A Marcela Chocobar la asesinaron con saña el 6 de septiembre de 2015, Ayer la Justicia de Santa Cruz condenó a perpetua a Oscar Biott, considerado autor del delito, y a seis años de prisión a Ángel Azzolini, el segundo sospechoso, por encubrimiento. Infobae reproduce un texto que recorre la trama detrás de un caso que sacudió a la sociedad y que fue publicado originalmente en Revista Anfibia	La noche del fin del mundo tiene nombres de guerra fría. El antro donde se menean los patagónicos al ritmo de la bachata se llama Cuba. El otro, donde alternan con movimientos del pop latino, es Russia. A la medianoche de un viernes de agosto las mesas están casi vacías. Las sillas de cuerina roja ordenadas, puestas a punto. En la barra dos chicas mezclan indescifrables alcoholes de color en vasos de litro. Un grupo de chicos se los toman de largos tragos y ríen en la mesa que da a la calle. Es temprano para la noche de Río Gallegos, Russia se pone cerca de las tres de la mañana. A esta hora arden las "previas" en las casas bien calefaccionadas de la ciudad. Hacia el fondo, la pista vacía.	De Marcela hallaron sólo su cráneo perfectamente cercenado entre la segunda y tercera vértebra, sin tejido blando porque el asesino quiso quitarle con un elemento cortante todo rastro humano a lo que fue un rostro bello. Un poco más allá, en un terreno baldío del desolado barrio San Benito, envueltos en un nylon de obra en construcción negro,	. Las Chocobar son un clan: vinieron desde Orán, Salta, devotas de la virgen de Urkupiña y dispuestas a hacer una diferencia trabajando de limpieza, en lo que se pueda, de a una. Son migrantes en una ciudad de migrantes. Río Gallegos es de esos lugares donde el nacido y criado tiene menos de 30. En los días de esta investigación es un hervidero de marchas y protestas, paros y batucadas. En cualquier esquina se yergue una manifestación que casi siempre se queja por la falta de pago de salarios. Hasta en el juzgado donde investigan el crimen de Marcela Chocobar los empleados no atienden porque no vieron un peso del aguinaldo. Las hermanas Chocobar tienen una lucha superior. Aunque en abril metieron presos a tres varones acusados por el crimen, ellas no creen que el horror pueda explicarse así de fácil:	. Las amigas de la cuadra, en el barrio Aeroparque, la querían. A veces los chicos la encerraban en un callejón oscuro, para poder manosearla, tocarla. Al mismo tiempo que la violentaban, la deseaban. El padre, obrero de un ingenio con árboles de naranjas, mucho no decía. Siempre fue un hombre para adentro, y prefería quedarse a dormir en el campo. A la madre le costó más: pero las chicas la fueron convenciendo.	. Ajustadas, brillantes, reinaban en la bailanta local, el mismo lugar adonde casi diez años después volvió para estrenar las tetas recién hechas. Se la puede ver en jeans y con un top, haciendo un arrumaco gracioso frente a una pared de celestes esfumados en la que se lee Tropicalísima, como pintada para ella.	Durante los primeros meses a Natalia Avalos, la abogada de la familia, todas las hipótesis se le caían de las manos. Los investigadores primero pensaron en un cliente loco. Luego en una venganza para un cuñado de Marcela, preso por repartir las armas en una revuelta sindical de la UOCRA que terminó a los tiros hace un par de años.	En abril último un joven quiso comprar el Renault de Azzolini al que habían recauchutado como para sacárselo de encima: lo había puesto a la venta su padre. El hombre, un viejo puntero peronista, cometió el desliz. Cuando le preguntaron sobre si el auto estaba con los papeles en orden, inexplicablemente respondió: "Sí, lo vendemos porque estuvo allanado por el crimen del puto". Aunque era uno más de los Renault 9 en la mira, el coche nunca había sido "allanado". Se allanan propiedades inmuebles; los autos, en todo caso, se incautan, se secuestran, se peritan, se revisan. Alguna idea tenía el padre de Azzolini de que a Marcela Chocobar la habían trasladado en ese auto el día que desapareció. A veces, en un caso complejo como este, ocurre un imponderable, un pequeño acto que tuerce el destino. El joven comprador del auto podría haberse callado, pero no. Le contó a su padre el comentario, y él lo mandó a denunciarlo a la policía. Eso cambió el curso de la investigación.	