Las cámaras de monitoreo de la Penitenciaría Nacional identificaron a dos agentes penitenciarios que facilitaron el ingreso de 144 petacas de caña, 24 latitas de cerveza y 3 cartones de vino. El departamento de Seguridad de Tacumbú procedió a la entrega de las bebidas a la dirección general de Establecimientos Penitenciarios para su destrucción.Los agentes involucrados serán sumariados y posteriormente desvinculados de la institución. Si bien la Ley de Ejecución Penal prohíbe a los reos el consumo de drogas y bebidas alcohólicas, la tenencia de armas, municiones, explosivos, teléfonos celulares y equipos de comunicaciones, en la realidad los mismos gozan de todos estos elementos.	“Las lluvias traen mucha tranquilidad a todo el sector. Realmente es para celebrar, porque estábamos llegando al límite de la fecha para sembrar y estábamos con muy poca humedad en los suelos”, expresó a Universo 970AM el ingeniero Héctor Cristaldo, titular de la Unión de Gremios de la Producción (UGP).Cristaldo indicó que las lluvias de las últimas horas regaron lo suficiente como para arrancar con dinamismo y tranquilidad la siembra.En ese sentido, comentó que había mucha gente que no podía iniciar la siembra debido a la falta de humedad, especialmente en la zona norte de la Región Oriental.Destacó que la soja sigue siendo el rubro principal de ingreso para los productores y el motor económico del país, por lo que estas precipitaciones también son beneficiosas para dicho sector.“Comenzamos con un susto, pero esperemos que se normalice y tengamos una buena cosecha. Una buena cosecha, es un buen año económico”, agregó Cristaldo.Por su parte, Diego Rodríguez, de la Unidad de Gestión de Riesgos del Ministerio de Agricultura y Ganadería (MAG), comentó que las lluvias en mayor cantidad se dieron hacia la zona sur del país, pero no obstante, la cantidad de agua caída en los demás sectores, también es importante y suficiente para la siembra.“La tan ansiada lluvia se hizo esperar, pero llegó con muy buena cantidad. Tuvimos precipitaciones en casi todo el territorio nacional. Esto es festejado por el sector, porque gracias a estas lluvias se dan las condiciones para la siembra”, dijo también a Universo 970 AM.Destacó además que para el mes de octubre y noviembre se esperan muchas precipitaciones, por lo que el panorama es bastante favorable.	Lourdes Pino continuaba desaparecida, la Policía en total estado de confusión montó una oficina de monitoreo en la casa del papá, pensando que se trató de un secuestro. Carlos Paiva, el chofer insistía en que su compañera huyó con la plata. El tiempo pasaba y nadie se dio cuenta que el desenlace estuvo desde el principio.	Por Óscar Lovera Vera, periodista Martes 28 de julio. En la comisaría. Brizuela y Aguilar se miraron por algunos segundos cuando recibieron el reporte de los novatos. Cargaban con varias conjeturas en la cabeza, pero ninguna pista concreta que sostenga con fuerza esos rumores.–Esto no tiene sentido, oficial. El padre no tiene enemigos, tampoco tiene mucho dinero ¿Por qué sería un secuestro extorsivo o venganza? Además ya hubieran llamado a pedir dinero, Brizuela alardeaba de su lógica con vehemencia y total arrebato de seguridad. Estaba convencido que –al menos– el secuestro no era el motivo de la desaparición de Lourdes.–Hay que averiguar esto del novio, el despecho, odio, amenaza, todo condice con lo peor, y por más que no hayan pistas de esto lo tenemos que chequear, esta vez el oficial Brizuela era el de la corazonada. No creían el crimen con tinte pasional, había un misterio pero no era ese. Pedí relevo para los nuevos, en la casa de los Pino. Hay que tratar de estar en todos lados, ella debe aparecer o al menos alguien la tuvo que haber visto.Para Brizuela, nadie puede desaparecer con una buena cantidad de plata sin ser notado. Algún amigo o familiar debe recibir una llamada de ella, no podía descartar que la joven planificó quedarse con el dinero. Como policía debía tener la cabeza abierta a todo escenario y no dejarse llevar por una hipótesis.–Aguilar, este Paiva, Carlos, ¿verdad?–Sí señor, Carlos.