como imagen para la inverosimilitud narrativa de la parte final de la película, bien podría servir también para expresar el mayúsculo reto artístico y profesional que se plantea como guionista y director de un relato con propósitos de simpatía acerca de una de las lacras más tristes de la vida contemporánea. Y sale bien parado durante al menos dos tercios de la historia. Lo que no es poco.	pero sobre todo hay riesgo a la hora de abordar un tema peliagudo con cordialidad, con momentos cómicos (negros), y sin que la amargura desaparezca por excesivo blanqueo. El grupo de hombres y una única mujer que protagonizan los dos primeros tercios de película, hundidos en el socavón de la ruina económica, el paro, la soledad, el alcoholismo, los delirios de grandeza, la separación sentimental, el dolor por la enfermedad mental de una madre o la discapacidad de un hijo, la indolencia, la inseguridad y, en fin, la tristeza, está confeccionado a partir del trazo esquinado. Donde a un momento de evidente simpatía puede suceder, en apenas unos segundos, un doloroso sentimiento de derrota.	Ayudado por un formidable conjunto de intérpretes masculinos tan distintos como se exige en las buenas películas, tanto en el físico como en la personalidad (Mathieu Amalric, Guillaume Canet, Benoît Poelvoorde, Jean-Hugues Anglade), y un grupo de mujeres de apariencia más fuerte que sus maridos, padres y amigos, Lellouche lleva su historia, de cauces complicados, con tono de sentido y muy serio disparate: todos ellos expulsan su desconsuelo por medio de unas insólitas clases de natación sincronizada masculina.	Sin embargo, hacia la hora de película, tras una recaída, el gran personaje de la entrenadora alcohólica y acosadora deja paso a otro rol femenino, este monolítico, con poca gracia, e interpretado de una forma excesivamente gritona y antipática por la habitualmente encantadora Leïla Bekhti. A partir de ahí, el tono inicial, casi de comedia independiente americana, amparado por la inconfundible banda sonora de Jon Brion, cede terreno. Y lo hace a favor de un último tercio de notorias ínfulas de comedia popular francesa, que, de todos modos, es muy posible que haya sido la clave para llevar a cuatro millones de espectadores a los cines. Pero Lellouche, sin llegar a estropear del todo su obra, confunde el triunfo personal con el título colectivo en un desenlace demasiado impostado.	
La gracia de la depresión