Un policía de la provincia que pide no ser identificado cuenta que un buchón escuchó a Ángel hablar en un bar. Dijo que un amigo de él "se las mandó con el puto". Como sea, el juzgado intervino el teléfono de Azzolini. El auto fue secuestrado y comenzó una larga pericia en la que se comparó la filmación de esa noche en la puerta de Russia con el color, peso, tamaño y forma de las luces del vehículo en la que trabajaron desde la Policía de Seguridad Aeroportuaria (PSA) hasta investigadores del Conicet. En los asientos, dijo un investigador del juzgado que también pide el anonimato no se pudo encontrar rastro de Marcela. Las escuchas llevaron de Azzolini a Oscar Biott, con quien compartían una cabaña en la Avenida Gregores. Biott era escalador de montaña y daba un curso bastante popular en el Centro Provincial de Alto Rendimiento Deportivo (Cepard) dos veces por semana.	Detrás de la terminal se levantaba Las Casitas, el clásico barrio prostibular en el que se iniciaron y practicaron el sexo pago la mayoría de los varones de la ciudad hasta que fue cerrado por las denuncias de trata fogoneadas por el ex arzobispo Jorge Bergoglio, hoy Papa Francisco, a través de la Cooperativa La Alameda.	Aunque al comienzo Marcela trabajó cuidando a sus sobrinos, pronto consiguió empleo en uno de esos cabarets, el que estaba al mando de una travesti de la vieja guardia, "Cassandra". Pero sus hermanas estaban en empresas de limpieza que daban servicios al Estado provincial y le consiguieron un lugar en la Escuela Guatemala. Pasó a ser "portero". Al cabaret de Cassandra iba de polleras cortas y tacos; al colegio "travestido de varón", bromea Giuliana, una amiga que la conoce desde entonces. Giuliana comenzó a hormonarse ya grande, después de los 30. Primero fue militante de una campaña del justicialismo y luego consiguió entrar como empleada municipal. Ella no se prostituye -dice-, con Marcela sólo compartían la noche. Solía ir al lupanar, porque allí también trabajaba su tía trans. Se jugaba unas fichas al pool.	Y "Las Casitas" estaban integradas al ecosistema del sacarse la cabeza los sábados a la noche para combatir justamente tanta noche: en invierno el sol cae a las cuatro de la tarde y vuelve a salir al mediodía. A un intendente se le ocurrió ordenar el cierre de los boliches a las seis de la mañana. Los que la querían seguir -tiempo sobra- se mandaban a los cabarets que oficiaban de after hours	. En la ciudad no hay parques, pocas plazas, pocos árboles y casi nada de verde, el viento cuando jode no para y arrastra lo que encuentra, sobre todo arena, una arena que repiquetea en la piel y en los ojos, una arena maldita que encierra a los lugareños en sus casas y les va dejando de a poco el divertimento enclavado en la noche. La vida cultural se restringe a los clubes, a las agrupaciones de migrantes y a lo que de vez en cuando llega de Buenos Aires al Casino o a la Bailanta. Antonio Ríos tocó el fin de semana que mataron a Marcela y la ligó a la salida en una pelea callejera.	. Se cruzaron miradas oblicuas hasta que llegó la primera charla. Y el Eduardo masculino pasó al menos definido "Choco", "La Choco", que fue el inicio de una transformación sostenida, imparable. Casi al mismo tiempo "Choco" peleaba por terminar la escuela primaria: cursaba el séptimo, octavo y noveno en el nocturno de la misma escuela. Mónica Enríquez, una señora dulce y elegante que decidió terminar el colegio después de jubilarse la recuerda de flequillo, silenciosa, cohibida por los que la observaban, siempre sola en la otra fila, apenas una sonrisa de simpatía cuando ella le hacía un guiño. Hasta que se animó a pedirle: "¿Puedo sentarme a su lado?".	