–Pedí que lo demoren. Algo no está contando, su versión no tiene sentido. En especial lo mucho que tardó en llegar a la empresa, dijo Brizuela.Las horas transcurrían, Carlos Paiva pasó a ser el único demorado, y aunque los policías se esforzaban en encontrarle una lógica al asunto, nada más ocurría.Lourdes no dejó rastros. Necesitaban más tiempo para revisar con más detenimiento el itinerario que Carlos mencionó que realizó. Encontrar algún testigo se convertía en algo difícil, ya pasó mucho tiempo y el horario no ayudaba. Son pocos los que lograrían retener en sus memorias el aspecto de la joven, y ese día no hubo siquiera uno.El martes y miércoles pasaron como un solo día, pero se hizo larga la jornada. En la espera y desesperación, la familia solo oraba por su hija. No había explicación para la repentina desaparición. La Policía continuaba cotejando lo poco que tenía y no avanzaba.BAJO LA CAMA4:10 AM. Jueves, 29 de julio. Motel Regios, Itá Enramada, Lambaré.Eduardo, con 38 años, tenía todo planeado. La sacó a bailar a Silvia, ella era argentina y tenía 32 años. Era una de tantas fiestas, de las varias que salieron como novios. Pero esa noche sumaría algo especial. Luego del baile, tomarían algo y se lo propondría. Para él ya pasó mucho tiempo y quería avanzar al siguiente nivel.Lorena, no era tonta. Lo notaba en su actitud, hasta llegó a pensar que cierto comportamiento en él era como un vulgar baile de apareamiento, sin embargo, le resultaba tierno y muy atractivo.Ella también quería llegar a entregarse a ese momento especial. Se preparó, y sin que Eduardo lo sepa también lo planeó para esa noche.La pasión finalmente los tomó a los dos, y Eduardo tenía reservada la habitación nueve del motel Regios para ello. Condujo hasta ahí, pidió al encargado que suba la puerta del garaje y estacionó el auto. Al bajar percibió un hedor invasivo, se coló en sus fosas nasales y alertó todos sus sentidos. Su rostro se estrujó, y no podía evitar la molestia. No lograba entender qué podía oler tan mal, y primero se imaginó que el sistema de desagüe estaba taponado.–¡¿y eso tan hediondo, de dónde viene?! Preguntó exaltada ella con ese particular acento porteño.–No sé amor, pero es imposible estar acá, repudió Eduardo al tiempo de subir nuevamente a su vehículo y batir la bocina con fuerza. Le urgía salir de ese lugar, resultaba imposible permanecer unos minutos más.El portón basculante se abrió detrás de él, permitiendo la entrada de aire fresco, ambos respiraron aliviados. –Señor, hagan algo. El olor que proviene de ese lugar es terrible, me sentí desahuciado, increpó con tono molesto al encargado de acomodar a las parejas en las habitaciones disponibles.El guarda lo miró sorprendido, su rostro no denotaba más que sorpresa. Conocía del trabajo puntilloso de sus compañeras del área de limpieza, y no lograba entender cómo no notificaron de un olor llamativo que reportó la pareja. El empleado fue hasta su caseta y tomó el tubo del teléfono, marcó el 27, el interno de la oficina de limpieza…El teléfono repicaba enfurecido, insistente. Una mujer contestó:–Área de limpieza, ¿en qué puedo ayudarle?–¿Virginia, sos vos?–Sí… Roque, ¿qué necesitas? Contestó la mujer, algo impacientada. Le cortaron el sueño.–Limpieza urgente en la habitación nueve, pero rápido. Una pareja acaba de retirarse por la pestilencia, y no se quedaron un solo segundo.–¡Voooy! Qué hincha, no me dejan descansar, refunfuñó molesta, Virginia. Tomó un balde con líquidos de limpieza y su trapeador. Sus pasos se dirigían a la habitación número 9. Era un pasillo largo que debía cruzar, un acceso interno que tienen estas instalaciones para no molestar a los clientes. Tomó su manojo de llaves e ingresó al cuarto, antes ya pudo sentir el tufo del que hablaban, se colaba por la ranura inferior de la puerta. Recostó sus herramientas contra la pared, y juntó las manos para simular una máscara, no soportaba el aroma.Virginia recorrió la habitación y no encontraba nada raro. Se detuvo en medio de la habitación, apenas respiraba. Trataba de consumir solo un poco de la bocanada que había tomado antes de meterse al cuarto. Observó alrededor, una y otra vez. Todo en orden, nada fuera de lugar. Y entonces se le ocurrió ver bajo la cama. Un somier, que consistía en una mampostería con soporte rectangular de ladrillos. A lo largo de los cuatro costados. Tenía un