Hildinha Dulce | Instituto Hilda Hilst
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Por Paola Zordan*
Comecei a ler Hilda Hilst por causa do Caio Fernando Abreu. Foi quando ele lançou, em Porto Alegre, Por onde andará Dulce Veiga? numa sexta-feira de primavera, 1990. Foi numa livraria do bairro Moinhos de Vento, que logo depois deixou de existir e nem sequer sobrou o nome. Apesar de nunca termos nos encontrado fisicamente, pelas cartas e literatura éramos íntimos. Muito de nossa correspondência era astrologuês, no qual eu recentemente tinha adquirido fluência. Acompanhei a escrita de Dulce Veiga, musa que, hoje, depois da residência na Casa do Sol, vejo que é, por demais, inspirada em Hilda, pois tem o glamour único dos nascidos entre 1920 e 1935, os marcados pelas intensas transformações de um século que conheceu epidemias, grandes guerras e o início do que hoje vivemos como superpopulação. Uma mulher cujo auge social foram os anos 1950. Dulce Veiga, personagem da qual todos careciam de notícias, era uma cantora de rádio, meio vedete, das que foram capa da revista Cruzeiro. Hilda nunca teve toda essa notoriedade, pelo menos enquanto estava viva, mas viveu esse tempo, o mesmo tipo de música, relações obscuras, enviesadas e muito parecidas com as de Dulce. Aparecimentos e sumiços, especialmente na mídia impressa, que podemos ver nos arquivos da escritora, levam a personagem central deste único e singular, um tanto noir, romance do escritor.
Algumas fotos de estúdio de Hilda jovem correspondem ao que Caio descreve como "a mais elegante, a mais dramática, a mais misteriosa e abençoada" cantora do Brasil. Diva cuja arte se compara a "colher uma rosa para depositar no altar de um deus cruel", personagem de olhos verdes que "fumava sem parar". Eu, cheia de leituras de Jung, a chamei de ânima, ele concordou, embora não estivesse fumando mais naquele momento de nosso encontro. Em fase de purificação, Caio estava apaixonado por um jovem da minha idade, uma relação casta, pois ele se preparava para um longo período na Europa. Antes disto, a astrologia e os contrastes da vida em São Paulo constituíram o dinamismo de nosso diálogo pelo correio, que culminou com um cartão, aqui reproduzido. Além da literatura de Hilda, Caio deixou um grande legado em minhas buscas: a umbanda, a escrita breve, a cura sutil e o gosto pela colagem heteróclita — por muitos críticos julgada kitsch e a qual tão bem vivi nos dias em que eu e minhas orientandas, parceiras na produção poética, comemos, dormimos e trabalhamos na Casa do Sol.
London, 14.12.1990
Achei este cartão a sua cara. Pois é, aqui estou. Naturalmente que está sendo muito maluco – oh Deus: haja energia para atravessar esta conjunção de Netuno com lua em oposição ao Meio Céu, mais um Plutão em sextil com o sol. Temo que ficarei até maio, o livro sai muito bem, preciso divulgá-lo. Mudei ontem para Brixton, meu editor Ray vai passar um mês na Itália e deixou tudo comigo. É um bairro meio jamaicano meio africano, você ia adorar. Moro em frente a um parque enorme, que amanhece todo branco de neve. O frio é grande.
Tenho tido tremores de solidão, alguns sustos. Logo vou precisar trabalhar num restaurante como garçom ou lavador de pratos, porque o $ está acabando e só resta prestígio. Sensação estranha, nítida, de estar longe do tema. Já tenho uma plantinha, mais uma pedra que apanhei no jardim da casa de Virginia Woolf, em Sussex, e a imagem de um anjo na tempestade.
Pense em mim, em escrever uma longa carta , daquelas. Mande pensamentos bons, estou precisando ser forte e ter fé. Passe um Natal muito feliz.
Um beijo com saudade do
*Paola Zordan não é astrológa, nunca conseguiu ser escritora, com muita dificuldade pode ser considerada artista e, embora carregue galardões de professora doutora numa escola de artes, na qual pesa um curso de Bacharelado há mais de cem anos, não passa de uma servidora pública responsável por atividades de ensino, administração de cursos e currículos, pesquisa e extensão. Sem horas vagas para ler literatura e poesia, sem liberdade para negar encargos, poder pesquisar Hilda Hilst é um de seus privilégios.
Cacografias e Hilda Hilst
Lucas Reis Velho
No mesmo dia que essa carta era escrita, eu completava exatos 3 meses de idade. Nasci no dia 14 de Setembro de 1990, dois dias depois do Caio, às 8h55 de uma sexta-feira "normal" como diria minha mãe. Eu descobri o Caio ainda na adolescência, meus amigos mais próximos liam muito ele e eu nunca tive interesse até um amigo muito próximo dizer que eu lembrava o próprio pois, segundo ele, "ele também vivia choramingando por não ter um amor". Isso me chamou atenção mesmo e comecei a me identificar. Li poucas coisas dele, embora tivesse muita vontade, mas eu me via em tudo que eu lia dele. Parecia que ele escrevera pra mim. Minha relação com ele se dava assim à distância. Eu sabia que ele existia, sabia que ele escrevia, mas nunca tive coragem ou disposição para lê-lo. Fluxo de desejo. Mas eu sentia ele perto de qualquer maneira e as pessoas mais queridas que tive por perto sempre tinham Caio em suas vidas, então ele sempre estava perto de uma maneira ou de outra. Uma vez eu estava muito triste , pois havia sofrido uma desilusão amorosa. Era setembro, perto do meu aniversário e do Caio e uma das pessoas que mais tarde veio a se torna uma grande amiga minha me presentou com um li ro dele. Na primeira página havia uma mensagem em que ela dava felicitações e desejava todas aquelas boas que a gente sempre costuma almejar para um pessoa querida em uma data especial e uma frase que ela tirou do próprio Caio: "E tem o seguinte meus senhores: não vamos enlouquecer , nem nos matar, nem desistir. Pelo contrário, vamos ficar ótimos e incomodar bastante ainda". Foi um dos melhores presentes que eu ganhei em toda minha vida.
28/06/2017 - 11:33
Que história linda, Lucas <3
Amei!!! Linda Pa!!! Minha Pã!!! Emocionei! Hilda, Dulce, Caio, Virginia, London, o Sol, a Casa, e tu. Pura sensibilia.