Mas, enfoquémosnos en este trastornado que nunca quita sus malditos ojos de mí. Le veo caminar por la calle y detenerse a peinarse gratis concentrado en esos espejuelos de las motocicletas aparcadas, lo mismo en las vitrinas de escaparates tratando de seducir a los maniquíes, que exhiben esa espeluznante y macabra locura petrificada en sus rostros de simetría pavorosa (lo que me convence la búsqueda de la perfección es la mayor locura) y en cualquier circunstancia de estas, el loco enamorado aún así se las arregla para mirarme fijamente.	Tiene la manía de preguntarme la hora a cada hora, tan preciso y eso le reclamo, manifestándome no es su culpa portar ya un reloj biológico enquistado en su deforme cráneo de neandertal. ¿Entonces? Sí, sí, ya sé señor Narciso padece usted de nervios aunque se haga el muy fuerte y blindado ante este loco mundo ¡que por si no lo saben es el loco más rematadamente loco de todos!	También, sí, conocimiento tengo de que los mayores fingidores son sus primos, los poetas. Esa cara de pasmado a nadie engaña. Por eso, se lo repito: usted es un poeta loco, ¡no le quepa la menor duda pajarón! Y ese rostro bajo la boina negra ni se inmuta, parece ser, posee más empatía un caracol que él.	Aborda el tren de los sustos que pasa por el puente negro del Virilla y no aminora la marcha. Es el instante en que todos recuerdan al toro mecánico, mas el loco clava sus ojos en el abismo y descubre a 248 fantasmas enloquecidos por el dolor, aún echando sangre por bocas y narices; niños con sus cráneos aplastados hasta ser amasijos rojos de sesos y huesos, y los ojos inocentes como péndulos sobre sus gelatinosos pechos triturados; mujeres agitando los senos desnudos, reventados y vacíos, idénticos a calcetines retorcidos en un tendedero; viejos parecidos a cangrejos quebrados, arañando en su agonía las rocas del lecho del río, ¡ahogándose en sanguaza!	Y el loco capitula esta visión apocalíptica del 26 regodeándose con una mueca perversa por la exacta visión del terrible suceso y piensa en Da Vinci, Einstein y Mozart. Repasa detenidamente a los viajeros de enfrente, autómatas, esclavos absortos en sus celulares, perfectamente mudos y sordos, presos de un maldito hechizo electrónico. ¡Por eso se convence todos están locos, indudablemente, rematadamente, irremediablemente, irresponsablemente, indubitablemente locos!	Cerca de destino salta al andén en la Estación al Atlántico; rueda, se incorpora riendo, sacude su camisa, recoge la boina y camina rumbo al Bolívar. Lo sé muy bien desde hace 54 años: además de poeta y escritor, cree es el león. Pero contra todo pronóstico mueve sus alas en la celda del águila; luego sube y sube, remonta el infinito azul crepuscular, planea y observa con desdén esta ciudad echada a la maldad y locura, describe círculos en espirales descendentes y sitia al desprevenido fisgón, me es imposible un punto de fuga, correr y ocultarme en la madriguera: este endemoniado loco cenará zorro viejo.