Es normal que la Reina esté trastornada. Diecisiete hijos tuvo y los diecisiete murieron. Su mundo es dolorosamente cómico: siendo la mujer más poderosa de Inglaterra, lo que más necesita es cariño, no reverencias. Cuidados paliativos en la intimidad, no servilismo y lisonjas. Rodeada de 17 conejos que simbolizan esas 17 pérdidas, la Reina vive protegida por una consejera tan astuta como entregada a la causa. Ordena y manda en un delicado juego de protección y diatriba. Cuando una tercera mujer entra en ese mundo de palacios y miserias, el orden impuesto salta por los aires y se instaura una competencia feroz por llevarse las preferencias reales.	Ahí vale todo: autolesionarse para hacerse pasar por víctima, envenenar, mentir, fingir amor, masturbar con cara de aburrimiento para librarse del enojoso engorro de satisfacer a un hombre, maniobrar en la oscuridad para que la Reina sea sumisa y las rivalidades se resuelvan sin contemplaciones, aunque cuesten una cicatriz profunda. La favorita lanza al fango a la recién llegada y la invita a fingir ser un monstruo: elocuente manera de presentarla en suciedad. Luego, sin apenas concesiones al	de época tradicional, Lanthimos, apoyado en tres actrices sobresalientes, se desmenuza sin prisas (impacientes abstenerse) ese juego de cercanías al trono con un estilo que huye de la pompa y circunstancia (con alguna elección discutible, como el uso del ojo de pez o de la cámara lenta, suponemos que para ejemplificar la deformidad humana de los personajes) y retrata al trío femenino sin calidez alguna pero sin crueldad excesiva.	El oropel alberga ruinas, fracasos y desgarros de todo tipo: La favorita concluye con un final incómodo y desconcertante que abre heridas en lugar de cerrarlas, mientras sus inmensos salones y sus cacerías y sus comilonas acogen el ir y venir de hombres dibujados como marionetas, fantoches pintarrajeados que pasean sus ridículos pelucones por el lujo mientras el país se desangra y los conejos se apoderan del palacio.	
El palacio de los conejos