Y un día se murió. Se murió su cuerpo, ése que lo hizo único. Ese maravilloso artefacto de la naturaleza que seguramente no tenía noción del tiempo y la distancia, porque se manejaba en otra dimensión. Tenía otra métrica. Otro ritmo. Eso que lo hizo diferente y espectacular. Que le permitió convertir una práctica deportiva un en espectáculo artístico, mezcla de ballet, batalla, drama, aventura, atletismo, humor y destreza.	No se trata de un duende bueno y uno malo. Millones de almas, de males de ojo, de envidias de amores, declarados y secretos, de oraciones a todos los dioses, de todas las religiones, de odios lanzados al ruedo o escondido como faca o puñal entre las toallas de un vestuario cualquiera o de las pastillas de una vitamina o de los calmantes que ese cuero reclamó cuando el afuera le partió la rodilla, el tobillo, el alma, el corazón.	Que fuera buen padre, que fuera galante, que hiciera política, que no la hiciera, que cantara, que bailara, que uniera al futbol nacional, que se alzara contra Grondona, que mejor no. Que dirigiera a la Selección, que adelgazara, que no se drogara, que legalizara la marihuana, que venga con Carlos, con Hugo, con Néstor, con Fidel, con Cris, (con Mauri no, mejor no).	
(Inconsciente) entierro colectivo