecismo, bolsa no colégio das freiras, escola normal e curso de piano. Pra gente pobre, melhor impossível.Olhe, não casamos porque não tivemos de casar . Vontade todas tivemos, mas mãezinha era sábia e distinguia um mau caráter á léguas . Livrou – nos todas do precipício do mau casamento.
Estelinha, a mais nova, revoltou-se. Chegou a tomar formicida. O rapaz sequer foi ao velório. Isabel e eu cumprimos o nosso dever filial e cristão, esses anos todos.
Mas o senhor quer saber como começou? Bem, uma noite papai chegou do trabalho, tomou banho, jantou e foi ao banheiro escovar os dentes. Mamãe acompanhou – o e pediu como sempre fazia para que ele fosse dobrando o tubo de creme dental,á medida que usasse.O senhor sabe,economiza sempre um pouquinho.Aí ele falou e nós escutamos : “Guiomar, a pasta tá acabando . Vou no mercadinho de Zezé comprar uma”. Sumiu . Passaram – se os dias e os meses e a razão dela correu junto com o tempo, pra longe, cada vez mais longe . Ficou assim até hoje, apertando o tubo de pasta. O senhor vai manter o Amplictil, não vai?
Apenas um louco,era o que diziam .O maluco oficial da cidade , se antiguidade na doidice,fosse posto .Cabelos imemorialmente grisalhos, coroando a testa ampla e enrugada , avançada qual promontório sobre dois abestalhados olhos azuis , de olhar triste ;não daquela tristeza dos que têm olhos tristes por profissão (já dizia alguém) , mas uma tristeza que era a toda hora jogada para fora pelos olhos , assim parecia funcionar sua natureza : jogando aquela ganga ruim na cara dos outros , sobre as pedras da rua ; ainda assim uma tristeza intrigante , porque sábia e aparvalhada era o que também parecia e tudo de uma vez só , confundindo as pessoas , que passavam a ve- lo só de baixo pra cima .
Ah , sim : chamavam – no de Biu do Cego ,ironia da vida ou da morte , o possuidor de tão diferentes olhos,filho de um cego .Sentava –se por horas a fio , na ponta da calçada do mercado público,sempre no final da tarde , cismando sabe Deus lá sobre o que , tirando do bolso esfarrapado, grãos de milho catados do chão escuro do mercado ,que atirava no pátio , na festa dos pombos , alternando as mãos,jogando ora por cima da cabeça, ora de costas,por cima dos ombros , arrulhando feito pombo , com a pronta resposta deles , á sua louca generosidade ; vez por outra , um mais afoito segredava-lhe em vôo rente ao ouvido , Biu escancarava aquele riso de porteira velha desconjuntada e a ave partia rápida, em direção ao ocaso do sol .O riso apombalhado - porque não?
Cansava– se ,ás vezes. Dava lugar ao sorriso, um rosto crispado e ausente , angústia demente e silenciosa , barragem de pensamento , sem suspiro pra correr . Nesses dias, parecia desligar – se do mundo , puxando um fio que só ele via ,trepando- se na velha jaqueira da entrada da cidade - quem sabe , pra ele uma saída?
Ali ,matutando horas naquele juízo desleriado e pacífico , naquela doidice de uso só dele mesmo . Depois, dava por encerrada a questão e descia faceiro como um sagüi de tronco abaixo, rindo , homem menino satisfeito consigo mesmo e com o mundo .
Às vezes, alguma mão caridosa ,quem sabe negociando um lugarzinho lá no céu, deixava um de comer pro miserável,.lá entre as velhas raízes ,sem dizer nada; se chamasse ele fazia - se de mouco. Depois, descia , comia e voltava ao seu adoidado filosofar de pé-de-pau .
Não lembro mais quando - já sou promissória vencida nesse mundo de Deus , mas sei que Biu do Cego já estava a quase quinze dias na jaqueira , sem comer nem se mexer . Aboletou –se num galho e disparou um olhar de canhão enferrujado no horizonte , dias , semanas.
Depois , ficou olhando pra barriga , como se tentando entrar em si mesmo pela porta do umbigo . Então, começaram as chuvas ,que viraram aguaceiro , depois cheia , depois flagelo de Deus ou do Diabo contra nós ou eles mesmos , pois não é tudo natureza ?
A correnteza levava tudo : homem, mulher, menino, jumento,todo tipo de criação ,nem a imagem do padroeiro agüentou , o cemitério virou campo sem porteira , ninguém para enterrar os mortos , em muitas léguas . Os políticos vieram , depois que a desgraça já era passada , engravatados, tirando retratos mais deles mesmos que do arraso , muito dinheiro se prometeu . Os poucos sobreviventes ouviam , mas eu sabia que o destino do palavrório era o mesmo do vento que lambia as serras, uma ida sem retorno .
