Historia enraizadamente vasca que revisa la separación ideológica de una familia. Ese roto por el que las familias se pierden y que parece imposible de coser. Un dolor que se cultiva con mimo a ambos lados para que fructifique. Crezca sano y fuerte. Robusto. Del que poder estar orgullosos a cada lado. Convirtiéndose en	Es ahí donde cava Borja Ortiz de Gondra con preguntas como ¿dónde está la dificultad para entenderse?, ¿dónde está el punto en el que poder (con)dolerse? Son esas preguntas las que superan el conflicto concreto del que parte esta obra. La que la convierte en una historia universal. La que hace el silencio en la pequeña sala del Teatro Español y, más de una vez, pone la lágrima en el ojo. En el ojo ajeno del que lo ve desde fuera, del público. Incluso, pone alguna nota de humor, que lejos de ser humor negro, aunque la negritud es un factor importante (y no hay que contar más para evitar el	Espacio conformado por los sentimientos de una madre que ve cómo se pierden sus hijos. Uno, el que cuenta la historia, el autor, el propio Borja, porque deja ese lugar sentimental, al que niega toda posibilidad, para crear el suyo propio, lejos, muy lejos. Y el otro hijo, porque se queda y ese quedarse es un sepultarse en vida, un ahogarse en una situación incierta en la que resulta difícil nadar, sacar la cabeza, porque significarse tenía el correlato de condenarse.	sabe hacer presente, presentar, con humanidad. Mujer que busca su sitio para ella y para el cadáver de su madre en ese territorio sentimental de la familia. Un territorio vivido como hostil en el que le pesa el cadáver citado, enterrado allá en La Habana, donde vivió y murió sola y desterrada. Un cadáver al que ni unos ni otros dejan descansar en paz. Para el que se reclama un espacio, el de	Es así como lo que pasó en el País Vasco adquiere la dimensión humana que no tiene la Historia, la que no ofrecen ni los hechos ni los puros datos. Donde el sentimiento se personaliza y el dolor se expone. Tratando, de alguna manera, que la herida cicatrice. Pero siendo consciente de que si logra cicatrizar, la cicatriz quedará, va a quedar, y que, de vez en cuando, con el cambio de tiempo (¿político?) o de estación, como poco picará cuando no dolerá y dolerá en profundidad.	. Cómo esa pella de barro que el autor, o su sosias, dice hacer con la arena que recoge en el cementerio frente al mar en el que, ya sea de forma real o metafórica, se entierra esta familia. Y el público comprende de un modo poco racional, de una manera muy sentimental, cómo se entierran en cualquier parte del mundo las familias que en algún momento se rompieron, y ese roto se convirtió en desgarro, y ese desgarro en un dolor sin posibilidad de consuelo. Aunque el anhelo que tienen todos de poder consolarse, deja un sabor de esperanza en el cielo de la boca de un público que aplaude muy mucho cuando acaba la función.	
'Los otros Gondra', ¿hay consuelo para las familias rotas?