Para qué nos vamos a engañar, Javier nunca le dio la mayor importancia a la relación que mantenía con Miguel. A los ojos de los demás eran dos buenos amigos, casi inseparables, pero cuando se quedaban a solas entre ambos se desataba la pasión. En el verano de 1979, con la Constitución recién aprobada, la democracia instalada en los ayuntamientos y los rusos a punto de apoderarse de Afganistán, la historia de Javier y Miguel se convirtió en una canción, una de las primeras en hablar abiertamente en España de una relación amorosa entre hombres.	Antes y después de ese momento, lo gay se asomaba a la música con el mismo reparo y los mismos complejos que aparecía en la sociedad española: o bien procedía de lo marginal, de lo oculto, o se escondía en la ambigüedad del doble sentido. Daba lo mismo si era la	que tanto habían preocupado a los censores, curas y jueces, comienzan a llegar a los escenarios de la mano de folklóricos y transformistas, sin desprenderse del todo de la pátina de clandestinidad que arrastraba desde hacía décadas. Con discreción, a lo largo y ancho del país están abriendo bares que cada noche reúnen a una selecta clientela que lo mismo corea	“Es demasiado para mí/ver a dos gallos en el jardín/como tú y el, de aquí para allí, y yo aquí. Despiértame, digo desnuda aún/enséñame a olvidar/la fecha y el lugar/de vuestra ambigüedad./Despiértame/antes que den las seis,/él no debe saber/que existe una mujer/en tu jardín cuando él se va...”	¿Qué habrá sido de ellos? Los imagino jubilados, uno acodado en la barra de un local en la siempre acogedora Barcelona y el otro paseando con su perro por las calles de aquel Torremolinos al que soñaba con escaparse cuando era joven. Los dos no pueden evitar que se les escape una sonrisa cuando observan a los muchachos de hoy, descarados, espontáneos, naturales perfectamente acoplados en un grupo de gente de su edad. De fondo, suena	
Javier no tiene corazón