Octubre se nos muere. En el paisaje asfaltado se dibujan –incipientes, aunque molestos– los esqueletos de estructuras que luego sostendrán pinos de metal y poliéster. Parques, postes, centros de comercio y mobiliarios urbanos exhiben el comienzo de aquello que, en breve, serán cintas, pistas de hielo, pesebres, corbatines y campanas disfrazadas de esperanzas desechables.	Elfos, ‘niñosdioses’, antílopes, calcetines de chimenea, bastones dulces y demás iconografías de procedencia anglosajona y espíritu invasivo plantan sus banderas. Los asalariados aguardan ansiosos por la prima navideña, para “ir a la costa” o librarse de las llamadas del departamento de cartera de alguna entidad consagrada a perturbar –telefónicamente– las vidas de menesterosos. Llega el tercer trimestre y todo es prisa.	inundan la urbe. Desempleados rollizos –aspirantes a Santa Clauses sin trineo– aprovechan sus adiposidades y aspecto bonachón para blandir hojas de vida, en pos de algún trabajo de temporada, consistente en gritar ‘Jo-Jo-Jo’ y soportar las impertinencias de las hordas de pequeñuelos que en sus regazos se posarán, para luego tomarse la Polaroid de rigor. Las ‘mamás noeles’ hacen lo propio. Martirio anual de discípulos declarados del Grinch.	La fiesta de brujas, Halloween, o “día de los niños” –como alguna vez la institucionalidad quiso rebautizarlo– es el consabido preámbulo a tan tradicionales eventos, cuyo inicio queda oficializado por el mantra aquel de “Caracol por sus oyentes formula votos fervientes”, señal ineludible que precede el final, sucedida por el socorrido lamento de “se acabó el año y… (ustedes conocen el resto)”.	Los años trajeron consigo la aberración aquella de “Tricky Tricky Halloween. Quiero dulces para mí. Y si no me dan (aquí rompieron la métrica de las siete sílabas)… se le crece la nariz”. Ello, por supuesto, aunado a las muchas variables existentes, del tipo “rompo el vidrio y salgo a mil”, o algunas otras, inmencionables en medios castos y asépticos como el presente. “¡Dame. Dame. Dame. Dame dulcecitos. Dame. Dame. Dame… todo el paquetico!”. O –todavía peor– el lema pacifista de hogaño, al que tan ajeno encuentro… “Quiero paz… Quiero amor… Quiero dulces por favor”.	de “Cumpleaños y piñatas… ¡piñatín, piñatín te espera”. En el ‘Tricky Tricky Hallowjet’, de Chocolatinas Jet. En el cántico incendiario de un millar de pequeñuelos pirómanos frente al cepo de incineraciones. “¡Vamos a quemar la bruja!”. Y una vez más los renglones se me escapan entre nostalgias, contemplando la circularidad de todo cuanto acontece. Y sintiéndome –por la primera de las veces– más contemporáneo a padres y abuelos que a hijos o nietos.