A insistência com que nos atiram o ácido da efemeridade de se ser feliz, da fugacidade da beleza e da maléfica conta bancária à nossa pele bem tratada, elevando aos píncaros do sublime o desprendimento e a desapropriação dos anacoretas, a consciência da morte desgraçada e podre, a beleza interior dos feios e dos pobrezinhos, é uma ode à infelicidade. Uma mentira pindérica que vai ganhando contornos castradores à força de nos tentar convencer que somos abjectos apenas porque não somos feios e que disso temos consciência e que, também por isso, o horror ocorre porque encarnamos os mais condenáveis dos pecados ao não sofremos atrocidades dedicando-nos a tempo inteiro à tragédia humana.
Chicoteiem a Gaffe! Usem a chibata das santas e dos mártires com toda a força! Esta rapariga ousa ser feliz sem pensar nos abismos das desgraças, atreve-se a ser bonita, jovem e cuidada sem ser perseguida pelo espectro da morte inevitável e quando lhe falam de beleza interior pensa sempre num decorador maricas.
Gostava muito de te mostrar uma imagem daquela gente que vive a espetar-nos as garras da "beleza interior". Há um ilustrador que, mesmo sem o ter percebido, desenhou uma criatura destas. Vou procurar e envio-ta.
Nunca tinha visto a noção de beleza interior como uma panaceia... Mas concordo que está sobrevalorizada, ao ponto de permitirmos o desleixo, o bigode e a monocelha só porque se é muito boazinha. Brio nunca fez mal a ninguém nem diminuiu a dita beleza interna.
O argumento da beleza interior é um pouco como quando nos queixamos que ganhamos o ordenado mínimo e alguém faz questão de nos lembrar que "ao menos, tens emprego..."

A Gaffe acaba de saber que se vai dar continuidade ao dia sem calças, abraçando-se mais uma vez um evento com raízes fora deste jardim.
É divertidíssimo, embora por cá se tenha perdido o objectivo que guinou o acontecimento e que nos reportava a uma disrupção, uma ruptura, uma propositada e consciente negação do normalizado e do normativo.
Estas pequenas tontices são maravilhosas como forma de afirmação pacífica, e provavelmente inofensiva, de independência em relação ao estipulado como regra burocrática ou acinzentada. Fazem com que nos encontremos com imagens que gostaríamos de banir para todo o sempre e, compensando a onda polar, outras que aquecem os nossos sonhos menos próprios e menos públicos.
A repercussão do ocorrido não adquire dimensões significativas e é aceite como divertido modo de um adulto apanhar frio e aparentar um ar um bocadinho totó, laró, ligeiramente parvo, de pasta séria, carranca fechada, sapatos bicudinhos, gravata esticada e cuecas limpas e pacatamente exibicionistas.
O que causa dano nas hostes mais conservadoras, mais uma vez imbuídas de pudores suados, mais uma vez saturando o ar com uma dose engarrafada de bons costumes, é a possibilidade de ofensivamente se notar muito a pila - traumatizando as criancinhas pobres que não vão à praia -, ou a eventualidade da moçoila se estar a colocar a jeito.
Estas preocupações recorrentes - sobretudo quando a Maria José Vilaça não opina, fomentando a cura para estas disfunções -, atinge uma gama significativa de tolices sem importância.
É enternecedora a indignação destes escandalizados defensores do lógico intransigente, que muito possivelmente faz companhia à que rasga as vestes quando um rapazola se lembra de vender engarrafado o ar de Fátima, com planos para fazer o mesmo ao ar de Lisboa - há décadas que existe enlatado o ar de Paris, o ar de Veneza, o ar de NY e o ar de quem viaja por todo o lado. As latinhas são uma delícia!