Cada uno somos AutoconvocadosPues no somos uno sino unosUnos muchos que somos todosUnos todos que somos muchosUnos muchos que sumamos unosEn este siglo y en esta PrimaveraEn esta hora y en este día que anadie se obliga y en el que nadie fallaEn esta Nicaragua en la que ya nadie calla.	Mas allá del insomnio del vigilante y sus débiles,somnolientas auroras.Del riñón desahuciado del jornaleroy sus rodantes cálculos terminalesdel honesto médico enfermo de deudasy del agrio paladar del moribundodel horizonte forzado del migrantebajo una plaza de nubes lejanasdel sollozo de la desventurada maestra,presa de un horizonte demarcado en el vacío de la pizarradel campesino sin tierrasante la reforma inconclusadel estéril sistema y su parafernalia propagandadel triste pescadorque recuerda las verdes pozas llenas de mojarras y guapotes como undeslumbramiento que novolverán sus ojos a ver,del periodista masacrado en su propia,monstruosa nota roja llena de espanto informativodel páncreas que ama en la dulzura de la abuelaque prepara jocosos bocadillosde la putita descubierta por el hermano en el burdel del piadosoengañode la miserable pensión del lisiado de guerra y su amputada Naciónsin marchadel enamorado sin rosas ni música de pájarosen la ciudad de frívolas modas constantes,del vecino endeudado en la intimidad del pulperodel travesti violado en su sombrío desparpajodel electricista elevado en su perenne caídadel carretonero atado al vínculo de su carga.Mas allá del demacrado tiempo ausente de balas y bienesLa Nación llora,y fluye a través de sus lágrimas,un penoso sufrir que baja por mi sangre hasta el abismo de mistalones.¡Cuánto duele la pena singular de todas estas pupilas!pues la Nación a estas horas no es ciertamente junta de noblespropósitos.La flor de la esperanza,aún no crece en sus corazones.