Além disto, que foi o que já fiz, gostava ainda que existisse um almoço ou jantar num restaurante em conta que fica perto do local da corrida. Nesse sentido, pretendo fazer uma espécie de sondagem para perceber se existem pessoas interessadas. Está por aí alguém que queira participar? Aceito também sugestões de datas mas a ideia é que seja num Sábado.
Em tempos fui jantar ao Ponto Final. Para quem não conhece, é um restaurante em Cacilhas que fica situado “quase” debaixo da ponte 25 de Abril e que tem como grande atractivo a sua esplanada, situada num pequeno pontão, fazendo com que as pessoas almocem ou jantem com a sensação de que estão na água. Na altura creio que não falei do espaço no blogue mas apenas no instagram. Recordo-me que tinha gostado, sobretudo da localização. Mas também da comida e que não tinha achado o preço caro. Estes factores fizeram com que nem tivesse dado grande importância a algumas falhas (básicas) no atendimento.
Para assinalar os onze anos de namoro, e reforçar o pedido de casamento, quis levar a minha mulher novamente a este restaurante. Mas só o fazia numa condição: ficar com a última mesa do pontão. Que daria a sensação de estarmos sozinhos no restaurante e praticamente dentro de água. Nesse sentido, liguei com vários dias de antecedência para o local. Fiz a reserva e ressalvei que queria aquela mesa específica. Expliquei que era um jantar especial e que tinha de ser naquela mesa. “Ok! Fique descansado. Vou anotar e a mesa fica reservada”, disse-me o funcionário que atendeu o telefone.
A minha mulher estava a par deste desejo. Mas fiz-me de desleixado. Quando me falava da mesa, dizia que estava esquecido e que ainda não tinha ligado. A caminho do restaurante pedi desculpa pelo meu desleixo. Fiz o meu papel e disse que liguei tarde e que a mesa já estava reservada. Menti para que o impacto da desejada mesa fosse ainda maior. E lá fomos para o restaurante, comigo sempre na brincadeira a dizer que a mesa não seria nossa. Até que, depois de uma pequena caminhada, o pontão fica visível. Para meu espanto, não só aquela mesa como todo o pontão estava ocupado. A minha mulher percebeu a minha reacção e acabei por contar a verdade. Disse que tinha a mesa reservada e que não estava a gostar do que via.
Quando chegámos ao restaurante fui recebido por um empregado. “Boa noite! Fiz uma reserva em nome de Bruno”, disse. “Só um momento que vou ver”, respondeu-me, dirigindo-se ao interior do restaurante. “Pois, tinha pedido a última mesa do pontão, não foi?”, referiu. “Sim. E garantiram-me que estava reservada”, respondi. “Pois, mas aqueles senhores estão ali desde as cinco horas da tarde”, disse-me. “Deve querer dizer senhoras porque a mesa só tem duas mulheres”, foi o que lhe disse pois dava sinais de que nem sabia do que estava a falar.
“Estão ali desde as cinco horas a beber e não se levantam. Que quer que lhe faça?”, pergunta-me. Aqui faço um pequeno apontamento. O empregado diz-me que estão a beber na mesa desde as cinco da tarde (eram 20h20). A mesa não tinha nenhum copo. Tinha apenas um cesto de pão e um prato de azeitonas. Ambos imaculados. O que para mim é um sinal de que estavam na mesa há minutos e não há horas. “Não tenho que me meter no vosso trabalho apesar de achar que é desorganizado. Mas se me pergunta o que quer que faça, digo-lhe o que teria feito. Deixava que outros clientes se sentassem às cinco mas deixava claro que tinham de sair da mesa às 20h ou 20h15 porque existia uma reserva. Isto era o que tinha feito e era assim que deveria funcionar”, expliquei.
O empregado encolheu os braços, numa atitude ao estilo de “estou a cagar-me para ti, quero é o meu ordenado ao final do mês. E quero lá saber se és tu que te sentas ali ou se aquelas duas pessoas que já lá estão”. Acrescento também que este empregado não me apresentou uma única solução para minimizar um erro da casa. Não falou de outra mesa. Não me pediu para aguardar um pouco enquanto encontrava solução. Nada! Simplesmente, marimbou-se para a situação. Virei costas e fui-me embora, deixando claro que nunca mais lá voltava.
