Celte littérature romande, certes, a ses faiblesses et ses lacunes. Nous n’avons point l’habitude de la surfaire. Nous connaissons assez par où elle pèche ; M. Rod le dit fort justement après Warnery, après M. Philippe Godet, après tant d’autres. Elle est souvent timorée, juste milieu, elle verse dans le prêchiprêcha, elle redoute le mot propre et l’idée carrément exprimée, elle n’a pas assez le souci de la forme, elle est inesthétique, tout ce que l’on voudra. Mais encore serait-il juste de ne la juger que par ses œuvres marquantes et de ne pas mettre à son compte tous ces romans édifiants et tous ces volumes de vers sirupeux qui font à M. William Ritter l’effet d’un « émétique sucré »; pas plus que nous ne mettons au compte de la littérature française les inepties et les immondices enveloppées de papier jaune que les éditeurs parisiens nous envoient chaque jour par ballots. Il faut d’abondantes couches de fumier pour faire éclore quelques rares fleurs de l’esprit. Et en vérité M. Rod va un peu loin en attribuant à notre littérature romande (laquelle n’existe pas) certaines chansons pauvres de rime et d’idée que nos étudiants s’en vont chantant dans leurs fêtes bachiques. Que M. Rod daigne un jour prêter l’oreille aux habituels refrains des étudiants de Paris, il devra convenir que, tout en étant plus malpropres, ils ne sont pas beaucoup plus littéraires. La Libre Sarine n’est point un immortel chef-d’œuvre, non plus que ce Roulez, tambours, qui ne méritait guère les honneurs du bronze ; n’empêche que nous aimons autant entendre nos étudiants célé

brer en chœur les vertus du républicain armé de sa carabine, que de les ouïr chanter « Viens poupoule ! » en s’efforçant, comme les élégants de nos banlieues, d’imiter l’accent de Montmartre, tel qu’on l’apprend au casino de l’Espérance. Et la littérature n’a rien à voir à tout cela.
