Y no es que, los mortales que somos, a estas alturas del proceso inacabado de hominización, hayamos dejado de leer. No, cuanto hemos alcanzado con honores y la más alta calificación, es a desaprender a leer en los libros, ese cubo de papel al cual Borges consideraba “una extensión de la memoria y de la imaginación”, como lo son del brazo el arado y la espada.	Y más acá de abandonarse de los libros como el instrumento más asombroso de cuantos configuran y posibilitan su existencia, el hombre contemporáneo ha incurrido también en el desaprendizaje de la búsqueda de la felicidad, cualquiera sea ese instante emocional íntimo, personal, que nos signa humanos, y del cual el libro es una de las posibilidades que tiene de hacer compatible con la génesis humana aquella abstracción. ¡Qué vaina!	De esto, de librerías, libros y bibliotecas, y hasta de la felicidad, no era de cuanto yo iba a escribir en mi columna de este último extrañamente alumbrado por un sol doble, matizado por una incipiente llovizna matinal, jueves de septiembre, pero en la vigilia de la alta medianoche leí una crónica sobre aquel tema en Lecturas Dominicales, El Tiempo, de Jorge Carrión, y en Babelia, El País, de España, una entrevista, que me llevaron por este atajo.