Abatimiento es la única palabra que ha sobrevivido al alud de mis emociones justo cuando me disponía a sincronizar el estado de ánimo y el perfil de mis redes, con el despertar de un otoño inquietante. El color de la lluvia está por todas partes. Y en Ikea apenas quedan existencias.	Podría la ulmaria traer de vuelta el verano y la extensión de los humedales de Cádiz; podría devolverme las tardes que pasé con Telmo, cualquier cosa que anteceda a las flores... Todo, menos el invierno con sus virus. Algún poeta caído del árbol ha echado raíces y anda por la vida de las palabras fertilizando las tierras que un político dejó inservibles, baldíos de la conciencia los llamo.	El miedo ha dejado de darnos miedo. Y ha sido hoy que me he asustado al darme cuenta de esto; ha sido al llegar a casa después de varios viajes en metro, en cercanías y en coche. Tras siete meses aislada, sin desplazarme por el centro de la capital, sin bajar a la penumbra del metropolitano, sin oler las napolitanas de sus pastelerías, ni el chocolate de San Ginés, ni el bacalao de Labra; sin sentir la agitación de la calle Álvarez Gato, ni el aire de los toldos de Revuelto Ruiz, ni las interminables colas en Doña Manolita...	Ha sido hoy cuando he tomado conciencia del miedo que hemos ido dejando en cada pérdida, en cada desencanto, en cada abatimiento y en cada sala de urgencias. La sirena de las ambulancias no duele ya con esa intensidad que dolía antes del covid. La agitación de Madrid suena distinta a como era antes del covid. Los besos saben a una mezcla de pereza y prudencia.	Pero este despertar, no me lo ha provocado ver la desidia, el manto de apatía general ni la ausencia del Madrid de siempre, no, el zarpazo ha venido al constatar la falta de memoria, no ya por los que se han ido -que más parecen un soplo en el viento, hojas arrastradas-, sino por la prisa con la que hemos enterrado el miedo que nos confinó en nuestras casas de un modo inaudito y radical.	
Oda al abatimiento