— ... e traga também algumas chávenas a mais, por favor — disse a viúva, ignorando a correcção — para o caso de algum dos senhores mudarem de opinião.
A gramática dela não é perfeita, pensou Kramer. Ten­tou descobrir exactamente o que é que estava errado no que Maria Ruskin acabava de dizer — mas nessa altura aperce­beu-se de que estavam todos calados a olhar para ele. Era a sua vez de entrar em cena. Os lábios da viúva continuavam entreabertos no mesmo sorrisinho estranho. Seria coragem? Escárnio?
— Mrs. Ruskin — começou ele —, como lhe digo, lamento ter de a vir incomodar num momento como este, e fico muito grato pela sua boa vontade. Com certeza que Mr. Trigg e Mr. Priddy já lhe explicaram qual é o objectivo desta reunião, e eu quero apenas, aahhh... — Ela mexeu as pernas debaixo do vestido, e Kramer tentou não reparar no modo como as suas coxas se desenhavam debaixo da seda preta brilhante. —...ahhh, sublinhar que este caso, que envolve uma lesão extremamente séria, provavelmente fatal, de que foi vítima um jovem, Henry Lamb... este caso é altamente importante para a Procuradoria, porque é altamente impor­tante para os habitantes do Condado do Bronx e para todos os habitantes desta cidade. — Fez uma pausa. Percebeu que estava a ser pomposo, mas não sabia como mudar de tom a meio da tirada. A presença daqueles advogados WASPs e a escala daquele palácio tinham despertado nele a veia grandi-loquente.
— Eu compreendo — disse a viúva, provavelmente para o ajudar. Tinha a cabeça ligeiramente inclinada, e sorria paraele como uma amiga íntima. Kramer sentiu-se dominado por uma vaga de sentimentos tumultuosos. Começava já a pen­sar no momento do julgamento. Às vezes o procurador tinha de trabalhar em condições de grande proximidade com as testemunhas mais dispostas a colaborar.
— É por isso que a sua colaboração seria para nós do maior valor. — Atirou a cabeça para trás, de modo a realçar imponência dos seus esternocleidomastoideus. — Bom, mas por agora eu só lhe quero tentar explicar o que vai acontecer se você colaborar connosco ou se, por qualquer motivo, decidir não colaborar, porque me parece que temos de ser muito claros neste ponto. Certas coisas dependerão, muito naturalmente, dessa sua decisão. Ora bem, antes de começar, devo recordar-lhe que... —Tornou a calar-se. Começara mal a frase e ia voltar com certeza a tropeçar na sintaxe. Mas não havia nada a fazer senão continuar. —...bom, a senhora é representada por advogados eminentes, por isso não preciso de lhe relembrar os seus direitos neste particular. — Neste particular. Para quê tantas frases feitas pomposas e despro­positadas? — Mas sou obrigado a recordar-lhe que tem o direito de não fazer quaisquer declarações, se por algum motivo assim o preferir.
Olhou para ela e acenou com a cabeça, como se dissesse: «Fui claro?» Ela respondeu com outro aceno de cabeça, e ele reparou que os seus seios volumosos se agitavam sob a seda preta do vestido.
Pegou na sua pasta, que poisara ao lado da cadeira, colocando-a nos joelhos, e desejou imediatamente que não fosse necessário fazê-lo. Os cantos e arestas amolgados da pasta eram um testemunho da sua posição inferior. (Um procurador-adjunto do Bronx, comum rendimento anual de 36000 dólares.) Olha para a maldita pasta! Toda estalada e esmurrada! Sentiu-se humilhado. O que é que passaria nesse momento pela cabeça daqueles WASPs de merda? Evitariam sorrir de desprezo apenas por motivos tácticos, ou devido à sua condescendência bem-educada de WASPs?
Da pasta extraiu duas folhas de papel amarelo dos tribunais cobertas de notas rabiscadas e um dossier cheio de material fotocopiado, incluindo alguns recortes de jornal. Depois fechou aquela mala que o denunciava e tornou a pousá-la no chão.