hueco en el medio que se tapaba con la rejilla y luego el colchón, en ese hueco entre la mampostería y el colchón, la mujer de la limpieza se percató de algo. Se sentó sobre sus piernas y encendió la linterna que llevaba, luego pegó un gritó que quebró el silencio. Era desgarrador, como si la estuvieran torturando. Bajo ese colchón había un cadáver, era lo que emanaba el fétido olor.El guarda, con cierta palidez, tomó el teléfono y llamó a la comisaría más cercana. Un cuarto de hora después, un patrullero de la comisaría destellaba sus luces contra los murallones del motel, asomando su trompa a la entrada principal.La puerta, del blanco automotor, se abrió y tres agentes bajaron. El empleado de la caseta los guió hasta la habitación. En pocos minutos el lugar se convirtió en un cuartel de policías, se sumaron agentes del Departamento de Investigación de Delitos y más apoyo de las estaciones cercanas. Había una fuerte conmoción por la forma en que ocultaron el cuerpo, y fue notablemente sospechoso cómo nadie se percató.EL CABO SUELTOLa vestimenta que llevaba puesta esa mujer asesinada esa era la clave. Coincidía con la descripción que aportaron los familiares de Lourdes Pino. Misma blusa de color blanco, pantalones de gabardina, de color negro.La puerta de la habitación se abrió repentinamente, era el oficial Brizuela. –¿Ella es? Preguntó a uno de los policías, de los primeros en llegar a la escena. –Creemos que sí señor. Según la descripción que dieron sus padres, hay una alta posibilidad, contestó un suboficial.Brizuela quedó pensativo y pidió al gerente del local que lo lleve a un teléfono. Debía hacer el trabajo más difícil, llamar a la familia para pedir que lleguen al lugar y reconocer el cuerpo.5:15 AM, Motel Regios. Habitación 09. Avelino Pino, el padre de Lourdes caminaba presuroso, sus 56 años no le impedían subir una pendiente. Era el impulso de la ansiedad mezclado con el terror que sentía, no quería convencerse que podía ser ella, se cuestionaba su moral al pedir que se trate de otra persona, no de su hija.–Señor Pino, por aquí, dijo el oficial Brizuela. Lo estaba esperando en la entrada, si se trataba de ella quería estar cerca para contenerlo. En poco tiempo generó empatía con el ex agente. No podía dejar solo a un camarada.Avelino intercalaba pasos cada vez más veloces, un pie delante del otro. En la sien derecha una gota tibia de sudor se deslizaba con velocidad, surcando el perfil de su rostro. Pese al frío, su presión arterial se aceleraba y terminaba por activar todos sus mecanismos fisiológicos de alerta. Su respiración se agitaba cada vez más y en su mente solo pasaban imágenes de Lourdes despidiéndose en el desayuno, escuchaba su voz: “te amo papá, nos vemos más tarde” y ese adiós se sellaba con un beso en la frente, como los que él se los daba en su niñez. Al final llegaron, una habitación antes de la última.–A la derecha señor, dijo Brizuela guiándolo al momento más tenso como agente.Avelino caminó cuatro pasos y se detuvo frente a la cama, la observó con la mirada fija, como si ya sabía lo que ocurrió. Luego la rodeó hasta detenerse nuevamente, esta vez a un costado. Con dificultad se arrodilló y observó el cuerpo. Lo miró, su respiración se cortó, sus ojos vibraban dentro de la órbita. Sus pupilas parecían dilatarse. Se llevó una mano a la boca y la tapó por completo. Sollozó y luego se censuró, no debía llorar. Se incorporó y buscó con la mirada a Brizuela, fue ahí que nuevamente habló:–Es Lourdes, la mataron.¿QUIÉN LA MATÓ?7:25 AM. 29 de julio. Carlos Paiva interpuso una medida para quedar libre. Lo llamaron del juzgado, pero no llegaría hasta el despacho del juez. La Policía tenía una orden de detención en su contra. Lourdes fue estrangulada y todo apuntaba a él.Lo llevaron a una estación de policía. Paiva se mostraba tranquilo y solo atinaba a jugar con sus dedos.Brizuela lo miró y para lograr contacto visual, se sentó frente a él.–Mirá Carlos, todo apunta a vos. Nosotros no tenemos dudas, nos confundimos al principio. Pero los guardias nos dicen que una camioneta similar a la que manejás entró hace tres días a esa habitación donde encontraron muerta a Lourdes, o sos vos… ¡o la camioneta se maneja sola! El policía cerró vehemente, quería impactarlo, ponerlo nervioso. Necesitaba quebrar esa tranquilidad, y no lo estaba logrando.No cansó de insistir, una y otra vez. Carlos no soportó la insistencia y finalmente detonó su confesión.