SALVATOR
La Liberté, pêcheur, la Liberté divine Poserait ses pieds blancs sur ta poupe marine ! Cette soeur de Vénus, cette fille des flots, Dans Naples descendrait des mains des matelots!

CHIAIA 151
Oh ! j'ai bien peur, ami, que ta voix taciturne
Ne chante faussement comme l'oiseau nocturne :
La Liberté céleste aime les bons rameurs,
Mais elle goûte peu nos oisives humeurs ;
Sa robe est relevée, et, belle voyageuse,
Pour notre peuple elle est trop rude et trop marcheuse.
Sybarite au poil noir, et gras voluptueux,
Adorateur sacré du parmesan glueux,
Il a le cceur au ventre, et le ventre à la tête :
Chanter, boire, manger, dormir, voilà sa fête,
Et, le dos prosterné sur ses larges pavés,
Il n'a les bras tendus et les regards levés
Que vers le ciel lardé de ses pâtisseries;
Il n'adore qu'un dieu, le dieu des porcheries ;
Il admire son corps, il le trouve très beau,
Et craint le mal que fait un glaive dans la peau.
LE PÊCHEUR
O frère! il a raison. Mais la mélancolie
A versé dans ta veine une bourbeuse lie,
Le génie a toujours monté l'homme à l'orgueil,

152 IL PIANTO
Et tu vois ton pays avec un mauvais oeil.
Du peuple il faut toujours, poète ! qu'on espère,
Car le peuple, après tout, c'est de la bonne terre,
La terre de haut prix, la terre de labour ;
C'est le sillon doré qui fume au point du jour,
Et qui, rempli de sève et fort de toute chose,
Enfante incessamment et jamais ne repose.
C'est lui qui pousse aux cieux les chênes les plus hauts,
C'est lui qui fait jaillir les hommes les plus beaux.
