Imágenes de un mundo enfermo. Un orden social que envilece a los hombres, donde el trabajo es una forma de esclavitud y el Estado controla tu vida. Luego una especie de vacío, de inhumanidad, un universo de pantallas y partes mecánicas, absurdo. Todo esto descrito con crudeza, con un lenguaje pulcro y violento. Así son los dos textos de Samuel Trigueros que publicamos hoy:	Ambos textos están en el límite entre el realismo y la ciencia ficción. En el primero hay pistas de su naturaleza, expresiones como “fábrica nacional” o unos absurdos “ángeles” de negro que derriban puertas para obligar a la gente a trabajar; la atmósfera de la narración, sin embargo, es realista y densa, pende como un peso sobre el protagonista. Y este ejercicio de denuncia finaliza con un chiste amargo, un último señalamiento de la vileza del orden social.	El hombre, como de costumbre, despierta cuando el día aún está oscuro; entra al baño y, bajo las gruesas gotas que salen de la regadera, palpa las zonas de su cuerpo con lamparones violáceos de bordes verdes que le duelen de modo tan cotidiano que es como si lo extraño fuesen las partes sanas.	Los minutos se alargan. El silencio entra en precario a medida que los vecinos de la cuartería inician sus actividades diarias: tirar al patio los meados nocturnos acumulados en latas de leche, amasar con fruición el cuerpo adormecido y caliente de una mujer que se retuerce en el camastro escandaloso, espantar un gato dormido entre las cenizas del fogón.	Los segundos ralentizados comienzan a girar, desgobernados, en la rueca del tiempo. De pronto, la puerta salta con estrépito de sus goznes y se estrella contra el piso de barro, luego de voltear la mesita donde estaba la taza vacía. La luz del día entra como el morro de un tren cegador. De esa blancura infernal surgen ángeles en trajes negros enviados por la fábrica nacional, donde el hombre tiene asignado un número cualquiera que lo identifica. Puñetazos en el rostro y las costillas, patadas solemnes y precisas en los brazos y la ingle.	Invitado de tal modo a presentarse a sus labores, el resto del día el hombre desempeña con inquebrantable devoción su tarea en la línea de ensamblaje de la factoría, tan larga que los primeros operarios desconocen qué es lo que se fabrica, y los últimos no pueden imaginar de dónde salieron y cómo se acoplaron las piezas internas del producto final.	El hombre sale y avanza hacia el barrio envuelto en el sangrerío brillante de la tarde. Le preocupa que Pedro se haya ido al bar y no esté disponible para cambiar las bisagras de la puerta derribada. Sería una imperdonable falta de cortesía de su parte si los ángeles del servicio de transporte de la fábrica encontraran al día siguiente ese boquete desafiante en la pared frontal de la casa.