Maio 2021 - sardinhaSemlata
A marquise de Ronaldo...
Já tanta gente escreveu sobre este pecadilho do "nosso" Ronaldo que eu timidamente me atreverei a escrever aqui algumas linhas.
A marquise que para muitos seria jardim de inverno, serviu de mote para horas de emissão na CMTV, para um Presidente da Câmara Municipal de Lisboa ir a um Jornal Nacional de uma estação privada, para tantas e tantas parangonas...
O escândalo na sociedade Portuguesa, a devassa de toda uma Nação.
O gélido temor de todos os detentores de uma marquise nas avenidas novas, da João XXI à Miguel Bombarda, em toda a Lisboa e arrebaldes...
O que está por trás desta manifestação sobre a "marquise" do Ronaldo, nada tem a ver com leis, nada tem a ver com parâmetros arquitectónicos, simplesmente tem a ver com o trauliteiro sentimento de ressabiamento tão entrincheirado no âmago Lusitano.
É por ser Cristiano Ronaldo?
Nesse pulsar da indignação se esconde essa crua "inveja" que tanto nos caracteriza, esse sentir que escolhe o alvo, que se mistura nas primeiras páginas do jornal.
Com esta indignação se libertam anos e anos de contida gritaria amarrada aos sucessos de um miúdo que se atreveu a contrariar a sua história, a reescrever cada linha do seu destino.
Como isso pode ser amargo para tantos que olhando para essas linhas se sentem injustiçados pelo tempo, pelos momentos...
Para terminar deixar lavrado em palavra que também eu sou proprietário de uma marquise, aqui nas avenidas novas da nossa Lisboa, esperando que o Drº Fernando Medina não vá a um qualquer Jornal Nacional botar palavra contra a minha construção "clandestina"...
Olhei à volta, para todos os prédios que circundam a minha casa, e espante-se a alma...
Todos têm uma marquise.
Mas nenhum de nós é o Ronaldo.
França - Roma - Picasso
Nasceu em França e vivia em Portugal. Era loira e não devia ter mais de 1,70. Umas sobrancelhas pretas finas e a boca sempre com um baton encarnado subtil (se é que isso é possível). À excepção da cara a pele clara mal se via, só através dos sapatos de salto alto pretos que costumava usar, com umas calças de ganga justas e uma camisola de lã branca apertada. Encantava-me a sua voz doce e o seu sotaque. Derretia-me sempre que dizia o meu nome e me chamava ao quadro. Eu tinha 13 anos e ela era a minha professora de francês. Nunca me viu da mesma forma. Não estava destinado...
Roma, a convite de um primo. Lembro-me que gostei muito e lembro-me sobretudo de uma coisa:
Antes de escrever a minha memória do que se passou quero declarar solenemente que sou um céptico. Além disso sou ateu e sou cínico. Acredito que existe uma explicação racional para tudo, mesmo para aquilo que ainda não temos explicação. Ainda assim isto aconteceu-me; estou mesmo convencido disso:
No fim de uma noite carregada de copos, ia de regresso a casa pelas ruas de Roma. Devia ter uns 19 anos. Estava a passar muito perto do Vaticano e aproximava-me de uma ponte pedonal. Ainda era de noite mas as ruas estavam iluminadas e reparei que vinha um grupo de jovens mulheres na direção oposta da ponte. Não estava mais ninguém na rua, os sons ecoavam e à medida que nos íamos aproximando da ponte já quase conseguia ouvir o que diziam. Estávamos quase a cruzar os nossos caminhos, eu de um lado, elas do outro, não havia ninguém à vista e de repente as três dão um grito e afastam-se de um vulto que surge do nada, no meio da ponte mesmo à frente delas. Olho com mais atenção e vejo um homem novo de cabelo preto liso até as orelhas. Com gabardine preta a andar num passo apressado na mesma direção em que o trio de amigas aparentava ir. Indiferente ao facto da sua aparição súbita no meio de uma ponte que desafia as leis da física ter deixado em pânico três miúdas. Elas mudaram imediatamente de direção e foram as três a correr para trás. Eu senti o sangue a gelar e continuei no meu caminho a tentar perceber o que tinha acontecido. O vulto nem pareceu ter reparado que nós existíamos. Exibicionista ou demónio? Nunca saberei.
