Mas ella, liberal como Dios mismo, Al mismo Dios te ha dado con la fe Eso es AMOR, solo eso no es mentira. Ah! no habléis más, desmemoriados hombres De Amor y de Dolor : vulgares nombres De santas cosas que ignorais aqui. Yo soy de los sensibles, yo conozco El camino del llanto ; y sin dobleces Me indigne sinembargo contra mí! Amor ! Casual apego, que naciendo Flor de amor propio, débil cuanto ingrata, Y que el mismo amor propio devoró ! Sueño de un dia, fiebre de una hora, Quimera de una vida ! mil tormentos Sin sentido común, mil juramentos, Un adiós ...... una lágrima ...... y pasó ! Y tú, Dolor ! en donde estás ? 6 al menos " Existió alguna vez lo que hoy no existe?" Mi lloro, mi despecho en donde están ? Amor ! Dolor ! parodia irreverente, Que hace un bufón del ángel pulcro y santo ; Brisas que vienen humedas de llanto, Cargadas de palabras y se van. El sabio nos lo ha dicho : " por sus frutos Conocereis el arbol : " no dimana Tan pasajera cosa y tan liviana Do sempiterno y limpio manantial : Juego de los sentidos, que el espíritu Alucino vistoso ; desconcierto De un temporal, que deja en un desierto Algún descantillado pedestal. Pasa, y miramos en redor, y acaso Quedamos taciturnos : un vacío El dolor de no amar ni padecer, Que no es imaginario ; pero aun ese Tregua nos da, que el hombre es siempre niño, Y basta un dulce, un títere, uu cariño Para olvidarlo todo ,- aun el deber ! No más con tanto siempre ! y tanto nunca ! (Aventurera y pérfida jactancia) Retéis al tiempo, á la fatal distancia, Al ciego azar, al debil corazón. No habléis de Eternidad donde tan sólo La vanidad y la inconstancia nuestra Eternas son ; aqui donde siniestra Sinónimo de dicha es la ilusión. Así tal vez el Hacedor Supremo Dispuso hombres y cosas : para hurtarse A fin que ante el espíritu atediado Quede ÉL, sólo ÉL, el firme, el sólo Digno de fe, de adoración y altarCon impúdica priesa los afectos Cual la viciosa yerba en el camino Cunden y se suceden ; y el que hoy vino Vive de los despojos del de ayer ; Vive de su vergüenza. ¿ Donde el noble Sér que de puro, de inmortal se engríe ? Bestia fatua y voraz que llora y ríe, Y anda mudando nombres al placer. El ruin placer es el objeto : él solo Sustancia y fin de la amorosa farsa ; Para sujeto, en la social comparsa Lo que esté más a mano servirá. Este es un medio, un accidente : espejo Que aquí ó allí compro nuestro egoísmo Para admirarse el mismo, y allí mismo Recoger el incienso que se dá. Así la hermosa el nectar saborea De su propia belleza en nuestros labios, Qne la infiere su propia presunción. Felino ser, que se acaricia el mismo Cuando parece acariciarnos grata ; Siempre con el más digno es mas ingrata, Y es mayor lauro la mayor traición. Nuestra es la culpa a veces : que en la Una lámpara májica llevamos ,. [mente Sobre cualquier mujer la reflejamos, Y decimos absortos: ésta es ! Cual los colores en la luz, ese angel Existe en su creyente, está en los ojos, Y adoramos quizá, puestos de hinojos, A quien hollar debieran nuestros pies. Mientras mas grande nuestra mente sea Y agraciada en serafica hermosura, Más grande es la ficticia creatura Que a imagen nuestra hicimos, como Dios. Y así mayor el desengaño, al punto Que, apartada la luz, volo el encanto, Alla sigue la risa en pos del llanto, . Y aquí el desprecio, del engaño en pos. Culpa del hombre, sí ; que nuestra lengua Con candorosa ó pérfida lisonja