Pré Modernismo Monteiro Lobato 2 - Vestibular1
Revisão de Literatura: Pré Modernismo Monteiro Lobato 2
Literatura: Pré Modernismo Monteiro Lobato 2
Pré Modernismo Monteiro Lobato 2 – Zé Brasil
Zé Brasil era um pobre coitado. Nasceu e sempre viveu em casebres de sapé e barro, desses de chão batido e sem mobília nenhuma _ só a mesa encardida, o banco duro, o mocho de três pernas, os caixões, as cuias… Nem cama tinha. Zé Brasil sempre dormiu em esteira de tábua.
Que mais na casa? A espingardinha, o pote d'água, o caco de cela, o rabo de tatu, a arca, o facão, um santinho na parede. Livros, só folhinhas – para ver as luas e se vai chover ou não, e aquele livrinho na Fontoura com a história do Jeca Tatu.
_ Coitado deste Jeca! – dizia Zé Brasil olhando para aquelas figuras – Tal Qual eu. Tudo que ele tinha, eu também tenho. A mesma opilação, a mesma maleita, a mesma miséria e até o mesmo cachorrinho. Pois não é que o meu cachorro também se chama Joli?…
A vida de Zé Brasil era a mais simples. Levantar de madrugada, tomar um cafezinho ralo ("escolha" com rapadura), com farinha de milho (quando tinha) e ir para a roça pegar no cabo da enxada. O almoço ele o comia lá mesmo, levado pela mulher; arroz com feijão e farinha de mandioca, às vezes um torresmo ou um pedacinho de carne seca para enfeitar.
Depois, cabo da enxada outra vez, até a hora do café do meio dia. E novamente a enxada, quando não a foice ou o machado. A luta com a terra sempre foi brava. O mato não para nunca de crescer e é preciso derrubando as capoeiras e os capoeirões porque não há que se entregue tão depressa com as terras de plantação.
Na frente da casa, o terreirinho, o mastro de Santo Antônio. Nos fundos, o chiqueirinho com capadete engordando, a árvore onde dormem as galinhas e a "horta" – umas latas velhas num jirauzinho, com um pé de cebola, outro de arruda e mais remédios – hortelã, cidreira e etc.
No jirau, por causa da formiga.
_ Ah, estas formigas me matam! _ dizia o Zé com cara de desanimo. _ Comem tudo que a gente planta.
E se alguém da cidade, desses que não entendem de nada desta vida, vinha com historia de "matar formiga". Zé dizia: "Matar formigas!… Elas è que matam a gente. Isso de matar formiga só para os ricos, e muito ricos.
A formicida esta pela hora da morte _ e cada vez pior, mais falsificada. E que me adianta matar um formigueiro aqui neste sitio, se há tantos formigueiros nos vizinhos? Formiga vem de longe. Já vi um olheiro que ia sair a um quilômetro de distância. Suponha que eu vendo a alma, compro uma lata de formicida e mato aquele formigueiro ali do pastinho. Que adianta? As formigas do Chico Vira, que é meu vizinho deste lado, vêm alegrinhas visitar as minhas plantas".
A gente da cidade _ como são cegas as gentes da cidade!… Esses doutores, esses escrevedores nos jornais, esses deputados, paravam ali e era só critica: vadio, indolente, sem ambição, imprestável… Não havia o que não dissessem do Zé Brasil. Mas ninguém punha atenção nas doenças que derreavam aquele pobre homem _ opilações, sezões, quanta verminose há malaria.
E cadê doutor? Cadê remédio? Cadê jeito? O jeito era sempre o mesmo: sofrer sem um gemido e ir trabalhando doente mesmo, até não aguentar mais e cair como cavalo que afrouxa. E morrer na velha esteira _ e feliz se houver por ali alguma rede em que o corpo vá para o cemitério, senão vai amarrado com cipó.
_Mas você morre Zé, e sua alma vai para o céu _disse um dia o padre _ e Zé duvidou.
_ Está aí uma coisa que só vendo! Minha ideia é que nem deixam minha alma entrar no céu. Tocam ela de lá, como aqui na vida o coronel Tatuíra já me tocou das terras dele.