¡Ay! ¿ Podrá ser que el leño de la selva ¿Renovará sus cánticos el ave Que dejó la borrasca, herida y muda ? Olvidará algún día ? ¡ Dios lo sabe ! Todo lo gasta y borra el tiempo ingrato: Del amor, la ilusión que se deshoja, La fe que espira, el gozo y el tormento : Como el mar, sus cadáveres arroja. Mas cuando alguno en nuestra mente queda, Al débil corazón, y en él dilata Su raíz, como hiedra trepadora, Porque el triste recuerdo, ó muere ó mata. Madrid, 1884.