La bibliothèque avait eu l'idée de disposer sur une table un éventail de prix Goncourt, un signet indiquant l'année de chaque bouquin. Et là, tout au bout, celui qui me tente, que je prends, parce qu'anonyme, secret, lointain, d'un autre temps : 1927, presqu'un siècle. Sur la tranche, M. Bedel, inconnu de moi autant que le titre qui évoque le nord. Je l'ouvrirai sans rien savoir de l'auteur ni du résumé. Une plongée dans l'inconnu total, petite griserie de lecteur – malgré les risques de déconvenue.