Los títulos de algunos de sus libros bastan para intuir sus preferencias y con qué frentes lidia: “Que sea la última vez”, “La noche soñada” (con la que ganó el Premio Primavera de Novela 2014) o “La parte escondida del iceberg”. También, significativos, sus relatos: “Mi lugar en el mundo eres tú” o “Viva la Dolce Vita”.	Madrid está pasteurizada, sin su sabor verdadero. Madrid es bulla y alegría y ese silencio la tiene amordazada. Pasear sin poder tomarse una caña, sin ver a los amigos, sin ir al cine, sin hacer la cola para el teatro o gritarse de pura vida en las terrazas es la peor ficción. A mi me gusta el costumbrismo de siempre. Y ahora no, no me va la ciencia ficción.	Es una fábula sobre la libertad y la necesidad de ser uno mismo. Lo dijo bien Aute: “reivindico el espejismo de intentar ser uno mismo”. Esta novela es la búsqueda de la felicidad y un grito al mundo: ¡con el amor bastaba! Y el reflejo biográfico está en todas las novelas, escribes para llenar vacíos, para desquitarte la realidad, contra las circunstancias. Como nuestro paso por el mundo es limitado un escritor tiene que aprovechar sus experiencias.	El pequeño Maxi era un niño de libros, pinturas y escritura. Ser hijo único en los años setenta era otro mundo: no había maquinitas ni móviles ni ordenadores… La ficción estallaba en la cabeza y la imaginación crecía y crecía. Un niño no es un proyecto del mayor que será, el hombre es lo que queda de aquel niño. En mi caso también.	trata de todos los que se sienten “diferentes” y se dirige a ellos. Pero, sobre todo, de cómo nos miran los demás. Reivindico la necesidad de ser feliz a toda costa, aunque los demás nos hagan la vida imposible con la mejor de sus intenciones. Elio es un niño diferente pero… ¿cómo actuamos los demás? ¿cómo actúa la familia?. Ahí está la trama. Un niño salta un gran charco, se siente feliz, raro, y la familia, al mismo tiempo, empieza a descomponerse. Los mejores mundos literarios están en el núcleo familiar.	Yo asocio la felicidad a tranquilidad: si estoy tranquilo estoy feliz. Sin más. Me da igual que sea en una terraza de cañas con mis primas, cenando con amigos en un pueblecito de Italia o pintando acuarelas. La Provenza me ayudó a escribir este libro. Todo lo que está saturado de sentidos, olfato, sabores, vista, es belleza. Y la belleza me gusta.	La novela recrea el mito del vuelo de Ícaro. Mi héroe también quiere escapar de la isla volando, salir de los problemas, hacer que su familia sea feliz y sentirse libre. El padre y la madre –Dédalo y Sol- hacen lo que pueden para salvar al hijo, con la mejor de las intenciones.	He leído las montañas de libros que se acumulaban en mi mesa y he releído historias que me gustan. Volver a “Olvidado Rey Gudú”, volver al “Gran Gatsby”, volver a “Moby Dick” o a leer a Georges Perec. Y he leído a Tallón, a Millás, a Muñoz Molina, a Lindo, a Grandes, a Vuillard, Vuong…	Los fantasmas de la infancia, en la madurez son tus amigos. Ignoro lo terapéutico que puede resultar escribir porque por mucho que lo haga no cambia el pasado. Sigue ahí. Quietecito. Ese no se mueve por muchas novelas que escriba. Salta al oír una canción, con una foto o el sabor de una comida. El pasado es lo que más futuro tiene porque es lo único que existe.	Porque la melancolía aviva los recuerdos y los colorea de nuevo. No es tristeza, ¡qué va!, es algo mucho más ligero. La melancolía tiene mucho de felicidad en la soledad. Será genético. En la mirada de mi abuela Irene había mucho de alegría y melancolía, y ese brillo me gusta. Me da paz.	
“Reclamo la necesidad de ser feliz aunque los demás te hagan la vida imposible”