Hay quienes eligen un coso taurino para dibujar la fuerza de la pasión, como Enrique Ponce (disculpen la ordinariez); o simplemente callan como Clint Eastwood, rodeado de hijos secretos e infidelidades varias y eso que no hay mejor definición del amor que la suya en los Puentes de Madison, “no quiero necesitarte, porque no puedo tenerte”...	Con un rolex de oro en su mano izquierda sobre un batín de satén, recibiendo cual Príncipe de mansión en Puerta de Hierro con la Preysler de fondo exclamando “descansa ya, cariño”, (hay que preservar los derechos de autor), no se me ocurre mejor modo de declinatoria a cano del pelo.	Y como siempre, retornemos a Marx, no a Karl, sino a Groucho, y no sea que confundiendo gastritis con amor, resulte que descubramos que hasta nos hemos casado, y acabemos teniendo que abjurar, de forma póstuma, en una fría sala de vistas, presidida como único espectador por un impasible Juez de Familia.	
Sobre Vargas Llosa