Apresentamos e, com tal gesto, sugerimos um livro da completa maturidade de um dos poetas portugueses de maior revelo no século XX, tecido numa madurez de expressão que se poderá classificar de declínio em termos de teor, não pela parca valência da temática, de todo, mas pelos assuntos trazidos à luz clara do poema, mais vividos e naturais num indivíduo que conhece o inevitável rumo dos seus dias.
Lançado em 1994, contava o autor com setenta e um anos de idade, é, à semelhança de outros livros que Eugénio editou em igual período, uma obra de despedida, como se o poeta estivesse numa constante espera pelo derradeiro momento, sabendo-o mais perto e, assim, mais provável de lhe perturbar, de súbito, a placidez dos passos. Contudo, outros viriam, ainda, e com eles o prazer das simples coisas de sempre, avivado a cada carícia – não obstante, em contraste, a sombra que nenhum sopro poderá afastar. Mas, diga-se, tal desenrolar-se-ia sem que o tema se tornasse obsessão, apenas uma inevitabilidade que cada vez mais aprendeu a abraçar.
Escrevem-te tais impressões e é justo, por isso, que o leitor indague desde já o porquê das mesmas na sua relação com o título do livro que para hoje seleccionámos, algo que, e de bom agrado aceitaremos o parecer, ainda não se apresenta claro.
De facto, o título da obra remete para a construção do poema, a elaboração lenta e primorosa da parte que mais tarde se anunciará como poética, o ofício que o autor puxou para si e que durante décadas exerceu com o mais laborioso brio ("No prato da balança um verso basta / para pesar no outro a minha vida." – in "Balança".) Diz-se construção mas também se dirá, sem qualquer agravo, plantação, palavra talvez mais adequada aos laivos líricos e bucólicos da poesia de Eugénio de Andrade, onde cada poema, antes de publicado, sofria a paciente poda que o bondoso jardineiro lhe dedicava a bem do seu completo viço. É nesse gesto que sem dúvida se aceita a expressão "ofício de paciência", nascida duma intenção confirmada pelo próprio autor no verso inicial do poema "Teoria do Verso": "De rojo não há poesia".