Cada mañana, cuando ella se iba a la escuela, yo la miraba y suspiraba: “Vaya aspecto el que tiene mi hija”. Vestía una camiseta vieja de su padre, teñida con grandes rayas y manchas azules. Esos vaqueros, tan bajos en las caderas que temía que sí suspiraba se le cayeran. En el trasero, le colgaban hilos que se sacudían cuando caminaba.	Un día, fue como si el Señor me dijera: “¿No te das cuenta de que cada mañana le dices lo mismo a tu hija? ¡Vaya facha que tienes! Ella llega a la escuela y sus compañeras hablan de sus anticuadas madres, que se quejan de todo. Tú, ¿te has fijado en el aspecto de las demás niñas de su clase?”.	Ese día fui a buscarla y me di cuenta de que el aspecto de muchas de las otras chicas todavía era peor. Camino de casa, le comenté: “En lo sucesivo, puedes ponerte lo que quieras para ir a la escuela y estar con tus amigas, no te molestaré. Pero cuando vengas conmigo a la iglesia, salgamos de compras o a la casa de una amiga mía, me gustaría que, sin tener que decírtelo, te pusieras algo que tú ya sabes que me gusta.