Hacía cuatro años se había mudado a Santa Rosa, sur de Bolívar, con la ilusión de lucir su zurda en Europa. Ese día estuvo donde su tío Reynaldo y de postre, después del almuerzo, vieron en la televisión al Bayern Munich ganarle al Atlético de Madrid, 2-1. Fue a la casa a descansar para atender el lunes siguiente su tienda de uniformes y volvió su soledad, había terminado con su pareja.	Regresando por la vía Santa Rosa-Simití, otro motociclista, que bajaba a alta velocidad, sobrepasó a un camión en una curva y chocó contra Michael. Un señor lo socorrió, paró un taxi y lo subió. En el hospital dio su nombre y cédula, y quien lo auxilió, con cara de asombro le dijo: “Eres muy valiente”.	Enseguida, el alcalde llamó a un coronel del Ejército amigo suyo y este le dijo que podía enviar un helicóptero. A las 10 de la noche lo llevaron al aeropuerto en ambulancia, y tras él iban en caravana cientos de santarroseños. Algunos lloraban y otros, esperanzados en volver a ver a Michael anotando goles, intentaban animarlo como en los partidos. Jamás pensó haber generado tanto cariño en esa tierra, a donde se fue a los 16 años, casi persiguiendo a su tío, que también es su padrino, padre de crianza y entrenador.	El Blackhawk fue enviado al Batallón de Selva 48 de Santa Rosa a recogerlo en camilla, y cuatro soldados lo subieron a la nave. Su tío se sentó a su lado y empezó a orar y reprender a la muerte, para que llegara vivo a Bucaramanga. También recordaba el día en que lo llevó por primera vez a Góez Sport, escuela de fútbol de Sincelejo, donde trabajaba como instructor.	A los 28 minutos llegaron. Michael estaba bajo pronóstico reservado. Había sufrido trauma craneoencefálico severo. En el Hospital Universitario de Santander el neurólogo ordenó que lo trasladaran a la UCI de la Clínica La Merced, pero creía que moriría en la madrugada. Allá, lo sometieron a coma inducido y le dieron pocas esperanzas a su madre, Maludis. Ella había viajado desde Sincelejo para cuidarlo.	Ella rechazaba todos los informes médicos negativos y a los veinte días, los médicos probaron si Michael podía sobrevivir sin respiración asistida. Le quitaron la ventilación durante veinte minutos y respiró sin ayuda. Luego lo hicieron por 30, una hora y así, hasta un día completo, hasta que decidieron desconectarlo. Días después lo llevaron a la sala de cirugía. Reubicaron en la órbita su ojo izquierdo y reconstruyeron ese lado de su rostro, deshecho por aquel tremendo impacto.	Su papá, que había regresado tras ausentarse primero diez años y luego tres más, alistaba y enviaba a los hermanitos de Michael al colegio, luego cabizbajo lamentaba haberse alejado tanto. Quería reparar en un minuto su abandono y trataba de calcular el dinero perdido en peleas de gallos, parrandas y mujeres, pero su analfabetismo se lo impedía. Al mes fue a apoyar a la mamá y juntos, estuvieron acompañándolo siete meses en la clínica y seis meses más en el albergue al que lo remitieron.	El señor Pastrana comparaba sus épicas peleas con la lucha de Michael, pero siempre quedaban pequeñas, incluso el combate en el que se estrenó como campeón mundial. Él sabía que había tocado el cielo, pero que el dinero ganado se esfumó de sus manos, quedando únicamente con su gran nombre: Mauricio Pastrana. A veces, él lloraba pensando que si hubiese estado con Michael, su destino habría sido otro y ahora su vida quizá no colgaría de un hilo.	Michael está aprendiendo otra vez a tragar y su familia espera que lo logre, para que no siga con una sonda de alimentación. Si ves su foto de graduación, observarás que es buen mozo. Si lo visitas, no te asustes: tiene los brazos en posición de combate, en permanente batalla. Está peleando por ser el campeón de la vida.