Delfina era la guía que necesitaba para ese camino. Toda trans se deja amadrinar por una más experimentada. Aún en el confín austral Marcela tenía a su mai, como les dicen en la calle salteña a las que inician a decenas de jovencitas, muchas veces replicando la lógica de explotación de los viejos fiolos, pero entre falsas perlas y maquillajes. No era el caso de Delfina. En ella tenía una compinche que la incitaba a la libertad y a la autonomía.	El 10 de agosto, día de la virgen de Urkupiña, la casa de su hermana Laura, donde Marcela Chocobar había vivido al llegar a Río Gallegos, se llenó de moscas negras en pleno invierno. Devotas, las Chocobar no pueden evitar la creencia, la lectura de las señales que les marcan el camino. Gabriela vive en dos piezas pequeñas a las que el orden y la limpieza hacen lucir más grandes. Allí suele rezarle a su hermana muerta, sobre todo desde esa mañana, quince días después de su desaparición, cuando un llamado las alertó sobre el hallazgo de un cráneo y algunas ropas de mujer. Por esos días soñó que llegaba a su pieza, en el fondo de esa casa, a despedirse.	Moreno, de pelo largo atado en cola de caballo, en una de ellas posa mirando fijo a la cámara con una katana en las manos, al modo de un samurai. En la otra tiene un cuchillo con el que también se podría cortar una cabeza. Las imágenes inquietaron a la jueza Rosana Suárez y a sus investigadores. Desde que su auto fue detectado, al morocho y a sus dos mejores amigos los tenían en la mira. Él, Oscar Biott y Adrián Fioramonti, que no vivía con ellos pero solía sumarse a fumar marihuana, compartir cervezas, dejar que el tiempo patagónico pasara más veloz.	. A Azzolini y Biott los procesaron por homicidio simple. El día que se cumplió un año del crimen la familia Chocobar, acompañada por el secretario de Derechos Humanos de la provincia de Santa Cruz, Horacio Pietragalla, se reunió con la jueza Suárez: le pidieron que caratulara la causa como femicidio. Suárez se negó.	Sentado en esa silla burocrática de los tribunales de Río Gallegos, arrinconado por el poco espacio del despacho, vestido con un jeans que le queda grande, con el pelo mal cortado, flaco, ojeroso, luce como un chico desguarnecido. El tamaño, la curva de su espalda, los hombros caídos, nada dicen de la actitud guerrera de las fotos del Face.	Ángel Azzolini es la piedra basal de la acusación en el caso Chocobar. Ni siquiera su propio defensor comprende por qué este pibe de barrio, golpeado por la vida, un fumón más de Río Gallegos, se hundió en el pantano de los culpables sin que nadie se lo pidiera. Pero lo hizo. Y por eso puede pasar los próximos 25 años preso.	—Con mi madre éramos pobres. A los ocho años salía a vender empanadas, cosas dulces, arrollados, era de encarar y vender como sea. Ella me vivía pegando con maderas, con lo que encontraba. Fue teniendo otros hijos, una nena de 14 que el padre se borró. Un nene de 13 que el padre se hizo cargo pero después se terminó colgando en su propia carnicería.	Llegó a los 18 con las herramientas suficientes para salir a trabajar: como a muchos otros en Río Gallegos, un contacto con la política lo volvió empleado municipal. Hace tres años le avisaron que su madre estaba grave, internada. Había vuelto a quedar embarazada y durante la cesárea tuvo un paro cardíaco. Ángel llegó al hospital justo cuando buscaban a un familiar que quisiera vestir el cadáver. Él lo hizo. Y luego sostuvo el ataúd de su madre hasta la tumba.	