No se trata de una encuesta para elegir los mejores poetas sino de un intento de señalar algo así como el Top Ten de la poesía colombiana. Los dos primeros lugares los ocuparon obras de Barba Jacob y Silva, poetas que por igual entusiasman a rigurosos intelectuales y al pueblo raso.	«Y haced mi corazón fuerte como vosotros del monte en la frecuencia. Oh dulces animales que, no sabiendo nada, bajo la carne sabéis la antigua ciencia de estar oyendo siempre la soledad sagrada.» — Porfirio Barba Jacob «Barba Jacob el mensajero», Fernando Vallejo @editorial_alfaguara – – – #poesia #sabiduria #porfiriobarbajacob #fernandovallejo #lectura #literatura #colombia #latinoamerica #read #birthday #vida	"La lucha tiene sombra, y las pasiones agonizantes, la ternura huída, todo lo amado que al pasar se olvida es fuente de angustiosas decepciones." José Asunción Silva (1865-1896) poeta colombiano que fue uno de los más importantes precursores del modernismo Su obra de mayor relevancia es El libro de versos. Se suicidó con treinta años años de vida, dándose un tiro en el corazón. Ayer se recordó el día de su nacimiento. #colombia #poesia #drawing #caricaturas #drawing #caricatures #joseasuncionsilva #joséasunciónsilva	Una noche,una noche toda llena de perfumes, de murmullos y/de músicas de alas,una nocheen que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las/luciérnagas fantásticas,a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda,muda y pálidacomo si un presentimiento de amarguras infinitashasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,por la senda que atraviesa la llanura florecidacaminabas,y la luna llenapor los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía/su luz blanca,y tu sombrafina y lánguida,y mi sombrapor los rayos de la luna proyectadasobre las arenas tristesde la senda se juntabany eran unay eran unay eran una sola sombra larga!y eran una sola sombra larga!y eran una sola sombra larga!Esta nochesolo, el almallena de las infinitas amarguras y agonías de tumuerte,separado de ti misma, por la sombra, por el tiempoy la distanciapor el infinito negro,donde nuestra voz no alcanza,solo y mudopor la senda caminabay se oían los ladridos de los perros a la luna,a la luna páliday el chillidode las ranas;sentí frío, era el frío que tenían en la alcobatus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,entre blancuras níveasde las mortuorias sábanas!Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,era el frío de la nada…Y mi sombrapor los rayos de la luna proyectada,iba sola,iba sola¡iba sola por la estepa solitaria!Y tu sombra esbelta y ágilfina y lánguida,como en esa noche tibia de la muerta primavera,como en esa noche llena de perfumes, de murmullosy de músicas de alas,se acercó y marchó con ella,se acercó y marchó con ella,se acercó y marchó con ella… ¡Oh las sombras/enlazadas!¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las/noches de negruras y de lágrimas!.	¡Cuando por vez primeraen mi camino te encontré, reíaen los campos la alegre primavera!…¡Hoy todo cuán distinto!… Paso a pasoy solo voy por la desierta vía;nave sin rumbo entre revueltas olas;pensando en las tristezas del ocasoy en las tristezas de las almas solas.En torno la mirada no columbrasino aspereza y páramos sombríos:los nidos en la nieve están vacíosy la estrella que amamos ya no alumbrael azul de tus sueños y los míos…¡Partiste para ignota lontananzacuando empezaba a descender la sombra…¿Recuerdas?… ¡Te imploraba mi esperanza!…Pero ya mi esperanza no te nombra…No ha de nombrarte… ¿Para qué?… Vacíaestá el ara y la historia yace trunca…;ya para qué esperar que irradie el día,ya para qué decirnos: Todavía…si una voz grita en nuestras almas: ¡Nunca!…	Te engañas… No lo creas…Ya la dudaechó en mi corazón fuertes raíces…,ya la fe de otros años no me escuda…¡Quedó de sueños mi ilusión desnuda,y no puedo creer lo que me dices!…No lo puedo creer… Mi fe turbada,mi fe en tu amor perdida,es ancla de una nave destrozada…¡Ancla en el fondo de la mar caída!…Anhelos de un amor, castos, risueños…iYa nunca volverán….Se van…, se esconden…¿Les llamas?… Es inútil… ¡No responden!…iYa los cubre el sudario de mis sueños!…	Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo,la dono en usufructo, o la regalo..La juego contra uno o contra todos,la juego contra el cero o contra el infinito,la juego en una alcoba, en el ágora, en un garito,en una encrucijada, en una barricada, en un motín;la juego definitivamente, desde el principio hasta el fin,a todo lo ancho y a todo lo hondo-en la periferia, en el medio,y en el sub-fondo	Juego mi vida, cambio mi vida,la llevo perdidasin remedio.Y la juego -o la cambio- por el más infantil espejismola dono en usufructo, o la regalo…o la trueco por una sonrisa y cuatro besos;todo, todo me da lo mismo;lo eximio y lo ruin, lo trivial, lo perfecto, lo malo…	Cambio mi vida por lámparas viejaso por los dados con los que se jugó la túnica inconsútilpor lo más anodino, por lo más obvio, por lo más/fútil-por los colgajos que se guinda en las orejasla simiesca mulata,la terracota rubia,la