El grito resonó en toda la casa. La mujer, como dispuesta a enfrentarse a cualquiera que se atreviera a desafiar sus órdenes, se había puesto de pie de un salto, dejando caer las palomitas sobre la alfombra, y mostrándose colérica frente a su hija, que ya subía las gradas hacia el segundo piso.	Era esta una mujer hermosa, de unos treinta y seis años, no muy alta, de piel clara, pelo corto, rostro redondo y bonito, y ojos negros, grandes y que echaban fuego. Vestía un short casi tan corto como un blúmer, y una camiseta sin mangas que le llegaba hasta el ombligo. En el muslo derecho tenía tatuado un dragón y una rosa, y en la cadera, una serpiente entre flores.	Su hija no le hizo caso y ella, rumiando su cólera, se dejó caer en el sillón y empezó a jugar con su teléfono celular. En ese momento, la doctora Polo llamó a la segunda pareja de litigantes, y llenó la pantalla un hombre enorme, de gran cabeza, ojos saltones y labios gruesos con los que sonreía estúpidamente.	Aquella mujer era abogada, una hermosa, sensual y bonita abogada. Y era esposa y madre. Tenía dos hijas, Tania de diecisiete años, y Lina, de quince, una tan bella como la otra. Su esposo, abogado también, era asesor en el gobierno, había heredado un buen nombre y seguido la tradición familiar, de más de doscientos años, en la que el primer hijo varón tenía forzosamente que ser abogado.	Trabajando duro, más la herencia y lo que podía pegársele en las manos, porque siempre hay algo que se pega, había hecho una fortuna y vivía en una mansión, pero desde hacía un mes, poco más o menos, se le veía pensativo, preocupado y algo enfermo, contrario a su esposa que se mostraba dura y, a veces, hasta impertinente.	Era de baja estatura, con cuerpo de muñeca y cara de princesa. No en balde decían de ella que parecía un ángel, aunque nadie ha visto un ángel en persona como para certificar la comparación; sin embargo, era bonita, menudita, de ojos claros, piel blanca como la yuca y de carácter dulce, siempre dulce. Pero no se le veía desde hacía un mes, dejó de ir al colegio, sus compañeros la llamaban y preguntaban por ella y sus maestros visitaron su casa, pero nada.	Desde hacía un par de meses su carácter había cambiado y, de dulce y agradable que era, se había convertido en un paraíso de felicidad, y no trataba de ocultarlo. Lina era feliz y el mundo debía ser feliz a causa de su alegría. Por eso, les dijo a sus papás esa tarde de domingo:	Desde aquella tarde encerraron a Lina en su cuarto, le pusieron una cadena a la puerta y la aseguraron con un candado, hicieron una ranura en la madera, por la cual pudiera pasar un plato de comida y agua, y dejaron allí a la niña, desesperada, llorando y suplicando... hasta que Tania, su hermana, bajó a la sala corriendo...	Subió las gradas al segundo piso, más furiosa que un toro salvaje. Golpeó la puerta con fuerza y, muy a su pesar, debió taparse la nariz. El olor que salía del cuarto era ya insoportable. Entonces, fue a su cuarto a buscar la llave del candado... Cuando abrió, un grito doloroso le salió del alma y estuvo a punto de desmayarse. Frente a ella, colgando de una viga del techo, estaba el cuerpo de Lina, hinchado, azul y morado, con el rostro deforme, la lengua colgando sobre el pecho, los ojos saliendo de sus órbitas y cubierto de gusanos a los que acompañaba un ejército de moscas...