Habitação tem, no seu delicado lirismo, um sabor doirado de uma coisa que há muito tempo não me tenho concedido colher da vida. Ou não tenho sabido colhê-lo, se o ncontro. O gosto de quem conheceu as muitas moradas dos sentidos ao longo das pequenas/grandes alegrias prazerosas; do suave ao tato, do enternecedor à audição, do deslumbrante à visão, até o achado definitivo daquele pouso-alumbramento-por-inteiro, aquele único que só quando se merece a graça de alcançá-lo, se reconhece.
Aquele que esperamos - ou que nos espera - sem que mera premonição nos adiante onde , em que morada, em que sítio, em que local, em que olhar, em que corpo, em que alma, o encontraremos. Repousa na clavilha do meu peito. Na doação desse peito, na entrega desse eu-tua, define-se a habitação que em oferecer repouso está a recebê-lo e em se fazer doação, aprofunda sua âncora.
Ouço sempre uma canção da MPB, não sei o autor, na qual, sem rodeios, com a simplicidade sábia dos simples, se repete o que todos sentem, mas poucos disso se apercebem: não se pode ser feliz se não for por amor. Se não se logra o encontro com esse porto definitivo - ou que definitivo não seja - do qual se possa dizer:aqui é o meu lugar. Mesmo que o diga sem a refinada sensibilidade do autor de Habitação.