Habíamos concertado una entrevista y por varios problemas de agenda de ambos, no pudimos sentarnos tranquilamente a conversar. Quería hacerle preguntas de todo. Y escucharla. Pero sentarse a conversar tranquilamente con una joven estudiante de Medicina como Amaya Coppens, hoy por hoy es un raro privilegio, como otras cosas normales que ya no son normales.	En los breves diálogos que establecimos antes de la entrevista interrumpida, observé que le interesaban algunos asuntos de salud global. Como si de pronto se hubiera abierto una ventana a las cosas que quedaron en suspenso por la crisis de sangre del país. Me hubiera gustado preguntarle, por ejemplo, qué especialidad le gustaría seguir estudiando tras la carrera médica. Y de dónde le viene ese afán por la libertad de su pueblo. Qué música escucha, cómo se imagina el país del día de mañana. Las preguntas que se le hacen a quienes se convierten en símbolo de cientos, de miles, de muchos. Símbolo sin pedir serlo. Símbolos espontáneos como la compasión o la risa o el llanto.	Es la mirada. Uno puede dudar de las cosas, de las palabras, de los principios. Dudar hasta de la convicciones, porque para eso está hecha nuestra razón, la esencia de la inteligencia: dudar, dudar, de todo, de nosotros, de nuestra propia sombra. Pero si hay algo que difícilmente engaña, al observarla atentamente, es la mirada del otro. La mirada de Amaya es limpia, como ese agua.	Es difícil entender la razón de quienes, molestos por el canto, enjaulan a los pájaros. El canto sigue hacia fuera, en cada trino, o palabra, o grito o silencio de estas largas noches de Navidad sin ella, sin ellas. Tener a jóvenes estudiantes en prisión, sin delito, y más en estos días, es un acto de crueldad que ni siquiera es necesario. Y ni siquiera efectivo.