II
Tandis que Claude-Stanislas Matingùet battait le rappel avec Son foret et un gros sod sur l'étain de son côntptoir, et s'accompagnait en sifflant pour se distraire de son impatience, un jeune homme bien connu dans lé quartier', entra dans sa boutique. Son nom était Jean, mais le plus souvent on l'appelait de ~l'uhdësës surnoms, Job, à cause de sa misère, ou ~(l'autrefois, Hercule, à cause de sa force prodigieuse, êt le pauvre aiable ne sortait de la Biblequepour entrer dans la mythologie.
~f Quand on le voyait pour la première fois, on ne savait trop quel nom lui donner tant sa nature était phénoménale. Tout en lui ressemblait à une gageure, à un

dén. Grand comme un mât, maigre comme une corde, on eût dit un squelette ambulant, une ébauche fantastique, un caprice, un hasard, au sommet duquel reposait impassible une tête pâle, brûlée par le soleil, fouettée par le froid, et dont le front intelligent abritait deux yeux superbes, au regard indifférent, perdu, jusqu'à ce qu'un éclair d'amour ou de mépris le rendît soudain flamboyant la lèvre gardait toujours son pli amer, mais souriant quand même, et laissait voir par intervalles des dents éclatantes et plantées comme celles d'un Indien suffisante à la moustache et au menton, la barbe était rare sur les joues, et la chevelure plate mais fournie et brillante, filait très-bas, encadrant le visage d'une funèbre auréole. Et malgré tout, cette tête avait sa beauté, mais sa beauté philosophique, cette beauté qui n'existe point pour une femme, parce qu'elle n'a rien de joli, beauté inutile dont l'âme fait tous les frais.
