Nos llega al corazón, ¿ qué la decías ? ¿No despertaste en su abatida mente Las muertas dichas de la edad pasada Como una angustia más de la presente ? ¡ Ay, sí ! Que alguna vez, la infortunada, Evocó, sollozando, en la infinita Desolación del alma que la aqueja, Los breves goces de la ansiada cita En que gentil, apasionado y tierno Hernán, al pie de la importuna reja, Rendido le juraba amor eterno. ¿ Cómo negar el merecido pago Á su ruego ardoroso ? ¿ Cómo, esquivo, Volver el rostro al insinuante halago, Y cómo resistir á su embeleso, Si eran en él cada mirada un vivo Rayo de luz y cada frase un beso ? Todas las tardes, cuando en la alta sierra Desmayaba del sol la roja lumbre, Solo y á escape, en su corcel de guerra, Al través de la lóbrega espesura Hernán ganaba la riscosa cumbre. Sin que estorbaran su certero tino, Ni el sitio agreste, ni la sombra oscura, Seguro de sí propio, y del caballo, Volaba, como raudo torbellino, Salvando abismos y cruzando breñas, Entre las chispas que arrancaba el callo Del ágil bruto á las cortantes peñas, Para lanzarse, al fin de su camino, Con el impulso desatado y ciego Con que desborda la corriente brava, Allí donde ella, en contenido fuego. Tímida y palpitante le esperaba. ¡ Qué sueños! ¡ Qué coloquios! ¡ Qué arrebatos! ¡ Qué éxtasis de pasión ! ¡ Qué horas aquellas Tan venturosas ; ay ! como fugaces ! ¡ Con qué fe renovaban, insensatos, Á la indecisa luz de las estrellas, Sus tiernas riñas y sus dulces paces ! ¡ Cuántas veces la luz de la mañana, Ni aguardada por ellos ni sentida, Inundando de pronto la ventana, Puso fin á su larga despedida ! ¿Cómo no comparar la pobre Aurora, En la noche terrible de su vida Y en el tedio mortal que la devora, El bien soñado á su desdicha cierta ? Y ¿ cómo no llorar, si su esperanza, Como paloma á quien el hierro alcanza, Desde el cielo al abismo cayó muerta ? IX Aquel Hernán que despertó en su seno Amor tan infeliz y tan profundo, Estaba allí, como el reptil inmundo Que se revuelca en pestilente cieno, Abrumado de crímenes, beodo, Sin luz en la razón, sin fe en el alma, Y tranquilo quizás .... ¡ No ! que entre el lodo Jamás conserva el corazón su calma. ¿ Quién tiene de los réprobos la clave ? ¿ Engendran las blasfemias en su boca La impiedad ó el espanto ? ¡ Dios lo sabe ! ¡ Nada hay estéril en el mundo ! Crece El musgo humilde en la desnuda roca, Entre hielos el líquen aparece ; Arraiga el pino en la rasgada grieta Que abre la lluvia en el peñón tajado, Sobre las tumbas el ciprés vegeta, Y el miedo en la conciencia del malvado.