Es una institución anacrónica, decía, a la que hay que rendirle pleitesía porque sí, porque encarna una obsoleta forma de alcurnia que cada vez se vuelve más inútil. Los príncipes viajan a la vieja usanza, cuando solo los millonarios podían cruzar el Atlántico, con séquito y ajuar. Por acá pasearon libres, rodeados de todo tipo de personas, desde gente humilde que nunca en su vida había visto algo parecido, hasta los lagartos de siempre que se derriten por cualquier figura del medio nacional, pero que salivan más de la cuenta cuando el que llega es alguien de afuera.	A sus altezas los mataron a punta de atenciones: les dieron chontaduro, un sombrero vueltiao, la camiseta de la selección Colombia de fútbol y otros detalles. Los recibieron Juan Manuel y Tutina, y en Cartagena les descubrieron una placa vaya uno a saber por qué, pero que ha causado la indignación típica de esta tierra de plebeyos. El nombre completo del príncipe Carlos es Charles Philip Arthur George Mountbatten-Windsor y entre sus títulos nobiliarios están los de duque de Rothesay, conde de Carrick, barón de Renfrew y conde de Chester. Mucho rótulo y mucha plata para tan poco trabajo, porque, hay que decirlo, por muy extensas que sean sus jornadas protocolarias, de productividad poco.	En su país, Carlos es un monigote, un personaje de transición entre su longeva madre y su hijo mayor, que algún día será rey. Acá, en cambio, fue ídolo. A mí me tocó mamarme un trancón de hora y media por la Séptima, que estaba cerrada por la Policía, para que él y su esposa pudieran moverse por las congestionadas calles bogotanas como si anduvieran en carruaje. Sé que sueno resentido, pero es que esa es la idea. Yo quisiera ser Carlos y ser rico y famoso porque sí. Tendría que mamarme cada acto solemne y cada lambón, pero sería un precio muy bajo por la dicha de no hacer nada y vivir, literalmente, a cuerpo de rey.