Ele tentou ainda agarrar-me a mão, mas esta, no lado oposto da sala, ajudava-me já a vestir a camisola de gola alta que, ao passar-me na garganta, ainda a apertava mais.
Quando o olhei antes de sair, lembro-me de me ter questionado como é que a mulher dele não iria perceber que ele estivera a fazer amor comigo, porque eu perceberia pelos seus olhos, pelos seus cabelos, pela sua voz... E lembro-me de isso me ter dado um certo gozo, um gostinho de vingança!
Parecia que era a única coisa que conseguia dizer ou fazer, porque continuava sentado na cadeira e, apesar de ter vestido as calças, a camisa continuava desabotoada e a gravata e a bata espalhadas pelo chão.
Eu resolvi facilitar-lhe a vida e, se o fiz, não foi por altruísmo, mas sim porque entendi que assim facilitava a minha também. Fiz um gesto com a mão, como se lhe pedisse para parar.
No corredor estava a mulher dele, à espera que eu saísse para entrar. E se na primeira prova eu perdera, nesta queria sair vencedora. Passei por ela e, sem verdadeiramente a olhar, medi-a de alto a baixo. Tive a sensação, mas pode ter sido só a sensação, que ela fez comigo a mesma coisa. Era morena, de cabelos lisos pelos ombros. Devia ser sensivelmente da minha altura, mas a sua estrutura óssea era bastante mais larga. Ao contrário do que sempre pensei, não a achei bonita, mas tinha “pinta” e estava muito bem vestida.