Ya para entonces, Cedrón no tenía que envidiarle nada a los recovecos de la soledad y el insomnio iluminados por el neón de los avisos de plástico y las esteras voladoras, pues en su geografía de sabanas y de yodo se conocían desde los días iniciáticos del mundo el hielo y los daguerrotipos.	Los otros, los gringos, menos soñadores y más pragmáticos, llegaron a Cedrón para sembrar un tubo, largo como la cola del mundo, que se metía como raíz de yuca en lo profundo de las selvas del sur y acababa en la mitad del mar lleno de un aceite grueso y viscoso, que creyeron al principio los habitantes de Cedrón era el aceite de todos los cocos de sus vecinos.	Un día de abril, resucitada del arrume de piedras de la ingratitud, el olvido y la desmemoria, una luz de ultramar nos dio la gracia del prodigio de ver a Celia levantarse del túmulo en el que yacía y susurrarnos con su voz de patio, de abuela inmarcesible, “aquí estoy yo”, “nunca me morí”.	Rubia y sólida como aquella mañana del 26 de diciembre de 1871, cuando desmontó del caballo que la trajo de Ovejas para sembrarla por siempre en una casa de palma levantada en la plaza de este pueblo, en el que el viento tenía un olor distinto al que soplaba en el suyo de cerros y neblinas.