–¡Yo fui, yo la maté!Ese lunes salimos de la fábrica, encendí la radio y mientras ella se distraía con una música que le gustaba, yo planifiqué lo que iba a hacer. Fui por Novena Proyectada y me quedé en la intersección con Tacuary, frente al Club Cerro Porteño. Detuve la marcha del vehículo y le dije a ella que la camioneta tenía un problema y debía bajar a revisarla. Fui hasta el frente y levanté el capó. Ella no se dio cuenta que me moví y fui por detrás de la camioneta, la rodeé y luego la inmovilicé con una cuerda. Luego conduje hasta el Cerro Lambaré. La bajé del auto y con la soga de su cartera la asfixie… Me deshice de la cartera tirándola al pie del cerro.Luego la subí a la camioneta y la llevé al motel, estuve media hora y escondí el cuerpo bajo la cama. Me pegué una ducha, tomé una gaseosa y después me fui.Luego fui a una casa de cambios, donde cambié parte del dinero a dólares y escondí en un edificio, en el centro de Asunción. Luego al mediodía regresé a la fábrica y ustedes ya conocen el resto.A los pocos minutos, los policías tenían el detalle completo del crimen.Una patrullera fue hasta el Cerro Lambaré e inspeccionaron la zona. La cartera de Lourdes aún estaba ahí, con gran parte del dinero que retiró del banco y varios cheques. Carlos no mintió, él la mató.LA MISMA SUERTE19 de julio de 1996. – Carlos Paiva, de pie, le requirió uno de los jueces. Lo miraron fijamente y leyeron su destino. Treinta años su condena, la sentencia máxima. El rostro de Paiva se mostró inerte, parecía abstraído o simplemente no asimilaba la decisión.El paso del tiempo tras las rejas lo aislaban cada vez más. En su celda sostenía la foto de su hija, ese día cumplía 16 años y ya hacía tiempo que no la veía. La depresión lo carcomía, hacía metástasis en sus días de encierro.Los años pasaron deshojando sus sentimientos, se quedó completamente solo. El 7 de enero del 2009 recibió –lo que para muchos reos– podría ser la mejor noticia de sus vidas. Recibió el indulto presidencial y tras más de quince años de reclusión podría reiniciar su vida. Pero no fue así.Con cerca de 50 años, no tenía esperanzas y un lugar a dónde ir…UN AÑO Y CUATRO MESES DESPUÉS–Atento base, aquí móvil metro 14, atento base aquí metro 14.–Adelante M14, aquí base le copia.–Necesito apoyo y médico forense. Posible caso de autoeliminación. Hombre de unos 50 años sería la víctima…El patrullero se paró frente al cuerpo que pendulaba del techo. La casa estaba desordenada, como si nunca hubiera terminado de instalarse. Alrededor había un ambiente impregnado de soledad y dolor.Carlos tomó una soga, la amarró a su cuello, y el otro extremo a la viga del techo. Con el pie separó la silla debajo suyo y sentenció su existencia de la misma forma en que murió Lourdes…FIN.	Fotos: Nadia MongesLa tarde se muestra tranquila en el Buen Pastor. Un grupo de mujeres trabaja en la confección de bolsas y carpetas de cartón como parte de un proyecto de trabajo social que tiene la penitenciaría con siete empresas privadas. Es jueves y, por lo general, las mujeres reciben visitas hasta cerca de las 16:00. Están las hermanas, hijas, hijos, madres y padres. Las despedidas son esos abrazos fuertes, pero que a pesar de la alegría por ese momento, terminan siendo tristes. Lo que duele del encierro, dicen las mujeres, es el olvido.De eso puede dar fe Manuela L. (nombre ficticio), una de las internas que se encargan del proyecto con los cartones. Manuela trabaja con los cartones hace siete años. Tiene puesta una remera con la insignia “kuña mbarete” (mujer fuerte) y habla con entusiasmo de los trabajos, del proyecto, de los sueños de sus compañeras.Dice, por ejemplo, que gracias a este trabajo y al convenio con las empresas, las mujeres que cumplan con su condena ya tienen un lugar seguro de trabajo al salir en libertad. La producción es alta: al menos 4.000 carpetas y similar cantidad de bolsas salen del lugar por semana gracias al trabajo de la docena de mujeres.	