Sœur Anne éprouvait une bien douce jouissance en voyant Constance caresser son fils. Madame de Montreville ne pouvait se lasser de le considérer, car elle trouvait dans ses traits quelque rapport avec ceux de son époux. M. Ménard regardait sœur Anne avec commisération : il était bien loin de se douter que cette pauvre mendiante était cette jeune fille qu'il avait aperçue dans le bois de Vizille, assise auprès de Frédéric. Comment aurait-il pu la reconnaître!.
il ne l'avait vue qu'un moment et alors elle était rayonnante de plaisir et d'amour, alors ses traits charmants n'étaient point flétris par les larmes et la douleur; la fatigue d'une route pénible, des souffrances sans cesse renaissantes, n'avaient point encore rendu sa démarche chancelante.
Enfin, Ménard n'avait jamais su que ia jeune fille était muette; il ne pouvait donc, en ce moment, soupçonner qu'elle était devant lui.
— Savez-vous écrire, pauvre femme ? dit Constance à sœur Anne. Celle-ci lui fait signe que non. Quel dommage!.
J'aurais voulu savoir le nom de ce joli enfant I.
La jeune muette regarde vivement autour d'elle. On l'a conduite dam une salle basse qui donne sur le jardin. £ Ue

en sort en faisant signe à Constance de la suivre. Elle casse une branche au premier buisson; puis se penchant vers la terre, elle trace sur le sable qui couvre les allées du jardin le nom de son enfant.