pálida morena, la amarilla oriental, o la hiperbórea/rubia:cambio mi vida por un anillo de hojalata,o por la espada de Sigmundo, o por el mundoque tenía en los dedos Carlomagno: para echar arodar la bola…Cambio mi vida por la cándida aureoladel idiota o del santo;la cambio por el collarque le pintaron al gordo Capeto;o por la ducha rígida que le llovió en la nucaa Carlos de Inglaterra;la cambio por un romance, la cambiopor un soneto;por once gatos de Angora,por una copla, por una saeta,por un cantar;por una baraja incompleta;por una faca, por una pipa, por una sambuca…	Cambio mi vida -al fiado- por una fábrica de/crepúsculos(con arreboles);por un gorila de Borneo;por dos panteras de Sumatra;por las perlas que se bebió la cetrina Cleopatra-o por su naricilla que está en algún Museo-;cambio mi vida por lámparas viejas,o por la escala de Jacob, o por su plato de lentejas…	Fue un escritor, poeta y periodista colombiano. En 1958 fundó el nadaísmo, movimiento de vanguardia de repercusión nacional, que intentó romper con la Academia de la Lengua, la literatura y la moral tradicional. En la música norteamericana y del Caribe de la década de 1960 el movimiento buscó un léxico renovado, optó por el humor y el mundo urbano para situar la obra literaria y la crítica a la sociedad.  La intensidad de su vida está llena de contrastes que pasan de un abierto ateísmo a un íntimismo espiritual y de un espíritu crítico de la sociedad de su tiempo, expresado en el "Primer Manifiesto Nadaista" como "Se ha considerado a veces al artista como un símbolo que fluctúa entre la santidad o la locura". EL RECOMENDADO: Obra Negra FRAGMENTO: "No dejar una fe intacta, ni un ídolo en su sitio. Todo lo que está consagrado como adorable por el orden imperante en Colombia será examinado y revisado. Se conservará solamente lo que esté orientado hacia la revolución y que fundamente, por su consistencia indestructible, los cimientos de la sociedad nueva. Lo demás será removido y destruido. ¿Hasta dónde llegaremos? El fin no importa, desde el punto de vista de la lucha. Porque no llegar es también el cumplimiento de un Destino".	Ha partido un poeta pero nos ha dejado sus versos. Recordamos al maestro antioqueño Rogelio Echavarría con su poema ‘Cuando te escribo’. Imágenes: 'Poesía para los alzados en almas' (@senalcolombiatv, 1998). #despedida #homenaje #poeta #literatura #verso #poesía #poema #viaje #RogelioEchavarría #cultura #archivo #SeñalMemoria #SeñalColombia #Antioquia #antología #antologíapoética @radionacionalco @institucionaltv @rtvcco @rtvcplay @biblionalcolombia @banrepcultural @archivogeneral @dato.historico @poesiamedellin @relatodeamor @gobantioquia @museodeantioquia @radionicafm @jamonsalve	Todas las calles que conozcoson un largo monólogo mío,llenas de gentes como árbolesbatidos por oscura batahola.O si el sol florece en los balconesy siembra su calor en el polvo movedizolas gentes que hallo son simples piedrasque no sé por qué viven rodando.Bajo sus ojos que me miran hostilescomo si yo fuera enemigo de todosno puedo descubrir una conciencia libre,de criminal o de artista,pero sé que todos luchan solospor lo que buscan todos juntos.Son un largo gemidotodas las calles que conozco.	Voz del exilio, voz de pozo cegado,voz huérfana, gran voz que se levantacomo hierba furiosa o pezuña de bestia,voz sorda del exilio,hoy ha brotado como una espesa sangrereclamando mansamente su lugaren algún sitio del mundo.Hoy ha llamado en míel griterío de las aves que pasan en verde algarabíasobre los cafetales, sobre las ceremoniosas hojas del bananosobre las heladas espumas que bajan de los páramos,golpeando y sonandoy arrastrando consigo la pulpa del caféy las densas flores de los cámbulos.	Hoy algo se ha detenido dentro de mí,un espeso remanso hace girar,pronto, lenta, dulcemente,rescatados en la superficie agitada de sus aguas,ciertos días, ciertas horas del pasado,a los que se aferra furiosamentela materia más secreta y eficaz de mi vida.Flotan ahora como troncos de tierno balso,en serena evidencia de fieles testigosy a ellos me acojo en este largo presente de exiliado.En el café, en casa de amigos, tornan con dolor desteñidoTeruel, Jarama, Madrid, Irún, Somosierra, Valenciay luego Perpignan, Argelés, Dakar, Marsella.A su rabia me uno, a su miseriay olvido así quién soy, de dónde vengo,hasta cuando una nochecomienza el golpeteo de la lluviay corre el agua por las calles en silencioy un olor húmedo y ciertome regresa a las grandes noches del Tolimaen donde un vasto desorden de aguasgrita hasta el alba su vocerío vegetal;su destronado poder, entre las ramas del sombrío,chorrea aún en la mañanaacallando el borboteo espeso de la mielen los pulidos calderos de cobre.	Y es entonces cuando peso mi exilioy mido la irrescatable soledad de lo perdidopor lo que de anticipada muerte me correspondeen cada hora, en cada día de ausenciaque lleno con asuntos y con serescuya extranjera condición me empujahacia la cal definitivade un sueño que roerá sus propias vestiduras,hechas de una corteza de materiasdesterradas por los años y el olvido.