Igual que a mi tío, algo me lleva a buscar una idea, primero una frase, que puede comenzar toda una historia que se desarrolla en la medida que tomo el instrumento y empiezo a buscar cuál es su emoción, dónde está, en qué acorde, en qué melodía es que voy a encontrar la riqueza y el instrumento para llevar esa emoción.	Pero continuando un poco con lo que hablábamos, si yo hago un epigrama de Ernesto Cardenal, y le pongo música, no es lo mismo que si hago una canción de Claribel Alegría: uno es una balada y el otro es un danzón. ¿Por qué? No sé. Eso es una cosa interior, ese es el milagro.	Y me pongo en el lugar de un muchacho de 14 años, desarraigado de su pueblo, de su gente, de sus juegos, de sus amigos, de su familia para ir a caer primero al DF en México y después a Los Ángeles, en Estados Unidos, y todo eso me pasa como un ciclón.	Yo a comienzos de los años 70, aún no estaba de acuerdo con la revolución y la lucha contra Somoza, porque era de la gente ingenua que creía que se podía hacer un cambio sin armas -yo siempre he sido un pacifista, no me gustan las armas, no me interesa la violencia-. Cuando me di cuenta de que no había otra opción, ya habían muerto miles de jóvenes.	Esa es la gran responsabilidad que tenemos cuando abrimos la boca para cantar, porque podemos decir un garabato como muchas cosas basura que se hacen, o hablar de los derechos de la mujer, de la niñez, de la búsqueda de la identidad, de una raíz, en esa lucha contra la dictadura. Rescatar el folclore, el ritmo, era una misma lucha. Y yo creí mucho en eso.