CARACAS – Esta simpática crónica es una de los textos que aparecerá en “Texturas Navidad”, edición especial dedicada a las fiestas decembrinas venezolanas que se publicará en el sitio www.contextura.org y que cordialmente comparten con la Voce d´Italia, a propósito de la autoría del escritor ítalo venezolano Mirco Ferri Sette.	Voy a encabezar esta crónica con una declaración de principios: a estas alturas de mi vida, la Navidad me pone en un estado de ánimo que transita entre la pesadumbre, la melancolía y el mal humor. A medida que el transcurso de los días se acerca al último mes del año, me entra una especie de congoja, de ganas de tomar impulso y brincar por encima de él, para aterrizar en el plácido y muerto enero.	Por supuesto, no siempre fue así; en la infancia, como casi todos los niños, la adoraba. La Navidad era una fiesta por y para la niñez, por lo menos en mi entorno familiar. No quiero decir que los adultos no participaran a gusto en ella, pero eran como actores de reparto, que cumplían funciones subalternas para facilitarle el regocijo a los protagonistas, nosotros los niños.	Al llegar noviembre comenzaba la ardiente espera. Yo notaba la cercanía de las festividades por la conjunción de varios factores: la transformación que experimentaba una de las zonas comerciales por excelencia de la ciudad en esos años, en su vertiente este, como lo era la Calle Real de Sabana Grande en Caracas (antes de ser bulevar peatonal), cuyas vidrieras competían entre ellas en originalidad y esplendor de mercancías recién llegadas, y sus ornamentos callejeros eran un espectáculo de luces y colores que invitaban a los paseos nocturnos, solo para disfrutarlos y asombrarse con ellos; el cambio del clima, con cielos despejados y azulísimos y temperaturas más bajas, y el ánimo general que se sentía en el ambiente.	Todos cargábamos atada al cuello la llavecita que permitía regular tanto la longitud como el agarre de los patines, pues era frecuente que las tuercas se aflojaran tras unas cuantas horas de uso. Los patines de mi infancia servían para todas los tamaños de pie y se podían intercambiar con los amigos, prestarlos o pedirlos prestados.	En mi familia, la Navidad no tenía un significado religioso. Es decir, no poníamos nacimiento, no asistíamos a la tradicional misa de medianoche, ni conmemorábamos de alguna manera el nacimiento del Niño Dios. Por lo menos no explícitamente. Era más bien una fiesta mundana, podríamos decir que casi pagana, dedicada a los placeres materiales, sobre todo el del gusto, y cuya actividad focal era la apertura de los regalos que colmaban el espacio bajo el árbol de Navidad, pieza fundamental del ornato navideño en nuestra casa: al principio, artificial; luego, en la medida en que mejoraban las condiciones económicas, natural, canadiense, y cada año un poco más grande.	En mis primeros años, los regalos se abrían la mañana del 25, siguiendo la tradición de aguardar por la figura sobrenatural. En nuestro caso no se trataba del Niño Jesús, sino de otro personaje más cercano a San Nicolás, puesto que en la región de proveniencia de mi familia, el Veneto, quien trae los regalos es una santa, Santa Lucía, o en su defecto la	Más adelante, al estar mayor y luego de haber conocido por fin la verdadera identidad del responsable de los obsequios navideños, los regalos se abrían cerca de la medianoche, antes o después de la opípara cena que nos esperaba en la mesa, dependiendo del pujo de los más pequeños, ansiosos de conocer qué nos había traído esa Navidad.	De pequeño, me daba más o menos igual la parte gastronómica de la ceremonia navideña, pues era de poco y mal comer. Pero cuando fui creciendo comencé a apreciar más los placeres de la mesa, que por fortuna eran prodigados por las manos expertas de mi mamá y de mi madrina, ambas grandes cocineras, tanto del día a día como de las ocasiones importantes, y las cenas de Navidad y de fin de año eran las grandes pruebas a las que se sometían gustosas.	Una sopa que permitía “asentar el estómago” luego de la comilona de la noche anterior, cuya preparación es sumamente elaborada, por lo menos para nuestro juicio, y que hacía mi madre sin ninguna ayuda, desde la preparación de la pasta, el relleno y el armado, y cuya receta nunca nos traspasó.	Pasaron los años, y formamos nuestras propias familias. La Navidad se convirtió en la ocasión para reunirnos todos, en casa de mi madre, a pasar la tarde del 25 reeditando los célebres almuerzos de nuestra niñez, alrededor de la mesa del comedor que vio congregados a los miembros cambiantes de la familia, las hijas, sus novios, a veces los suegros, con la misma sopera blanca como centro de atención.	Hasta que en el año 2009 una ingrata noticia nos sacudió: mi madre enfermó de gravedad, ella a la que nunca en mi vida había visto guardar cama por más de un par de días, de una salud de hierro envidiable y proverbial. La enfermedad la consumió en un par de meses, justo en noviembre. Esas Navidades fueron tristes, ¿cómo negarlo? Pero también se convirtieron en la excusa para comenzar una tradición en la familia. Creo que fue idea de una sobrina: ¿por qué no rescatábamos la elaboración de ese plato, tan entrañable para nosotros? Dicho y hecho: con lo que cada uno de nosotros recordaba, de pura memoria y teóricamente, puesto que nunca habíamos participado en su hechura, reconstruimos la receta, y la pusimos en práctica.	Todos los miembros de la familia nos abocamos: mi hermana se dedicó a elaborar el relleno, yo me asigné la labor de hacer la pasta, y los demás se dispusieron al armado. Y lo asombroso fue lograr, desde el primer intento, un producto que tal vez no era igual al original, pero se le acercaba bastante.	A partir de ese año, no hemos faltado ni una vez a la cita. A pesar de lo duro que se ha vuelto todo, de la escasez, de la dificultad para encontrar ingredientes de calidad, y del alto costo que ello representa, nos las hemos ingeniado para darle continuidad, y cada vez nos acercamos más al sabor que recordamos, o por lo menos eso queremos creer.	Pero  los que todavía permanecemos aquí tenemos el propósito de no dejar morir esta tradición, y esperamos que pueda continuar cuando ya no estemos. Tengo una aspiración: que se convierta en legado. Uno de los pocos legados tangibles, asociados a los orígenes italianos de nuestra familia, que les podemos dejar a nuestros descendientes.