Nos minutos seguintes morri mil mortes, ouvindo a cada rajada de vento a intensidade do grito de um guarda. E então alguma coisa, não sei o quê, transcendeu o meu medo e levou-me até à vala. O que vi aí foi tão avassala­dor que, pela primeira vez em quatro anos, esqueci-me de Yang e do campo de prisioneiros e lembrei-me do que é acreditar em algo mais do que a sobre­vivência quotidiana.
Lá em baixo, naquela ravina seca, Hsia celebrava a missa. Por igreja tinha a vastidão deserta do norte da China e um monte de terra congelada era o seu altar. Os paramentos eram o uni­forme esfarrapado de prisioneiro. Uma caneca de esmalte já lascada servia de cálice e de umas uvas há muito guar­dadas tinha conseguido uma mistela parecida com vinho. De um punhado de trigo, possivelmente roubado na co­lheita de verão, tinha feito um biscoito fino para usar como hóstia. Não havia velas a flanquear o altar de Hsia. No seu lugar, uma pequena chama tremeluzia alimentada por pequenos gravetos. Ao invés de um coro, o vento de no­roeste soprava e transformava-se em hino. Pareceu-me que a pequena chama enviava as preces daquele ve­lhote corajoso diretamente para o Céu, ao mesmo tempo que o vento as espa­lhava pelos quatro cantos do mundo.