Sos quietud de pueblo provinciano con inocentes bullangueros y viejos sonrientes. Sos amor que vence las distancias e inventa sentimientos con manos que recorren la extensión de tus caminos. Sos la piel que no se rinde a sentir la persistente agitación de los encuentros sin importarle las horas que se detuvo en la caricia.	Me es indiferente el mediocre sonsonete del obtuso. Que no gasten el vómito desesperado de su absurdo, no se comparan a la canción de mis arterias ni a mis venas convertidas en cuerdas de guitarra. Que se guarden los discursos desabridos y me dejen con la fuerza de tu sangre, con los montes poblados de esperanzas, con los rostros sin caretas de tu pueblo, con la tierna fortaleza de los niños. Santa Cruz, Mujer, y a pleno día, ¡dejame una vez más, hacerte mía!