. La fórmula resume el creciente valor de mercado de un cuerpo exuberante que ingresa en el circuito del sexo pago cobrando por sus atributos a medida que los obtiene, cada uno a su precio. Para la cola debieron traer desde Tucumán a una trans dedicada a inyectar silicona a pedido, de manera clandestina. Delfina cuidaba que durante esos quince días en que deben pasar el tiempo acostadas boca abajo evitando que no se desparrame la silicona, la ansiosa Marcela no se levantara. Si hubiera sido por ella salía a los pocos días a la calle.	. En carnavales ya estaría de visita en Orán, estrenando en Tropicalísima. Las fotos la muestran en varias escenas familiares, rodeada de su madre y sus sobrinas, con la harina del carnaval rociada en la cara. Sólo faltaba la nariz. Regresó a Río Gallegos con la seguridad de que su tarifa había subido. Y enseguida el Facebook, su Whatsapp, su celular, sonaron como nunca antes: turnos de 40 minutos. Los clientes se multiplicaban. Comenzó a trabajar también de día.	Ángel Azzolini lo dice todo como quien habla con un amigo. No pareciera restringirse, acomplejarse. Reconoce que Oscar Biott lo impresionó como un pibe bien, porque había "tenido una vida diferente en todo" a la de él. Biott le contó que había terminado el secundario, que tenía un hermano, una madre a la que quería y con la que solían pelearse, que había estado un año en el Ejército y que había hecho tres de la carrera de Derecho; le dijo que tenía una nena en Caleta Olivia, de donde era. Pero lo que más lo sedujo es cómo Oscar hablaba de su pasión por los deportes extremos: largarse en kayak por ríos correntosos, volar en parapente, escalar los filos de la cordillera.	. Y algún que otro mensaje en fechas posteriores al crimen donde parece querer dejar atrás un pasado que lo atormenta. Nada como una katana o un cuchillo ceremonial. Los que lo conocen por su vida de escalador lo han visto liderar un grupo en el cerro cercano a la Laguna Azul, a poco de El Chaltén. Un joven y casual turista que lo cruzó en un camping la noche anterior a una escalada lo describe como un tipo lleno de frases holísticas pero al mismo tiempo agresivo para mandar a los que lo secundaban, mano férrea en el ascenso y capaz de tomarse un litro de whisky durante la noche y casi sin dormir salir de excursión a las alturas. Sorprendido por la noticia de su detención, por la brutalidad del crimen, el incauto piensa: "Es extraño que esa misma persona que pudo haber matado de una manera tan espantosa haya sido el que subía la montaña y nos aseguraba la vida a los que veníamos atrás. Porque era Oscar el que clavaba la estaca para atar la soga de la que los demás nos agarrábamos para trepar, de la que dependía la vida de todos los demás".	Sólo pagás los gastos de comida, le dijo. No era un mal acuerdo, teniendo en cuenta que él sólo tenía una computadora y "unos tachos con todo lo de escalar, nada más". En cambio el municipal con salario fijo que era Azzolini había conseguido una heladera, una mesa, sillas, un colchón dos plazas, un placard, una cama: toda una fortuna al lado de su amigo abrazado a la naturaleza como todo capital. Lo bueno era que ninguno de los dos tenía que pagar alquiler por la casita de Avenida Gregores en el predio de Kank y Costilla.	. Biott le daba clases en un muro en el gimnasio del Cepard. Una vuelta habían organizado un viaje a la Laguna Azul para enseñarle a escalar. Biott me enseñaba a mí también, pero yo dejo por la política, para ayudar a mi papá en la unidad básica. Lo que nunca dejábamos de hacer es salir juntos a la noche. Con Biott yo empecé a conocer la noche de Río Gallegos.	