A minha revolta não está apenas relacionada com o jantar em questão. Tanto que saí dali e fui a um restaurante bem melhor. Sem aquela vista é certo. Mas com um atendimento irrepreensível e com direito a reforço do pedido de casamento. Aquilo que não posso tolerar é o mau atendimento. Aquele empregado não sabe se fiz cinco quilómetros ou se fiz duzentos para ir lá jantar. Sabe apenas que é um jantar especial e que necessita de uma mesa específica, informações que passei e deixei bem claras no antecipado momento da reserva. Tal como não sabe se existia algo mais, que tivesse pago, para dar um encanto ainda maior ao reforço do pedido de casamento. E tudo isto correu mal devido à incompetência de um (ou mais) empregado. Empregado que não se esforçou minimamente para tentar solucionar um problema provocado pelo restaurante e não por mim.
São pormenores destes que fazem a diferença. No nome e reputação de uma casa. Tal como no profissionalismo e carreira de um empregado. E são pormenores destes que fazem com que volte a uma casa ou que tenha a certeza de que nunca mais lá voltarei e que não a recomende a ninguém. E, neste caso, nem que o restaurante seja considerado o melhor do mundo (algo que nunca acontecerá com este mau funcionamento são arrasados pelos clientes mistério) lá voltarei a meter os pés. Do mal, o menos, o nome fica bem a este caso. Pois é mesmo um Ponto Final.
Há muitos anos que pratico desporto com uma camisola “segunda pele”. Comecei a utiliza-las, no futebol, numa altura em que não eram moda. Existiam apenas em preto e branco e serviam para o frio. Não era como agora que existem cinquenta tecnologias diferentes e cores para todos os gostos. E o principal motivo que me leva a usar estas camisolas, não apenas no futebol mas em todas as actividades desportivas, está relacionado com os meus mamilos.
Tenho aquilo a que chamo mamilos sensíveis. Quando pratico desporto – sobretudo futebol e corrida – sinto um ardor nos mamilos motivado pelo contacto com os diferentes tecidos. Este ardor pode ser mais ou menos intenso, chegando a causar algumas pequenas feridas que provocam um certo desconforto durante os momentos em que pratico desporto. Se tiver uma “segunda pele” isso já não acontece. Se não tiver, acontece na esmagadora maioria dos casos. Não costumo abordar este assunto com muitas pessoas mas, em conversa com amigos, percebi que era algo pouco comum. Pelo menos no meu grupo de amigos.
Como tal, gostaria de saber se existem por aí mais mamilos iguais aos meus ou se sou um caso raro neste domínio. Caso existam, o que fazem perante esta situação? Quais as soluções, além de uma camisola segunda pele. Obrigado.
No dia em que celebro onze anos de namoro os meus pais festejam 43 anos de casamento. Se a este tempo somar os três anos de namoro são 46 anos de vida a dois. E passados estes anos, parecem dois putos que começaram a namorar ontem. Ainda hoje, quando andam na rua vão de mãos dadas. Tal e qual como dois adolescentes. Para mim, e não digo isto por serem os meus pais, trata-se de uma relação que é um exemplo.
A história de amor dos meus pais sobreviveu a muitas coisas. Sobretudo à distância motivada pela guerra. Algo que durou bem mais de um ano, o tempo que o meu pai esteve a cumprir serviço militar, tendo tido a sua vida em perigo em algumas situações. Além disso, são duas pessoas com origens simples que lutaram muito para estar onde estão hoje. Não tinham casa quando casaram, para dar apenas um exemplo. Mas o amor nunca foi colocado em causa. Por maior que fosse o problema.
Por isso é que vejo nos meus pais um exemplo, até na forma como se amam. Hoje em dia ninguém tem paciência para ninguém. Ao mínimo problema cada qual segue a sua vida. Cada qual segue o seu caminho que ninguém está para aturar ninguém. Hoje em dia as relações são como as fraldas. Assim que estão um pouco sujas vão logo para o lixo. Depois arranja-se outra fralda. É o amor descartável. É por isto que já não existem histórias de amor como esta. Infelizmente.
