 صراخ بياعين الجرايد في الهوا اللي خلاص هدى، أخر شوية عصافير في الجنينة، ندا بياعين السندوتشات، شكوة التورماي في مطالع المدينة الي فيها ملفات، ودوشة السما قيل ما الليل يغطي المينا، كل ده كان يشكل في دماغي من جديد خط سير كنت أعرفه كويس قبل ما أدخل السجن، وفي خط سير واحد أعمى.
The shouts of newspaper boys in the already languid air, the last calls of birds in the public garden, the cries of sandwich vendors, the screech of streetcars at the steep corners of the upper town, and that faint rustling overhead as darkness sifted down upon the harbor — all these sounds made my return to prison like a blind man's journey along a route whose every inch he knows by heart. 