Rubén lo hizo cuando plutócratas y militares convertían al centro de América en escenario de pugnas facciosas; lo hizo Ismael Cerna, guatemalteco universal, gritando desde la cárcel su rebeldía ante el despotismo «liberal» del siglo XIX; lo hizo Roque Dalton, en clave ideológica, soltando las amarras de ese unicornio al que en vano intentó asir de la cola.	Rebasaríamos las finalidades de este prólogo tratando de probar que «revolución del espíritu» es la forma verbal que mejor describe el impacto que el artista sufre al encarar la realidad, cualquiera sea; no obstante, resulta útil afirmar que se trata de un prodigio que excluye voluntades y perspectivas foráneas al espacio vital de ese artista concreto.	Aunque el arte es, entre otras cosas, una expresión fundamentada en el desarrollo empírico de los hombres —por lo que hablar de manifestación artística independiente de toda influencia es, sencillamente, inadmisible—, el talento de convertir las experiencias y los procesos cognoscitivos en obras de innegable belleza o utilidad (sea porque agitan los ánimos hacia límites insospechados, sea porque abren la miseria humana con una ganzúa peculiar, o porque, a través de su singularidad o su forma auténtica, registran ideas benéficas y hasta indispensables para el desarrollo de las civilizaciones) no puede ser menos que una facultad sublime, tan elevada como indispensable, que solo aparece en esa rara convergencia de aptitud, emoción y furiosa individualidad que caracteriza al artista verdadero.	Ejemplo magnífico de todo lo dicho hasta aquí, por cierto, es el poeta, a quien Federico Sainz de Robles explica como una feliz coincidencia de numen creador, inagotable fantasía, clara inteligencia y facilidad en la expresión (dando por descontadas, claro está, las célebres dotes «adquiridas»: conocimiento de la preceptiva literaria, cultura poética, dominio del idioma).	Convengamos en que la permanente batalla consigo mismo es siempre la guerra más importante del poeta, del creador; superado ese trance inevitable, sin embargo, el talento vanguardista asume el reto de proponer, de acceder a la palestra, de alzar su grito por sobre las voces de todos, de erigirse en puente entre riveras que no se tocan; y es justo en ese instante, precisamente allí, cuando la lucha se transforma en una nueva «cruzada personal».	El poeta aquí no se convierte en una «gota fuera del vaso», sino en un impulso que se renueva en la conciencia de su rol de gota en medio del torrencial aguacero; es una rama que al verse doblada por todos los vientos produce ráfagas y ecos extraordinarios a través de sus hojas. Es su voz la que estará presente para gritar libertad, paz, unidad…	En ellos se ha consumado siempre el furor mientras se consumían las gentes gritando consignas; en torno a ellos se han reunido las reflexiones más agudas sobre los fenómenos sociales menos comprensibles; por ellos se han visto desnudados los enemigos de la libertad y el derecho antes que los exhibieran periodistas, historiadores o adversarios políticos. Ariel Montoya conoce perfectamente la hondura de estos atisbos y jamás los ha rechazado.	Duras, sí, muy duras, pero no excesivamente duraderas, porque el poeta observa la destrucción, la descalifica y la trasciende; señala y acusa al perpetrador y a sus huestes, pero acto seguido dirige sus mejores palabras a ese perfil de aurora que ya se dibuja allá en el horizonte; se atreve, en fin, a sugerirle a esas masas congregadas sobre el asfalto, asediadas por las balas y los silencios cómplices, que aprendan a abrirle paso a ese otro vértigo que es la esperanza:	¡Ánimo, que la vida empieza entre titubeos y escollos!Aunque no parezca hay un Sol nuevouna desprendida ráfaga de ensueños…No bajés la guardiano colgués los guantesaún es tiempo de seguir sobre la pistanavegar en mar travieso a lomo de espumaasí truene o relampagueey se planten naufragios inauditos en tu cabeza.No te rajésque ahí viene la mañana con su anuncio de vida…Soltá el mecate para que el temor ruede por el piso comouna hoja desechada por el árbol y el viento…Encendé el motor del Mundo que siempre gira a tus piesamarrate bien los zapatosy subí con ellos la montaña que se codea con el cielo…No te des por vencidoquitate esa flojera del corazónesa rumiante agoníaque desata silenciosas batallas allá en el fondo de tu alma…No quités el dedo de la llagaPor mucho que se te nuble el paraísopor más que se te tuerza la suerte…¡Opa!es tiempo de destrabar el cerrojo del infortunio…reír hasta morir de la risaamar pero de verdad y con locura…y saberque no estas ni estamos solosen esta vida que se nos tiende y nos abraza.	Editorial Stella Darío en conjunto con las editoriales Book Master Corp y G2M Studios invita a la presentación del libro «Poeta Autoconvocado», del escritor nicaragüense Ariel Montoya. Jueves 29 de agosto a las 6:00 p.m., sede del instituto por la Democracia IID (2100 Coral Way, suite 500, Miami, Florida 33145).	