Haruo Ohara foi um fotógrafo das horas vagas. Só isso. Mas só isso durante mais de meio século, com habilidade, técnica e obstinação. Tinha a curiosidade do imigrante que saiu aos 17 anos da província de Kochi, no sul do Japão, e pela vida afora anotava em ideogramas as palavras que aprendia em português. Conhecia cada palmo de seu território como lavrador em Londrina, no norte do Paraná. Sabia inventar horas vagas, como tirava frutas do chão.
Às vezes, Haruo Ohara apontava para cima sua máquina fotográfica e deixava o céu invadir a cena, de alto a baixo, como um pano de fundo teatral. Compunha paisagens imaginárias com nuvens enfáticas, que o entardecer enchia em contraluz de volumes quase tridimensionais. Reduzia a uma nesga de sombra em primeiro plano a terra roxa que, na prática, delimitava sua existência. E espremia na imensidão do horizonte as pessoas mais próximas de seu cotidiano, usando os filhos, a mulher e a si mesmo como silhuetas anônimas, ou simples marcos da presença humana entre o céu e a terra.
Essas fotografias de Haruo Ohara, olhadas pela primeira vez, dão a impressão de que foram vistas antes, talvez no cinema, provavelmente com Vivien Leigh no papel de Scarlett O’Hara. Foi assim que ele fotografou suas bodas de prata, em 1959. Ele e Kô, de braços dados e de costas para a câmera, olhando o planalto paranaense como se encarassem o destino, num cenário que poderia ser qualquer lugar, a começar pelos estados sulinos dos Estados Unidos. Só falta, no poente, a música do maestro Max Steiner para o filme …E o vento levou.
E é um Haruo Ohara legítimo. Um lavrador como ele devia se sentir assim mesmo no Paraná daquela época, preso ao solo pela rotina da lavoura, mas solto no tempo pela espantosa aceleração da história que resultou da colonização de Londrina, uma cidade que, por muitas décadas, era mais nova que a maioria de seus moradores. Naquela roça em que o dia a dia era lento e os anos passavam vertiginosamente, ele uma tarde posou para o disparador automático de sua Rolleiflex, equilibrando uma enxada na ponta dos dedos, como um mágico de circo capinando cúmulos-nimbos.
Pudera. Aquele céu escancarado, cuja autoria ele assinou com a enxada, não deixava de ser também obra sua. Não estava lá quando ele chegou, em 1933, com as primeiras levas que abriram a floresta para fundar, sem saber, uma Londrina de 500 mil habitantes e três mil indústrias, cercada por todos os lados por campos abertos, num mar de prosperidade agrícola. Os pioneiros da região, viajando em estradas que as copas entrelaçadas cobriam, não viam o céu, tapado pela floresta opaca e contínua que cobriu a região até meados do século passado. O céu de Haruo Ohara foi conquistado a machado e cortadeira.
A mata ainda estava lá, 25 anos antes, quando Haruo Ohara se casou com Kô Sanada, no inverno de 1934. Faltavam a essa altura seis meses para a fundação de Londrina. Os Ohara tinham 20 alqueires num lote conhecido como colônia Ikku – ou seja, a “primeira”. Ficava exatamente onde agora está o aeroporto de Londrina. Sua casa, feita com troncos de palmito e coberta com telhas de madeira, aninhava-se numa clareira. E o terreiro era coalhado pelos troncos da derrubada recente.
Os Sanada eram vizinhos dos Ohara. Mas só as picadas labirínticas na mata fechada ligavam os núcleos agrícolas. Não admira que o namoro fosse breve. No dia em que as duas famílias vestiram suas roupas de festa e posaram com os noivos para José Juliani, o retratista itinerante da Companhia de Terras Norte do Paraná, a mata abraçava o rancho. O instantâneo do casamento marca outras viradas radicais na vida daqueles colonos. A despedida da floresta nativa, que rapidamente os cafezais sucederiam. E a união definitiva de Haruo Ohara com a fotografia.
Foi Juliani quem lhe vendeu a primeira máquina e guiou seus primeiros passos como fotógrafo. Aos poucos, ele aprenderia a documentar os próximos 50 anos de sua vida. E não foi um meio século qualquer aquele em que Haruo Ohara fotografou Londrina. Foi um período em que o interior do Paraná mudou drasticamente, da noite para o dia, um país habituado por quatro séculos a demarcar o mundo rural pelas cercas da casa-grande e da senzala. E, de repente, surgia no sertão bravio uma geração de pequenos agricultores dispostos a tirar da terra, com as próprias mãos, o suficiente para botar os nove filhos no colégio, ouvir discos de ópera em casa, assinar revistas técnicas de fotografia e manter um hobby caro como o de Haruo Ohara.
E foi por essas e outras que, mesmo enquadrando o céu, ele manteve os pés no chão. Sobravam-lhe motivos para achar sua vida interessante, a ponto de fotografá-la por décadas a fio. Seus 20 alqueires em Londrina eram o centro de uma saga que, a seu redor, queimava séculos como se fossem décadas. A terra, no Paraná, estava em movimento constante. E a lavoura permitia a Haruo Ohara viver no ritmo estável das estações, dos plantios, das colheitas e dos filhos crescendo de pés descalços no terreiro. Sem sair de sua chácara, ele documentou profusamente uma era de incansáveis transformações coletivas. Guardou as frações de segundo dos anos que a história, na afobação do progresso, largava para trás.
Seu sítio era uma encruzilhada do lazer com o trabalho, da rotina com a mudança, da fartura com o desperdício. E nele quem mandava era o fotógrafo amador Haruo Ohara. Era senhor do tempo. Fotografava o que ele mesmo fazia acontecer. Assestava as lentes sobre o que estava em suas mãos. Fotografava com conhecimento de causa e domínio da técnica. Sabia o lugar de um imigrante japonês num Brasil que ainda parecia por fazer.