Cantan juntando con mofa Esta estrofa A sus cantigas de amor : " _ Dejemos a la indolente, Que entretenida en la fuente, Ha olvidado su labor. - " JOSÉ IGNACIO TRUJILLO. LLANTOS EN LA NOCHE. ("CONTEMPLACIONES."-LIB. VI .- FRAGMENTO). La tierra dice, al entreabrir el seno De vaga sombra lleno Donde el cadáver pálido reposa : -¿ Por qué me lo dejáis? ¿ Por qué, inhumanos, Lo dais a los gusanos Que conmueven el polvo de la fosa -Oh tierra ! en tanto que se eleva el alma A la insondable calma Que al justo y sabio en lo infinito espera, De ese cuerpo agostado en los dolores Fórma las tiernas flores Que besa con amor la Primavera. Oh tierra ! de esa boca helada y mustia Que en la vida de angustia Al gemido se abrió, nunca á la risa, Haz la rosa odorífera y bermeja Que sus perfumes deja En las abiertas alas de la brisa. Estámpa sobre el ala temblorosa De alguna mariposa La imagen de esos ojos apagados; Y de la tumba en las musgosas grietas Bróta las violetas Que nacen de esos pechos azulados. Bébe la sangre de esas rojas venas, Y que, de savia llenas, Tienda sus ramas el boscaje umbrío, Do vengan á pacer los corpulentos Bueyes, a pasos lentos, Tus sazonadas hierbas en estío. Que todos estos pavorosos muertos, En sus sepulcros yertos Con la tristeza y el olvido á solas, Cuando tiemblen al sol flores y nidos, Se sientan conmovidos Temblar de amor en todas las corolas. Haz vibraciones de ese polvo inerte ; Haz vida de esa muerte, Y rico mármol de los blancos huesos ; Y haz conmover la sepultura fría En una eterna orgía De amor y nidos, céspedes y besos ! JOSÉ RIVAS GROOT. REALIDAD. ( DE " CANCIONES DE CALLES Y BOSQUES .") Naturaleza es una dondequiera, En Japón ó en Gonesa-las distancias Suprime y son lo mismo Triptolemo Y Dombasle ; la toga y las enaguas. Lavalliere con su Luis, entre la regia Carroza blasonada Es tan feroz cual la Chipriota Venus En el capullo de la concha blanca. Oh mis hijos ! ; Oh hermanos! ; Oh poetas ! Decid si existe el hecho, la palabra. Sed espíritus puros, y haced siempre. No hay nada bajo para nobles almas. En Poestum se convierte en hipo triste La risa de Sileno, á Priapo canta Horacio y cruza Bottom, el grotesco, Del Shakespeare por el drama. No tiene la verdad límites, hijo ! Del gran Pan, dios bestial, la hirsuta barba Y los cuernos torcidos se columbran Del ideal tras de la frente pálida. J. A. SILVA.