Elias era um senhor que morava na casa da frente. Ele sempre sanava a dor de meu pai com uma boa história. Eu não sabia que ele era bom nisso até aceitar uma de suas ofertas pra entrar na sua sala simples e comer um pedaço de bolo de macaxeira.
Ele contou inúmeras histórias pro meu pai, sobre colheitas de milho, chuvaradas no sertão, perseguições e amores perdidos. Meu pai ouvia atento. Ele, que já era um veterano pra mim, parecia um soldado prestes a entrar na batalha ouvindo sobre histórias de combates.
Minha imaginação costuma me dar indícios de que talvez os dois estejam sentados em algum lugar no espaço espiritual, rememorando historias dessa vida. Mas uma coisa que entendi juntando os cacos de uma ou outra experiencia vivida, é que foi necessário tempo. E talvez a palavra temperança tenha a ver com essa coisa de deixar as coisas acontecerem.
Temperança é uma dádiva em dias cegos. Fala sobre serenidade, prudência e observação. É uma porta aberta pro novo entrar, sentar e dividir umas rosquinhas com chocolate quente. É uma janela pro por do sol, igual a essa que tenho em meu quarto provisório. Aliás, é comprometimento consigo mesmo, sabendo que tudo é provisório.
Já que estou nesse espirito de dicionário, provisório é uma palavra legal. Vem de prover por agora. Eu tenho entendido que tudo que temos é o agora. Então, agora eu tenho o suficiente.