Crecí en un barrio oriental de la capital, al igual que muchos niños esperábamos las tardes de los viernes para salir a correr y jugar por aquellas calles semi urbanizadas. Siempre terminábamos sudados, con las rodillas chimadas o con la ropa jalada y una que otra vez peleados. Reconozco que era un poco llorona y algunas veces no querían jugar conmigo, pero al menos me atrevía a salir de la sala de mi casa.	El recuerdo que más conservo es el de la hermana de en medio, pues era contemporánea con mi edad. Era un tanto pasadita de peso, usaba el cabello corto, casi varonil, la mirada tímida, siempre la miraba pasar con su uniforme azul y blanco. Su nombre en esta crónica será Sofía.	Al preguntar por ella, la respuesta me sorprendió. “La Sofía murió”, me dijo mi tía. Al salir de mi asombro le pregunté la causa del deceso y me respondió: “Dicen que murió de amor”. La verdad es que Sofía murió de cáncer, pero la verdadera causa en verdad fue el amor.	Una tarde llegó la policía, el humilde joven fue expulsado de la casa de Sofía y sus familiares le prohibieron verlo desde entonces. Lo que no entiendo es ¿cómo una mujer mayor de 25 años no pudo decidir sobre su vida?, pero en fin, todos tenemos caracteres diferentes y eso hace la diversidad en este mundo.	Dicen que algunas veces escucharon sus llantos, me imagino que era la mezcla del dolor de la fatal enfermedad y la pérdida de una vida que no disfrutó. Esa tarde devolví el casette de mi vida y la recordé como la niña que jugaba en el porche de su casa. Esa niña gordita a la que no dejaron jugar con la barriada y que nunca imagine que tuviera un trágico final.