El castillo, elevándose imponente, Como un fantasma, en el picacho escueto, Y sobre el negro tajo por do corre Revuelto el río, el levadizo puente, Con cadenas fortísimas sujeto, Como un esclavo, á la almenada torre, Todo infunde en los ánimos respeto. Resalta el ancho y ostentoso escudo Sobre la puerta gótica, en la parda Piedra, por toscas manos esculpido, Y de pie en el umbral, siniestro y mudo, Vigila el puente y sus contornos guarda · Un soldado con aires de bandido. Aumentan el misterio y la pavura De aquel lugar inexpugnable y rudo, La monótona voz del centinela, Que las traiciones de la noche oscura Siempre temiendo, sin descanso vela ; Y en bandadas los cuervos agoreros, Que, al volver de los próximos pinares, Buscan las hendiduras y agujeros De aquellos murallones seculares. Era una tarde de Noviembre, helada Como la mano de la muerte ; espesa Niebla cumbres y valles envolvía, Y estaba el monte sumergido en esa Confusa claridad, ténue y velada Como el vago crepúsculo del día. Tan débil era y apagado el brillo De la pálida luz, que compartía Su imperio con la sombra ; á sus reflejos Amortiguados, en el fondo oscuro De la sala espaciosa del castillo, Se destacaban sin color los viejos Y anchos sitiales de tallado roble Que adornaban la estancia, y en el muro Relucían los bélicos arneses, El férreo casco, el colosal mandoble, Bruñido escudo y rígida coraza, Junto á la armada testa de las reses Que el personal valor cobró en el noble Y arriesgado ejercicio de la caza. De propincuo lugar, como el ornato Principal del salón, cuelga un tablero Donde inhábil pincel trazó el retrato Del magnífico y alto caballero, Glorioso tronco de la ilustre casa, Y en frente de él, en su sillón de cuero, Con los piés arrimados á la brasa Que dejó en el hogar ardido tuero, Manchado por la crápula y el robo El señor del castillo, Hernán el Lobo, Como le llama el general espanto, Ahogando estaba su conciencia en vino. Y no muy lejos su afligida esposa Hilaba sin hablar, deshecha en llanto, El rubio copo de escardado lino. Mil amargos recuerdos en profuso Tropel cansaban su memoria, en tanto Que entre sus dedos resbalaba el huso. ¡Con qué dolor ! pero también ¡con cuánto Enamorado afán clavaba ansiosa