Elle était d'autant plus embarrassée qu'en cett i matière elle n'osait s'en rapporter à son sentiment personnel, très net et très franc, qui l'eût guidée à coup stJr. A n'é
Icoûter que son instinct, il luesephjait que Jacques était supérieur à Arthur et qu^$èÊbi4'aàïCritique lui-même; elle lui trouvait tout ce qui manqùq&amp;hez eux, et. tout ce? qu'elle aimait, la génér^sité,/.VéM|à^D|, la poésie; mais. I elle était si bien habituée à. çrttfeniJre/|e Critique parler des,
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vraies règles de l'art, des lois de la raison, des secrets de la science, qu'elle se croyait naïvement incapable de rien décider à cause de son ignorance, et qu'elle s'accoutumait à regarder la littérature comme une chose exceptionnelle, compliquée, extraordinaire, comme l'algèbre, le sanscrit ou la philosophie. Or, il n'y avait pas à dire, un docteur i en cette science avait tâté le pouls à l'esprit de Jacques, et il l'avait condamné. Ainsi Jacques n'était ni un génie, ni un aigle, il était tout simplement un des plus humbles et des plus mesquins parmi les deux ou trois mille petits jeunes gens qui, sur le pavé de Paris, traînent la savate  littéraire. ' Elle souffrit beaucoup dans sa vanité, mais cependant elle ne cessa point pour cela d'aimer Jacques. Certes, elle eût préféré être fière de lui; mais en pensant qu'il n'était qu'un déshérité, elle se sentit prise à son égard d'une tendresse maternelle, et elle se dit: « Ne laissons point paraître la lumière qui s'est faite en moi, et entretenons-le dans son illusion, dans sa vanité littéraire. »
Mais la réflexion, en lui présentant les choses sous un autre aspect, venait corrompre cette joie. En réalité c'était non seulement le grand avenir qui se fermait devant eux, la belle carrière du succès, de la gloire et de la fortune ; mais c'était le petit avenir, le pain du ménage, la sécurité, l'honnèteté. Si Jacques n'était qu'un mauvais littérateur, incapable cependant de faire autre chose que de la littérature, comme cela se voit trop souvent, que deviendrait-elle? que deviendraient-ils tous deux?
Un soir que son frère et Jacques étaient à dîner dans le quartier Latin, et que le Critique était retenu chez lui par un accès de goutte, Chaisemartin, en arrivant à l'heure ordinaire, la trouva seule, plongée plus que jamais dans ses tristes réflexions.
