“Jesucristo dijo que en los últimos tiempos los hombres serían perversos –le respondió el hombre de la Biblia–, amadores de sí mismos, avariciosos, sin amor natural, crueles... Y esto que estamos viendo es una prueba de que lo que dijo el Señor se está cumpliendo... Y de nada sirven campañas, oraciones, ayunos, vigilias... Lo que dijo Jesucristo se cumplirá...”	“Mire Carmilla –me dijo don Jorge–, yo he visto de todo en esta profesión del periodismo, pero nunca había visto tanta crueldad en un asesinato... Aquel muchacho, porque era un muchacho, estaba destrozado; lo torturaron antes de matarlo y, en mi opinión, los asesinos lo odiaban porque solo el odio puede explicar tanta saña...”	Era aquel un muchacho, como ya está dicho, no mayor de diecinueve años. Aunque había sangre bajo su cuerpo, estaba claro de que no lo habían asesinado allí, y, a juzgar por las heridas y golpes, debieron torturarlo por largo tiempo. Y, como había dicho don Jorge, sus asesinos lo odiaban.	“No diga eso, mija –le contestó la anciana, con voz dulce, como si se dirigiera a su propia hija–; la Policía sí trabaja... Mire, mi esposo fue policía, en aquellos tiempos de la Fusep, y tengo un hijo y un nieto que son oficiales, y yo soy testigo de lo que pasan en su trabajo... Lo que pasa es que la maldad del hombre supera hasta al mismo poder de Dios...”	Le cortaron siete dedos de las manos con alicates, y a los tres restantes les arrancaron las uñas, seguramente con tenazas; una de las manos estaba deshecha a martillazos, porque se veían los círculos que había dejado el martillo sobre la piel, y el brazo derecho estaba fracturado en tres partes, mientras que el izquierdo tenía quemaduras y cortes profundos que parecían haber sangrado mucho.	En su pecho, cubierto con una camiseta Náutica, se notaba una gran mancha de sangre, y por un costado asomaba la punta de dos costillas astilladas. Más abajo, las piernas estaban hinchadas, como si las hubieran golpeado con objetos pesados por largo tiempo, y los pies, cubiertos con calcetines sucios y manchados de sangre, no tenían un hueso sano.	“Mire, Carmilla –me respondió él–, solo los que hicieron esto lo saben... sin embargo, el oficial de la DPI que llegó al reconocimiento del cadáver dijo que este tipo de muertes se deben a ajustes de cuentas, a venganzas bien planificadas y esperadas por mucho tiempo... Como ve en las fotos, el muerto, o sea, la víctima, tenía tatuajes, y, según la Policía, cada tatuaje tiene un significado... Algunos son de Estados Unidos, y, según lo que me dijo el oficial, parece que son recientes y, como usted puede comprobar, se ve que están mejor hechos que los otros...”	“Es triste que los jóvenes estén muriendo así –dijo, después, reprimiendo un eructo–; a diario se ven muchachos asesinados, hombres y mujeres que se suponía que tenían un futuro prometedor... Pero el delito no paga, Carmilla, y la mayoría de estas personas se mete a delinquir, no solo porque en Honduras hay pocas oportunidades para la juventud, sino también porque les gusta el dinero fácil, la ropa de marca, los tenis finos, los celulares último modelo... y eso, con un trabajo decente, no se consigue tan fácil...”	“Esta es una historia triste –me dijo–, y horrible al mismo tiempo... Y, lo peor de todo, es que es muy común, está pasando a diario en muchas familias que, más tarde o más temprano, van a tener un cadáver en su casa y van a sacar un ataúd por la puerta...”	El cuerpo seguía en el suelo y en la misma posición. Los técnicos de inspecciones oculares de la DPI buscaban evidencias y varios policías chateaban y tomaban fotos con sus celulares. Dos motorizadas de la Policía Militar estaban estacionadas a un lado de la calle y los camarógrafos y los periodistas transmitían sus notas en vivo. Don Jorge Quan había sido el primero.