Posts por Teresa Gouvêa, colunista da Revista Statto
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E nos dias de dor "tamanha" ficarei ao seu lado em silêncio, qualquer palavra soaria ridícula. Deitaremos, ouvindo aquela música do Chico ou lendo uma página da Clarice, pedindo tradução para o que não achamos legenda. Em nossas brigas com o tempo, acomodadas nas lágrimas, duvidaremos do relógio, acreditando que ele se aliou aos dias nublados e, nessa parceria, fizeram a terra parar.
Não dormiremos, as noites serão insones, longas, sem início ou fim, daquele jeito que a gente pensa que dormiu, mas está acordado. Faremos perguntas pra Deus, simples e difíceis, sobre os homens, nascimento e morte, chegadas e partidas. Depois faremos uma garrafa de café e conversaremos sobre os ciclos da vida, tentando entender o porquê de as coisas acontecerem como acontecem, escapando das nossas mãos para céus inalcançáveis.
Os dias passarão lentamente porque é da dor essa preguiça da vida. Quando o cansaço fizer uma trilha, dessas que levam a gente para um jardim, quando duvidávamos da existência deles, falaremos do amor. Nesse lugar permaneceremos por dia, meses e anos. Diremos sobre o que ficou e o que não teve tempo de acontecer, sobre os dias de sol, os sonhos do amanhã e o sofrimento de hoje.
Juntas, arrumaremos as prateleiras da alma, respeitando o lugar das coisas do coração, não escondendo ou dispensando os amores que tivemos. Sem pressa, levantaremos, com um sorriso pequeno, porque é do despertar pequenos grandes sorrisos, iremos até o nosso quintal e acreditaremos nas flores, que nascem dentro e fora de nós.
O amor se despede, lentamente, sem pressa, nas esquinas da nossa casa. Devagar, arrumamos as malas. Vamos ficando esquecidos nos cantos do quarto, ou como aquelas gavetas, cheias de roupas sem uso, guardadas por anos a fio, blusas amareladas pelo tempo. O amor dissolve, como gelo, sem frescor, solitário, esquecido. Ocupados demais com a vida, não percebemos os adeuses. Faltam cuidados necessários e o amor padece na UTI, esperando nossa visita, esperando por dia, meses e anos, longas esperas.
09/03/2020 às 09h01
Está todo mundo feliz? A esquisitice de nem sempre saber o que fazer com as horas foi somente minha, o relógio andou devagar só na minha parede?
Esquisitice por toda parte, meu amor. Aquela senhora, sua amiga, tem tido coração acelerado e tremores, dão remédios e não sara, sofre de solidão, não encontra vidas para sua vida. A casa está sempre cheia, mas, hoje, as pessoas têm longas conversas com um aparelho que carregam nas mãos, não querem ouvir histórias da vida que ela tem saudades.
A dor virou esquisitice, adoecemos de solidão. Vó, quando alguém está sofrendo e quer falar não tem espaço, a fala do outro é sempre mais importante e urgente que a nossa. A vida está acelerada e a gente promete se ver, mas, sabendo que talvez isso nunca aconteça.
Meu amor, que eu me debruce sobre as minhas despedidas num exercício delicado e despretensioso, feito suas mãos lidando com as flores, tecendo tapetes de retalhos ou peneirando sementes e, assim, tenha alma para saber que algo sempre fica quando alguém vai embora, que as despedidas mudam o tamanho da nossa alma e que esquisito é um mundo onde a dor é esquisitice e as passagens não são estreitas e demoradas.