Falou-nos das festas a 14 de janeiro. Havia ainda quem viesse de fora honrar a sua aldeia e às suas expensas, organizasse quermesse, banda de música e procissão.
Entrei no olhar daquela mulher, negra nas vestes, enorme no orgulho da sua terra e no sorriso contagiante e terno.
Levou-nos ao ritmo dos seus passos, a um edifico, rodeado de ervas desordenadas, que guardava nas paredes, resquícios da alvura que já lhe pertenceu. Era a escola primária, agora abandonada, que já fora palco de muitas tropelias. Dali saíram juízes, professores e governantes. Atirada aos elementos, ainda lhe restam os vidros das janelas abobadas. Nas traseiras jaz uma carreta funerária, à espera do próximo cliente.
Quantas pessoas aqui vivem em permanecia perguntei. ‘Umas vinte talvez e todos os anos há que nos morra…’
Em agosto a aldeia animava-se, havia filhos da terra que ainda por ali passavam a caminho do Algarve ou Lisboa.
Na década de 80 do século XX, ainda não havia saneamento básico. Os caminhos eram feitos de fragas e terra. Rimos dos episódios sobre a vizinhança que se aliviava natureza afora. Durante tão nobre tarefa conversava-se sobre todos e de tudo, de cócoras, claro está!
Por entre ruínas de pedra, lá íamos sabendo da vida que um dia encheu aquele pedaço de terra que parecia colada ao céu.
‘Agora temos cá o Duarte, de 3 anos’. Matilde lá foi contando que Toninho, o pastor da aldeia, rapaz de pouco siso, fez um filho a uma desavergonhada que rejeitou o menino e agora era ele, a alegria da aldeia.
Visitas eram poucas, por isso estranhara o barulho de um carro desconhecido. Ainda lá aparecia o padeiro e o peixeiro, que se faziam anunciar com estridentes buzinadelas.
Olhei para uma casa bem conservada de azulejos ainda reluzentes. O espanto deve ter-me denunciado, pois logo Matilde, curvada ao peso da enxada que outrora fora companheira, se apressou a explicar que era a casa da D.ª Rosa, coitada. Reconstruiu a morada da família para gozar a reforma, depois de muito trabalho lá na França, mas uma coisinha má levou-a desta vida…, viúva, sem descendentes… de que lhe serviu o dinheiro?
Os velhos partiram e deixaram por cá os seus pertences e os herdeiros lá andam nas suas vidas de cidade e nem se lembram do que por cá têm.
Não há quem trate das árvores e no entanto há flores a pintar a paisagem e pássaros que enchem o ar de alegres cantorias.
Percebi que por ali se vivia entre ruínas de casas e gentes. E a televisão como companheira de muitos rostos, sem rosto.
Há muitos anos que já nem os galos anunciavam o dia. E o forno que tanta serventia já teve, estava agora inundado por teias de aranha sem lei. Há um luto generalizado na aldeia.
Santo Amaro é exemplo de um interior esquecido. De um interior que imagino, está pintado de verde esperança.
E pensar que uns quantos quilometro abaixo, havia quem, eu incluída, desejasse paz e largueza. A paz que se deseja e se escorraça! Se acredito na vida destas aldeias, depois desta agonia, desta solidão, deste esquecimento?
No corrupio irracional que nos move, muitos querem mostrar-se mentores de vida saudável e nesta senda, lá exploram filões, feitos de gentes ávida de mudança. Os produtos com a chancela de Biológicos vendem mais que pãezinhos quentes. E as grandes marcas engordam ao sabor da oportunidade.
Paira uma consciência, talvez tardia. É preciso viver de forma mais saudável, mais sustentável. Mas não se desiste da cidade. Lá onde se diz estarem as grandes oportunidades e o pleno emprego, agoniza-se de solidão.
Vivemos num mundo falso. Há uma plasticidade que nos paira nos dias. Os valores foram trocados por marcas. Tendemos a ser o que possuímos. O que o dinheiro consegue comprar.
Tendemos a ser cópias. Cópias de qualidade duvidosa em nome de uma evolução que acredito, ser um retrocesso.
Tenho para mim, que qualquer decisão que tomamos, não é ‘A DECISÃO’, é simplesmente mais uma decisão.