Antes de começares a ler o texto, podes ir ao fim do mesmo, de modo a que ouças a música que escolhi enquanto o lês. Mas, sobre o tema já falo mais à frente. Para começar, parecem uns curtos onze segundos. Sabem a pouco mais de onze minutos. Não aparentam mais de onze horas. Têm a mesma intensidade dos primeiros onze dias. O coração bate com mais amor do que às onze semanas. E ainda ontem eram onze meses. Mas a verdade é que és minha, dentro daquilo que o amor deixa alguém ser de alguém, há onze anos. E a verdade é esta. Onze anos ao teu lado sabem a muito pouco.
Podia dizer-te que vivia antes de te conhecer e de te conquistar. É um facto. Ainda foram pouco mais de duas décadas sem saber quem eras apesar de, mesmo em criança, frequentarmos os mesmos espaços em alturas semelhantes do ano e a mais de trezentos quilómetros das nossas casas. Quero acreditar que era o destino a adiantar serviço. Como dizia, existi mais de vinte anos sem ti. Mas, existir é diferente de viver. E viver intensamente e apaixonadamente, só a partir do momento em que o meu coração decidiu que ias ser minha. Não desisti enquanto não provei o sabor dos teus beijos e o teu toque. Depois, experimentei a dor de não te ter. De não seres minha. Experimentei a face menos saborosa, mas igualmente intensa, do amor. E isso fez-me perceber que o meu coração só te queria.
E assim teve início o primeiro capítulo forte da nossa história de amor, que tinha dado os primeiros passos uns meses antes. E hoje assinalam-se onze anos desde esse dia. Desde que te beijei naquele que será sempre o melhor banco de jardim do mundo. E que te levei a casa sem que percebesses se era o início do namoro apesar de eu já estar mais do que preso em ti. E desde então que és a minha vida. Estás presente quando estou feliz e bem. Mas não é isso que destaco, porque isso qualquer pessoa consegue fazer. O que destaco é que, sempre que caio e fico esfolado, estás lá para me dar a mão e ajudar a levantar. Limpas as feridas. Dizes “já passou”. Secas as lágrimas. Abraças-me. Beijas-me. E fazes com que perceba que, por maior que seja a queda, irei ficar sempre em pé pouco tempo depois. E ajudas-me a perceber que por mais negro que seja o dia, o amanhã será sempre melhor.
Desculpa o egoísmo, mas também te amo porque fazes de mim um homem melhor. Fazes-me ser alguém que nunca imaginei ser. Fazes com que o meu coração bata com uma intensidade que nunca julguei possível. Fazes com que te ame como nunca acreditei ser capaz de amar. Dás-me vontade de viver. Resumindo, dás-me vida. É certo que vivi mais de vinte anos sem ti. Rodeado de gente boa, sobretudo da minha família. Mas, contigo descobri um amor que só tu me podes dar. E agora sou viciado em ti. Quero sempre mais. Mais uma dose. E outra. E ainda mais outra. Não vivo sem o teu amor, que me alimenta.
Tenho também que te pedir desculpa. Pois tenho a noção de que nem sempre sou o homem que esperas. Mais do que isso, que mereces. Tenho as minhas falhas. Umas mais graves. Outras sem relevo. Mas espero que acredites que, mesmo nesses momentos, sou movido pelo amor que sinto por ti. E tal como te peço desculpa, agradeço também as falhas que tenho. Pois ajudam a que a nossa vida não seja uma aborrecida linha recta em que tudo corre bem. Não me importo que as coisas corram menos bem em alguns momentos porque isso dá muito mais sabor aos momentos em que tudo está bem.
