El 27 de enero de 1945, los soldados del Ejército Rojo encontraron cerca de 7 mil sobrevivientes en el campo de exterminioFoto: AFP Guillaume Lavallée y Michael Blum | AFPEl 27 de enero de 1945, los soldados del Ejército Rojo entran en el campo de exterminio de Auschwitz-Birkenau. donde encuentran a cerca de 7 mil sobrevivientes hombres y mujeres.	Las tropas aliadas habían comenzado la liberación de los campos de concentración y exterminio el 24 de julio de 1944 con el descubrimiento de Majdanek (cerca de Lublin en Polonia) por parte del Ejército Rojo. Terminará el 8 de mayo con la liberación de Theresienstadt (o Terezín en checo) al norte de Praga.	Con los años, la tinta ha ido perdiendo color, la piel está arrugada, los tatuajes se camuflan entre los pliegues del tiempo, al igual que la memoria colectiva del Holocausto del que son los últimos testigos, los últimos supervivientes, las últimas voces de un infierno que pone en duda alguna retórica antisemita.	Es el caso de Szmul Icek, de 92 años y nacido en Polonia, que al principio de su relación con su esposa Sonia le ocultó que había sobrevivido a Auschwitz. La pareja, que vivió mucho tiempo en Bélgica, mantiene en las paredes de su departamento en Jerusalén dos fotos "en blanco y negro" muy diferentes.	Con un polo azul claro, la cabeza sin pelo con manchas propias de la vejez y cubierta con una kipá, el antiguo número 117568 de Auschwitz se comunica sobre todo a través de los ojos. Sus pupilas se dilatan, su boca se bloquea, su cuerpo se crispa con el recuerdo del destino de sus hermanas y de sus padres.	"Había un canal y había que correr de cada lado y echar la ceniza al agua. No sabía lo que hacía. Cuando regresé le pregunté a un señor mayor: '¿Qué he hecho?' Me preguntó cuándo había llegado y le respondí: 'Ayer'. Y me dijo: 'toda tu familia fue reducida a cenizas en este canal cuatro horas después de su llegada'. Es ahí cómo comprendí dónde estaba".	En su pequeño departamento en las afueras de Tel Aviv, Malka Zaken, de 91 años, vive rodeada de muñecas, algunas todavía en sus envoltorios de cartón y plástico. A otras, les habla. "No te preocupes Sean, no es alemán, no me va a llevar", dice a una de las muñecas, bautizada con un nombre estadounidense, a la llegada de un periodista.	"Cuando era pequeña mi madre me compraba muchas muñecas, pero a ella los nazis la quemaron directamente. Cuando estoy con las muñecas, me acuerdo de ella, es como cuando era una niña en casa, pienso en ello todo el tiempo", dice esta señora que pasa sus tardes viendo telenovelas románticas bajo la mirada de su cuidadora asiática.	En Auschwitz, "nos pegaban todo el tiempo, estábamos desnudas y nos pegaban... no me olvido de nada, no me olvido de lo que sufrí, de los golpes que me dieron. ¡Qué infierno! No sé cómo pude sobrevivir", dice Malka mientras muestra su espalda. "Tras la liberación, no dormía, me despertaba por la noche gritando, tenía miedo y durante mucho tiempo recibí ayuda psicológica".	"Nadie puede imaginarse cuán duro era el hambre en Auschwitz. Nos daban, por ejemplo, una sopa. Una sopa que era agua con algunos trozos de papa que flotaban en ese líquido. Era la sopa para todo el día. O nos daban una pequeña papa o nos daban un trocito de pan. No nos comíamos todo el pan porque lo queríamos guardar para después porque a lo mejor no podíamos soportar el hambre", dice este hombre enjuto de 90 años.	Danny Chanoch, un judío procedente de Lituania recuerda haber caminado días y días con un frío polar, y rascaba el suelo con la esperanza de llegar a la hierba helada bajo la nieve para comer algo. Todavía recuerda las imágenes de supervivientes que comían, dice, la carne de prisioneros asesinados por los alemanes.	