Dice don Hernán que lo único que tiene por familia son sus libros y sus palomas, porque su voluntariosa errancia no le ha permitido apegos entrañables.A sus 75 años, el librero ambulante se ha recorrido medio país arrastrando su baúl de rodachines donde almacena sus libracos. Y a donde quiera que va, curtido y sanado de todos los climas, lo siguen sus palomas, una docena, de las más fieles en su itinerario:	Es que don Hernán Betancur, oriundo de Angelópolis (Antioquia), con su boina de dril y su bufanda mentolada, quiso ser de niño escritor pero el destino se le enrevesó con oficios contrarios, hasta que se decidió por el de librero de correrías en calles y plazas de ciudades y provincias, y en los alrededores de Corferias, cuando advierte anuncios de la Feria Internacional del Libro de Bogotá, a donde llega con su carromato de madera a buscarse el sustento con sus libros de viejo.	Publicidad. Porque Betancur, en su homérica trashumancia, también aprendió a curar y restaurar esos libros caídos en desgracia que los mercachifles al por mayor arruman a precios irrisorios en bodegas y tenderetes de asfalto: don Hernán los limpia, los remienda, renueva sus carátulas, recobra con pegante sus hojas averiadas. Y es tan cuidadoso que los forra “para prolongarles la vida”.	“Nunca he malhayado de lo que me gusta hacer. La clave está en persistir y en no dejarse agobiar por la adversidad, que a su vez deja sus lecciones y te hace más fuerte. Jamás he pasado un día en blanco ni me he acostado sin comer, ni ha faltado el maíz de mis palomas. Cuando nadie arrima a mi puesto, me pongo a leer y eso me nutre sobremanera”.	Lo dice don Hernán Betancur, que en su trasegar y sabiduría recita de memoria a Dante, Milton y Homero, a los clásicos, y a los bardos de su Antioquia Grande como Carlos Castro Saavedra, Porfirio Barba Jacob, Jorge Robledo Ortiz, y a uno de sus preferidos, Luis Flórez Berrío, de quien en su dulce voz de abuelo paisa comparte el poema	La paz no tiene paz, nació cansada, / creció enfermiza y navegó en la sombra, / Dios que la quiso tanto no la nombra / y en sus milagros la dejó olvidada. / Todos la piden blanca y es morena… / desconoce la voz de los pastores; / la paz, ni en la penumbra que se asoma / callará sus lamentos desiguales.	No la tiene el poeta, ni el gitano, / ni el mago ni el monarca, ni el coloso / ni siquiera la tiene el perezoso… / o el enfermo…o el triste…o el profano. / ¿qué ha sido nuestra paz? puerto sitiado, / barandal de impresión, fragmento raro, / trapecio de crueldad, costa sin faro / y efímero capricho desvirtuado!