— Oh! madame, je ne crains pas de m'ennuyer. Je suis déjà en grande amitié avec vos arbres et vos prairies, et d'ailleurs il est si facile d'être heureux!
— Le croyez-vous vraiment? me dit-elle. Au reste, vous avez peut-être raison. Il y a une époque de la vie où l'on est assez habile pour cueillir les roses sans se blesser aux épines.
— Je n'en sais rien, madame. En fait de roses et d'épines, il n'y avait guère à mon couvent que des pavots.
— C'est encore mieux, mon enfant. Il n'y a pas de moment plus facile que celui où les peines et les joies sont également en perspective. La distance,

24 JEANNE DE VAUDREUIL.
qui diminue les premières, grandit les secondes.
— Comment cela? demandai-je.
— Ce double lointain, reprit-elle, nous dérobe à la fois et les détails du malheur et le morcellement de nos joies. Ce. n'est pas le malheur dans son ensemble qui fait souffrir, ce sont ses détails. Ce n'est pas une joie qui suffit à nous rendre heureux, non, il nous les faudrait toutes à chaque instant.
Je me penchai pour voir une miniature qui était sur la table, et je reconnus sans peine M. de Vaudreuil. Il était plus jeune sur ce portrait que lorsque je l'avais vu, et l'expression de sa figure, bien que vive et passionnée, avait quelque chose de plus paisible et de plus confiant.
— Le trouvez-vous ressemblant ? demandai-je à la marquise.
— Il l'était, répondit-elle.
Son teint s'était un peu animé en disant ces mots. Elle se leva pour me faire admirer quelques tableaux, puis s'approchant de M. de Lussac qui venait d'entrer :
— Mon oncle, dit-elle, j'ai une lettre de Victor.