Después de la guerra y siendo niño sin un centavo, Danny Chanoch encontró a su hermano Uri. Fue en Boloña, Italia. Un italiano les tomó una foto. Y la imagen color sepia de los dos jóvenes hermanos en zapatillas, sin familia, está colgada en su vivienda rodeada de limoneros en un pueblo con clima y ritmo mediterráneo, entre Tel Aviv y Jerusalén.	Suele soltar peroratas filosóficas acordándose de los campos: "A veces me digo: ¿cómo habría podido vivir sin Auschwitz?". "Esto me ha permitido no olvidar lo esencial, de hacer lo que me apetecía hacer. Me llevaron ahí, es una parte de mi vida", dice. "Sobrevivir es la regla del juego. La vida es una cuestión de milímetros y de segundos, una cuestión de saber dónde estás y en qué momento. Y yo creo que este (instinto) corre por mis venas".	Desde Italia, Danny y su hermano emigraron clandestinamente a Palestina, entonces bajo protectorado británico. Otros supervivientes del Holocausto llegaron más tarde a una tierra que se convertiría en un país, Israel, y que rápidamente promulgó una ley que castigaba con la pena de muerte los crímenes contra el pueblo judío, contra la humanidad y los crímenes de guerra.	Esta ley ayudó a colgar a Adolf Eichmann, teniente coronel de las SS responsable del envío de los judíos a los campos de la muerte, capturado 15 años después de la guerra en Argentina y juzgado en Jerusalén. Un proceso faro. Para Shmuel Blumenfeld, el caso Eichmann supone un punto de inflexión en la historia.	"Un día que le llevaba la comida, subí la manga para que viera mi número tatuado. Lo vio, pero hizo como si nada. Terminó de comer y le pregunté en alemán si estaba bueno. Dijo que sí, le propuse si quería más, dijo que sí y le volví a servir. Después, le volví a mostrar mi número de Auschwitz y le dije: 'tus hombres no terminaron el trabajo, pasé allí dos años y sigo con vida", recuerda Blumemfeld, al reconstruir la escena en alemán antes de traducirse él mismo al hebreo.	"En una ocasión, Eichmann gritó quejándose de que no lograba dormir, que había mucho ruido. Y le dije: no estamos en la oficina de Adolf Eichmann en Budapest, estás en la oficina de Schmuel Blumemfeld", dice sentado con la mirada fija en el periodista. "Mi madre me dijo: 'Nunca olvides que eres judío y le obedecí'", dice este hombre que hizo su carrera en los servicios penitenciarios israelíes.	Elegante, enérgica, ferozmente independiente, Batsheva Dagan sólo pensaba en una cosa cuando escapó a la muerte: "Vivir para contarlo". Casi con 95 años, esta mujer que trabajó en el corazón del campo de Birkenau, el "Kanada", depósito de las pilas de zapatos y objetos confiscados a los detenidos, y tenía que quemar las maletas de los judíos que llegaban al campo, escribe libros para niños sobre el Holocausto.	¿Cómo enseñar todo esto a los jóvenes? "Trato de hacer de mi experiencia en el campo algo positivo para los niños, educativo. No cuento sólo el horror del Holocausto, sino también las cosas maravillosas, como la ayuda, el apoyo mutuo, la capacidad de compartir un pedazo de pan, la amistad... Seguimos siendo seres humanos", dice. "Estoy viva... He sufrido, pero he vencido".	Cuentan su "victoria" en poemas, en sus memorias, pero sobre todo en cada día que viven, cada vez que sus hijos pasan a hacerles una visita, que sus nietos consiguen un logro en la vida, cada vez que su mirada se posa en las fotos de familia, allí donde los retratos de los padres asesinados están cerca de los de los hijos de los que sobrevivieron.	Szmul Icek, después de haber escondido su tatuaje de Auschwitz toda su vida, disimulado bajo las mangas largas de las camisas ha empezado a mostrarlo estos últimos años. "Tú no querías mostrarlo. Ahora, lo primero que haces cuando entras en un taxi, es eso", le recuerda su esposa Sonia, mostrando el antebrazo tatuado.	