Impressões num corpo que não sabe se sabe dançar: alguns passos a partir de I Who Cannot Sing, de Patrícia Lino - Revista Cult
Patrícia Lino, autora do álbum 'I Who Cannot Sing' (Foto: Reproduçaõ)
Cena 3: começo a escrever este texto, exatamente essa passagem que agora leio, escutando a terceira faixa de I Who Cannot Sing. É, portanto, a modulação que acompanha "Lady Lazarus", do mix e da voz de Sylvia Plath, que me impele a digitar essas palavras. Quanto menor o intervalo rítmico, quanto maior a variação de entoação ou intensidade, mais rápido minhas mãos deslizam pelo teclado, nem sempre acompanhadas pelo raciocínio, e repito, sem pensar, alguns versos que ecoam, conjugando essa repetição ao impulso incontrolável de marcar a leitura com os pés, com os dedos, com as mãos… de sublinhar ritmos ou acompanhar cadências, quase (mas não exatamente) como quem escuta uma canção. Dessa vez eu não sorrio. Meu corpo está ocupado demais reagindo fisicamente a alguma outra coisa: à música, sim, mas não só a música, ao poema, sim, mas não só o poema; uma combinação entre os dois, entre os três. Entre nós três.
Poucos meses depois, estive numa casa na Serra da Moeda, interior de Minas Gerais. Um local isolado, sem telefone, sem internet, no meio de um vale, de onde não se viam outras casas, apenas a estrada de terra, a mata, e, ao cair da noite, luzes distantes aqui e ali. No início da noite, começamos a escutar sons e sentir a pulsação de uma música diferente de tudo que já tínhamos escutado e que se estendeu madrugada adentro. Não era apenas a música, havia também os cantos, os passos, vozes, o som de pés que marcavam e acompanhavam o ritmo. Tudo aquilo – que, depois descobri, era um ritual xamânico que acontecia em uma propriedade relativamente próxima – parecia ser algo pertencente a outro universo. Quando voltei à cidade, passei dias procurando vídeos de rituais parecidos, buscando YouTube afora as músicas que ouvi naquela noite, e embora algumas até lembrassem as notas, as melodias, palavras difusas, repetições, nenhuma sequer se aproximava da sensação que experimentei naquela madrugada. Nada era misterioso o suficiente, longínquo o suficiente, orgânico o suficiente, real o suficiente. Entendi então que a questão não era a música, e sim sua existência naquela situação, o ritmo que se fundia ao lugar, a ambientação. Além da música, havia a mata, o eco, a noite, a casa… havia, portanto, a música, as palavras, os sons e, completando essa equação, o lugar onde meu corpo estava em relação a eles.
Lembro então de um verso de Edimilson de Almeida Pereira: "Dançar o nome com o braço na palavra". Será que logo eu – que não sei, nunca soube, nunca quis e mal tentei dançar – estou, de alguma forma, dançando esses poemas? E independente do nome, da definição dessa obra, dessas obras, o que tenho feito é colocar o corpo na palavra, de escuta aberta e olhos fechados? Acho que isso é o mais próximo que consigo chegar de uma descrição, mas talvez ela, por si só, não diga quase nada.
Laura Assis nasceu em Juiz de Fora em 1985 e é doutora em Literatura pela PUC-Rio. É poeta e editora, tendo publicado o livro "Depois de rasgar os mapas" e três plaquetes de poesia, além de textos literários e críticos que figuram em revistas, antologias e veículos diversos no Brasil, Portugal, México, Dinamarca e EUA. Participa do coletivo editorial Capiranhas do Parahybuna e atua como professora de Língua Portuguesa e Literatura no Colégio de Aplicação João XXIII/UFJF.