Março 2020 - Em linha recta
Cristina Nobre Soares, 27.03.20
Duas semanas em casa. Ir ao supermercado deixou de ser fácil. As pessoas estão ansiosas, com medo, atrás das suas máscaras e luvas e a voz a pedir rapidez e distância de segurança dá um ar distópico à coisa. No campo não se nota diferença nenhuma. Tirando o sino da igreja que se calou. Mas na cidade as ruas estão vazias. Até a prostituta que costuma estar na rotunda, uma mulher muito gasta que entra nos carros dos velhos que encostam mais à frente para disfarçar, desapareceu. Comprei tudo o que precisava e acrescentei um vaso de rosmaninho. Lembrei-me da "Lavender" dos Marillion, mas a música do rádio, aquela muito conhecida dos Snow Patrol, atropelou-a, enquanto eu esfregava as mãos com álcool. Lá em cima, no cemitério velho, o guarda passou entre as campas e eu, em vez de ligar o carro, fiquei a vê-lo como se fosse um acontecimento extraordinário.
Passei o rosmaninho para um vaso maior, devia estar a trabalhar, tenho muito trabalho atrasado, mas, hoje, as horas pesaram-me um bocadinho e sentei-me cá fora a cheirar as mãos, sem me ralar com as unhas sujas de terra, a agarrar a normalidade antes que ela me escape por entre os dedos.
A morte mata mais a quem cá fica
Cristina Nobre Soares, 06.03.20
Quando alguém importante, o qual por algum acaso se tenha cruzado na nossa vida, morre, há uma grande tentação de nos apropriamos dele. De tal forma que alguns epitáfios, com facilidade, deixam de ser sobre o morto, mas sim sobre nós. Sobre aquela vez em que almoçámos juntos, aquela vez em que o falecido nos fez um elogio ou nos disse algo inspirador, ou simplesmente lembrar o quão próximos e íntimos éramos de tal personagem. Acaba por não ser bem uma lembrança do morto, mas mais um pretexto para falarmos de nós, que afinal ainda aqui estamos.
A morte mata mais quem cá fica, ouvi uma vez num velório. A pessoa, uma mulher que tinha por hábito ir a todos os velórios, mesmo que não conhecesse o morto, repetia isto sempre que dava os pêsames a alguém da família mais próxima. Não sei se a morte mata mais quem cá fica (embora haja lutos que nos definham), mas que há mortes que parecem justificar quem aqui anda, isso, às vezes, parecem.