Desci do abrigo do meu roçado no Morro do Agudo e caminhei feito barata tonta , dando voltas, fazendo com os pés o que na cabeça já fazia desde há muito. Na entrada da rua , vi a velha jaqueira , ainda de pé,sabe - se lá se por obra de Deus ou do Tinhoso. Num dos galhos mais grossos , aboletava-se Biu do Cego , chorando de tanto rir.
Joaquim, eu te leio como uma prece matinal, a clarear de dentro o meu dia e lá fora, mantendo a coerência das linhas regulares de meu mundo, decaído e esplendoroso, conforme a direção do sol. No soneto exato, a métrica que me faltou à vida toda, a compreensão do mundo espelhada em vogais, na voragem construtiva do Ser; em consoantes espalhadas ao léu, de repente sonantes como a ondulação dos pequeninos braços de maré e mar de nossa terra estranha, tornados trilha matinal luminosa e mística, tal a luz matinal e vitrificada das antigas igrejas, febrilmente semeadas entre ladeiras e ruas estreitas; nas torres para sempre inacabadas de algumas, cinzentos e ancestrais impasses em pedra e tijolo entre a Fé e o Ter, talvez na indecisão pétrea a esperar tua métrica final e mágica, a completar-lhes o sentido em pedra e concisão espiritual. O rigor lírico, persuasivo e claro, convencendo o rigor exato, maquinal e claro a suspender-se um segundo, tal gota d’água pronta para si mesma, em queda livre, tornar-se chuva ou leve suspiro do céu sobre a Rua Nova, compondo a beleza alem da beleza feia de velhas e abandonadas fachadas, cerradas portas, em sono triste e multicor de pálpebras enferrujadas e corroídas pelo tempo que dói, tal estocada fria e precisa da eternidade do momento. Em 01/01/2013.
Homenagem ao poeta e engenheiro calculista Joaquim Cardoso, a meu ver, ainda pouco conhecido no seu próprio país.
Leu naquela manhã, a história do escritor Samuel Beckett. Internara-se num asilo ao completar setenta anos.
—Esses escritores... ou muito doidos ou muito lúcidos.Uma lucidez que ofusca a razão pela sua força,pensou.
Percebeu-se estar no mundo, como quem veste uma roupa folgada. Uma súbita inadequação á vida o repelia, a distancias cada vez maiores. No último dia de trabalho, faria diferente. Começaria pela ida á repartição. Resolveu ir a pé. Cinco quilômetros, no máximo. Caminhar afugenta a depressão, dizia um médico no jornal de hoje. Duas horas de antecedência, o paletó sobre o ombro.
Ruas semi desertas e a sensação de sobrar no mundo. A caminhada ao longo da praia atraiu a sede. Parou numa lanchonete de posto de gasolina. Olhou o balconista, que enxugava um copo como se o estudasse, absorto nas próprias mãos e nas ranhuras do vidro. Surgiu um problema prático: onde tomar um banho, ao chegar à repartição? Tomou um refrigerante, pagou e retornou para casa.
Encorpa-se o dia. Povoam-se as ruas. A esquizofrenia diária dá partida nos motores. A cidade atropela-se a si mesmo. Meia hora depois, o centro antigo da cidade.
Na Joaquim Nabuco, o letreiro da última sessão do Cine Moderno: Sev... Pecados capita. Letras vermelhas contra o fundo branco e inútil. Desabam, na câmera lenta dos anos. Um título patético, lá em cima. Resistem os pedaços do caixilho, agarrados ás paredes.
A vida passa, ao largo da calçada do cinema. Os expositores das fotos promocionais, esvaziados. Que pensara o projetista, ao findar a última sessão? Sentira tristeza ou apenas trocara de roupa e fora tratar de sua vida ?
Fantasiou o fechamento do cinema, sem aviso, tal uma morte súbita. Um final sem the end. Todos sairiam, atarantados. Ou despejariam as pessoas do escuro da sala, no final da projeção (saiam, o filme acabou, o cinema acabou)?
Tal sua aposentadoria, anunciada pela moça do RH A bunda mais desejada da seção. O rastro de perfume: um gato arisco.
Disposto em límpida impressão ”comunicamos a sua aposentadoria conforme a lei....” Dali a trinta dias. Assinou, quase sem ler. Dissimulou a surpresa pelo próprio esquecimento. Nada demais. Assim era ele. Mais trinta dias no batente. Depois... depois o que? Um velho, sem planos.