Es una poesía humanitaria, que supera el turismo sentimental de traficar con las tragedias diarias, la autora conoce sus palabras, ahonda en el instante y la experiencia de saberse en el lugar del otro. Esta es una poesía necesaria en tiempos de crisis en los que ser migrante, errante de orígenes y formas de ser habituales parecen ser un crimen. Para una Colombia que celebra el Bicentenario de su independencia, las palabras de esta argentina que ha sabido dar uso de belleza a sus instintos periodísticos, son propicias no sólo para recordar que a nuestro país no lo unen solo las victorias de sus deportistas, ni cualquier otra alegre noción de patria, sino los dolores, las tristezas de saberse embaucados ayer y hoy, el hecho de tener tantos muertos en común.La patria es una imagen,la representación de un espejismoque bien puede ser una venganzacomo le sucedió a Odiseoque partió a la guerra de Troyay demoró siete mil trescientos días en volver.No importa si Penélope lo esperabaaferrada al mismo sudario.Lo que importa es el mirto,la tierra donde uno cree haber nacido,patris u otro sustituto del amor.La pertenencia.Ser de. Tocar a.Caber.Los criterios de selección del comité de la Decanatura de la Universidad Externado ha logrado una respetable mayoría  de aciertos a la hora de publicar. El número 156 es prueba prueba de ello y se les agradece por eso. La poesía de Irene Selser, se estira y serpentea por entre la tierra, su silueta -la de esta línea imaginaria que sigo trazando para hilar el pensamiento- es la de las grietas en los muros, las raíces en la tierra y la sangre derramada.	, dijo alguna vez Pessoa.“Mi padre dio su mensaje y se rompió,decidió la hora un martes de agosto casi al alba.Nos dejó ayunos después de ser hermano,memoria de los pueblos.(...)Un diez de enero entregamos a la brisaa ese hombre que de pequeñorecogía papelitos en las calles,que nada quedara sin saber”.Playa de Huehete, Nicaragua “Tu vida fue lo que fue, Juan Gelmancanción de Luz, pájaro aguerridoy un acordeón acompasando el dolorante el hueco sin nombre donde lapidaron a tu hijo”	A un paso del adiós decidí amarte,salió a pastar mi cuerpo en la cima de tu hombría.Excomulgada y sucia, dejé hacer a tus manosnavegantes sin rumbo.”Istmo de Tehuantepec Se puede decir que es una poesía cuyos que abarca, cuando no hemisferios, varias zonas horarias del globo, cuya escala de expansión es similar a los viajes de las ondas de radio, el mapa del pánico ante la expansión del ébola o la densidad poblacional de migrantes que caminan por toda américa del sur. Mentiría si dijera que de fondo no debería sonar Desapariciones de Rubén Blades mientras se lee a esta periodista que ha sabido ser poeta y supo mezclar algo de las dos, con estilo. JUCHITAN, EL MUXE NO SE VADel cielo llegaron los zapotecoscon su hablar melodioso y su destinoescrito en códices sobre piel de venado.Raza intrépida, amante de las floreslas cintas de seda trenzadas en el peloy una diadema dorada el día de fiesta.“Esto que usted ve en traje de mujer, es una mujer”sonríe Tomás. Nació en Juchitany desde niño lloraba si lo vestían de varón.“De mujer puedo tejer y de hombre, trabajar.Nosotros somos muxes, pero no somos flojos”,presume y se vanagloria de su libertad.“La libertad de ser alguien y de que te vistas como gustes,ser cocinero, abogado y desfilar en carros alegóricos.Las madres aquí respetan a los muxes”, agregay su mirada se detiene en una foto de revista pegada en su cuarto una novia en su día. “Acabame de querer si me tienes voluntad”,tararea y se pone a barrer al ritmo de la música.Su cuerpo torneado deja ver la hermosura,piernas largas y cintura de quinceañera.Ayuda a su madre como una hija másporque el el muxe no se va, el emigrante del sexo.“Ella me dice ´sé libre, no importa lo que digan´”,Tomás vuelve a sonreir y deja caer los párpadossobre los platos aún sin lavar.Venus consagrada. El amor también sucede entre náufragos y sobrevivientes. Amores pasajeros como los de casi todo viaje, pero purito sí, como la intensidad de los deseos. “Nada quedó de aquellos años turbulentos y únicos,cuando la felicidad era compartir el hambreen un plato de comiday la transformación del orden cincuenta mil muertosque todavía pregunta qué pasó.Pero dicen que han visto nuestros cuerposabrazarse de noche en la calle desierta.No se resignan a la ausenciatomados de la manoen los confines del adiós.”	. Así que ojo, que no es una Pornomiseria turística y anecdótica en la que cae la autora, sus palabras son un llamado a la más urgente empatía que de ignorar nos ahogará, nos enterrará a todos en esta tierra mal querida y envenenada que insistimos en llamar La casa.Lejos de la romántica brevedad superficial de la que se acusa a las y los poetas hoy día, las letras de Irene Selser es tierra a la vista en estas aguas en las que poco o nada sobrevive a la impiedad de la mar.	Graduado de la Universidad Externado de Colombia. Mi voz es la que suena cada medianoche intentando acompañar a los oyentes un rato en sus vidas, a pasar sus insomnios, soportar sus soledades, que también son las mías. Hablo de libros, películas, canciones, vainas y cosas para complacencia de nadie salvo para contagiar a la gente de mi sorpresa.Intento ordenar en palabras como si de un jardín personal se tratara, el bosque de ideas de mi cabeza.	Esta es una retoma de intenciones. La de contar, con el mejor de los ánimos y sin pretensiones, sobre aquellos libros que han movido algo sincero e íntimo en mí. Querer perfeccionar esto de querer contarle al oyente lector aquellas historias y trabajos que considero necesarios, intensos, fascinantes. Guiado por una suerte de instinto para todas las cosas de mi vida, abrí un pequeño libro para dejarme llevar, como en un juego demasiado serio: La literatura es noticia que SIEMPRE es noticia Ezra Pound.