El Buen Pastor tiene capacidad real para albergar a unas 300 mujeres, pero ahora tiene 459 internas. “Estamos hace cuatro meses y con números históricos: 149 libertades hemos entregado en este tiempo, una cifra récord”, expone Shirley Talavera, la directora del penal que asumió dicho cargo en junio de este año.El dato mencionado por Talavera es revelador. El 90% de estas 149 libertades otorgadas correspondía a mujeres que ya superaron los seis meses de prisión preventiva que deben cumplir tras ser arrestadas en operativos o investigaciones relacionadas al tráfico de estupefacientes o drogas peligrosas, según lo que enmarca la Ley 1.340 de 1982. Esta normativa, que nació para actualizar la 357 de 1972, reprime el tráfico ilegal de drogas y dispone además medidas preventivas para evitar su comercialización. Sin embargo, en la práctica, como tantas otras leyes, las medidas preventivas en el caso de las drogas son letras muertas.El doctor Édgar Artaza, jefe del Departamento Judicial de la penitenciaría, explica con más detalles sobre este fenómeno. “El problema que encontramos es que hay demasiadas mujeres que están como procesadas, la mayoría en casos de microtráfico, pero que ya pasaron el período establecido para que la Fiscalía pueda hacer una acusación. En ese sentido, el Código Penal es muy claro. Son seis meses para que la Fiscalía pueda hacer una imputación o pedir una prórroga de dos meses más, en casos especiales. Encontramos un caso en el que una mujer ya estaba hace 10 meses sin que su proceso haya avanzado en nada”, expone Artaza.SER MUJER Y POBRELo que cuenta Artaza pinta una realidad en este tema del mundo penitenciario, que se cumple para los hombres y para las mujeres. La cárcel se convierte en un verdadero calvario para los que no tienen recursos económicos. En las mujeres, esta situación adquiere un carácter más dramático. En la mayoría de los casos, las investigaciones no apuntan directamente contra ellas, sino que son detenidas por ser pareja de los hombres que están siendo buscados. Pero van mínimamente como cómplices.El proceso judicial, en muchos de estos casos, sobrepasa absolutamente los seis meses que establece el Código Civil para establecer, cuanto menos, una imputación contra estas personas. Pero siguen encerradas.El caso de María V. (nombre ficticio), quien ingresó a la penitenciaría hace apenas dos meses, es un claro ejemplo. Ella tiene 28 años, sin ningún antecedente policial. Cuando la detuvieron, fue en la casa de su novio. “Justo el día en que me mudé para ir a vivir con él. Yo ahí entendí la gravedad del tema, pero no pensé que él estaba en ese mundo directamente. Para mí fue un golpe muy grande porque yo estaba trabajando, estudiando y me pasa esto”, expone María.A su pareja, que ahora está en Tacumbú, lo procesaron por tenencia y comercialización de drogas peligrosas. Ella fue incluida en la misma carpeta investigativa. “Yo no formé parte de nada. No consumo, no trabajo en eso. Necesito por favor que se investigue el caso para que se sepa que realmente yo no tengo nada que ver”, expone.María está desde julio pasado en el Buen Pastor. Dice que consiguió un abogado privado que le está asesorando, pero que hasta ahora no hay avances significativos en su caso. Si bien sabe que está vigente el período de seis meses, asegura que es un tiempo muy largo para alguien que no ha participado en ningún delito. “Esto frenó mi vida”, expone.Como el caso de María hay cientos en el Buen Pastor. “Te puedo asegurar que el 90% de las mujeres que están acá viene por tenencia y comercialización de drogas. Y de este porcentaje, muchas están acá porque eran pareja de la persona que realmente traficaba”, dice Artaza.	De las 459 mujeres que están en el Buen Pastor, las que tienen condena suman 157, apenas el 37% del total de la población carcelaria. Esta cifra, sin embargo, es muy superior al promedio que se mantiene en las otras ocho penitenciarías de mujeres del país, donde se llega al 26% de mujeres sentenciadas, según un informe del Mecanismo Nacional de Prevención de la Tortura (MNPT).Según un informe elaborado por Diana Vargas para el MNPT, del 2017, seis de cada diez mujeres se encuentran recluidas en el sistema penitenciario por una causa de narcotráfico. Además, este documento resalta que existe una desproporcionada relación entre las mujeres que están procesadas por este tipo de hechos punibles contra la cantidad que ya se encuentra con sentencia.El Buen Pastor, que es la principal penitenciaría para mujeres, tiene a 302 mujeres que aparecen como procesadas. Y en estos guarismos se esconden las historias que hacen a la cárcel una verdadera fábrica de historias. El denominador común de estas mujeres procesadas es la pobreza. La mayoría no tiene para pagar un abogado privado, por lo que depende de la Defensoría Pública, que debe designar a un abogado público para que ejerza la defensa de estas procesadas.