Ese sábado Ángel Azzolini tenía que trabajar pero pidió franco porque era el cumpleaños de su amigo Oscar. Aunque ninguno de los dos tenía un peso, Oscar había prometido conseguir algo para los tragos. Ángel recuerda que esa noche, cerca de las diez, un amigo de Biott le fue a dejar dinero por una changa que estaba haciéndole en una casa prefabricada. Se llamaba Lucas y era contador. Le dejó unos 500 pesos, dice. Con eso salieron a comprar algo para comer, y una botella de tequila. En el placard de la cabaña habían armado una plantación de marihuana, pero era temprano para cosechar, todavía no había florecido. Cerca de medianoche salieron a dar vueltas en el auto por La Ría. Un pibe les dijo que podían conseguir faso en la puerta de una escuela, la EG19, pero cuando llegaron había una matiné, y custodiaba la policía. Pasaron de largo. Buscaron un pool, el antro ideal para hacer tiempo mientras se calienta la noche.	Azzolini, sentado en la oficina de tribunales, dice que estuvieron en Bola8, un pool de seis mesas sobre la avenida Néstor Kirchner, liderado por su dueño, un sesentón que también prepara buenos lomos completos y otras minutas clásicas. En su declaración ante la policía dijo que estuvieron en Nautilus. A Nautilus se sube desde la avenida por una escalera hacia un primer piso, donde suena el golpeteo de las bolas de billar sobre el fondo de una cumbia gastada. Allí recalan los "manyines" que aprecian el juego, la birra y el faso, alguno que otro con prontuario, más de un recién iniciado ladronzuelo, prostitutas que pasan los cincuenta.	En la pista de Russia la temperatura de ese sábado era tropical. Afuera golpeaban cortas pero certeras ráfagas de brisa que venían desde La Ría, esa ribera ociosa sobre el costado de la ciudad. La Ría era el lugar elegido por las parejas para instalar los coches un kilómetro más abajo, en villa cariño. La Ría es la forma de nombrar de los locales al estuario del Río Gallegos, el curso de agua que corre hacia el mar sin producir en el camino ni vegetación ni playa, sólo la estepa que lo rodea todo en este sur; y los pájaros que eligen el estuario porque sus aguas son bajas y en ellas crece el alimento: el ostrero austral, el espartillero, el macá, la gaviota cocinera, el escuá, el cormorán imperial, el chorlito ceniciento.	El DJ del boliche le propuso que la llevaba a su casa junto a Cindy, como había hecho la noche anterior. Marcela le dijo que prefería quedarse trabajando. Cindy se alejó en el coche de su amigo. Marcela caminó sobre sus largas y altas botas blancas hacia la esquina. Dejó que varios autos desde donde la piropeaban pasaran de largo. Cuando el Renault 9 rojo se puso a su lado, escuchó y después de unos segundos, subió.	La memoria de Ángel Azzolini avanza rápido por esa noche crucial, pero se detiene en algunos detalles sorprendentes, que recuerda como si hubiera sido ayer aunque ha pasado un año: el diálogo antes de subir al auto, por ejemplo, aunque a esa hora se habían tomado casi un litro de tequila más todas las cervezas que pudieron en el pool.	En su relato él entró en la cabaña y en el auto quedaron Marcela y Biott. A los pocos minutos Biott entró, buscó algo entre su ropa, y volvió a salir. Azzolini pensó, ¿bajarán? Y se preguntó si ella sabía que dentro de la cabaña había un tercer hombre, Lazza, el viejo de rastas que dormía en la habitación. Entonces escuchó gritos, de los dos. Se paró y fue a la puerta, que da a un pequeño garage sin techo en el que Biott había metido el auto. Pero se estaban yendo, pensó que "a dar una vuelta". Se tiró en un puff, su cama estaba ocupada por el hippie. Se durmió.	Desde que Marcela regresó de Rosario con su nariz respingada, el rostro adelgazado por el efecto anguloso que le daba a sus pómulos, el pelo cada vez más largo y más rubio, todo fue vertiginoso. Y cada una de sus hermanas, y de sus amigas, vieron cómo el cambio la volvía un tanto más esquiva, más misteriosa y más ambiciosa. La naif Marcela que pensaba en cómo arreglárselas para algún día ser madre iba desapareciendo tras la exuberancia de su cuerpo nuevo y la intensidad de su trabajo: no tenía tiempo para dar más turnos, su agenda se llenaba de pedidos. En la causa judicial por su homicidio, la mitad de uno de los 25 cuerpos de cien fojas que tiene el expediente está lleno de teléfonos de sus clientes, eran muchos. Durante los últimos meses también hacía viajes para trabajar con clientes que la querían en otras ciudades. Estuvo en Río Grande, en Ushuaia y al menos dos veces en Calafate.	