Estaba Nelson Mandela. Creí oportuno acercarme para saludarle. Una larga fila intentaba hacerlo. Él ya no era presidente de su país, pero gozaba de un enorme respeto y popularidad allende sus fronteras. Ello, para mí era una evidencia más de su grandeza como político y estadista. [Los estadistas se marchan a su casa; los políticos mediocres siguen insistiendo en buscar el poder para acumularlo. No sienten vocación; tienen una terrible adicción].	Tuvimos una especie de encontronazo, pues él me forzó con la ayuda ―de los que después supe, eran sus guardaespaldas― a salir de la fila. Le quedé viendo fijamente. No sabía quién era. Él me devolvió la mirada con brillo iracundo. Tenía unos ojos pálidos, cargados; la sclera de los mismos era amarilla. Creo que vio mi gafete de identificación y se enteró que no estaba frente a otro jefe de Estado. Me siguió viendo mientras sus guardaespaldas me decían algo que nunca comprendí. Una dama que le acompañaba, a cierta distancia, se apresuró a informarme: “Él es nuestro líder, Robert Mugabe”.	Le escuché con atención esperando encontrar alguna frase inteligente. No encontré nada en absoluto. Todo su palabrerío se reducía a frases alusivas a la historia de opresión, el imperio británico, la explotación de los grandes hacia los países pequeños, el legado horrendo de los colonialistas europeos. Y mientras hablaba, con su dedo índice buscaba y señalaba a los dignatarios europeos aludidos y ahí sentados.	Llegó a aquella cumbre porque los africanos no son discriminativos. Pero no vi a nadie haciendo fila para saludarlo; a nadie cautivó; a nadie conmovió; nadie quiso abrazarle; a nadie le interesó su presencia, sabiendo que era un tipo de poca monta y mal discursero sobre historia. ¿Es el único tema del que hablan los dictadores?