Quanto tempo a bolinha fica girando na roleta antes de cair num número? Trinta segundos? Quarenta? Parece uma eternidade. Alguma coisa deve determinar em que número a bolinha vai cair. Alguma força invisível, com algum tipo de razão. Não pode ser uma coisa aleatória. Puro acaso. A vida de um homem não pode depender do puro acaso. Seja o que for que te impele, bolinha, por favor: cai no 17. É pedir muito?
O que move a máquina do mundo move tudo, das marés às bolinhas da roleta. Dos destinos humanos às pragas agrícolas, do que nos aflige ao que nos glorifica, da seborreia ao prêmio Nobel. Neste momento, nestes segundos, em algum lugar, alguma coisa está decidindo onde essa bolinha vai cair. E eu não tenho como influenciar essa decisão. Minha vida depende dela e eu não tenho com quem barganhar, a quem pedir misericórdia, a quem emocionar com minha história, com meu triunfo ou minha ruína. Com a máquina que move o mundo não tem diálogo. Por favor, bolinha!
Dizem que não existem ateus em trincheiras, bordas de mesas de jogo e filas para apostar na Sena. Incréus viram crentes, agnósticos só faltam cair de joelhos, ateus imploram a Deus, qualquer Deus, para serem ajudados. Eu não acredito em Deus mas tenho certeza que Ele não está sentido com isto. Pô, Deus: 17. Só isto. Dezessete. Basta um sopro na bolinha. Eu estou pedindo que você reparta o Mar Vermelho de novo? Não estou. Só um número, Deus..