Capelinha das Aparições | Todos os heróis são acidentais | GQportugal.pt
Vozes GQ 16. 8. 2018
"Já não há heróis", cantavam os jovens nos anos 80.
Os jornais populares de hoje é que não vão em cantigas e pedem aos leitores que escolham o seu herói, homem ou mulher que tenha arriscado a própria vida para salvar alguém, geralmente um desconhecido, ou que tenha sido capaz de um ato extraordinário de generosidade e altruísmo. É o nadador-salvador que retirou da água um banhista em apuros, o bombeiro que entrou num prédio em chamas para salvar um bebé, os anónimos que mataram a sede aos automobilistas retidos na autoestrada ou, para citar um caso que entusiasmou as massas, o vendedor de kebab que, munido de uma Hattori Hanzo improvisada, enfrentou um gangue de arruaceiros armados. Os jornais organizam estes divertimentos não porque tenham prazer de dar boas notícias, mas devido ao caráter dramático das histórias. À falta de vilões – que vendem sempre bem – servem-se dos heróis, espécie em extinção.
A sentimentalização do gesto de arriscar a vida por alguém talvez sirva para desvalorizar o facto de as motivações para esse gesto serem obscuras, para não dizer insondáveis. Que um pai se lance à água para salvar um filho ou que um fuzileiro corra riscos para resgatar um náufrago são gestos "naturais" – um pelo instinto de proteção e o outro por dever profissional – e não heroicos. São naturais no sentido em que qualquer pessoa que estivesse na situação de um ou de outro se imagina a fazer o mesmo. Que pai seria capaz de admitir que teria dúvidas em lançarse à água para salvar o filho? Só que uma ação instintiva ou uma ação em que o dever foi interiorizado a ponto de não se distinguir do ato reflexo não cabem numa definição mais exigente, ou mais teórica, de heroísmo, o heroísmo de, após ponderação dos riscos, se avançar para um perigo. Na prática, o herói que festejamos é aquele que nem sequer se dá conta dos riscos que corre, aquele que é empurrado para o perigo por razões que o próprio não sabe explicar e que não tem com as vítimas qualquer relação que explique o ato por via do egoísmo. De certo modo, todos os verdadeiros heróis são acidentais porque ninguém se pode preparar para este tipo de resposta a uma situação de perigo – como fazem os profissionais – nem ninguém deseja alguma vez que o seu "heroísmo" maternal ou paternal seja posto à prova.
O verdadeiro heroísmo, pesem embora os esforços da imprensa emocional, é desprovido de substância e de profundidade. É uma história reduzida ao episódio.
O herói raramente sabe explicar porque é que fez o que fez e, na maioria das vezes, acaba por dizer que fez o que outra pessoa qualquer faria no seu lugar, o que, como se percebe, é falso. Se prezamos este heroísmo não é por ele ser consciente, que não o é, mas por ser raro. Por ser misterioso. Por não se saber ao certo o que leva alguém a saltar para a linha do metro e resgatar outra pessoa. Foi o que aconteceu a Wesley Autrey, um nova-iorquino de 50 anos, que, certa manhã, a caminho do trabalho, se transformou num herói popular, ao salvar um rapaz que tinha caído para a linha. "Fiz o que achei que estava certo", disse Wesley. Na verdade, agiu por instinto. O instinto que disse aos outros passageiros para não saltarem, a ele disse-lhe para saltar. O gesto – raro porque, na história da evolução da espécie, homens como Wesley nem sempre tiveram tempo de passar os seus genes – merece todos os louvores pelo resultado. Mas como podemos elogiar uma ação cujas motivações são obscuras até para o próprio sujeito? No fundo, é como se ele não tivesse tido escolha. E não havendo liberdade de escolha, não pode haver ação moral. A não ser que os heróis sejam precisamente esses seres raros e especiais que agem moralmente… por instinto.
Há uns anos, na estação de Entrecampos, assisti a um estranho bailado entre uma mulher e um homem. Enquanto cirandavam, um terceiro elemento, a segurar um objeto na mão direita, movia-se ao lado deles. Só quando a mulher gritou e caiu é que percebi que estava a ser vítima de um assalto. Percebi a tempo – dois, três segundos – de interpelar os assaltantes, mas, cobardemente, dei-lhes tempo para se porem em fuga e só então, sabendo que não os iria alcançar, resolvi persegui-los. Corri pela Avenida da República sem que os visse. Corri para me aliviar do sentimento de culpa, para não ficar parado. Quando regressei ao lugar do crime, a mulher estava lá. Tinham-lhe roubado o portátil. Ofereci-me para a acompanhar à esquadra. Disse-lhe que era importante apresentar queixa. No fim, despachada a burocracia, agradeceu-me a ajuda. E eu, cheio de vergonha e de olhos no chão, balbuciei um obrigado.