C'est lui qui de la guerre arbora le signal ;
C'est lui de qui l'orgueil, à sa nièce fatal,
De ce trône à vos yeux faisant briller les charmes, Vous fit prendre imprudente et mon titre et mes armes. Pour me perdre, en effet, que n'a-t-il point tenté ! N'a-t-il point, par vous-même en secret excité. Armé le continent, et ses rois, et ses prêtres,
Pour m'arracher un droit reçu de mes ancêtres, Qu'un règne glorieux affermit à son tour,
Et que du peuple anglais a consacré l'amour? Naguère, gouverné par vos sourdes pratiques,
Sixte a lancé sur moi les foudres catholiques; Philippe préparait des foudres plus puissants;
Mais l'Espagne, épuisée en apprêts menaçants,
De sa flotte en espoir inondant mes rivages,
Avait dans ses calculs oublié les orages.
J'ai triomphé. Le ciel a montré hautement Que vos rois de son nom s'armaient injustement. Mes sujets sont heureux; mes provinces, tranquilles; Je vois partout mes champs pleins de moissons fertiles; Mes cités, de trésors ; d'armes, mes arsenaux ;
Et mes camps, de soldats; et mes ports, de vaisseaux. De l'Océan du nord je marche souveraine.
Sans doute je comprends qu'une semblable reine, Aux yeux de Sixte-Quint, ne saurait gouverner.
Je ne lui promets point, certes, de ramener

Ces jours où le roi Jean, lâche autant que barbare, Rendait le sceptre anglais vassal de la tiare ;
Je ne le flatte point de ramper sous ses lois Comme y rampent Philippe et les faibles Valois ; Fille de Henri Huit, j'ose imiter mon père.
C'est donc une autre reine en qui l'église espère.
