Terminada la guerra de secesión, teóricamente, acabó la esclavitud. En medio de ese sur, ardiente, húmedo y bucólico, el racismo extremo ocasionó que varios miles de negros fueran linchados hasta 1940. Muchos blancos aprobaban tales linchamientos. La escena era dantesca, no solo era el asesinato sistemático luego de un largo suplicio, además debía quedar, como lección, la imagen hecha paisaje. Así, por todo ese sur profundo de los Estados Unidos, en cualquier árbol, colgaban los cadáveres por mucho tiempo, desarrapados. Un lánguido poema, convertido en canción, lo describe mejor: “De los árboles del sur cuelga una fruta extraña, sangre en las hojas y sangre en la raíz, cuerpos negros balanceándose en la brisa del sur, extraña fruta que cuelga de los álamos”. Abel Meeropol, traumatizado con las fantasmagóricas visiones escribió el poema al cual le puso por título Fruta amarga. Luego le agregó la música y Billie Holiday la hizo famosa canción con el nombre de Fruta extraña.	Dicen que su voz era limitada, sin embargo, para mí eso era un tecnicismo secundario que desaparecía aplastado por su emotividad y sentimiento. Era insuperable. Las limitaciones, si las tuvo, eran suplidas, con creces, con la desgarradora pasión de sus cuerdas vocales. En cada canción representaba su propia vida: nació cuando su madre tenía solo trece años; violada a los 10 años, a los 15 ya cantaba en bares de muy dudosa reputación; su padre murió porque los hospitales se negaron a tratarlo por ser negro y ella afirmaba que “no le mató la neumonía, le mató Dallas”. Para muchos fue la mejor cantante y su canción, “Fruta extraña”, según la revista Time, fue la mejor canción del siglo XX. Con los años perdió vigor, el abuso de las drogas y las borrascas de la vida le cobraron caro. En todas sus canciones volcaba y transmitía, con pasión, toda la vorágine de su vida a cada letra, solo con su voz, sin un solo movimiento. Pero en esta era sublime.	Hoy hace 60 años murió la mejor cantante de jazz y en su honor la última estrofa lo dice todo: “Aquí está la fruta para que la arranquen los cuervos, para que la lluvia la tome, para que el viento la aspire, para que el sol la pudra, para que los árboles la suelten, esta es una extraña y amarga cosecha”.	Así es nuestra historia: ustedes recordarán esas duras épocas en las cuales los nombres de muchos pueblos perdidos quedaron grabados en la ingrata memoria de cruentas masacres, torrentes de sangre abonaban los campos y los frutos de nuestra eterna guerra bajaban por los ríos pintándolos de rojo y odio. Ahora vemos cómo esa paz, que no supimos sembrar ni cuidar, se va alejando y en nuestra tierra, llena de riquezas naturales y con el mejor de los abonos, su gente, solo parece que deseamos seguir recogiendo los frutos amargos de la polarización, la intolerancia, la violencia y la venganza fratricida.