Conto de Natal – Carlos Braga
Lá fora um vento gélido e agreste soprava forte, acentuando a sonolência que se desprendia da lareira. Com o avançar das horas, as vozes pareciam chegar até Tiago vindas de longe, distantes, sumidas e imperceptíveis. A dada altura deixou de as ouvir e adormeceu, adiando por mais um ano a conversa aprazada com o Pai Natal. Ainda não era meia-noite, hora a que começava a missa do galo.
Julgava. Hoje sabe que não é assim. Já não vê as coisas com as lentes finas da fantasia. Usa as lentes mais grossas da maioridade. Com elas vê crianças de existência curta mas já viúva de alegrias. Meninos sem riso largo, que o não são na altura certa, colando o narizito às montras e os olhos magoados a ilusórias abundâncias. E sabe de homens sem ceia farta e sem ceia escassa, comendo em pratos de nada e de coisa nenhuma. Conhece outros que arrotam em hossanas de gozo caridade por todos os poros. Sempre a horas certas, no ritual da hipocrisia anualmente renovada.
Sabe disso tudo. E às vezes apetece-lhe, numa raiva surda, dizer a todos os meninos que o Pai Natal não existe. Ou que existe só para alguns, fingindo os que sabem disso que ele existe para todos. Apetece-lhe dizer mas não diz. Não vê nisso a mais leve ponta de hipocrisia, pois não se pode cortar o fio do sonho. Mentir por amor é que é falar verdade.
Era o lugar ameno, a fonte clara, o regato manso.
Era? É!
(Texto com ligeiras alterações ao que foi publicado no semanário aveirense Litoral, edição de 19.12.1986, pp. 1-2. Memória difusa do autor sobre a véspera de Natal no final dos anos 50, na Palhaça do século XX. O cenário descrito no início do conto é a fonte dos Carregais).