y estamos a plena luz del día. Creo que es basuco (base sucia de coca, veneno del inframundo) pero me dicen que no, me miran con cara de qué sabrás tú. No les voy a contradecir. En la esquina, una joven rubia se levanta, su brazo izquierdo cuelga muerto como una rama seca, anda aturdida, desorientada, arrastra los pies. Sus ojos azules fueron hermosos hasta no hace mucho, ahora brillan como los de un pez podrido. Se pierde en dirección a la plaza, donde hay bancos, agua y alguna sombra.	. Alguna cerveza de vez en cuando ellos y algún café las prostitutas, frases en rumano y palmadas en los traseros de las que salen a la calle a buscar clientes. Hablo con una de estas mujeres, que lleva de puta siete años en este agujero. Es rubia y flaca. Está apoyada en una máquina tragaperras en las que las sandías y melones giran el ritmo de la música. Tiene un trabajo normal,	. Pero putas hay en todas partes, en todos los barrios, en todos los parabrisas de los coches tienes un teléfono al que llamar». No le gusta el barrio. A quién le va a gustar. Y se quiere ir. La vecina resume esta realidad con precisión quirúrgica, «es dramático para el que vive aquí porque esta violencia perjudica tu negocio o tu vida». Explica que	, la cuarta pata de esta historia, cree que habría que cerrar los bares, pero al Liberty el ayuntamiento le ha vuelto a dar licencia, hasta de terraza, «es lo que falta, que tengan mesas y sillas para sentarse en la calle», dice. Todos los intentos caen en saco roto porque, desde su punto de vista,	a la hora de rematar el trabajo policial, «no hay inspecciones de trabajo, ni Hacienda interviene cuando demuestras con actas que hay pisos que se utilizan como prostíbulos; ni los jueces, que dejan en libertad a los detenidos a las pocas horas, no hace mucho se detuvo a diez personas, llevaban cuatrocientas dosis de heroína y cocaína en el culo...sabes,	y apunta con el mando a la tele de plasma anclada en la pared. Está viendo «Pokémon» y en ese momento Pikachu come cereales de un bol. A ella le hace gracia. O eso parece. En la habitación, pequeña, oscura, húmeda, hay una cama pequeña con sábanas multiuso que fueron de flores amarillas hace décadas. Y un espejo alargado pegado a la pared para que te veas mientras lo haces, también unas flores de plástico robadas en algún cementerio. Una papelera. Un bidé. Un mundo sin amor ni oxígeno.	. Hay niños que van al colegio y entran apresurados desde el coche parado en la puerta, turistas despistados, viejos mirones, comerciantes, gente de color que da vueltas en bici jugando al gato y al ratón con los policías. Dice la vecina, una mujer de mundo, que a veces se sorprende teniendo pensamientos racistas y que	, «¿cómo no van a salir luego votantes de Vox?». Dice el policía que hay oenegés que ayudan pero luego falta que los toxicómanos pusieran algo de su parte para intentar salir de esta situación «prometen que irán, pero luego...ya sabes». Dice el drogadicto algo que no consigo entender sobre una vez que estuvo de fiesta en Bilbao con unos colegas. Dice la prostituta que	
Velluters, el círculo oscuro