El poema Límites de Jorge Luis Borges habla de lo irrecuperable y de lo perdido, de la disolución del pasado, de última vez y nunca más y olvido, de las sombras, los sueños y las formas que destejen y tejen esta vida. De lo que pudo una vez ser, fue de alguna manera, y ya no lo será nunca más.	Doña Violeta de Chamorro, Alfonso Robelo, y yo, miembros de la Junta de Gobierno constituida en el exilio, habíamos llegado cerca de la medianoche del martes 17, repartidos en dos avionetas desde San José, Costa Rica, en compañía de otros futuros funcionarios, entre ellos Ernesto Cardenal. Aterrizamos en una pista de tierra, alumbrada por dos ristras de candiles de kerosín.	Ernesto recuerda en un poema aquel momento: El avión bajando. Un olor a insecticida/ Y me dice Sergio: “¡El olor de Nicaragua!” Era el lejano y persistente olor de los campos sembrados de algodón que se esparcía en la medianoche llevado por los soplos de aire que eran siempre de lluvia en el invierno de Nicaragua.	Las columnas de guerrilleros estaban entrando a Managua arracimados en camiones de carga, a bordo de autobuses, las avanzadas habían tomado el aeropuerto internacional, la loma de Tiscapa, los soldados de la Guardia Nacional habían huido dejando un reguero de uniformes, salbeques, cananas, botas, fusiles, unos muchachos barbados se jabonaban en la tina del baño del dictador, las oficinas del búnker donde dirigía las operaciones de guerra también ocupadas. El hotel Intercontinental, al lado del búnker, hervía de corresponsales de guerra.	Repaso mi libro de memorias sobre aquellos años, Adiós muchachos, publicado hace veinte años, y leo los epígrafes: la canción de gesta fue un periódico que se llevó el viento, dice Ernesto Cardenal. Todo se quedó en el tiempo, todo se quemó allá lejos, dice la voz de Joaquín Pasos, perdida en la distancia. La plaza en fiesta se vacía de gente y Borges vuelve a mi memoria para recordarme ese atareado rumor de multitudes que se alejan.