Pelo segundo ano consecutivo, a aicep em Copenhaga está a promover, em parceria com a Embaixada de Portugal na Dinamarca, uma mostra coletiva de design português no festival 3daysofdesign. A exposição irá decorrer nos dias 23, 24 e 25 de Maio, nas instalações da Embaixada de Portugal, sob o tema “Portugal Normal” que tem como objetivo evidenciar o potencial do design industrial e da manufatura portuguesas através da exposição de objetos típicos (tradicionais e contemporâneos) que fazem parte da memória coletiva e individual do português. Para mais informações clique aqui.
A entrada é gratuita. Contudo, por razões de segurança, o registo online é necessário, que pode efetuar aqui.

A minha escrita é cada vez mais um harém de dedos dançando sem graça no teclado do computador. Cada dedo é a agulha de uma máquina de costura pregando letras, é o bico de um pássaro com fome, em vão picando, insistindo no cimento da folha.
Os meus dedos são odaliscas magras, cortesãs ébrias tocando as teclas de um piano com almas de plástico e letras mortas.
E-mails, sites, downloads, blogs, Microsoft Word. Dou por mim a caçar o mundo todo com um rato. Alinho, justifico, centro, numero, marco, insiro, copio, colo, verifico, imprimo. Sou o general de um exército de palavras obedientes, um agricultor de maçãs envernizadas, um operário de parafusos, um comedor de sopinha de letras de pacote.
O alfabeto começa em q e termina em m. É um esqueleto da língua, um código do vocabulário sem pés nem cabeça. Andei eu cantando letras a caminho da escola, enchi eu linhas e cadernos de abecedários com canetas pretas como se fossem bandos de estorninhos, andei eu atando, por ordem, caracteres uns aos outros com o fio da memória, para agora trocarem tudo e me obrigarem a usar a mão esquerda para escrever. Bolas, a mão esquerda era para segurar o pirolito de mel enquanto escrevia. Talvez seja por isso que o barulho das teclas da palavra amor é igual ao da palavra raiva. Talvez seja por isso que os mesmos dedos escrevem partida e escrevem chegada. Talvez seja por isso que a folha não fica mais calcada na palavra paixão. Talvez seja por isso que eu já não consigo deitar as palavras no colo quando escrevo.
Acerco-me de mansinho, vou sem barulho de unhas, espreito-a no seu sono. Toco-lhe nas curvas redondas de mulher com sangue de tinta. Puxo-a ternamente para mim, deito-a na palma da mão e faço-lhe festas no corpo de metal carnudo. Com o polegar
(finalmente o polegar volta a fazer parte do processo da escrita) mexo-lhe na cabeça e ela mostra-me o seu bico – a boca da saliva das palavras. Pergunto-lhe se quer dançar e ela diz que sim. Levo-a para o princípio da folha e abraço-a. Cinjo-lhe a cintura, enlaço-a no polegar, no indicador, no pai-de-todos e dançamos num ritmo de caligrafia. Atravessamos o salão de baile, linha a linha. Volteamos numa vírgula, paramos na parede dos parágrafos, respiramos nas reticências, inclinamo-nos conforme as figuras de estilo, um toque aqui, uma perninha a mais ali, a mão esquerda segurando o mel da cintura do corpo das frases bem feitas. Tudo em silêncio. Este baile precisa de silêncio.