“Yo estoy hace un año y siete meses y todavía no tengo condena. Mi caso también tiene que ver con comercialización de droga. Pero no tengo abogado, así que solo tengo que esperar”, dice Lorena (nombre ficticio).Lorena se sienta en uno de los canteros del patio principal de Buen Pastor. Tiene 27 años y dos hijos a los que no ve desde que ingresó al penal. Al menos sabe que están bien. Ella casi no recibe visitas.	Lorena se declara adicta. Dice que empezó con el tema de las drogas desde los 12 años, tratando de sobrellevar una cuestión muy pesada. Cuando tenía ocho años, su hermano mayor la violó. Según Lorena, eso le afectó mucho. Más aún el hecho de que en su casa nadie le creyó en su momento y menos aún con el paso de los años.Ahora Lorena no sabe qué esperar. Dice que habla con las autoridades de la cárcel para entender un poco su caso, aunque entiende que no es fácil. Sabe que tiene antecedentes por asaltos. Cuenta que para comprar crack u otra droga se sentía en la necesidad de robar para poder drogarse. Es algo que no desea a nadie, dice, porque perdió todo lo que tenía en su vida por culpa de las drogas.Lorena, sin embargo, encuentra en el Buen Pastor una oportunidad. Trabaja todos los días en el proceso de carpetas y bolsos de cartones y asegura que desde hace un año que no consume droga. Llora cuando habla de sus dos pequeños hijos. Asegura que buscará rehacer su vida a partir del trabajo, pero necesita al menos saber cómo va su proceso, saber si podrá proyectarse algo a futuro sabiendo una condena. Al menos, quiere saber cuántos años estará en la cárcel.Una música vallenata invade el amplio galpón donde funciona uno de los talleres de confección, bordados, entre otros. A este lugar acuden al día unas 60 mujeres. Los trabajos, en su mayoría, son exportados a Europa gracias a un convenio que tiene el instituto penal con la Fundación Princesa Diana, que desde hace cuatro años trabaja con esta promoción laboral para las internas.	Al igual que este, hay otros proyectos de reinserción laboral que se realizan en el Buen Pastor como el Proyecto Ana, que se dedica exclusivamente a trabajar con pintura de cerámica. O el de Kuña Katupyry, del Comité Internacional de la Cruz Roja, que trabaja hace 10 años en el penal con bordados y costura. Rocío Rojas Sosa, la encargada de hacer los cursos y supervisar los trabajos, dice que en todo este tiempo 436 mujeres han cursado y trabajado en el taller.“Nosotros tenemos el orgullo de decir que tenemos a 180 mujeres que salieron de acá y están trabajando en esto ya en sus casas, con sus propios emprendimientos”, asegura Rojas Sosa.En otra parte del pabellón, entre pasillos y camineros, pasando por celdas, pequeños almacenes y mujeres que están con sus pequeños hijos, está la peluquería. Allí se hacen cursos con certificación profesional. Las clases se imparten todos los días. “Yo soy peluquera. Ingresé al Buen Pastor hace dos años y algo y ya estoy por tener mi salida ambulatoria. Gracias a esto yo pude sobrevivir acá. No es fácil; por suerte esto me dio las fuerzas para seguir porque es lo que yo quiero hacer”, dice Gloria (nombre ficticio), una de las encargadas de esta peluquería.