Mas ocorre-me que falta descrever uma coisa, uma sensação estranha. Uma sensação de desarrumação, que podia fazer um pouco mais e melhor, que se está a deixar muita coisa andar.
Não é importante, não é o sentido da vida - afinal a vida é só isto?, é mais comezinho, mais prático, é ao fim de demasiados dias uma insatisfação interior, como se tivesse jogado para o empate contra uma equipa de qualidade inferior, como se estivesse descontente com a preguiça.
Desgosta-me a competição com os outros, nunca fui capaz, o problema que tenho é comigo. Terei de fazer um esforço.