Rodeaban algo enorme que goteaba, y que al parecer me pertenecía, como esos músculos que no sabes que existían hasta que te empiezan a doler. Me recriminaban que no le pusiera solución, quizá con antorchas en las manos, porque me sonó tan fácil como a que pusiera solución a lo de mi raza.	Efectivamente había un depósito pegado a una placa solar que goteaba, y cuando pregunté cómo sabían que era mío me señalaron una pintada con el número y letra de mi puerta del tamaño de un ser humano. Tardé un buen rato en recordar que estaba en un tejado, sobre el que evidentemente llovía, y que de no ser Ibiza probablemente también nevaría, y que de ser Neptuno en lugar de la Tierra, la fisión del hidrocarburo haría que llovieran diamantes, por lo que por mucho que goteara el depósito jamás se produciría la inminente inundación de áticos que se me imputaba. Sin embargo, uno ya tiene edad para saber que	: "Por favor vengan a volver a poner el enchufe que quitaron", "¿El de la silicona del marco de la puerta vendrá algún día?", "¿Cree que sería posible hacer un agujero en la mesa para los cables?", "¿Se ha secado ya la pintura en ese sitio al que se fue hace dos meses, y ya puede pasar a pintar lo mío?".	, que la gente encontrara tiempo para trabajar. Y yo añadiría hacer la renta, o llamar a tu madre, o criar un hijo, o tener una relación, o informarse sobre el exceso de plásticos en el océano, o cortarse las uñas, o alimentarse, o subir al tejado a atender a tus amables vecinos. También lo decía	
El periodista en el tejado