Já me esquecia da música. Ontem, quando estava a correr enquanto esperava por ti, ouvi esta música. Uma das minhas preferidas. E acho que, de uma forma divertida, define muito bem a essência da nossa relação. Porque a verdade é que existiram momentos menos bons, tal como acontece em todas as relações. Mas, no final do dia, a verdade é só esta: “yes, it's true, (yes it's true) I am happy to be stuck with you”. E quero que assim seja para sempre! Amo.te´nos mais do que tudo na vida e não tenho palavras que se façam justiça ao agradecimento que mereces. Por isso Jimbrinhas, digo-te apenas que não vejo a hora de te agarrar e encher de beijos.
Quem era fã de Seinfeld certamente que se recorda do famoso nazi das sopas. O homem que queria a fila do seu estabelecimento sempre em andamento. Pedia-se, pagava-se e nada mais do que isso. Não havia espaço para pedidos fora do normal nem sequer para elogios. Quem fugisse do normal, arriscava-se a ficar sem sopa por um largo período de tempo. No café onde vou todas as manhãs existe uma mulher que tem tudo para ser a nazi do café. Não há sorrisos para ninguém. Os pedidos não podem fugir do normal. E, em alguns casos, nunca batem certo com o que foi dito acabando por ser o que a nazi do café quis servir. Como tem um ar tão medonho quanto o do personagem de Seinfeld, refilar deixa de ser hipótese ou ainda começa a gritar: “no breakfast for you”.
Sou da opinião de que devemos ser os primeiros a ter orgulho naquilo que fazemos e naquilo a que nos propomos. Não como uma bandeira que esfregamos na cara dos outros como um puto que diz "toma toma" antes de meter a língua de fora. Mas como algo que faz de nós melhores pessoas, sendo que isso depende dos objectivos de cada um.
Sábado foi dia de almoço de amigos. Cabidela, muito vinho e digestivos à mesa. Pouco tempo depois um jantar a dois. Seguiu-se uma noitada com amigos, regada a gin e shots e acompanhada de boa música. Domingo foi dia da família com caracolada, choco, cerveja e um espectáculo de dança. Em dois dias o descanso foi pouco.
Hoje, entrei de férias. Em vez de ficar a dormir até tarde, às 6h23 saí da cama. Pouco depois das sete seguiram-se 38 minutos de crossfit. Em casa tive tempo para um filme, um almoço em família e um pouco de pes online. Não satisfeito, quis ir correr oito quilómetros, sem saber quantos seriam a andar.
Decidi só olhar para o relógio quando deixasse de correr. E acabei por correr o percurso todo sem parar, em pouco mais de 38 minutos, que passa a ser a minha melhor marca neste circuito. Para algumas pessoas será um mau tempo. Para outras será porreiro. Para mim, é o suficiente para me deixar orgulhoso.
Fiz uma espécie de resumo da comida e bebida do fim-de-semana apenas para mostrar que não é preciso cortar radicalmente com tudo para mudar de vida e ter resultados. Basta ter força de vontade e saber comer e beber. Por fim, haverá quem possa chamar a isto obsessão. Eu prefiro dedicação.
Mais depressa me perco de amores por algo antigo do que por algo recente. Não escondo que sinto uma atracção natural por coisas do passado. Muito mais depressa fico preso nessas mesmas coisas do que me entrego a algo recente. Dois exemplos disto são a música e o cinema. Simplesmente adoro filmes com alguns anos e músicas da época em que era um simples bebé ou mesmo anteriores ao meu nascimento. Aliás, se existisse uma máquina do tempo, um dos meus destinos seria uma daquelas festas disco fever dos anos oitenta. Que não devem conseguir ser reproduzidas por nenhuma festa actual, por melhor que seja a tentativa.
