era uma vez: 2009
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"A serra do Rola Moça não tinha esse nome não"
Esta é a estória de um moço e uma moça que atravessaram a serra para casar no arraial do outro lado.
A serra é cheia de caminhos tortos, atalhos perigosos, passagens estreitas e faz do viajorno um ir e vir cheio de vigilância. Lá embaixo, os socavões.
Antes que a noite chegasse resolveram voltar. Tomaram rumo de casa, agora casados e cheios de alegria. Durou pouco. Sucedeu, enquanto encantados e rindo à toa, o descuido da moça. O casco do cavalo pisou em falso e foram moça e cavalo serra abaixo. Sem acreditar no que acontecia, o moço desesperado tocou seu cavalo à galope no meio do nada. Saltou o abismo atrás da noiva e a serra do Rola Moça assim chamou. A moça morreu de acidente, o moço de amor.
Deixa rolá o teu corpo morena
Roliça serra, geografia sensuá
Moça morena do brumado
Senhora duma serra ao meu lado
Essa é a estória de uma amor rolado
Rola na serra no capim melado
A dor de dois nubentes
Recém casados e displicentes
"... é a grande e interminável conversa das mulheres,
que parece coisa nenhuma, isto é o que pensam os homens,
nem eles imaginam que esta conversa é que segura o mundo em sua órbita,
se não fosse este falar das mulheres umas com as outras,
os homens já teriam perdido o sentido da casa e do planeta..."
( Trecho de José Saramago; Pintura de Sabzi )
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"Descobri que quatro dados são particularmente relevantes para a psicoterapia:
a inevitabilidade da morte para cada um de nós e para aqueles que amamos,
a liberdade de viver como desejamos,
nossa condição fundamental de solidão e, finalmente,
a ausência de qualquer significado ou sentido óbvio para a vida.
Embora esses dados possam parecer terríveis, eles contêm as sementes da sabedoria e da redenção."
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" Quando nasci um anjo esbelto, desses que tocam trombeta, anunciou: vai carregar bandeira. Cargo muito pesado pra mulher, esta espécie ainda envergonhada. Aceito os subterfúgios que me cabem, sem precisar mentir. Não sou feia que não possa casar, acho o Rio de Janeiro uma beleza e ora sim, ora não, creio em parto sem dor. Mas o que sinto escrevo. Cumpro a sina. Inauguro linhagens, fundo reinos — dor não é amargura. Minha tristeza não tem pedigree, já a minha vontade de alegria, sua raiz vai ao meu mil avô. Vai ser coxo na vida é maldição pra homem. Mulher é desdobrável. Eu sou."
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Entre matar quem dorme e matar uma criança não
conheço diferença que se sinta.
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Aprenderam a conviver com as feridas que a relação com outras pessoas podem causar, e que o mais importante é aceitar o que o outro '"pode" oferecer.
"Não sei nada sobre estrelas – disse o velho.
- Vou te contar um segredo: quando está preste a amanhecer, é possível pega-las.
Você imagina o que pode ser feito com isso?
- Não. Por que alguém gostaria de pegar as estrelas?
- Oras, para coleciona-las. Fazer o nosso próprio céu.
- Por que querer o 'nosso próprio céu'?
- Porque em alguns lugares já não é mais possível ver o céu.
Para um viajante, você não parece ter visto muita coisa.
Queremos nosso próprio céu porque tememos um dia perde-lo."
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'Bebendo, Vida, invento casa, comida
Quando não sou líquida.'
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Revista faz ensaio com mulheres 'fora dos padrões'
A revista americana ' Glamour' desfiou os padrões de beleza das passarelas com ensaio ousado de sete mulheres cujos pesos e medidas estão bem acima das famosas modelos.
A ideia partiu do retorno de inúmeros leitores que enviaram cartas elogiando uma certa modelo,com quilinhos a mais, que havia saído em uma pequena foto na página 194 da edição de setembro da revista.
Mensagens positivas como "Em nome de todos os homens: Você é magnífica!" e " Queremos mais!" incentivaram o editor a reservar um espaço maior para as modelos mais fortinhas.
