Havia mais uma coisa que ele insistia em que eu devia lembrar: a hora do dia em que os emissários me deixaram. Pediu que pensasse nas diferenças de luz em volta de mim entre o momento em que "comecei a voar" e o momento em que os pássaros prateados "voaram comigo". Da primeira vez que tive a sensação de um vôo doloroso, estava escuro. Mas quando vi os pássaros, tudo estava avermelhado – vermelho-claro, ou talvez laranja.
- Isso significa que era na parte da tarde - disse ele. - O Sol ainda não se tinha posto. O corvo fica cego com a claridade e não com a escuridão. Essa indicação da hora situa seus últimos emissários no fim do dia. Eles lhe chamarão e, ao voarem por cima de sua cabeça, tornar-se-ão brancos prateados; você os verá brilhando no céu e isso significará que sua hora chegou. Significará que vai morrer e virar um corvo.
- Os meus virão de manhã. Também haverá três deles. Meu benfeitor me disse que a gente pode gritar para eles voltarem a ser pretos, se não quiser morrer. Mas agora sei que isso não se pode fazer. Meu benfeitor era dado a gritar, e a todo o barulho e violência da erva-do-diabo. Sei que o fumo é diferente porque não tem paixão. B justo. Quando seus emissários prateados vierem buscá-lo, não precisa gritar. Basta voar com eles, como já fez. Depois de terem apanhado você, eles vão mudar de direção e serão quatro voando embora.
Eu estava experimentando breves lampejos de dissociação, ou estados superficiais de realidade não comum.
Um dos elementos da experiência alucinógena com os cogumelos ficava voltando a meus pensamentos: a massa macia e escura de furinhos. Continuava a pensar nela como uma bolha de gordura ou de óleo que começava a me atrair para seu centro. Era quase como se o centro fosse abrir-se e me engolir, e por momentos muito breves senti uma coisa parecendo um estado de realidade não comum. Como resultado, tive momentos de uma profunda agitação, ansiedade e desconforto, e propositadamente procurava terminar as experiências assim que começavam.