tor sospechase cuál era la urgencia. -Cómo le fue á usted anoche en el teatro ? -Si no fuí. -No fue usted ? Sépase que se ha perdido de la mejor pieza que se ha dado en nuestro teatro. La Clara Dorval. ¿ No la conoce usted ? -No, señor. Ya la repetiran, y voy sin falta. Hasta luego. -Hasta luego. Mire que si repiten la función no deje de asistir : es la cosa más linda y más sentimental que se ha compuesto. Principalmente la escena en que Clara reconoce á su madre. Porque ahora verá : Clara es una muchacha que se ha criado en casa de unos aldeanos, y no sabe quiénes son sus padres. La tía Mónica, que es la que la ha criado, le da á entender que ella no es su madre, y que ella (es decir, María) pertenece á una familia noble, que es la misma familia de Mauricio .... ah! no, todavía no se sabe quién es Mauricio. Un día en que Clara le había estado instando á la tía Mónica que le dijera quiénes eran por fin sus padres, pasan unos caballeros cazando y se detienen en la choza ; uno, que es Mauricio, ve á Clara, se enamora de ella y le hace su declaración. . . Aquí sí querría yo que el lector maliciara cómo estaría yo. "Le hace su declaración ; pero Clara no lo puede querer, porque se me había olvidado decir que Clara estaba enamorada en secreto de un sobrino de Mónica, que era un mozo muy bueno y muy valiente. Al mismo tiempo, no me acuerdo si en Suiza, ó en Bélgica, 6 en no sé qué parte, ... . sí, en Suiza como que era .... no, en Belgica .... no, señor, en Suiza, en Suiza .... ó, en fin, en una ciudad, estaba desterrada una familia francesa, que era la de Dorval. Ah! pero me falta decirle que Dorval, que era Duque 6 Conde, ó no sé qué, en fin, noble, había sido guillotinado cuando la revolución de Francia, y el marido de la tía Mónica había sido criado del Duque .... Duque 6 Conde, que eso no importa; y después de su muerte, el marido de Mónica se había escapado con mil trabajos .. .. " En fin, por guardar al lector las debidas contemplaciones, no le referiré el desenlace de la Clara Dorval .... ni el de lo otro. VIII Era ya pasada la hora en que yo debía empezar á examinar en un certamen, y mediaba la circunstancia de haber de ser yo el único examinador. En esa ocasión, el encuentro fue con un aficionado á la literatura. -Hola !, me dijo, ya vi el artículo en que critica las composiciones de Gil. Caramba! que está tremendo! Pero, hombre, lo que más me ha encantado es aquello que usted dice con tanta malicia, que leyendo uno las cosas de Gil, se acuerda involuntariamente de Lamartine. -Yo! yo! Ni sé quién es Gil. -Sí! Hágase el desentendido. Si ahí está vaciado su estilo. A mí no me viene usted con esas. Y aquello de las siete cabrillas .... si ahí está usted retratado. -No hay tal. -Nada! Si es que ustedes los literatos se hacen los disimulados. Allá he querido ir á mostrarle unos versos. Yo no sé reglas ni sé nada : esto fue un compromiso. Estábamos en una tertulia, y una de las señoritas me exigió que le compusiera algo para su álbum ; yo me le resistí mucho, pero al fin me comprometió. Ahí he hecho una cosa que quién sabe cómo habrá salido. Es menester que usted la vea y me dé su opinión y me la corrija. Yo, ya usted sabe que no he estudiado esas cosas .. . . al oído, al oído, y nada más. -Muy bien, muy bien.