embocadura del rio Coclé. Obligado á saltar á tierra con su inseparable compañero Miguel Díaz Granados, fué allí tomado, al cabo de unos pocos dias, por el corsario español La Flecha y trasladado á Portobelo primero, y después á Cartagena. Todos saben la trágica suerte que le cupo en poder de los implacables pacificadores, como con ironía se llamaban Morillo y sus tenientes. El 24 de Febrero de 1816, GARCÍA TOLEDO ocupó uno de los nueve patíbulos que levantó en aquel dia la ceguedad de los terribles agentes de la monarquía española en el Nuevo Mundo ; y allí rindió su noble alma al Hacedor Supremo. Hay en varias salas de recibo de Cartagena una cromo-litografía que representa el cuadro de aquella colectiva ejecución de los nueve próceres Ayos, Amador, Anguiano, Ribón, Portocarrero, Stuart, Castillo, Díaz Granados y el héroe de este bosquejo biográfico. Nunca hemos podido contemplar ese fúnebre cuadro sin doloroso estremecimiento. No es el simple hecho del sacrificio de aquellos ilustres padres de la libertad colombiana la causa de semejante emoción ; porque morir por la Patria debe ser dulce, como lo dicen las palabras latinas tantas veces citadas. Pero se nos ocurre temer que las memorables víctimas del 24 de Febrero de 1816, rindieron su postrimer aliento, heridas por las balas de los fusiles castellanos, con el espantoso pesar de haberse inmolado por una causa de imposible triunfo. En aquella época, difícil habria sido, en efecto, presentir los esplendores de Boyacá, Carabobo, Pichincha, Junín y Ayacucho. Pero en el cuadrante de la Providencia estaba marcada la hora final de la dominación española en el antiguo Vireinato, y las lágrimas de los perseguidos y la sangre de los mártires más aceleran que retardan de ordinario la babilónica ruina de los gobiernos que no respetan á Diós ni á la Historia. EL MAR DE BALBOA. LLÁ van ! sobre el mar, en el desierto, Siempre agitados por afán profundo A conquistar y levantar un mundo De las tinieblas del pasado incierto ! Allá van ! como el tronco desprendido Que arrebata el empuje del torrente, A regar, con su sangre, un continente En las sombras eternas escondido: La tierra de Colón, la virgen pura Que dormia entre pájaros y flores, Bañada de la luz en los fulgores, Bajo el verde dosel de la espesura ; Artemis india, que, en el ronco viento Escuchaba, al vagar, tiernas endechas, Más libre en su perpétuo movimiento Que el giro caprichoso de sus flechas !... ¿ Por qué gimen las playas altaneras ? ¿ Por qué lloran las ramas y las fuentes ? -Es que escuchan las plantas extranjeras Y llegan los primeros combatientes ! Han sentido el contacto de la proa De la nave guerrera, y, agitados, Han temblado al mirar esos soldados ! ¡ La fe los lleva, la ambición los guia !