Su ex compañera de colegio, Mónica, la vio para el día del amigo de ese invierno. Se había acostumbrado que cuando Marcela recibía un mensaje de cualquier hombre lo comentara, contara las pavadas que le decían, cómo la seducían para que fuera a un encuentro. Se reían juntas de esa otra vida que llevaba. "Para julio ya se reservaba algunas cosas. Se quedaba callada de pronto. A mí me dio la impresión de que estaba preocupada por algo", dice Mónica.	Cada una de ellas tiene su propia personalidad. Gabriela, que vive sola y no tiene hijos, es la más espiritual. Laura, la madre de varios nenes que eran los mimados de Marcela, a quienes cuidó desde bebés, es la más verborrágica y suele dar las entrevistas en los medios locales. Edith es una de las más calladas. Judith es la más terrenal, y la que concentra toda la información judicial con una memoria prodigiosa. Es la que lleva la relación con la abogada Avalos y con el juzgado. Todas cocinan unas empanadas deliciosas. Y tienen un humor inteligente con el que combaten las lágrimas que a menudo les surcan el rostro norteño.	Todas eran conscientes de la discriminación, de la transfobia, de la violencia solapada en los juegos de seducción. "Cuando le decíamos que tuviera cuidado ella decía, nada me va a pasar chicas. Quién va a querer matar a un puto, nadie se va a querer manchar las manos. A una mujer sí, a mí no me va a pasar nada decía", cuenta Gabriela. Laura Chobocar sabía que iba a fiestas en chacras fuera de la ciudad, que desde que paraba en Russia sus clientes eran empresarios y políticos.	La comunidad trans de Río Gallegos no es tan numerosa: son unas quince. Entre ellas hay todo tipo de internas, como suele ocurrir cuando se disputan novios, territorios, amores, protagónicos. Pero en un asunto todas tienen el mismo tipo de miedo: mejor no hablar con sus nombres del caso Chocobar; varias acceden pero escondidas de todo, sin dar señales	. Solo Delfina Brizuela, que es funcionaria en la Secretaría de Derechos Humanos de la Gobernación provincial, habla sin problemas y sentada ante su jefa, la coordinadora del área de Diversidad. "Para ella haberse subido al auto o conocía a las personas o le mostraron mucho dinero —dice—. Marcela era muy llamativa, cualquier persona por más que no fuera del ambiente se daba cuenta de que era trans. Para levantarla frente a Russia se ve que esperan a que Cindy se fuera, porque cuando la encaran ella ya estaba sola". Y repite lo que las hermanas Chocobar tienen claro: "Ella en varias ocasiones fue a una chacra en la zona de San Benito de los Báez. La primera vez que iba no sabía donde la estaban llevando".	"Después cuando desapareció fuimos a la casa de Cindy, y ella nos contó que un auto venía a buscarla y después la traía de la chacra de Báez", dice Gabriela. La misma Cindy dijo que en una de esas fiestas Marcela le escribió un mensaje en el que le avisaba que se sentía incómoda porque había demasiados hombres, "muy pasados". Esa noche prefirió salir del lugar.	En ese vaivén entre un padre todopoderoso que se volvió en 15 años el hombre más rico de la comarca y el hombre investigado por la Justicia y perseguido por los medios se definieron los destinos de sus hijos, vinculados a medida que crecieron, como directores, socios, presidentes o firmantes en las empresas del padre.	