Las tropas aliadas habían comenzado la liberación de los campos de concentración y exterminio el 24 de julio de 1944 con el descubrimiento de Majdanek (cerca de Lublin en Polonia) por parte del Ejército Rojo. Terminará el 8 de mayo con la liberación de Theresienstadt (o Terezín en checo) al norte de Praga.	Con los años, la tinta ha ido perdiendo color, la piel está arrugada, los tatuajes se camuflan entre los pliegues del tiempo, al igual que la memoria colectiva del Holocausto del que son los últimos testigos, los últimos supervivientes, las últimas voces de un infierno que pone en duda alguna retórica antisemita.	Es el caso de Szmul Icek, de 92 años y nacido en Polonia, que al principio de su relación con su esposa Sonia le ocultó que había sobrevivido a Auschwitz. La pareja, que vivió mucho tiempo en Bélgica, mantiene en las paredes de su departamento en Jerusalén dos fotos "en blanco y negro" muy diferentes.	Con un polo azul claro, la cabeza sin pelo con manchas propias de la vejez y cubierta con una kipá, el antiguo número 117568 de Auschwitz se comunica sobre todo a través de los ojos. Sus pupilas se dilatan, su boca se bloquea, su cuerpo se crispa con el recuerdo del destino de sus hermanas y de sus padres.	"Había un canal y había que correr de cada lado y echar la ceniza al agua. No sabía lo que hacía. Cuando regresé le pregunté a un señor mayor: '¿Qué he hecho?' Me preguntó cuándo había llegado y le respondí: 'Ayer'. Y me dijo: 'toda tu familia fue reducida a cenizas en este canal cuatro horas después de su llegada'. Es ahí cómo comprendí dónde estaba".	En su pequeño departamento en las afueras de Tel Aviv, Malka Zaken, de 91 años, vive rodeada de muñecas, algunas todavía en sus envoltorios de cartón y plástico. A otras, les habla. "No te preocupes Sean, no es alemán, no me va a llevar", dice a una de las muñecas, bautizada con un nombre estadounidense, a la llegada de un periodista.	"Cuando era pequeña mi madre me compraba muchas muñecas, pero a ella los nazis la quemaron directamente. Cuando estoy con las muñecas, me acuerdo de ella, es como cuando era una niña en casa, pienso en ello todo el tiempo", dice esta señora que pasa sus tardes viendo telenovelas románticas bajo la mirada de su cuidadora asiática.	En Auschwitz, "nos pegaban todo el tiempo, estábamos desnudas y nos pegaban... no me olvido de nada, no me olvido de lo que sufrí, de los golpes que me dieron. ¡Qué infierno! No sé cómo pude sobrevivir", dice Malka mientras muestra su espalda. "Tras la liberación, no dormía, me despertaba por la noche gritando, tenía miedo y durante mucho tiempo recibí ayuda psicológica".	"Nadie puede imaginarse cuán duro era el hambre en Auschwitz. Nos daban, por ejemplo, una sopa. Una sopa que era agua con algunos trozos de papa que flotaban en ese líquido. Era la sopa para todo el día. O nos daban una pequeña papa o nos daban un trocito de pan. No nos comíamos todo el pan porque lo queríamos guardar para después porque a lo mejor no podíamos soportar el hambre", dice este hombre enjuto de 90 años.	Danny Chanoch, un judío procedente de Lituania recuerda haber caminado días y días con un frío polar, y rascaba el suelo con la esperanza de llegar a la hierba helada bajo la nieve para comer algo. Todavía recuerda las imágenes de supervivientes que comían, dice, la carne de prisioneros asesinados por los alemanes.	Después de la guerra y siendo niño sin un centavo, Danny Chanoch encontró a su hermano Uri. Fue en Boloña, Italia. Un italiano les tomó una foto. Y la imagen color sepia de los dos jóvenes hermanos en zapatillas, sin familia, está colgada en su vivienda rodeada de limoneros en un pueblo con clima y ritmo mediterráneo, entre Tel Aviv y Jerusalén.	Suele soltar peroratas filosóficas acordándose de los campos: "A veces me digo: ¿cómo habría podido vivir sin Auschwitz?". "Esto me ha permitido no olvidar lo esencial, de hacer lo que me apetecía hacer. Me llevaron ahí, es una parte de mi vida", dice. "Sobrevivir es la regla del juego. La vida es una cuestión de milímetros y de segundos, una cuestión de saber dónde estás y en qué momento. Y yo creo que este (instinto) corre por mis venas".	