Sin embargo, con Jorge Enrique las opiniones estaban divididas: algunos decían que nació sordo-mudo; otros, conocedores de su historia familiar, sentenciaban que padecía la más pura e incurable de las demencias. A pesar de las fatídicas predicciones, creció tranquilo, sin molestar ni hacerle mal a nadie, pronunciando solo unas cuantas palabritas indispensables para sobrevivir: “agua, no, sí, después, frío, hambre, duele”; no obstante, algunos parroquianos juraban, frente al crucifijo, que el hijo de don Alejandro y doña Zoila era dueño de un extraño lenguaje que le permitía dialogar y consolar, sin límite de tiempo, a pájaros sin nidos, árboles mutilados, libélulas apagadas, iguanas heridas y entonar canciones de cuna a la crisálida, poco antes de diplomarse como mariposa.	Al mejor estilo de Sherlock Holmes, interrogó a los progenitores en busca de las huellas digitales de la demencia; luego puso la infalible lupa sobre el embarazo, parto y desarrollo de aquel paciente de veinte años y uno noventa de estatura. A medida que transcurría tan meticuloso indagatorio, el paciente se tornó agitado y, cuando el ilustre galeno entregaba su diagnóstico sombrío, junto a la necesidad imperiosa de usar potentes antisicóticos que detuvieran el curso de la bizarra esquizofrenia, Jorge Enrique, por primera vez en su vida, se enfureció violentamente, tomó al siquiatra por las muñecas, zarandeándolo con furia incontenible mientras le gritaba con la voz de un volcán herido: -“¡Ni se atreva a tocar mi locura! Es un regalo de Dios”.