. Kank y Costilla fueron otros apellidos poderosos de la región hasta que debieron venderle a los exitosos Baez. Con un predio en el que se guardan maquinarias y materiales sobre la Avenida Gregores, en plena Río Gallegos, la base de Kank y Costilla sigue allí. Se nota poco movimiento desde la calle, como si de pronto se le hubiera apagado el motor inmenso a una fábrica que supo funcionar como un portento en épocas mejores: los portones de rejas negras cerrados, un perro flaco dando vueltas sobre sí, el viento que sopla entre los camiones y las máquinas quietos, pedazos de nylon de obra rotos. Y al costado, hacia la derecha, las casitas donde en otros tiempos vivieron los obreros calificados recién llegados a Gallegos. La del medio, sobre la que han dibujado un grafiti, es la que ocupaban Oscar Biott y Ángel Azzolini. Ese garage vacío, donde Biott estacionó el auto rojo la noche del crimen.	. Esa escena partiría su vida en dos, no sólo porque complicó judicialmente la de su padre, que terminó preso, sino porque Martín y sus hermanos quedaron atrapados en la maraña de negocios y acusaciones; sobre todo él, que ahora vive encerrado en un departamento de Belgrano junto a su mujer y su hijo de dos años. Al intentar entrevistarlo sólo se consigue hablar con uno de sus colaboradores más cercanos, que accede, en off the record, a consultar a Martín. "Biott lo llamó después de que cayó preso para pedirle ayuda pero Martín le dijo que no podía hacer nada porque él mismo está lleno de problemas y si bien está libre es como si estuviera preso", contó.	El amigo de Martín Báez habla con tranquilidad: "Martín tiene el vicio de la escalada hace un montón. Acá en Gallegos había una palestra del CEPARD, él lo conoce ahí a Oscar Biott, que había venido a la ciudad a presentar un proyecto ante la Secretaría de Deportes. Un día le planteó que no tenía dónde vivir. Los otros tipos que hacen palestra con Martín le dijeron que lo ayudara. Martín le permitió ocupar la casita que tenía en el predio de la calle Gregores que pertenece a Kank y Costilla".	. Martín no es amigo de Biott, fue sólo su alumno de escalada. La chacra no está escondida, se la muestra en los medios como una fortaleza porque filman el gran portón negro, pero todo el perímetro está cercado solo con una media sombra. No se puede hacer nada ahí porque además están los caseros. No es un tugurio. No es un aguantadero. Y lo que suena más lógico: desde que comenzaron los problemas judiciales de la familia, en el año 2013, ese sitio es público. "Es el último lugar donde a alguien se le podría ocurrir hacer una fiesta así. Como creen que allí están enterrados millones de dólares debe ser uno de los lugares más controlados de Gallegos", dice.	El colaborador de Báez es tajante para definir a su jefe: como casi todos en la familia le encantan los deportes, así como escalaba, corría, andaba en bicicleta. Es un hombre de familia, de bajo perfil, que no participa en fiestas Vip con prostitutas. Cultiva un orden inclaudicable hasta para comer: combina la carne, el pescado y la verdura con obsesión.	En los tribunales de Río Gallegos el sindicato ha decretado un paro para pedir que les paguen el aguinaldo de invierno. En las oficinas del juzgado que investiga el crimen de Marcela apenas se escuchan los pasos y el murmullo de algunos. En un rincón lleno de expedientes una fuente judicial, en estricto off the record, reconoce que tienen la versión. "Los amigos cuentan que ella se sentía incómoda en una fiesta en una chacra y se fue por eso. Pero analizamos la conducta de los sospechosos y no eran clientes de ella", asegura. "Se trataron de cruzar las llamadas telefónicas del último tiempo para ver si había una relación previa, pero no hay nada que la conecte a Marcela con esas personas", abunda la fuente, siempre sin mencionar a los famosos apellidos locales. "Ella era extrovertida y osada. No tomaba muchos recaudos. Era temeraria. Sus amigas eran de tomar más medidas en pro de su seguridad", dice, sobre la víctima.	—El caso es tan resguardado porque tenía muchos clientes políticos, hijos de. Sé que ella andaba con concejales, diputados y que hacía cosas que ellos pedían que les hiciera. Gente que pedía otros tipos, o que se quedara horas y horas con ellos mientras consumían cocaína, o que le pedía cosas más raras como sadomasoquismo.	