***	Talavera, la directora del penal, reconoce que hay sobrepoblación, pero asegura que están haciendo el máximo trabajo al alcance para que se pueda liberar a la gente que no tiene sentencia firme. En esa misma línea se expresa Artaza, quien asegura que mueven a todos los defensores públicos posibles para que atiendan los casos de sus defendidas.En el Ministerio de Defensa Pública, sin embargo, la cosa no se presenta fácil. Hay 402 defensores públicos operativos para todo el país. Y en los departamentos de Central y Amambay, los casos sobrepasan la capacidad de gestión de los que están en turno. La cuestión requiere de una política de Estado.Según registros oficiales del Viceministerio de Política Criminal, en todo el país hay 302 mujeres procesadas por tenencia o comercialización de drogas peligrosas. En la mayoría de estos casos aún no hay sentencia.Otra situación difícil es el de las mujeres con problemas mentales. Son 74 que están en el Buen Pastor, a pesar de que no haya las condiciones ideales para ser atendidas. Sin embargo, en la penitenciaría se las ingenian para poder darles la atención mínima que requieren.La doctora Cecilia Pérez, viceministra de Política Criminal del Ministerio de Justicia, habla de la necesidad de una política de Estado con respecto a las cárceles, tanto de hombres como de mujeres. Dice que existe un proyecto sobre el que están trabajando ahora para mejorar las condiciones de las personas privadas de libertad. Están buscando los mecanismos más cortos y efectivos, asegura Pérez.	A unos metros del equipo periodístico de La Nación, una de las mujeres mira con desconfianza. Escucha la conversación con las otras internas. Parece que quiere hablar. Se acerca. En principio duda. Después, habla.Se llama Josefina (nombre ficticio), tiene 22 años y está en el Buen Pastor desde marzo de este año. Es su segundo ingreso. La vida de Josefina está cargada de situaciones adversas. A los 14 años fue mamá. Un par de años después se inició en el mundo de las drogas. La echaron de su casa. Empezó a vivir por las calles y a robar. No tenía otra opción, dice.“Mi sueño siempre fue ser bailarina. Cuando era chica estuve en programas de televisión”, dice Josefina.Asegura que en el Buen Pastor la conocen como “la bailarina” porque siempre que puede, baila. En cualquier homenaje o evento especial. Dice que es muy difícil salir del tema de las drogas porque le carcome la mente a uno. “Yo me metí crack, chespi, cocaína, todo. Por culpa de eso, robé y llegué a matar”, expone.Su caso ahora está en el limbo judicial como el de muchas otras mujeres. Sin embargo, Josefina dice que tiene todas las ganas de reivindicarse. Por ella, por los tres hijos que ya tiene. Por demostrar que se puede salir desde lo más oscuro.	Josefina habla con verborragia. Muestra en sus brazos todos los intentos de suicidio que fue acumulando con los años. Tiene una pequeña radio portátil colgada al cuello.Así acaba una tarde cualquiera en el Buen Pastor. Las mujeres se apuran para comprar sus cosas de los almacenes. Se cierran los talleres. Se escuchan los barrotes de los diferentes sectores. Para las 18:30 ya todas deben estar en sus celdas esperando un nuevo día.El equipo de La Nación se apresta a salir. Josefina se despide y hace un pedido: “Contá mi historia, quiero que la gente sepa que voy a salir de esta”.TRABAJAR EN NUEVAS REGLASLa doctora Cecilia Pérez, viceministra de Política Criminal del Ministerio de Justicia, señala que es urgente y necesario trabajar en un enfoque femenino en este fenómeno que se da con las mujeres en el microtráfico.“En Panamá y Costa Rica se hicieron modificaciones legales con relación a la propia legislación que tiene que ver con las mujeres y el tráfico. Por ejemplo, se tiene en cuenta si son madres cabezas de familia, si estaban en extrema pobreza, si eran víctimas de violencia y si en ese marco fueron arrastradas por sus parejas para cometer el hecho punible” expone Pérez.Esto derivó en que una de las principales modificaciones en los citados países sea que la prisión preventiva no aparece como la pri mera medida o regla establecida en caso de mujeres vinculadas al microtráfico, dependiendo siempre del contexto y de la investigación policial sobre los casos.	No establecer la prisión preventiva como primera medida en nuestro país no es posible, ya que la Ley 1340, que es el tipo base para nuestra legislación, califica la tenencia o comercialización de drogas peligrosas como crimen, por lo que es difícilmente excarcelable.Según Pérez, están trabajando justamente en buscar modificar estas medidas para tener un enfoque que estudie el contexto de cada mujer que está vinculada a estos hechos punibles.