En esta guerra ahora necesariajunto a las armaspisándote los talones las medidas cautelaresprevio a los dictámenes de los organismos multilateralesque ya saben de tu condena, de tus pobres días,habrás de recibir una descarga de versos—poesía de peso rumbo a la libertad—sobre tu primavera negraque ya cojea entre ruinas y carcelarios insomnios.	Amadavolví a las plazas a las calles a la protesta,era difícil encontrarnos entre tantos sudorescon tantas desparramadas consignas sin ideologías,que por años usamos contra uno y otro dictadorcon aquel pueblo de todos entre todosvolcado en un solo puño contra la opresióncon tantos reclamosaglutinados en gentes con rotas ilusiones.¡Cómo te busqué en cada grito de libertad!no en los refugios de nuestros besossino bajo los escombros de adoquines levantadosen los bulevaresasediados por policías sin corazones en sus dedosen la ciudad contaminada de pandillas y balasen cada ausente corazón ya sin latir bajo la muerte y la rabia,en cada voz que se alzaba como un trueno o un tesoroen esa multitud desde la cual siempre seremos dos.	De plomo o de goma la balamata en el pecho del niño,su pólvora es de bala viva, suestruendo parto de un relámpagosiniestro, donde pájaros negrossalen de la boca del fusila estrellarse contra la vida que novuelve más a no ser en el soportedel héroe—acariciada la mejilla porla madre que llora que le dice adiósentre lágrimas que lo verán en su cajainfeliz por última vez, entre floressilvestres y llantoleal que le da la espalda a sus sueños—.De plomo o de goma que importa si pegócertera en el pecho del protestantearmado solo de su jubiloso ímpetu—y del agua para la sed de losmanifestantes—,más fuerte que el resabio de la cobarde irade donde salta la bala con su explosiva lesión,y mucho más grande que el feroz zarpazodel agravante dedo que riega luctuosos huesos caídosfulminados por la tiranadecisión, ya en la muerte traspasadoel lamento de las sirenasel aullido de la ambulancia y la fallidahospitalidad de la unidad de cuidados intensivos(todo previo a la fría,final entrega del cadáver en la morgue).El cancerbero en su estaciónjustifica la muerte del niño mártir que ya crecesobre los arrabales de la democracia,en el vertiginoso instanteen que el esbirro cumple suenfundada orden sangrante,en el pecho ya huérfano de la vidacaída por la bala sin alma sin corazón,rayo infernalde una estrella muerta.	Yo sé que es poco lo que puedo ofrecerte, Nicaraguauna rosa triste de tu pisoteado jardínunas naranjas verdes cortadas en la sed de abrilmis venas que se hinchan en soplos siempre latentesla sequía que asfixió mi asma infanteque la lluvia de mayoarrastró en febriles espasmos adolescentes,en callesde la vieja protesta juvenila la que he vueltopor las causales de la luz, la primavera y el sueñoen esta ruta del viviramainada por las cruces del insomnio y los tableros delderrumbe.Fue por mi ciudad avasalladaamurallada siempre por fueros militares y hombres depesados donesque he dormido ansiando la paz y he despertado husmeandola muerte.Son tantos los que han caído bajo metrallas y mordazasque nuestros vivossiempre andan del brazo del recuerdo de sus caídosy van desgarrándose nuestros cielos azules y blancosen húmedos llantos de madresrondando penitenciarías clandestinas e insensibles auxiliosjudiciales.Qué más puedo yo ofrecerte Nicaraguasi nunca has sido libre más que en el vuelo de tus pájaros—a los que también habremos de defender—pero nosotros no,ni todos ustedesni nadie de ellosni ninguno de aquellos que se murieron esperando verteotra.Dejé el libro resguardando su metáfora engargoladala mediocre comodidad de espectadorla habitual tertulia del vecinoenarbolado en su temerario análisis,el café sobre la mañana y la siesta apocada en su ruindesvaríopara estar lejos de las sombras y cerca de las verdadesque tanto apremianpara heredar si muerouna gota de libertad en este desmedido océano de tormentasy si vivo un abrazo de entusiasmo y horizontea quienes construyancon sus manos libres un país sin acechos ni barrerasahora que,autoconvocado de versos reprimidos y metáforas asustadasme dirijo a vos Nicaraguaen estas líneas de salida y sueño enarbolandola bandera del adiósbesando tu suelo que llevo a mis espaldasy tu llanto por el que ya no caben tantos pañuelosen el luto de las despedidasque parten con tus hijosnuevamente más allá de las fronterasy de las soledades en las que estos tristes días nos inducen.108 poeta autoconvocadoYo sé que es poco lo que puedo ofrecerte, Nicaraguapero sabé que contás conmigoy con ese borbollón de cantos que crecieron en los tranquesde manos fraternasanónimas y victoriosasque conmovieron al mundo,con sus furias encendidas contra los abusos del Podery sus acrecentados derroches en medio de tanta pobrezay hambrede aquellos que un día se marcharánsin manos que les llamen por el hombroque habrán de huirpor vacías puertas de abandono y cárcelcuando juntos plantemosla justicia como un frondoso árbol sobre nuestras cabezasy estén de nuestro ladolas limpias conjuras del Universo.