Desde este punto en adelante el relato de lo que habría ocurrido lo gobierna Azzolini. Mientras Biott permanezca en silencio es imposible chequearlo con otra versión. José Ramón Lazza, el rasta que dormía en su casa esa noche, estuvo indetectable hasta hace pocas semanas: ahora se espera que declare, pero aún así, Azzolini dice que cuando ellos llegaron pasadas las seis de la mañana el invitado dormía, y que por la mañana, cuando Biott llegó, ya se había ido.	El lugar es un páramo apenas sembrado por construcciones nuevas aquí y allá, cada media cuadra, cada una cuadra, cada dos cuadras. Hay zonas en las que se juntan varias casitas pequeñas, a medio hacer, y otras en las que un cerco perimetral protege una casona de dos pisos con garage y la pretensión de un country. Cualquier esfuerzo por darle un color, un jardín, un árbol a los nuevos patios se desvanece ante la piedra y la tierra gris. Las calles de tierra se internan en el horizonte patagónico como si la ciudad se perdiera en el desierto.	Azzolini dice que desde el domingo y hasta el martes Biott lo obligó a acompañarlo tres veces a dar vueltas por el barrio Bicentenario en busca del cadáver de Marcela Chocobar. "El domingo a la noche fuimos al terreno, pero nunca ví nada. Eso es campo pelado, casi no hay edificaciones". El lunes Azzolini volvió a tener un despertar complicado. Su amigo le avisó que el Renault 9 se le había quedado porque se le recalentó el radiador. Estaba junto a Adrián Fioramonti.	La historia de un joven obligado a ayudar a un amigo a ocultar un cadáver que no encuentran está más cerca de un guión bizarro que de un relato policial verosímil. Pero Ángel Azzolini abunda en detalles sobre esa búsqueda infructuosa. Al día siguiente regresaron al barrio, esta vez en bicicleta. Esta vez, dice, llevaban una mochila en la que Biott había metido un cuchillo y una botella con nafta. Como se cansó, Azzolini dejó que su amigo vagara por los descampados y se refugió en una vieja garita de colectivos.	"Me quedo solo. Miro el paisaje, la ruta, los autos, los camiones. Volvió a los 45 minutos y nada. Después nos sentamos arriba de una prefabricada para ver si se veía algo, nada. Entonces le dije: loco, ya está, me quiero ir a casa, estoy cagado de frío. Si te mandaste la cagada por lo menos acordate dónde la dejaste".	Los animales aparecen en el final de esta historia. Los investigadores también se preguntaron si para desaparecer cualquier rastro los asesinos arrojaron los restos de la víctima en una de las chancherías que abundan en la zona. O si lo perros de los barrios desérticos pudieron haberlos consumido. También creen que una solución final para los homicidas pudo haber sido tirarlos en el vaciadero municipal, donde existe una sección para las sobras de los animales faenados en los frigoríficos de la región. Si es así es prácticamente imposible que aparezcan: son toneladas de huesos, montañas sanguinolentas que pueden ocultarlo todo. Una mujer del barrio se presentó ante la jueza Suárez una mañana poco después de la detención de los amigos. Contó que Azzolini conocía bien al jefe del basurero, un tal Castillo. Cuando lo fueron a buscar el hombre había pedido una licencia sin goce de sueldo en su empleo de años en la Municipalidad. No hay rastros de él. Nadie ha podido ubicarlo. Como el cuerpo de Marcela Chocobar, también está desaparecido.	Son las verdaderas pioneras del fútbol argentino y fueron ignoradas casi cinco décadas. Viajaron sin DT y cuerpo médico. Se dieron el gusto de golear a Inglaterra y casi pierden la vida en un avión. Este viernes, tras 48 años en el olvido, siete de ellas estarán en la cancha para alentar a la Selección	
Travesticidio en Río Gallegos: un crimen de odio en la ciudad del poder