Todos tus amigos y familiares sabían y te advertían que tarde o temprano ese vicio te mataría, pero vos salías al paso con tu acostumbrada razón: “Mi abuela murió de 80 años, fumando, y por otras causas”. Una contestación poco apropiada para un hombre con título universitario y estudios de la raza humana y la naturaleza.	Una noche de lunes caíste en coma diabético, llovía a cántaros y casi abandonás este mundo. Los médicos de turno sólo encontraron una explicación: estabas comiendo tan poca cantidad de alimentos y fumando tanto que la glucosa en tu sangre descendió demasiado y casi moriste, pero fuiste llevado a tiempo al hospital y sobreviviste.	A la semana siguiente fue necesario realizarte una traqueotomía y la biopsia. La primera, porque los bultos de tu laringe millones de veces maltratada por el humo, estaban cerrando el conducto del aire y podías sufrir un paro respitorio, irremediable a todas luces, y la segunda, porque había que saber de qué estaban constituidos esos tumores.	El diagnóstico esta vez no fue de laringitis, sino de un carcinoma todavía no invasivo que te convierte en candidato a una cirugía y a terapia de radiación. Desde el 17 de septiembre no fumás, y aunque sé que seguís pensando en el cigarro, el estado en que has quedado no te permite volver a cualquier pulpería a abastecerte de ese tu vicio.