Otra historia de enamorados en tiempos extraños y convulsos. Sin ninguna opción de viajar a Francia, Cousin aprovechó los días de encierro para nutrir sus piernas con el rodillo, la carretera del ciclismo cuando no había asfalto. En ese tiempo de barbecho, Cousin cuidó del jardín de sus vecinos. Lo acicaló.	, demasiado ingenuo en aquel debate. El francés alteró el sistema nervioso del alemán. Guerra psicológica. "Le he tocado los cojones", resolvió entonces Cousin para explicar cómo pudo con la inocencia de Pollit. Con esa idea dejó atrás a Cosnefroy y Perez, que compartieron petate con él hasta que el barbudo Cousin se largó. El francés emprendió la marcha cuando se levantó la persiana de un día en el que el pelotón chapoteaba su dicha en el balneario. Digne-les-Bains les pillaba de paso. Era un lugar inspirador. Famoso por sus baños termales. No pudo verlo	Ese es el motivo por el que impera el instinto de protección entre los ciclistas, que evitaron riesgos en el tormentoso inicio en Niza, cuando rodaron como bolos, y que prefirieron la defensa al ataque el día después porque aún les dolían los costurones de tanta caída. Al tercero, los jerarcas del pelotón guionizaron un clásico; una fuga consentida de corredores entusiastas pero menores que meció al pelotón. Los favoritos tamborilearon las horas con los dedos cruzados en el manillar. No perder es ganar. Así atraviesa el Tour Mikel Landa, golpeado en el estreno. "Justo el golpe fue donde me fisuré las dos costillas en invierno en aquel atropello y ayer (por el domingo) me levanté preocupado, pero salvé el día y hoy (por ayer) ya me he encontrado mejor. Por suerte no ha sido nada y esperemos que no me vuelva durante el Tour", argumentó Landa, a salvo, relajado en meta, a la espera del primer final en alto de la	Ese fue el hilo conductor de la epopeya de Cousin en su frenesí hacia ninguna parte, aunque en realidad buscaba el reencuentro con un amor imposible. El tiempo le marchitó la ilusión. No volvería a abrazar Sisteron, un bello enclave perteneciente a la ruta de Napoleón, la travesía que recorrió el emperador en su regreso a la isla de Elba.	El francés cruzó las manos sobre la tija. Se crucificó. Minero. Clase obrera y orgullo. A trabajar. Agachó la cabeza y picó piedra durante 182 kilómetros. "Fiona, no me esperes para cenar. Tengo que dormir. Estoy reventado". No encontró oro en Sisteron. El enclave fortificado que tembló con la guerra de los Cien Años no le parecía tan bello a Cousin. "No es para tanto", se dijo. Tampoco a Van Aert o Cosnefroy. Los dos caídos.	La belleza que esquivó a Cousin la encontró Caleb Ewan, que descubrió el éxtasis. Síndrome de Stendhal. Ewan dio con la victoria por una pequeña rendija, apenas un palmo, que el australiano adrenalínico atravesó como un rayo. Era el espacio de aire que quedaba entre el codo derecho de Sagan y las vallas. Ewan encontró allí una avenida. Fue una maniobra escalofriante. Un acto de fe. Mitad coraje, mitad locura. Después, disparado, resolvió por el flanco izquierdo de Bennett, que no esperaba al australiano. A menos de 50 metros del final, Ewan apareció por el ángulo muerto. El irlandés tuvo que claudicar.	"Para ganar hay que arriesgar", dijo el velocista australiano, un pequeño cohete de bolsillo ajeno a los esprinters académicos, tipos altos y fuertes. Culturistas de la velocidad. Heterodoxo, Ewan es pequeño, pero matón. Hormiga atómica. Un hombre bala. Con ese impulso único, asomado a la barandilla del manillar, con el cuerpo cargado hacia delante, a punto de volcar, remontó a Sagan por el costado derecho y a Bennett por el costado izquierdo. Trazó una S en pleno vuelo. Superman. Después gesticuló su victoria batiendo los brazos a las mismas revoluciones que sus piernas. Ewan es el programa de centrifugado sobre una bici. Escueto, enjuto, pero gigantesco cuando se trata de esprintar, el australiano se coló en Sisteron. El amor imposible de Cousin.	
El imposible amor de Cousin