Timon. — Vous avez beau vous en moquer, rien n'est plus sérieux. Oui, je le soutiens, que je me hais souvent, et que j'ai raison de me haïr. Quand je me trouve amolli par les plaisirs, jusqu'à supporter les vices des hommes, et prêt à leur complaire ; quand je sens réveiller en moi l'intérêt, la volupté, la sensibilité pour une vaine réputation parmi les sots et les méchants, je me trouve presque semblable à eux, je me fais mon procès, je m'abhorre, et je ne puis me supporter.
Alcibiade. — Qui est-ce qui fait ensuite votre accommodement ? Le faites-vous tête à tête avec vous-même sans arbitre ?
Timon. — C'est qu'après m'être condamné, je me redresse et je me corrige.
Alcibiade. — Il y a donc bien des gens chez vous ! Un homme corrompu et entraîné par les mauvais exemples ; un second qui gronde le

premier ; un troisième qui les raccommode, en corrigeant celui qui s'est gâté.
Timon. — Faites le plaisant tant qu'il vous plaira : chez vous la compagnie n'est pas si nombreuse ; car il n'y a dans votre cœur qu'un seul homme toujours souple et dépravé, qui se travestit en cent façons pour faire toujours également le mal.
Alcibiade. — Il n'y a donc que vous sur la terre qui soyez bon ; encore ne l'êtes-vous que dans certains intervalles.
Timon. — Non, je ne connais rien de bon ni digne d'être aimé.
