Há quem diga que usa a sessão para curar uma tristeza advinda da perda de um parente; há quem busque o auto-conhecimento; há quem tenha vindo por curiosidade; há ayahuasqueiros experimentados, que tencionam canalizar a energia para uma questão emocional específica, como um nó afetivo familiar; há quem pretenda sentir-se conectado com a natureza; há até quem queira se curar de déficit de atenção… O xamã desliga as luzes, acende três velas, toca um sino, liga seu iPod num murmúrio de vento sussurrante, pede proteção aos espíritos, conta que o trabalho ali realizado começa por um “desmascaramento do ego” e, a seguir, chama um por um e começa a cantar…
Em meia hora, os efeitos da ayahuasca surgem. Visualmente, são poliedros tridimensionais cujos contornos se equilibram num gradiente do amarelo-ouro ao lilás. O cenário dissolve-se em infinitos padrões geométricos que se movem tridimensionalmente e se multiplicam e uma luz intensa que parece vir detrás dos globos oculares. As melodias e percussões tocadas por Takahashi perdem-se numa câmera de incontáveis ecos, amortecidos por sussurros e vozes que falam frases incompreensíveis. Na primeira “onda“, o êxtase bate com força considerável, trazendo ao corpo uma estranha sensação orgástica – nada físico, apenas mental, mas partilhado por cada célula do organismo. E internamente… bem.
Nesse ponto a objetividade jornalística colapsa: estamos num lugar em que as noções de antes, durante e depois, aqui, lá e acolá não fazem mais nenhum sentido. Estamos em plena força. Imagine um parque de diversões cujas atrações são as suas próprias histórias pessoais. Para seguir na metáfora, a dinâmica de montanha-russa da ayahuasca às vezes te joga para cima, às vezes te empurra para baixo.
Me recordo que o xamã tocava há minutos – ou há horas – o seu atabaque. Durante toda a cerimônia, em que minha mente ia e voltava, sentia o quanto a perfomance musical de Takahashi era essencial para criar uma espécie de narrativa para a medicina: um fio condutor que cadenciava os remansos e os paroxismos das mirações como um pulsar de eletroencefalograma. Nas palavras dos ícaros, surgem imagens ancestrais, arquetípicas: serpentes, condores, jaguares, árvores, o vento, a terra – e sobretudo, a planta.
De olhos abertos, as imagens dos cânticos povoam minhas próprias narrativas interiores. Histórias longas, em que revisitava parentes mortos e tinha longas conversas com amigos e amores, alguns deles vivos décadas depois daquela sessão (me lembro em especial de um papo que tive com meu filho de oito anos; na miração, ele tinha 40). Sentia em profundidade as histórias que passeavam por nosso círculo; captava as emanações emocionais de cada uma das pessoas ali no salão; sofria de perto com o sofrimento psíquico de um colega; sabia o que cada um sentia, e entendia o que cada um pensava. Um dos nomes antigos da ayahuasca é justamente “telepatina”. Entenda, leitor: não é fácil explicar.