E foi virando a esquina do ponto de ônibus que pode avistar a tão conhecida casa das flores espremida entre as residências de três andares, tão simples como sempre fora. Sua cor era a mais bonita entre todas as outras porque era de simplicidade e aconchego, a cor das lajotas amostra nos buracos do reboco com trepadeiras e flores lhe dando delicadeza.
Abriu o portão de madeira velha e se agachou entre as plantas as cheirando, quantas vezes não fizera isso na infância? Lembrava das tardes que passara cavando a terra, a época em que conversava com as florzinhas e se imaginava tão pequeno quanto Alice, para que pudesse se aventurar na floresta que era seu jardim perante os olhos infantes.
A pequena sala-cozinha ainda era habitada por poucos móveis, no canto ao lado da TV de 14 polegadas, estava o sofá ganhado de segunda mão e com um grande retalho do dia em que inventou de pular no estofado, o medo de apanhar fora tanto que chorou em antecipação.
Ao olhar para o pequeno corredor com apenas 4 portas um arrepio lhe subiu a espinha, passou direto para a do seu antigo quarto que agora mais parecia ter o tamanho de um banheiro - talvez por isso fosse ao lado de um? -, é tão estranho pensar que passou tantas noites ali, deitado no colchão torto pelo tempo enquanto observava o céu escuro. Não tinha muito o que ver e a única porta de frente para a sua era a que mais temia abrir, foi então para a do fim do corredor que transmitia tanta luz pelas frestas.