Era la una de la tarde de un viernes caluroso y agitado cuando el fiscal llegó al restaurante donde nos habíamos citado. Lo esperaba desde hacía hora y media, y llegué a creer que se había arrepentido, sin embargo, cuando lo vi entrar me alegré porque desde hacía dos años y medio andaba yo detrás de este caso, “el horrible caso de las pastillas de harina”, no solo porque me he interesado mucho en este que es uno de los casos criminales más deplorables que se han dado en Honduras en los últimos tiempos, sino también por las numerosas cartas y mensajes de los lectores pidiéndome que escribiera sobre la gran estafa al Seguro Social y al Ministerio de Salud. Por eso me tranquilizó ver entrar al fiscal con una sonrisa, algo pálido y nervioso, y con un legajo de papeles bajo un brazo.	“Mire, Carmilla –me dijo–, problemas ya tengo; desde hace mucho soy una especie de disidente dentro de la Fiscalía, y sé que esto tiene incómodo al abogado Chinchilla, aunque él les ha dado autonomía a sus fiscales y los apoya en sus gestiones, sin embargo, más arriba, pero más arriba, hay gente que presiona… y que tiene mucho poder”.	“Esta es la verdad sobre la Operación Libélula –exclamó, a media voz–, la operación en que supuestamente se capturó a Mario Zelaya. Como ve, está una copia certificada del informe de la Policía de Nicaragua, que fue donde lo capturaron, no porque lo haya secuestrado un Comando, como se dijo, sino porque él, el doctor Zelaya, cometió un error infantil en la inauguración de un puente… Léalo”.	“Mire, Carmilla. Por mucho tiempo, cuando el Seguro era bien administrado, se usaban medicamentos o insumos de buena calidad, pero un día, alguien vio que allí era una mina de oro, y se aprovechó… Antes, se compraban anestésicos originales y se usaban con la absoluta confianza de los médicos, sobre todo de los anestesiólogos, y sin ningún riesgo para el paciente. Pero de pronto se compraron grandes cantidades de anestésicos, de la misma marca y, supuestamente de la misma casa fabricante, y se los entregaron a los anestesiólogos para las cirugías. Pero estos anestésicos no eran originales y resultó que los médicos tenían que aplicarles a los pacientes a los que se iba a operar hasta diez ampollas para poder dormirlos y que no sintieran dolor. Por supuesto, todo el mundo se dio cuenta de esto, pero, aparte de murmurar y de molestarse, nadie dijo nada porque entonces podrían perder el empleo, y las cosas no están muy bien en Honduras como para que la gente ponga en riesgo el trabajo…”.	“Así que –siguió diciendo–, los anestesiólogos, aunque no les agradara aquello, usaban aquel anestésico y, sabiendo que una sola ampolla no serviría de nada, aplicaban ocho o diez al paciente hasta que este se dormía… No tenían otra opción, sin embargo, una mañana, se les presentó una cirugía de emergencia; esta mujer debía ser intervenida o moriría, y la llevaron al quirófano. Entonces, el equipo de anestesia se preparó, los cirujanos se alistaron y, empezó el procedimiento para dormir a la mujer. La caja en la que venía el anestésico estaba sellada, como todas, y un ayudante del anestesiólogo la abrió. Aplicaron la primera ampolla, la segunda, la tercera, la cuarta y la quinta. Y siguieron hasta la número ocho. Fue en ese momento en que el monitor cardíaco alertó a todo el mundo dentro del quirófano. El corazón de la paciente se había detenido. Trataron de resucitarla por todos los medios, pero la mujer había muerto… Todos se miraron sorprendidos, sin saber qué hacer o qué decir…”.	Yo no respondí. Esperaba a que siguiera hablando mientras hojeaba el expediente. Él siguió comiendo con parsimonia, disfrutando cada bocado. Había temor en sus ojos, sin embargo, estaba tranquilo y, como me dijo la tarde anterior, cuando concertamos la cita, “sabía lo que estaba haciendo, sencillamente –había agregado–, porque en el Ministerio Público la mayoría de los fiscales son buenos, tienen conciencia de su trabajo y de su responsabilidad con la nación, y, aunque no lo digamos abiertamente, estamos en contra de que se use a la institución como punta de lanza de ciertos políticos inescrupulosos. Estamos allí para combatir el delito, no para ser soldados de algunos poderosos…”.	“Resulta, Carmilla –me dijo el abogado, de repente, y como si se hubiera decidido a cortar la tensión que había provocado al retardar la explicación–, resulta que esa mañana les llevaron al quirófano una caja del anestésico original, del anestésico que con una sola ampolla, o a lo máximo dos, el paciente se dormía…”.	“Más que eso, Carmilla –me dijo–; es criminal… aunque en esto los culpables son otros… Por esas cosas de la vida, una caja del anestésico, original, de la misma marca y de la misma casa, se había quedado entre las cajas del anestésico ‘pirujo’ que habían comprado por montones y a un precio súper mayor que el original. Los médicos, seguros de que estaban tratando a la paciente con el anestésico nuevo, y sabiendo que se necesitaban hasta diez ampollas para dormir a la mujer, le aplicaron ocho, y, al ser el original, era mucho más potente, y la mató…”.	“Este caso horrible debe ser castigado con todo el peso de la ley –dijo, con ira apasionada–; se afectó seriamente al Ministerio de Salud y a la población… Lea bien lo que tiene el Ministerio Público y juzgue, ya que sé que conoce mucho de Derecho, si el castigo no debe ser ejemplar…”.