Olhou para os seus apontamentos. Depois olhou para Maria Ruskin. — Tanto quanto sabemos, são quatro as pessoas que têm um conhecimento directo deste caso — disse. — A primeira é a vítima, Henry Lamb, que se encontranum estado de coma aparentemente irreversível. A segunda é Mr. Sherman McCoy, acusado de fazer perigar a vida de terceiros, de abandonar a cena do acidente e de não parti­cipar a ocorrência à Polícia. Mr. McCoy nega a validade destas acusações. A terceira pessoa é um indivíduo que esteve presente no momento do acidente e que se apresentou agora, identificando, sem margem para dúvidas, o senhor McCoy como o condutor do carro que atropelou Mr. Lamb. Esta testemunha disse-nos que Mr. McCoy ia acompanhado por outra pessoa, uma mulher branca de vinte e poucos anos, e as informações que nos deu apresentam-na como cúmplice de um ou mais dos crimes de que Mr. McCoy é acusado. — Fez uma pausa, na esperança de obter maior efeito com o que ia dizer a seguir. — Essa testemunha identificou categorica­mente essa mulher como sendo... a senhora.
Kramer calou-se então e olhou bem de frente para a viúva. A princípio ela aguentou-se na perfeição. Nem pesta­nejou. Conseguiu manter o seu lindo sorriso corajoso. Mas depois a sua maçã de Adão, quase imperceptivelmente, subiu e desceu, uma única vez.
Kramer sentiu-se invadido por uma sensação magnífica, em cada uma das suas células e das suas fibras nervosas. Naquele instante, no instante em que ela assim engolia em seco, a pasta esmurrada já não queria dizer nada, nem a pasta nem os seus sapatorros, nem o fato barato, nem o seu salário de miséria, nem o seu sotaque nova-iorquino, nem as barba­ridades e os erros de gramática do seu discurso. Porque nesse momento ele tinha qualquer coisa que aqueles advogados WASPs, aqueles sócios imaculados das firmas da Wall Street, do mundo dos Currys & Goads & Pesteralls & Dunnings & Spongets & Leaches nunca conheceriam e nunca sentiriam o prazer inexprimível de possuir. E eles permaneceriam cala­dos e reverentes, como agora estavam, e engoliriam em seco, cheios de medo, quando e se chegasse a vez deles. E agora compreendia o que é que lhe dava alento momentâneo, todas as manhãs, quando via a ilha fortificada surgir no alto da Grand Concourse, dominando os abismos do Bronx. Era nada mais, nada menos que o Poder, o mesmo Poder ao qual o próprio Abe Weiss se consagrava de alma e coração. Era o poder do Governo sobre a liberdade dos súbditos. Pensar nele em abstracto transformava-o numa coisa teórica e académica, mas senti-lo — ver a expressão da cara deles — a olhar para mim, instrumento e veículo do Poder — Arthur Rivera, Jimmy Dollard, Herbert 92 X, e o tipc a quemchamavam Chulo — até mesmo eles — e ver agora aquele pequeno sobressalto de pânico num pescoço perfeito que valia milhões — bom, os poetas nunca cantaram esse êxtase nem sonharam com ele, sequer, e não há promotor público, juiz, polícia ou funcionário de repartição fiscal que possa industriá-los, pois nem uns aos outros nos atrevemos a falar disso, não é verdade? — e no entanto sentimo-lo e conhe­cemo-lo sempre que eles olham para nós com esses olhos que imploram misericórdia ou, quando não misericórdia, uma intervenção divina, um golpe de sorte ou um gesto de generosidade caprichosa. (Só mais uma oportunidade!) O que são todas as fachadas de pedra da Quinta Avenida e todos os átrios de mármore e bibliotecas de móveis de couro e todas as riquezas da Wall Street diante do meu controlo sobre os vossos destinos e da vossa impotência perante o Poder?
Kramer prolongou aquele instante o mais que pôde, dentro dos limites da lógica e da decência, e ainda um boca­dinho mais, já para além desses limites. Ninguém, nem os dois impecáveis advogados WASPs da Wall Street nem a jovem e bela viúva com os seus milhões recém-adquiridos, se atreveu a abrir a boca.