Quando estou de férias sozinho, tenho por hábito entregar-me, entre outras coisas, a músicas e filmes do passado. É uma das minhas formas preferidas de passar o tempo. Nesse sentido, hoje entreguei-me ao maravilhoso A Fúria do Último Escuteiro, um dos meus filmes de eleição, do falecido Tony Scott. Este filme é de 1991 mas hoje seria igualmente bom. Para começar, Bruce Willis tem cabelo sem ter um aspecto caricato, algo que acontece em muitos filmes. Depois, dá vida a um dos melhores detectives de sempre. E, para juntar a isto, este filme, que também tem Hale Berry numa curta participação dando vida a uma sensual stripper, conta ainda com algumas das melhores falas da história de Hollywood. “Nobody likes you. Everybody hates you. You're gonna lose. Smile, you fuck”, “Can we do a formal introduction here? Who gives a fuck? You're the bad guy, right? I am the bad guy. And I'm supposed to be trembling with fear, something like that? Something like that. Fine. I'll start trembling in a minute” e “You think you're so fuckin' cool, don't you? You think you're so fuckin' cool. Well just once, I would like to hear you scream, in pain. Play some rap music”, são apenas algumas das brilhantes tiradas do detective Joe Hallenbeck. O filme deu ontem no canal Hollywood e quem ainda não o viu, não sabe o que está a perder.
Quanto à música, descobri recentemente Turn the Music Up!, dos The Players Association. Este tema é de 1979 mas, tal com o filme de Tony Scott, podia ser actual e vai para a minha playlist dedicada à corrida. Seria um sucesso e seria muito melhor do que boa parte da música que se faz hoje. Tal como Fúria do Último Escuteiro é melhor filme do que muitas das produções de hoje.
Quando andava no secundário, existia uma expressão muito popular no meu grupo de amigos. “Não gosto de ** oferecido, prefiro ** conquistado”, era algo que se ouvia com frequência. Isto era dito pelos rapazes e também pelas raparigas do meu grupo de amigos. E servia para tudo o que envolvesse algo que poderia ser oferecido ou conquistado. Alguns amigos (rapazes e raparigas) usavam esta expressão para se referir aos relacionamentos. Defendiam que não trocavam o processo da conquista por uma relação que tinha início sem os momentos bons (e também os maus) da conquista.
Olhando para o passado, esta é uma das frases que me tem acompanhado ao longo da vida. Continuo a preferir a conquista à oferta. Fui assim nos empregos que tive. Dispensei sempre cunhas, preferindo conquistar o meu espaço. Fui assim no futebol pois nunca aceitei mudar-me para um clube que me prometia a titularidade e outras coisas. Sou assim nos relacionamentos amorosos. E também sou assim nos restantes aspectos da minha vida pessoal. Prefiro sempre a conquista, dispensando a oferta.
É certo em que há cenários em que a oferta poderá saber bem. Facilita muitas coisas. Evita dores de cabeça e noites mal dormidas. Evita que tenha que se dar a volta ao mundo, se necessário, para encontrar uma solução para algo. Mas, em nenhum momento, o sabor da oferta conseguirá ser mais doce do que o da conquista. Nada sabe melhor do que ter a possibilidade de dizer “consegui isto por mim, é fruto do meu esforço”. Quem só tem ofertas poderá não perceber isto nem o alcance desta frase. Mas sabe mesmo muito melhor.
Existem coisas para as quais nunca estamos preparados. Por mais que exemplos que tenhamos visto. Por mais conselhos que outras pessoas nos tenham dado. Porque, quando a realidade não é nossa, por mais que queiramos perceber, nunca temos a real noção do que se passa.
Neste momento vivo um desses momentos com a minha mãe. Tinha conhecimento de várias histórias. Tinha recebido conselhos de pessoas especiais que viveram dramas muito piores do que aquele que estou a viver. Isto fez com que tentasse antecipar, da pior maneira possível, uma mudança relacionada com a minha mãe.
Foi aquilo que fiz. Preparei-me para o pior e acabei por encontrar o melhor. Sobretudo pela força que a minha mãe tem. É apenas mais um passo na sua luta e um dos aspectos menos positivos desta etapa são as pessoas que observam, apontam e comentam com uma total ausência de discrição.
O tempo está a avançar. A meta está já ali. E és a carequinha mais bonita e especial do mundo. Dizem que é dos carecas que elas gostam mais. Neste caso, é da careca que eu mais gosto. Amo-te muito carequinha.
