Minha primeira experiência foi em 2012, no início de outubro. Naquele momento, o inverno europeu se despedia num amanhecer lento e preguiçoso, em meio a tímidos raios de sol que anunciavam o início da primavera. Levantei a cabeça e encarei a montanha que se verticalizara à minha frente. Eram os pireneus, majestosos e inflexíveis.
Segundo a doutrina cristã, Tiago morreu decapitado, no ano 44 d.C. Seus fiéis seguidores, espanhóis já convertidos, recuperaram seus despojos e os enterraram num bosque, local onde hoje se encontra erigida a Catedral de Santiago de Compostela.
Diariamente, milhares de pessoas, do mundo inteiro, percorrem essas mesmas trilhas, numa intensa e verdadeira jornada de fé.
Fazer o Caminho era um propósito exclusivamente meu. Não pretendia compartilhá-lo com ninguém. Sempre pensei em fazê-lo sozinho, acompanhado tão somente das minhas crenças. Mas, antes mesmo do fim do primeiro dia, essa teoria já ruiu. Um rapaz me aguardava junto de uma bica d’água, seu nome, Mathias. Ele precisava de alguém que o auxiliasse, guardando o cantil que acabara de abastecer. E, em seu alemão clássico, praticamente ordenou que eu o ajudasse.