elebración de maravilla. El cumpleañero escogió la terraza de un hotel que permitía admirar el brillo de las luciérnagas sampedranas, cosa que describiendo a París calificó en 1906 Juan Ramón Molina como luz feérica, o sea compuesta por hadas. Había macetas con buganvilias esparcidas, meseras que sonreían, claro aire para atisbar el aeropuerto, naves descendiendo a la sombra hasta desaparecer en la mar o en las velas de la muerte deseada por ingenuos; jugaba malabares el bar-tender para satisfacer a la sedienta población. Besos, abrazos, palmadas al hombro, todo iba bien. Pero comenzó la música, parlantes instalados a norte y sur de la planta física, suficientes para 80 personas consumidoras de pronto alcohol, mejor cerveza dado el bochorno atmosférico, y más con ansias de probar el ceviche que de bailar, cosa que intuyó el joven disc jocker ya que inauguró la jornada melódica con orquestas y sones tropicales tipo Marc Anthony y Matancera, sin que a nadie apeteciera danzar. Eso debió arruinarle la noche pues tras que se sirvió el buffet decidió vengarse y arremeter con su propia selección y no de la de los visitantes: calzose siniestros auriculares, volcó la mirada sobre los platos, que eran de una barata reproductora electrónica, y embistió colérico.	Era sólo el inicio. El estúpido ––moderadamente calificado–– jamás alzó la vista para comprobar el acierto de su selección sino que se hundió entre los sargazos del mal gusto y disparó una tras otra “melodía”, continuamente por el resto de la noche, a placer. Desfilaron allí las regulares como las peores canciones y arreglos de maquilados subproductos comerciales tipo Daddy Yankee, la miamense pobrecita que sin gloria desafina, la bipolar enfermita Britney Spears, unos mediocres autodichos raperos, como si el rap es para minusválidos cerebrales y que es frecuente aparezcan en videos maquinando signos chuecos de manos, escoltados por chavitas a quienes el hambre obliga a delinquir exhibiéndose con modo grotesco ––perreo de calzón abajo–, como asistiendo al hospital de la música, a la camilla del forense con peor voluntad creativa, al necrocomio de la vulgaridad industrial. Las cenizas fúnebres del cerebro de tan imbécil director de armonías ––sólo lo describo–– esparcíanse invadiendo espacios, hasta que, por fin, los que ignoran bailar se sumaron a la convocatoria del esperpento. Pues si alguna gracia tiene el reguetón es que no ocupas ser diestro en danzas: basta brincar regularmente, gesticular muecas y balancear la cadera hasta impresionar. El ritmo es entusiasta, la letra un cagadal… oh, perdonen, doy disculpas, ¡me contagié…!