Amie, écoutez-moi, et vous connaîtrez les motifs de ma résolution. Il y a vingt-deux ans, Mignonne, par une froide soirée d'hiver, un tout petit enfant, à peine âgé de deux mois, avait été laissé à la garde de Dieu sur le banc de pierre qui avoisine le seuil de cette maison. Cette pauvre créature abandonnée, le froid qui venait de la réveiller allait sans doute la faire mourir, lorsque le Ciel amena près d'elle un homme compatissant qui, touché de pitié, jura de rendre à l'orphelin les parents qu'il avait perdus. Cet homme généreux, chère Mignonne, c'était votre père ; l'enfant, c'était moi. Vous n'étiez point née encore, et votre mère, dans sa pensée, me destinait sans doute à remplacer l'enfant qui lui faisait défaut. Vous vîntes au monde, mais votre naissance ne nuisit jamais un seul instant au pauvre enfant trouvé, car vos parents ne lui retirèrent rien de la part d'affection et de caresses qu'ils lui avaient si généreusement donnée. Jamais je n'eusse pu croire que je n'étais pour eux qu'un fils adoptif, si le hasard ne me l'eût appris. Quelle douleur me causa cette découverte, et combien il me fallut de temps pour la calmer! J'avais vécu jusqu'alors tranquille et joyeux ; j'avais cru posséder un père, une mère, une soeur qui m'aimaient, que j'aimais aussi, et soudain la réalité m'apparaissait : je n'étais plus rien pour eux qu'un étranger. Cependant, cette révélation m'avait rendu

plus attaché encore au toit hospitalier qui avait abrité mon infortune. L'instruction que j'avais reçue me permettait de conquérir en peu de temps une position brillante, et pourtant je choisis la profession que votre père avait pratiquée et honorée. Mais, je dois vous l'avouer, Mignonne, la reconnaissance ne guida pas seule mon choix ; j'y fus déterminé surtout par cette pensée, qu'en suivant une autre carrière, il fallait vous quitter, et mon coeur ne pouvait se résoudre à se séparer des seuls êtres qui m'eussent aimé.
