LXXXVIII ¡ Que es verla, al separarse de la orilla, Con atrevida quilla Surcar graciosa el líquido elemento, Y mar afuera, inquieta y juguetona, Tender la blanca lona A las caricias pérfidas del viento ! LXXXIX ¡ Que es ver cómo al peligro se aventura, Cuando la sombra oscura Se precipita sobre el mar de Atlante ! Y cuando viento duro el golfo riza, ; Que es ver cual se desliza Por la espalda ondulosa del gigante! xc Nunca el riesgo imprevisto la acobarda, Y hiende tan gallarda La inmensidad del piélago bravío, Que no deja tras si, rápida y suave, Ni aun la huella que un ave, Rozando con el ala, abre en el río. XCI El noble pecho de Miguel se ensancha Ante la airosa lancha Que su fortuna y su ambición encierra, Y le presta solícito el cuidado Con que el bravo soldado Mima y atiende á su corcel de guerra. XCII Un mancebo, que estaba de atalaya, Gritó a los de la playa : -; El patrón !- Y animosa la cuadrilla A la dura jornada se dispuso. Sólo, absorto y confuso Un pescador permaneció en la orilla. XCIII Sentado en un montón de húmeda arena, Extraño a la faena Ocultaba su rostro entre las manos, Mostrando sólo en su actitud doliente La ancha y curtida frente Orlada á trechos de cabellos canos. XCIV Cual no maduro fruto, que la helada Malogra, su hija amada Cayó marchita al soplo de la muerte, Y se le sale, sin sentir, del pecho El corazón deshecho, En las acerbas lágrimas que vierte. XCv Quien ha sufrido la mortal congoja Que, sin piedad, deshoja Como agostada flor nuestra ventura En ese instante de terrible prueba, En que voraz se lleva Parte de nuestro sér, la sepultura ; XOVI Cuando con lenta gradación se apaga La luz dudosa y vaga Que colora la faz del moribundo, ¡ Ay ! y á medida que en sus ojos crece La sombra, nos parece Que va cayendo en lobreguez el mundo; XCVII Cuando vencidos en estéril lucha, Nuestra impotencia escucha El tremendo estertor de la agonía, Y con angustia alborotada y loca Posamos nuestra boca Sobre otra boca descompuesta y fría, XOVIII Casi cerrada en su letal reposo Al ritmo fatigoso Que el pecho cadavérico le presta, Y que ya de la muerte bajo el peso, Ni al anhelante beso, Ni al tierno abrazo, ni á la voz contesta; XCIX Cuan aun tibios los míseros despojos, Vemos con turbios ojos Toda nuestra ilusión desvanecida, Y en medio del pesar que nos destroza, Sentimos cuál se goza Traidor recuerdo en enconar la herida;