Habitualmente, baralho-me, "acho que...", Tenho a certeza de "ter posto...", "de ter ficado em cima de...", mas as coisas trocam-me as voltas. Os objectos insubordinam-se e procuram novas moradas. Sobrevivem sem mim. Fazem vida à minha revelia. Começo a questionar-me se serão, realmente, imóveis. Se o inanimado que há em si na minha presença desaparece ou, pelos vistos, ganha ânimo.
Perco, facilmente. Encontrar deve ser para um certo tipo de indivíduo. Manter a mesma coisa. Eu sou dos que perco. Consigo a proeza de fazer desaparecer a carteira no bolso de trás das calças. Perco e pronto! Não tenho prioridades ou preferências. Mas o norte será o mais frequente. O "Onde está?" é a minha pergunta mais habitual. Assim que saio de perto das coisas a minha memória fraqueja. O meu discernimento, também.
Tenho agendas, obrigo-me a tomar notas, repito para não me esquecer, mas um autêntico triângulo das Bermudas cresce à minha volta, como um vórtice para onde todo o meu quotidiano é atraído. A minha realidade escapa-se pelo ralo. O meu mundo é esburacado como um queijo suíço.