Não sei ao certo se quando eu nasci, ele já habitava o pequeno jardim, mas isso não tem importância. Eu o conheci de verdade, quando comecei a freqüentar aquele espaço. Estava fincado no centro do meu paraíso. Ao seu lado; minha montanha, -restos de areia para a construção que meu pai fazia. Seu nome? Manacá! É, falo com saudades do meu Manacá, um pequeno arbusto, -hoje eu sei, mas que naquele tempo já distante, era para mim uma verdadeira árvore.
A casa que abrigava o jardim era modesta, nós éramos modestos mas, eu me orgulhava por morar na única casa da rua que tinha um jardim. Naquele tempo eu queria mesmo era ganhar o espaço da rua de terra, -como os outros meninos, mas, não tinha a permissão de meus pais. Me restava; o jardim, o Manacá, meu monte de areia, meus sonhos!
Com pouco tempo de convivência nos tornamos amigos. Eu chegava da escola perto da hora do almoço, tão logo me livrava dos deveres, rumava para o jardim. Na montanha de areia eu moldava "castelos", construía "barragens", "pontes", "túneis". As vezes, o pequeno monte servia de trincheira, me abrigava das flechas e projéteis disparados por índios e bandidos imaginários.
Um dia, nem sei bem quando, subi bem alto em minha montanha, dei um salto e parti para o futuro e o Manacá, para um lugar incerto e não sabido, -cedeu seu espaço para uma edificação. A enxurrada do tempo deu conta de minha montanha, dos índios, dos bandidos e principalmente de minha infância.