Acabei por ser encontrado meio morto de febre, sem roupa e completamente estropiado por um clã de Mukuankalas que trataram de mim. Caçadores experientes e conhecedores dos segredos das florestas e dos desertos, decidi percorrer com eles numa vida nómada todo este território do sul de Angola durante sete anos. Cerca de um ano depois de me juntar ao grupo uma das Mukuankalas teve um filho meu. – Disse de supetão obviamente incomodado com o assunto. - Tanto eu como o meu pai abrimos os olhos de espanto perante tal confissão e após uma pausa o Cabral Aranha continuou. – Comecei a ensiná-lo a falar português e dei conta da rapidez com que ele aprendia a minha língua e quão exímio era na arte de perseguir a caça e a facilidade com que identificava raízes e frutos comestíveis.
Alfredo Cabral Aranha foi meu avô por adopção. A primeira vez que tomei conta da sua existência andava eu na casa de um dígito em matéria de idade. Seis anos vividos junto ao meu progenitor num lugarejo esquecido de Deus perto de Melunga a escassos quilómetros da divisa com a fronteira do antigo Sudoeste Africano. Privado do carinho maternal desde o dia em que nasci fui amamentado por numa mulher Dombondola que acabou sendo a minha segunda mãe. O Cabral Aranha tinha mais similaridade com um bicho pau que propriamente com um aracnídeo. Sessenta primaveras soalheiras tinham tornado o seu corpo franzino numa amálgama de músculo, pele e osso e um rosto de uma ruga só onde dois pequeninos olhos negros brilhavam nas noites de lua cheia, como os holofotes de um Cuio à luz de um farolim. Quando ocasionalmente passava pelo exíguo comércio do meu velhote aproveitava para descansar das suas sortidas como caçador uns tantos dias o que fazia as delícias tanto minhas como do meu pai.
Joana Sadiki servia-lhe litros de café na varanda colonial da nossa humilde casa do mato. Ao entardecer quando a atmosfera abrasadora da região do Cuvelai nos dava finalmente tréguas dando lugar a uma brisa fresca o meu pai e eu juntávamo-nos a ele no alpendre rodeado por uma balaustrada caiada a branco. O velho caçador assentava o esqueleto em posição inversa na tosca cadeira de mucibe com os braços peludos enegrecidos por mil soalheiras escaldantes apanhadas entre o Curoca e o Cubango, apoiados no espaldar. Faziam parte integrante da sua figura três objectos dos quais nunca o vi separado: Um enorme chapéu de cor castanho e aba larga cobrindo-lhe os cabelos grisalhos, uma beata demolhada e adormecida entre as falhas dentárias e uma Mauser “Oito Sessenta” de coronha polida pelo uso.
Era então que começava a desfiar o seu rosário de aventuras vividas no mato ao compasso de goladas de café na caneca de esmalte que Joana Sadiki tinha a preocupação de manter cheia. – Esta menina aqui não é de grande calibre mas onde eu ponho o olho ponho tiro e é quanto basta. - Comentava em voz rouca apontando a arma de bala encostada à parede quando nos descrevia alguma das caçadas que fizera durante a sua vida aventureira nessa Angola imensa. Com o andar dos tempos comecei a tratá-lo por avô Aranha e aguardava ansioso a sua passagem pela nossa casa para beber das suas histórias que inexoravelmente envenenaram a minha imaginação e moldaram o meu futuro como caçador.