Conocí la literatura de Ramon Solsona por casualidad pura. Fue uno de esos rebotes de la curiosidad humana. Ocurrió hace dos años, una tarde de invierno, saboreando un paseo. El escaparate de una librería, Tres i quatre, de la calle San Fernando de València, exhibía un surtido de buenos libros. Generoso. Interesante. Diverso. La portada de uno de ellos atrajo mi atención: un hombre y una mujer bailando en una cocina. Blanco y negro. No había música, pero sonaba una melodía. Su título: ‘Allò que va pasar a Cardós’ (‘Todo lo que sucedió en el valle’, en su versión castellana). Lo compré. No lo leí, lo devoré. A partir de aquel momento, decidí seguir, dentro de lo posible, la trayectoria literaria de su autor, Ramon Solsona (Barcelona, 1950). Otro de sus títulos, ‘L’home de la maleta’ (‘El hombre de la maleta’), cayó en mis manos después. Me gustó. Mucho. En 2019, ahora, es cuando termina de publicar ‘Disset pianos’ (‘Diecisiete pianos’), editada por Proa, una novela que parte de un encargo: «No malvendas los pianos», las últimas palabras que el restaurador rumano Peter le dijo a la Mei, su pareja, una mujer que trabaja en una agencia y que no sabe nada de pianos. Y de venderlos, menos. A partir de ahí, la peripecia de la venta y las nuevas relaciones que la Mei establecerá con otras personas constituyen la primera parte del libro. La segunda, que transcurre en Bucarest, desvela un enigma vital: la cara B de Peter y su familia, al tiempo que traza un retrato de la Rumanía de la postdictadura, del capitalismo, de las cicatrices malcuradas. Son las cinco de la tarde cuando comienzo a conversar con Ramón Solsona. Por teléfono. En catalán. La grabadora graba todos los idiomas. Es la suerte que tenemos los que nacimos asomados al Mediterráneo y hablamos más de una lengua. Es la suerte de compartir un territorio lingüístico común. Es la suerte de poseer la capacidad para leer libros en su versión original, sin doblajes.	A diferencia de ocasiones anteriores, esta historia me la encontré un poco hecha. Conocí a una mujer que había perdido a su pareja, que había sido afinador y restaurador de pianos. De pronto, ella se vio inmersa en el compromiso de vender diecisiete pianos. El piano es un instrumento muy bonito, pero es un trasto que pesa entre doscientos y trescientos kilos y, si no tienes ni idea de cómo hacerlo, la tarea resulta harto complicada. A partir de este hecho real, aproveché otras cosas, también sucedidas en la realidad, y comencé a escribir la novela, cuya segunda parte discurre en Bucarest y tiene poco que ver con la primera.	En las dos. Mientras me voy documentando y tomando notas, mentalmente ya voy construyendo la novela y su estructura. Es entonces, mientras lo estás pensando en crudo, sin escribir aún, cuando sientes el placer y el gozo de saber que estás montando algo partiendo de cero. Luego, en el momento de escribir, es cuando realmente los personajes toman cuerpo, crecen y tienen nombre. En verdad, las dos fases me resultan muy interesantes.	La Mei está a punto de cumplir los sesenta y dos. Tras recibir el encargo de vender los pianos y llevarlo a cabo, se replantea todo, su futuro y su pasado. Hay circunstancias en la vida que no dependen de la edad, son momentos que provocan una sacudida tan fuerte que hacen que las personas piensen detenidamente por dónde va a continuar su camino.	Seguramente, en todas las novelas los personajes secundarios son los que aportan color y ayudan a mantener la historia principal. De todos modos en ‘Disset pianos’, como la protagonista es la misma, ya que no se trata de una novela coral como lo era ‘Allò que va passar a Cardós’, es muy importante crear un retablo de secundarios que actúen como contrapeso de la presencia constante de la Mei durante la narración.	Lo mismo que para el resto de los mortales: me ayuda a vivir, a tirar adelante, no se puede pasar sin la música, cada uno la suya, naturalmente. En este caso, la novela comienza con un golpe sentimental muy fuerte para la Mei, ella recurre a la música anglosajona y las letras de Bruce Springsteen le ayudan a sobrevivir. Pero ha de quedar claro que es la música de la Mei, no se trata de una proyección del tipo de música que me gusta a mí.	Seguramente es el más solemne. Es versátil, es el Rey León, es un poco la antonomasia de los demás instrumentos. Y es un mueble y, como mueble caro ha de estar vestido con elegancia, con frac. Un saxo, un poco abollado, puede ir pasando, pero un piano lleno de golpes no funciona bien, de ninguna manera.	Si te fijas, la segunda parte de la novela tiene otro enfoque. La historia progresa por un camino distinto. Yo tenía noticias de la vida en Bucarest durante la dictadura comunista de Ceaucescu y sabía que había restricciones importantes en la vida cotidiana, en el comer, en la atención sanitaria, en las libertades personales y de expresión, con graves perjuicios para aquellas personas que criticaban el régimen. A partir de ahí, como Rumanía es un país de escritores, poetas y de gente de letras, me inventé el personaje ficticio de un poeta, Dumitru Costadinescu, que escribe poemas referidos a la dictadura, absolutamente impublicables, donde utiliza los pianos como tapadera para su doble lenguaje.	Hay un poco de todo, de sátira política, de humor descarnado y de mucha reflexión sobre la libertad personal y la libertad de expresión… Necesitaba poemas que hablaran del día de la dictadura y también sobre los pianos. Son poemas inéditos, no existían antes y poseen un valor simbólico, de tal manera que los pianos representan la libertad, el color, la esperanza, la primavera... Son el contrapunto a la oscuridad de la dictadura rumana.	Es una ciudad donde todavía quedan restos de la dictadura. A veces son restos físicos, monumentos y bloques de edificios sociales construidos sobre antiguos barrios derribados por el anhelo faraónico de Ceaucescu. Por sí solo, esto ya constituye un testimonio de la existencia de una dictadura, pero también se observa el contraste, a veces violento, entre el capitalismo del siglo XXI y la sociedad rumana, que es pobre.	En una pared de la capital, la Mei se tropieza con esta leyenda: «Memory as a form of justice» («La memoria como una forma de justicia»). A su lado hay doscientas fotografías de personas asesinadas por la dictadura de Ceaucescu. Por desgracia, ¿en muchos casos la única forma de hacer justicia es recordar a los desaparecidos?	Seguramente no es la única, pero es una buena manera de recordar que ha habido perseguidos y muertos y que esas víctimas no son algo abstracto, sino que tenían nombre y apellidos, casa, familia, biografía… Y eso afecta a todos los lugares que han padecido un periodo oscuro de este tipo. Recordarlo es una manera de evitar su repetición. Se trata de un tema universal. Un caso muy claro es Argentina, allí hubo mucho interés en recuperar la memoria de los desaparecidos.	Bueno, no sabría decírtelo. Yo trabajo muy pendiente de que las cosas queden bien trabadas y nunca de modo previsible, porque está claro que si el lector lo descubre todo anticipadamente se diluye su interés. Procuro plantear las situaciones de modo que queden cosas por averiguar, y trato de dotar suficientemente bien a los demás personajes para que no me resulte difícil hablar de alguien que no está.	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«Recordar a las víctimas de las dictaduras es una forma de evitar su repetición»