Por lo general, me refugiaba en el regazo de mi madre cuando comenzaba el relato, pero a medida que crecía prefería sentarme frente a ella para contemplar su rostro. Había visto algunos de esos niños en el álbum de fotografías: negros, morenos y blancos, mirando distraídos o posando. En las páginas más recientes, riendo ante la cámara, había una bebé feliz; era yo.	Ella proseguía: “Era noviembre de 1977 y hacía un frío terrible. El tren había entrado a la estación cuando llegamos, lanzando grandes nubes de vapor. No habíamos viajado en muchos años, debido a la guerra, así que cuando subimos al tren la emoción nos embargaba. Ni nos importaba el frío; ¡todo lucía tan bello! Parecía que todo estuviera congelado. Todo era blanco”.	Y continuaba su relato: “Finalmente, llegamos a nuestro destino y tomamos un ómnibus hacia una casa vieja. La matrona nos ofreció una taza de té para que nos calentáramos. Luego nos enseñó todo. ¡Había habitaciones llenas de bebés! Niños y niñas, rubios, morenos, de ojos azules y castaños, como tú. Y no sabíamos cómo elegir.	Llegamos a otra habitación y allí, en la segunda cuna, te vimos. Nos mirabas, como si nos hubieras estado esperando, y supimos que eras la que queríamos, que nosotros también habíamos estado esperándote. Pensamos que eras la niña más bella de toda esa casa, con tu piel morena y grueso cabello negro. Nos dijeron tenías cuatro meses.