Je n'attends pas une seconde invitation, et je m'assieds, non loin d'elle, sur le seuil élevé de la porte. Là, je m'assoupis aussitôt.
— Vous êtes mal ici pour reposer, me dit-elle ; allez vous jeter sur mon lit.
J'accepte encore cette nouvelle offre et je me confonds en remerciements. Dans cette molle position, je me trouvai trop heureux pour céder de suite au sommeil : je goûtais ce bonheur si souvent caressé dans mes rêves poétiques ; je respirais enfin sous le chaume et j'appréciais par ma propre expérience cette vertu hospitalière des campagnes si vantée dans les livres.
D'ailleurs, j'ai entendu la fermière parler à une personne qui vient de lui apparaître. J'ai les yeux fermés, mais l'oreille au guet : Hé ! belle dame, est-ce que vous n'entrez pas, aujourd'hui ?
Certainement, ma chère Louison. Est-ce que je pourrais passer devant toi sans te souhaiter un petit bonjour ?
— Où allez-vous donc ainsi par cette grosse chaleur ?
— Je cherche quelqu'un qui veuille bien se charger de me trouver une voiture pour retourner demain à la ville.
— Je m'en charge moi-même, chère dame, répond la fermière en baissant le ton de sa voix.
— Pourquoi me parles-tu si bas, ma mie ?
La fermière montre par un coup d'œil le lieu où je suis et dit à la nouvelle venue : c'est un jeune monsieur qui était accablé de chaleur et de fatigue ; il passait là-devant, comme vous, je l'ai hardiment engagé à entrer pour se reposer.
— Tu as fort bien fait, ma bonne Louison, ton action doit être agréable à Dieu. C'est fort bien d'exercer ainsi l'hospitalité.
Voyez, chère dame, comme il dort bien !
Va l'embrasser, ma mie.