Gosto de sextas-feiras como esta. Depois do Mundial de Futebol, está de volta o futebol nacional com o meu Benfica a dar o pontapé inicial nesta época daqui a pouco, às 19 horas no Estádio do Restelo. Durante, ou depois, segue-se um jantar a dois. Amanhã, ao almoço vamos ser dezasseis a devorar uma cabidela de galo, sendo que a comida será o menos importante. O que se destaca é a boa-disposição que fez com que esta reunião de gente boa, que se prolonga durante largas horas, passasse a ser mensal. Domingo, mais um jogo de futebol e a festa da escola de dança que a minha sobrinha frequenta, entre muitos outros programas a dois. Segue-se uma semana de férias. Que vai ser pautada por picos de emoções fortes. Umas muito boas. Outras, aquelas com que é mais difícil de lidar, situam-se no pólo oposto. Sendo impossível fugir delas, resta-me lidar da melhor forma possível, agarrando-me a tudo o que é bom para atenuar o que não é. Vamos a isto, à boleia deste senhor.
Existem duas maneiras de viver uma manhã de Sábado. E a forma como encaramos este dia pode depender de algo muito simples: a existência ou não de filhos. Encontrei uma comparação que considero divertida e que aqui partilho.
Com Filhos: A fralda foi mudada. Tenta-se dormir um pouco mais mas o filho está a gritar nomes dos animais do zoo enquanto dá cambalhotas. É hora de sair da cama.
Com filhos: Faz-se pequeno-almoço para o filho. Mas hoje ele detesta o que tanto ama nos outros dias. E começa a pedir algo que não se compreende. Como não se compreende, ele vai aumentando o tom de voz.
Sem filhos: Visões tranquilas dançam na cabeça enquanto o doce abraço de sono aperta o corpo em repouso.
Com filhos: Já se viu o mesmo episódio de uma qualquer série infantil quatro vezes seguidas. Numa das vezes existiu a tentativa de mudar de canal. Mas sem sucesso.
Com filhos: Tenta-se tomar banho. O filho atira o maior número de objectos possível para a banheira. Nem se sabia que existiam tantas coisas em casa que podiam ser atiradas para a banheira.
Sem filhos: Um pássaro empoleira-se na janela e canta uma maravilhosa canção de embalar. Sopra um beijo e voa para longe.
Com filhos: Sobe as escadas para ir ao quarto mas não repara que o filho fez das escadas um zona para brincar com carros. Pisa um, escorrega e por pouco não existem danos graves motivados pela queda.
Com filhos: Tenta ir à casa-de-banho e tranca a porta. O filho começa aos gritos do lado de fora. Chora porque não deixa que lhe entorne areia no colo. Nesse caso entorna em cima do cão. Era a areia da caixa onde o gato faz as necessidades.
Com filhos: Ouvem-se gargalhadas. Que conseguem ser tão assustadoras como o choro. Corre-se para a sala e vê-se o filho a desenhar, com cola, anjos na carpete. Naquele estado, a devolução não é uma hipótese.
Sem filhos: Inclina-se para ver as mensagens no telemóvel. Um amigo quer ir a um brunch. É uma boa ideia e dá para dormir mais trinta minutos. E talvez vá andar de karts depois. Logo se vê.
Com filhos: O filho adormece. Tenta-se ver um episódio da série preferida. Seis minutos depois acorda.
Sem filhos: Acorda cheio de energia e a sentir-se lindo. Mas é Sábado. É melhor ficar na cama a ver um filme.
Com filhos: Está toda a gente no carro. O destino é o zoo apesar de estarem quase quarenta graus. O filho repete insistentemente um palavrão que ouviu. De todas as palavras que ouviu, repete apenas a pior.
Como não sou pai, só posso falar da parte do sem filhos. E, de certo modo, bate certo. No meu caso, depende do dia, do que tenha para fazer e até dos barulho dos vizinhos pois nem sempre fico na cama até às onze horas, mesmo no fim-de-semana. Mas confesso que troco todas estas horas calmas pelo rebuliço de ter um filho na minha vida.
Existem conceitos que alguns cafés, ou pelo menos os funcionários que neles trabalham, desconhecem. Um deles é o morno. Em muitos cafés, morno significa duas hipóteses: a escaldar ou frio. “Bom dia! Quero uma meia de leite de máquina morna, se faz favor”, é o que costumo pedir. Por norma, depois do pedido, os funcionários dizem que sim, mostrando que compreenderam tudo. Até que recebo a meia de leite que nunca vem morna. Ou está a escaldar ou está fria.