Desde Italia, Danny y su hermano emigraron clandestinamente a Palestina, entonces bajo protectorado británico. Otros supervivientes del Holocausto llegaron más tarde a una tierra que se convertiría en un país, Israel, y que rápidamente promulgó una ley que castigaba con la pena de muerte los crímenes contra el pueblo judío, contra la humanidad y los crímenes de guerra.	Esta ley ayudó a colgar a Adolf Eichmann, teniente coronel de las SS responsable del envío de los judíos a los campos de la muerte, capturado 15 años después de la guerra en Argentina y juzgado en Jerusalén. Un proceso faro. Para Shmuel Blumenfeld, el caso Eichmann supone un punto de inflexión en la historia.	"Un día que le llevaba la comida, subí la manga para que viera mi número tatuado. Lo vio, pero hizo como si nada. Terminó de comer y le pregunté en alemán si estaba bueno. Dijo que sí, le propuse si quería más, dijo que sí y le volví a servir. Después, le volví a mostrar mi número de Auschwitz y le dije: 'tus hombres no terminaron el trabajo, pasé allí dos años y sigo con vida", recuerda Blumemfeld, al reconstruir la escena en alemán antes de traducirse él mismo al hebreo.	"En una ocasión, Eichmann gritó quejándose de que no lograba dormir, que había mucho ruido. Y le dije: no estamos en la oficina de Adolf Eichmann en Budapest, estás en la oficina de Schmuel Blumemfeld", dice sentado con la mirada fija en el periodista. "Mi madre me dijo: 'Nunca olvides que eres judío y le obedecí'", dice este hombre que hizo su carrera en los servicios penitenciarios israelíes.	Elegante, enérgica, ferozmente independiente, Batsheva Dagan sólo pensaba en una cosa cuando escapó a la muerte: "Vivir para contarlo". Casi con 95 años, esta mujer que trabajó en el corazón del campo de Birkenau, el "Kanada", depósito de las pilas de zapatos y objetos confiscados a los detenidos, y tenía que quemar las maletas de los judíos que llegaban al campo, escribe libros para niños sobre el Holocausto.	¿Cómo enseñar todo esto a los jóvenes? "Trato de hacer de mi experiencia en el campo algo positivo para los niños, educativo. No cuento sólo el horror del Holocausto, sino también las cosas maravillosas, como la ayuda, el apoyo mutuo, la capacidad de compartir un pedazo de pan, la amistad... Seguimos siendo seres humanos", dice. "Estoy viva... He sufrido, pero he vencido".	Cuentan su "victoria" en poemas, en sus memorias, pero sobre todo en cada día que viven, cada vez que sus hijos pasan a hacerles una visita, que sus nietos consiguen un logro en la vida, cada vez que su mirada se posa en las fotos de familia, allí donde los retratos de los padres asesinados están cerca de los de los hijos de los que sobrevivieron.	Szmul Icek, después de haber escondido su tatuaje de Auschwitz toda su vida, disimulado bajo las mangas largas de las camisas ha empezado a mostrarlo estos últimos años. "Tú no querías mostrarlo. Ahora, lo primero que haces cuando entras en un taxi, es eso", le recuerda su esposa Sonia, mostrando el antebrazo tatuado.	1º de octubre de 1946 tras 218 días de audiencia: doce condenas a muerte (entre ellas una en rebeldía), tres condenas a cadena perpetua, dos condenas a veinte años de prisión, una a quince años y una a diez años.Auschwitz Mundo Levantan un monumento con "cenizas de víctimas del Holocausto" en Berlín Mundo Museo critica a Amazon por vender objetos inspirados en campo de concentración nazi Mundo Diario resucita a la "Anna Frank polaca"Más	Finalmente el quarterback de los Patriotas expresa su sentir por su rival OMG! 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Auschwitz, tatuado en la memoria
