Num mundo assombrado pelo fim, mas onde a dúvida, que é uma das bases da ciência, passa a servir a sofismas que visam desautorizar a ciência, para sobrevivermos é imperioso reapoderar-se do sentido da morte. É o que faz um livro de poemas espantoso que acaba de sair nos Estados Unidos: “Guillotine” (guilhotina), de Eduardo C. Corral.
O universo desses poemas é o deserto de Sonora, no Arizona, onde nasceu o poeta, filho de imigrantes mexicanos, e o confronto com a morte dos que cruzam o deserto a pé. O poema de abertura se inspira nas palavras e frases riscadas pelos imigrantes, como testamentos, nos barris de água espalhados por ONGs para salvá-los.
A polícia de fronteira chama os imigrantes de “corpos”: um corpo correndo, um corpo estendido no chão etc. “No jargão dos agentes, o termo/ para os que atravessam a fronteira é o mesmo/ estejam vivos ou mortos.”
Os “corpos” são os outros. Eduardo C. Corral cria imagens maravilhosas para renomeá-los contra a onipotência infantil e narcisista da negação da morte: “uma gaita foi tatuada na minha clavícula/ sinto a boca da morte seus lábios metálicos e quentes”; “se você me acha bonito pelado/ espere só até me ver morto”; “marco meus braços,/ entalho minhas pernas,/ cinco seis dias”; “não toco em espelhos. É errado,/ meu pai sempre dizia,/ tocar um homem.”.