Conceição foi ovacionada. Sentamos. Mais de 1500 pessoas? Acho que sim. Eu não sabia o que fazer com minhas pernas. No fim das contas, penso que me saí bem. E me saí bem porque Conceição estava ao meu lado. Ela me olhava, sorria, me dava a mão e eu lembrava de todas as vezes em que me chamou de menina, em que se interessou por meu trabalho, fez perguntas, disse conhecer meus livros. Como todas as outras escritoras negras que conheci aos 19 anos e tive a felicidade imensa de encontrar, Conceição me abraçou, me acolheu. Mais uma vez, me fortaleceu.
Ao final da mesa, me permiti chorar. Soltar o peso de 8 anos que a menina Jarid carregava nas costas. No entanto, o choro de dor, de chorar a injustiça de nunca me enxergar, de achar que a escrita não era coisa de preto, de preta, se transformou em choro de felicidade. De plenitude. Eu, menina, estava ao lado de Conceição Evaristo. Eu, menina, agradecia pelos caminhos que ela abriu para mim. Eu, menina, agradecia pelo legado que mudou minha vida e que marcará para sempre a nossa história.
E ela novamente me deu a mão. Olhou para meus olhos d’água. Levantou, abriu os braços, coletou meu corpo. E disse:
Esta crônica foi publicada na iniciativa Mulheres que Escrevem. Somos um projeto voltado para a escrita das mulheres, que visa debater não só questões da escrita, como dar visibilidade, abrir novos diálogos entre nós e criar um espaço seguro de conversa sobre os dilemas de sermos escritoras. Quer saber mais sobre a Mulheres que escrevem? Acesse esse link, conheça nossa iniciativa e descubra!