O ensaio, à pedido dos leitores, estará na edição de novembro da publicação americana
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Henry Miller,em um trecho do livro "O Colosso de Marússia"
"É a manhã do primeiro dia da grande paz, a paz do coração, que vem com a rendição. Nunca soube o significado da paz até chegar a Epidauro. Como todo mundo, eu usara a palavra toda a vida, sem me dar conta por uma vez que fosse, de que é uma falsificação. Paz não é o oposto de guerra, da mesma forma que a morte não é o oposto da vida. A pobreza da linguagem, isto é, a pobreza da imaginação do homem ou de sua vida interior criou uma ambivalência que é absolutamente falsa. Estou falando, é claro, da paz que ultrapassou a compreensão. Não há outra paz. A paz que a maioria de nós conhece é apenas o cessar de hostilidades, um acordo, um interregno, uma pausa - que é negativa. a paz do coração é positiva e invencível, não impõe condições, não requer proteção. É. Só. Se é vitória, é uma vitória muito especial, porque se baseia inteiramente na rendição, mais especificamente, na rendição voluntária. Não há mistério, para mim, em relação à natureza das curas que efetuavam nesse grande centro terapêutico do mundo antigo. Aqui o próprio curandeiro se curava, primeiro e mais importante passo no desenvolvimento de uma arte que não é médica, mas religiosa. Segundo, o paciente se curava antes mesmo de receber qualquer tratamento. Os grandes médicos sempre falaram da Natureza como sendo a grande curandeira. Isso só é parcialmente verdadeiro. A Natureza, sozinha, não pode fazer nada. Ela só pode curar quando o homem reconhece o seu lugar no mundo, que não é na Natureza, como é com o animal, mas no reino humano, que é a ligação entre o animal e o divino.
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"A sociedade tenta mas não pode domesticá-la, ela se esquiva das regras. Quando você pensa que capturou, escapole feito água entre os dedos. Quando pensa que finalmente a conhece, ela surpreende outra vez. Tem a alma livre e só se submete quando quer. Por isso escolhe seus parceiros entre os que cultuam a liberdade. E como os reconhece? Como toda loba, pelo cheiro, por isso é bom não abusar de perfumes. Seu movimento tem graça, o olhar destila uma sensualidade natural... mas, cuidado, não vá passando a mão. Ela é um bicho, não esqueça. Gosta de afago mas também arranha. "
(A MULHER SELVAGEM, trecho)
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"... Ela sentiu lá dentro o fragor da tempestade.
– Estou sempre assim – disse ele.
E sem lhe dar tempo ao pânico, libertou-se da matéria turva que o impedia de viver. Confesou que não passava um instante sem pensar nela, que tudo o que bebia e comia tinha gosto dela, que a vida era ela a toda hora e em toda parte, como só Deus tinha o direito e o poder de ser, e que o gozo supremo de seu coração seria morerr com ela. Continuou falando sem a fitar, com a mesma fluidez e o mesmo calor com que recitava, até que teve a impressão que Sierva María tinha dormido. Mas ela estava atenta, fixos nele os seus olhos de corça assustada. Apenas se atreveu a perguntar:
– Agora nada – disse ele. – basta que saibas."
(Trecho de "Do amor e outros demônios.")
Gabriel Garcia Marquez é um encanto...
Sonha e desagua
Postado por Mãe D'água às 11:51 Links para esta postagem
( Portal da Violência Contra a Mulher)
( Gravura : Demetrius Gonçalves)
Postado por Mãe D'água às 22:12 Links para esta postagem
O homem tem sua mulher pra pegar sua semente.
Ele tem o poder - oh.
Ela tem a necessidade.
Ela passa sua vida tentando agradar seu homem.
Ela come seu jantar ou tudo o que puder.
Ela chora sozinha à noite, sem parar.
Ele fuma e bebe e não volta pra casa.
Só mulher sangra.
O homem faz seu cabelo cinza.
Ele é o erro da sua vida.
Tudo o que você realmente procura é um fim.
Ele mente direto á você.
Você sabe que odeia esse jogo.
Ele te bate de vez em quando e você vive e ama a dor.
Olhos negros todo o tempo.
Não gastam dinheiro.
Limpe esse encardido
E você abaixa em seus joelhos me pedindo
'Me veja sangrar'.
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" para onde vão os trens, meu pai? para mahal, tami, paracamiri, espaços no mapa, e depois o pai ria: também para lugar nenhum, meu filho, tu podes ir e ainda que se mova o trem, tu não te moves de ti.
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Postado por Mãe D'água às 22:55 Links para esta postagem
Meu coração é um entardecer de verão, numa cidadezinha à beira-mar. A brisa sopra, saiu a primeira estrela. Há moças nas janelas, rapazes pela praça, tules violetas sobre os montes onde o sol se põe. A lua cheia brotou do mar. Os apaixonados suspiram. E se apaixonam ainda mais.
Meu coração é uma velha carpideira portuguesa, coberta de preto, cantando um fado lento e cheia de gemidos - Aí de mim! Ai, ai de mim!
Meu coração é uma planta carnívora morta de fome. Faquir involuntário, cascata de champanha, púrpura rosa do Cairo, verso de Mário Quintana, vitrina vazia, navalha afiada, figo maduro, papel crepom e um milhão de etcéteras!