. Aunque los organizadores del encuentro temen que el autor nacido en Coronel Pringles en 1949, y que desarrolló una obra narrativa y ensayística impar, no asista a su propia fiesta, de todos modos lo homenajearán el próximo sábado en el Festival César Aira. La cita será en la Plaza del Lector, a partir de las 18. Si bien el primer libro de Aira fue Moreira	Elogiado por colegas nacionales e internacionales, el mismo Aira se volvió personaje en sus fábulas, donde suelen ocurrir episodios tan mágicos como hilarantes, en escenarios diversos como Coronel Pringles, el barrio de Flores (donde vive el escritor), Rosario, las sierras de Córdoba, los alpes suizos, las islas del Caribe y la Patagonia. Suerte de atlas de la imaginación novelesca contemporánea, Aira es uno de los escritores más influyentes de la Argentina.	Fueron los mismos editores los que resolvieron festejar a Aira y su literatura en la Biblioteca Nacional. Ya confirmaron su presencia Gabriela Bejerman, Fernanda García Lao, Ana Ojeda, Strafacce, Mauro Libertella y Osvaldo Baigorria, entre otros. Ornella Benevento y Manuel Navarro pondrán música al encuentro que, en caso de lluvia, se realizará en la explanada de la institución.	En el festival habrá lecturas, música y venta de libros (todos de Aira, por supuesto) de las editoriales nacionales que puedan acercarse con su material. Además, participará su agente europeo, Michael Gaeb. El librero que jura tener los cien y más títulos del autor, Federico Sabot, no será de la partida. Los organizadores prometen, además, que compartirán un vino de camaradería para brindar a la salud del autor de El congreso de literatura	"Pensamos que era una buena idea celebrar a un autor vivo y en plena producción, de una manera desacartonada, no académica, simplemente releyéndolo en el marco de la plaza, justo en el día de su cumpleaños", agrega Jorgelina Núñez, que trabaja en la Dirección de Cultura de la Biblioteca Nacional. Los gastos del festejo correrán por cuenta de los editores.	No sólo en los cuentos orientales sucedían estas cosas. En pleno Occidente, y en un país tan descreído de magias y misticismos como la Argentina, su Presidente salía de incógnito por las noches, a mezclarse con el pueblo y palpar en persona sus dichas y sus penas. Pasada la medianoche se abría una puerta trasera en la Casa Rosada y una sombra furtiva se escurría por ella y se alejaba con paso rápido por las calles oscuras entre bancos y ministerios, moles desiertas y cerradas a esa hora, hasta llegar a los barrios populares, donde la vida no se detenía pasados los horarios de oficina. Allí adoptaba un paso más lento, de observador, y el mundo sobre el que presidía se abría para él.	No ganaba, ni buscaba, ningún rédito político con esta actividad, que mantenía en secreto. Lo movía algo tan ajeno a la política como era el amor. En la órbita de este sentimiento se volvía inmune al afán de los opositores, que mientras él fundía su corazón con la noche de los humildes, ellos velaban conspirando para que terminara su mandato antes de tiempo, y rebuscaban en los archivos pruebas de corrupción o cuentas secretas en el exterior. De madrugada el sueño de las almas vencía a la división de poderes, hacía a todos los hombres iguales bajo el manto de la compasión, y el Presidente, por su cargo, era todos los argentinos, y todos los argentinos eran él.	Miraba con curiosidad apasionada a los trasnochadores que parecían aglutinarse en islas de luz precaria. El colectivo que pasaba, violentamente iluminado, con unos pocos pasajeros adormilados, la pizzería en la que se demoraban los últimos comensales, la parejita que se abrazaba en un zaguán. Su anonimato estaba asegurado porque nadie nadie podría reconocerlo a partir de los retratos oficiales. Alguien con el que se cruzaba lo miraba extrañado, sintiendo algo que no sabía qué era, y probablemente le quedaría toda la vida la sensación de haber vivido un hecho trascendental, sin saber nunca qué había sido. El Presidente por su parte se sentiría responsable por ese hombre, como si lo hubiera soñado.	La ciudad guiaba sus pasos, como un cuento interminable. Detrás de las fachadas habían tenido lugar toda clase de dramas, serios o jocosos, graves o no. Ellos también pertenecían a la jurisdicción del sueño; en todos ardía el anhelo de la intervención de la realidad, la espera de la suerte alada que viniera a sacarlos de donde estaban y los llevara a la patria de los grandes deseos, al imposible. El Presidente, en su carácter de Hombre Providencial, estaba habilitado para intervenir, pero hacerlo privaría al destino de sus más bellas inminencias, por lo que se abstenía. Los argentinos tendrían que arreglárselas solos. En esa severa limitación encontraba una poesía que expresaba lo humano, la compasión y el sentido común.	El plasma de su electorado, en las horas muertas de la noche, se mostraba en distintas formas, ya eran los jóvenes que gastaban su salud y energía en la pérdida del tiempo y las drogas baratas, ya el anciano caminando con dificultad pero aferrándose a la vida. O los que revisaban la basura, los más pobres entre los pobres, que sin el menor resentimiento social negociaban su desesperanza hasta el amanecer en sus carritos. Qué humanidad. Y en el cielo, las estrellas que se hacía difícil ver por causa de la iluminación artificial de la ciudad, que formaba un globo amarillo que sólo las vistas más agudas lograban atravesar, las estrellas eran las almas de los argentinos muertos, las más brillantes las de los Presidentes que lo habían precedido. La Luna, entretanto, marcaba las horas con su paso.	
Los 70 años de César Aira: un cumpleaños sin cumpleañero en la Biblioteca Nacional