Primeiro cão:
Picasso, um Labrador retriever. Aqueles dos anúncios de papel higiénico lembram-se? Branco. Muito inteligente e leal. O primeiro de muitos melhores cães do mundo que pude conhecer. Muitas alegrias com aquele cão e apenas uma má memória; o dia em que aquele que era suposto ser o meu melhor amigo, me traiu:
Foi numa tarde de sol com o meu primo Gandajone. Os dois na nossa juventude, com um bronze glorioso em plena praia e o Picasso, um Labrador macho adulto, a tomar banho no mar da Foz do Arelho, enfrentando as ondas de frente enquanto dava espetáculo para os banhistas presentes. 'É uma questão de tempo' pensei eu, parecia-me óbvio. Afinal estava tudo a olhar para nós (enfim para o Picasso, mas nós estávamos muito perto dele). A praia estava cheia e as raparigas são muito competitivas como todos sabemos. 'É uma questão de tempo' repetia...
Depois do nosso aquecimento habitual descemos em direção ao mar com o Picasso, mais uma vez, estrategicamente passamos ao pé de um grupo de amigas a apanhar sol na areia:
-Ohhhhh tão giro! Como é que se chama? - "Êxito" pensei eu, contente enquanto me concentrava para a minha voz não mudar de tom durante a resposta (tinha uns 15 anos).
- Picasso - Digo num tom acolhedor mas ainda assim audível, enquanto segurava na trela do cão contraindo os músculos dos braços e ombros para parecerem maiores. Sorrio discretamente e penso: "A bola está do vosso lado meninas".
-A sério? E o cão? - Desatam-se a rir todas à gargalhada.
Afastámo-nos sem resposta e sem dignidade...
Menos o Picasso, o Picasso ficou amigo delas e só se juntou a nós mais tarde, traidor.
Um Encontro De "Gentes"...
De olhos fechados, quase cerrados, vejo as entrelinhas de uma história na sequência de um destino, por entre, mares e rios...
A certeza desse querer sempre me aconchegou, sempre me amarrou a alma.
O que somos nós senão esse encontrar do tempo com a alma das gentes...
Olho para esse desmedido tempo com a fraterna plenitude do crescimento, reflectindo essas diferenças que marcam o olhar de hoje, desnudam aquele olhar de ontem, essas definições que anteriormente amarravam versus aquelas que hoje me norteiam.
Nas incertezas que me completam, incompletam, sobram dúvidas e caminhos, palavras soltas e abraços, encontros e desencontros desamarrados.
Neste pedaço de texto, de espaço, nesta sardinhaSemlata, já viajei por tantos e tamanhos destinos, sem querer, descobrindo mundo pela mão do Pequi ou da Maria, do Leão da Estrela ou da MJP, do Pedro ou da Sarin, do Robinson ou do Triptofano, do Último Fecha a Porta ou do JB...
Tantos pedaços de gente que amarrados pelo bem maior da escrita, desse encontro partilhado, ultrapassam oceanos e muros para um abraço pensante.
O que seria deste blog sem esse pedaço de desencontros, neste Sapo que mais não passa do que um espaço de ideias e refúgios...
Aqui escrevo sem olhar para trás, sem receios ou medos, na incerta certeza de que vale sempre a pena juntar opiniões, expressar debates, dar voz ao que guardado está.
É assim o texto de hoje, uma pequena homenagem àqueles que não se inibem de aqui expressar os seus comentários, de acrescentar a sua opinião ao desabafo dos autores.