Cuando papá viajaba, despertaba asustado a medianoche, jurando que el avión en el que volaba se había estrellado. Temeroso, escuchaba el resumen informativo a la mañana siguiente con los dedos cruzados. Cuando la noticia no llegaba, se relajaba; pero solo hasta que su padre había de tomar el avión de vuelta a casa. Entonces el	Cuando viajaba con su familia en carretera, el niño imaginaba catástrofes: las cadenas del trailer de enfrente –esas que sostenían los enormes troncos– se reventaban de pronto cayendo sobre su auto. Mientras miraba por la ventana, proyectando las escenas del desastre, casi podía escuchar los gritos de desesperación en su cabeza. Esos mismos que en cualquier momento sucederían en realidad.	Un buen día el pequeño se descubrió transformado en adulto. Tras un millar de batallas, triunfos, algunas derrotas y moretones, tatuajes en el alma y cicatrices en los ojos, comenzó a entender que ese fatalismo no le dejaba nada bueno. Gastaba energía, se torturaba y no lograba nada al pensar en negativo.	Ahora era él quien viajaba en avión. Sus vuelos parecían condenados al desastre: cada turbulencia era la antesala del final. Una vez que aterrizaba comenzaba el martirio de pensar en el vuelo de regreso. Los exámenes se habían transformado en presentaciones y largas juntas de trabajo a las que llegaba convencido de que algo saldría mal. Como había sucedido desde el inicio de su vida, cualquier momento de ocio bastaba para amplificar los daños imaginarios de eventos que no tendrían lugar.	

				El niño que era fatalista crónico y cómo una canción de Marillion le enseñó a vivir el presente
			