O bois ! ô prez ! ô monts ! ô vous qui la cachez, . Et qui contre mon gré l'avez tant retenue, Si jamais de pitié vous vous vistes touchez, Hélas ! répondez-moi, qu'est-elle devenue ?
Fut-il jamais mortel si malheureux que moy ? Je lis mon infortune en tout ce que je voy ; Tout figure ma perte, et le ciel et la terre A l'envy me font guerre.
Le regret du passé cruellement me point, Et rend l'objet présent ma douleur plus aiguë : Mais las! mon plus grand mal est de ne sçavoir point, Entre tant de malheurs, ce qu'elle est devenue.
Ainsi de toutes parts je me sens assaillir ; Et, voyant que l'espoir commence à me faillir. Ma douleur se rengrège,. et mon cruel martyre. S'augmente et devient pire.
Et si quelque plaisir s'offre devant mes yeux Qui pense consoler ma raison abbatue, Il m'afflige, et lé Ciel me serait odieux Si là-haut j'ignorois ce qu'elle est devenue.
ï88 STANCES.
Gesné de tant d'ennuis, je m'étonne comment. Environné d'Amour et du fascheux tourment Qu'entre tant de regrets son absence me livre, Mon esprit a pu vivre.
Le bien que j'ay perdu me va tyrannisant, De mes plaisirs passez mon ame est combatue ; Et ce qui rend mon mal plus aigre et plus cuisant, C'est qu'on ne peut sçavoir ce qu'elle est devenue.
Et ce cruel penser qui sans cesse me suit, Du trait de sa beauté me pique jour et nuit, Me gravant-en l'esprit la misérable histoire D'une si courte gloire.
Et ces biens qu'en mes maux encor il me faut voir Rendroient d'un peu d'espoir mon âme entretenue, Et m'y consolerais, si je pouvois sçavoir Ce qu'ils sont devenus, ce qu'elle est devenue.
