El llanto de un bebé se deja oír y entra con total claridad por las ventanas que permanecen abiertas la mayor parte del día, para que entre «fresco», como dice mi abuela, pero ni una hoja se mueve. Hasta estar en el frente es un calvario y no hay manera de refrescarse. Ya me he echado el tercer baño del día, pero el agua se siente como para chocolate.	La tranquilidad nocturna desapareció, cualquier ruido alerta a los perros, que cantan a coro con ladridos retumbantes. La voz de las personas, el llanto de los niños, el zumbido de los zancudos, los carros que pasan a millón y no se percatan del reductor de velocidad que está frente a mi casa, crean un mundo de sonidos que me espantan el sueño. Los amigos de lo ajeno también hacen de las suyas cuando las luces se apagan.	El sol ya va asomándose y comienza la faena, los teléfonos con la batería casi muerta son la primera piedra al empezar del día. El dolor de cabeza por el cansancio se mezcla con una sensación de mareo, de desmayo, de desgano. La coordinación en las tareas es escasa y el cuerpos se siente con ganas de desplomarse.	El primer bajón del día. «!Desconecten la nevera¡», dice mi papá desde su habitación, pero los esfuerzos por mantenerla funcionando no son suficientes, la putrefacción de la carne descompuesta se hace más fuerte cuando se abre la puerta del congelador. La unidad se quemó, el motor no arrancó y todo lo que estaba adentro se perdió.	Otro bajón arremete contra el televisor. El miedo al virus se pierde en estos días sin electricidad. A las 11:30 de la mañana vuelve el silencio, la frase «Sin Luz» abunda en las redes sociales y las reuniones de vecinos nunca habían sido tan concurridas, las quejas de hacen presentes, y el llanto de una joven con su hijo de meses en brazos llama la atención del vecindario. «¿Qué culpa estamos pagando para que nos pase esto?, no tenemos vida», exclama la mujer angustiada.	
Crónica: Un grito de auxilio desde el lejano oeste de Maracaibo