Érase un tiempo infelice E crudo fasta no más, En que los patriotas eran Sin campo é sin libertad. Non son para se escribir Épocas de tanto mal Por la mi péñola homilde, Non diestra para pintar. Cuemo suelen las abejas, En medio de su panal, Si les entra el enemigo Sin descanso se agitar, Ansí en aquestas regiones, (Que son muy dulce panal), Por aquí los unos iban É los otros por allá ; Infantes, fembras, donceles, Non cesan de se quejar, É á Dios demandar que quiera Que los quiera libertar ; Querellosas oraciones Non cesan de levantar, Que sólo oración es modo De aliviamiento topar ; La pura sangre á torrentes Derramase sin cesar, Los malfechores se riyen En vista de tanto mal. Ovo de llegarse un día Que nunca se olvidará, En que rompió luz muy clara Tan espesa escuridad. Un niño nasció en Caracas, (¡ Cuán fortunada ciudad !) Dichoso infante que había De fundar la libertad. Con mucho contentamiento Llevaronle á bautizar : Non sabiendo los padrinos Qué nome le acomodar, Que ansí plúgole al Destino, Destino providencial, Es fama que estonce el Cura, Por mandato celestial, Les fabló en esta manera : " Ya que nome que le dar Non llegase a vuesas mientes, Mis palabras escuchad : Aqueste infante es venudo Para un mundo libertar; Su brazo será tremendo, Su poder non habrá par ; Cuemo Simón Macabeo Muy altos fechos fará, Por ende, Simón le llamo, Simon su nome será." III Tras luengo tiempo el infante Muy polido garzón fue, E lo mandaron á Iberia A que alcanzara el saber. Perfeto aprovechamiento Diera el mozo á conocer, Et ingenio é gentileza A non dejarse vencer; E cuemo dice la fama E vero debe de ser, En cierta ocasión jugaba Con Fernando, luego Rey;