Outro conceito está relacionado com a manteiga. Sobretudo quando se pede uma sandes, por exemplo, com pouca manteiga. Tal como o morno, pouca manteiga é algo que não existe. Num menor número de casos, a manteiga é praticamente inexistente parecendo que foi colocada com um conta-gotas. Noutros, a sua grande maioria, a manteiga consegue ser ainda em maior quantidade (blocos/pedaços que dão para trincar) do que nos pedidos em que não se menciona o desejo de ter pouca manteiga. E estes são apenas dois exemplos.
Hoje escrevi um texto sobre as pessoas que acham que o sucesso dos outros é fácil de reproduzir. Para estas pessoas, nunca existe mérito. Existe tudo e mais alguma coisa. Mérito é que não. E tudo aquilo que existe, do seu ponto de vista, pode ser facilmente imitado e recriado. Só não o fazem porque não têm paciência nem querem. Não porque não saibam ou porque não tenham talento. Simplesmente não querem.
Estas pessoas são as mesmas que, quando vislumbram um carro avaliado em mais de duzentos mil euros a passar por si, dizem imediatamente que o dono do bólide só pode ser traficante de droga. Só isso justifica que tenha uma viatura com que muitos sonham mas que poucos conseguem ter. São as mesmas pessoas que olham para uma mulher com um corpo de sonho ao lado de um homem menos atraente e dizem logo que não passa de uma puta que quer “sacar dinheiro ao gajo”. E são também as mesmas pessoas que quando conhecem uma mulher que é chefe numa qualquer empresa, garantem que se ali chegou é porque teve relações sexuais com quem foi necessário para chegar ao topo.
Para algumas pessoas vivemos numa época de atalhos. As pessoas querem atalhos para tudo e para mais alguma coisa. Não querem esforço nem entrega nem percorrer um caminho longo. Querem atalhos e quanto mais curtos melhor. Por exemplo, querem ser ricos e querem o sucesso dos outros mas não querem ter o trabalho que os outros tiveram para alcançar o sítio onde estão. E como vivem na ânsia de encontrar o atalho que vai mudar as suas vidas com o menor esforço possível, são incapazes de reconhecer mérito nos outros. Depois, quando os atalhos falham e deixam de ser uma hipótese, atinge-se outro patamar.
Que passa por arranjar forma de desvalorizar (e se possível destruir) aquilo que os outros fazem. E as pessoas que se regem pelo que tenho escrito até agora são aquelas que, quando estão num degrau a olhar para outros que estão dez degraus acima, não conseguem pensar numa forma de lá chegar. O objectivo destas pessoas é apenas um. Que passa por encontrar uma forma de fazer com que os outros tropecem e acabem por cair até chegar ao degrau onde estão.
Estas pessoas acreditam que a queda dos outros as irá valorizar. Que irá fazer com que se destaquem. E que sejam melhores O que é falso. Porque vão continuar a ser os frustrados que já eram antes dos tropeções dos outros. E nunca vão sair valorizados das quedas de terceiros. Porque mais depressa os outros voltam a escalar uma dezena de degraus do que estas pessoas sobem um degrau que seja. E é por coisas destas que defendo que a maior crise é de valores. E isso não há troika que a resolva porque não há dinheiro que compre a solução para este problema.

Elica Marques é estudante de Odontologia em Porto Velho, RO - Brasil. Faz parte do iDent desde Agosto de 2015.

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Schistosoma é um gênero de vermes parasitas da classe Trematoda. Esses organismos com o corpo achatado parasitam capilares sanguíneos causando uma doença muito prevalente nas populações humanas conhecida como esquistossomose. O dimorfismo sexual entre indivíduos adultos machos e fêmeas é uma característica única e marcante, os diferenciando dentro todos os vermes platelmintos. Existem mais de 20 espécies de Schistosoma no mundo, mas o mais comumente associado a infecções que ocorre no Brasil é o S. mansoni.