Lo sensorial —“la cocina impregnada de aromas, laureles, tomillo, clavo de olor”; “un té con cascaritas de limón”—; ese personaje que atisbamos en la primera parte del libro, que “llora porque sí, sobre la mesada, arriba de sus manos de harina y aceite”; la pregunta por Dios, en las zonas de la angustia y el dolor; la infancia como sustancia —sobre todo en la tercera parte del libro, que comparte con la primera la prosa poética como forma—; y también la condición femenina —“navega por su cuerpo un río/ una embarcación con frutos// adentro de ella hay otra mujer/ agua destemplada// frágil recipiente de cristal”—.	Todas ellas son algunas de las tantas señales que acechan en esta escritura vigorosa —aun cuando se camine en “puntas de pie”—, donde —como bien advierte Marcelo Cutró en la contratapa— “una constante exaltación de los sentidos nos acecha”. Una escritura que “canta a la tristeza, a las enredaderas, al río de febrero canta”.	
Any Lagos construye atmósferas inquietantes