Un roman un peu foutraque, écrit à la "va comme j’te pousse", avec moult maladresses de langage, mais terriblement attachant tant il est empreint d’une profonde sincérité. L’auteure mène de front deux histoires, sa propre histoire (?), débutant pour le lecteur lorsque la police vient l’arrêter en plein cours de CE2, et celle de son père, dont elle découvre sur le tard un passé de syndicaliste actif dans les mines de charbon du Nord-Pas-de-Calais. Deux personnages que tout oppose. Ce père, chef de village dans le sud marocain, parti travailler en France dans le cadre de curieux accords négociés secrètement entre le Maroc et la France pour faire vivre aux mines leurs dernières années avant la fermeture, privant les travailleurs immigrés de tous les droits associés officiellement au statut de mineur. Un père ayant soigneusement dissimulé sa connaissance (même très partielle) du français et le fait qu’il savait lire et écrire, l’analphabétisme étant une des conditions requises pour partir en France (sic). Un père dévoué à ses compatriotes, dont il va rapidement devenir le porte-parole pour faire valoir leurs droits injustement bafoués. Une fille, première de la classe tout au long de sa scolarité, parfait exemple de la méritocratie à la française, dont l’amour pour ses élèves n’a d’égal que son rejet de ce père qui l’a élevé à la dure. Un père qu’elle va finir par découvrir sous un tout autre jour alors que, malade, il vit sans doute ses derniers moments. Deux destins qui vont se rejoindre dans un rejet commun des tabous et de l’individualisme dominant. Le récit est heurté, traduisant au plus près, avec ses creux et ses bosses, l’afflux incontrôlé des sentiments, avec des images à la limite de la poésie. Un beau roman, brut de décoffrage, avec la force d’une sculpture de Rodin…