Creo que pocos escritores supieron interpretar la Alemania de entreguerras como Bertolt Brecht. Intelectual, lector empedernido, militante marxista, influyó determinantemente en la generación de la Escuela de Frankfurt, sobre todo en Walter Benjamin, aquel que creía que había que cepillar la historia al revés, como las crines de un caballo, para encontrar las hebras que los otros ignoran.	Brecht tiene un bello poema que habla de quienes realmente construyen la historia: “Tebas, la de las Siete Puertas, ¿quién la construyó? /En los libros figuran los nombres de los reyes. /¿Arrastraron los reyes los grandes bloques de piedra? /Y Babilonia, destruida tantas veces, /¿quién la volvió a construir otras tantas? /¿En qué casas de la dorada Lima vivían los obreros que la construyeron? /La noche en que fue terminada la Muralla china, ¿adónde fueron los albañiles? /Roma la Grande estaba llena de arcos de triunfo. ¿Quién los erigió?”.	Y sí, Bertolt, los libros son armas, los empuño todos los días, los amartillo, porque parafraseando al subcomandante Marcos: “La libertad es como la mañana. Hay quienes esperan dormidos a que llegue, pero hay quienes desvelan y caminan la noche para alcanzarla”. Y yo camino la noche. Pero no marcho solo.