Extracto de mi diario. Escrito hace bastante, bastante. Buscando cosas lo encontré y se lo pasé a @agustinacomedi e @ileana.bs para manifestar como necesaria la escritura del ahora. La rabia cuando es rabia. No cuando ya dejó de serlo. Esa densa exigencia a la reconciliación, a la polarización de aquél día que sola te rompiste un jarrón. La lectura de diarios trae todo eso. En mi casa están los de Sylvia Plath, Anaïs Nin, Katherine Mansfield, los papeles de Roberto Walsh, Alejandra, Virginia y tantxs más. Pero esto: La posibilidad de ser ahora, antes de tu analista, o de quien te baja los hombros para que respires como la princesa que nunca vas a ser. ¿Cómo le titulo? ¿Falo falso? ¿Feministo de yuta ola?	(Sin fecha, lo arranqué de cosas que escribo, lo trajeé todo recién) Si me voy para abajo aparece. Es como el escudo de que tuve suerte. Pero una está llorando y aparece un imbécil sin océano a decirte que lo tenés en la historia. ¿Y qué me importa a mí que esté ahí? ¿Qué hago con la historia cuando no quiero dormir? Lo tienen ustedes, yo no. Yo lo quería toda la vida mirando Racing en el sillón. Pasando una despacio por atrás, un poco espiando, un poco queriendo no ser mala suerte ni gol en contra. Y en medio tiempo, o al final de la guerra de pasto y patadas, poder ir a contarle: es esto lo qué pasa, y tengo la cabeza fatal papá. La única manera de superar el mal sentir es esta. Metiéndome en mi historia, en la que existía la cara de mi padre. Lo hablo poco y lo escribo más. Turbia hace un mes, que fue agosto, terminé un tomo de Proust en el que te lo dice, delicado y sensible te lo dice: hay una vida para tenerla únicamente recordando. Hay vestidos, gritos y parques con gente que ya nunca van a volver. Cambió el sombrero de la Sra Swann, ahora se usan otros. Cambió la gente que veo, porque ahora tengo muertos. Y cualquier cosa que se lea acá considérese intensamente efímera. Le escapo a la literalidad en esta cosa red. Corto, corto y corto lo que escribo. Y voy a seguir cortando. Me dijo @chachapumafoto , soy la loca de los cuchillos.	Autoficción (qué definición horrible) de la noche de ayer. No entendía si lo que tenía puesto era ropa o un pijama, por lo que me fui a sacar una foto y tomé noción que todavía no había lavado el espejo. Pero le tiré un filtro blanco y negro a la imagen porque me gustaba como salía el pelo (todo desastroso) y se la mandé a Z. Después de eso, salgo de la habitación y Helena me grita: ¡QUIERO OTRA HIJA PELOTUDA! (Hija pidiendo hijas. Hija diciendo pelotuda) Fa me mandó mensajes con delirio de Youtuber. El chat con Ileana no se puede mostrar acá, y qué manga de privilegiados lxs que tenemos un espacio político como lo es la casa para atravesar esta situación. Venimos de cuatro años de tierra arrasada (como se titula la película) Hay gran parte de la población que no lo puede llevar así, de esta forma que abunda en las redes. El chiste del encierro y el perreo frente a la cámara les queda lejos, muy lejos. Nosotrxs, lxs que tuvimos la suerte como punto de partida, tenemos una doble responsabilidad. No vayas quince veces a supermercado, ni veinte a sacar al perro. Y cuando esto se calme, amplia, como me gusta escribir, voy a juntarles letras sobre gente que está todo el año encerrada: lxs locxs y lxs enfermxs. E incluso en rangos, con muchxs más privilegios algunxs, como me pasó a mí: seis meses sin pisar la calle, pero rodeada de cristal. Me inflo en rabia porque están ellxs, lxs que nadie quiere mirar. Silenciada existencia bajo luces blancas y beso al colchón. Anhelo también recitales en vivo para ellxs. Les aseguro que pueden sentirse más movilizados por la música que cualquier cuerdo. No voy nunca contra la risa. Menos contra el drama. Usen, usemos. No perdamos de vista el humor ni el pensamiento dramático (¿se puede sin reír?) pero no se olviden: existen otrxs todo el año. Y ya sé, ya sé, nadie estaba preparadx para esta pandemia tan epifánica como el cuerpo emergente de la lámpara, pero es hora de que aprendan a estar preparados para lxs que no son como ustedes. Unx se puede hacer nacer la empatía. Y cuando se pueda salir, quizás, queramos hacer cosas mejores, ver a otrxs más de cerca, y no leer solo en cuarentena. QUEDATE EN CASA #Sosresponsable	
Florencia Kirchner mostró su diario íntimo