Su lectura trae a cuento que leer un poema equivale a ingresar en una habitación modelada por la autora a partir de su propia vida y en base a un sentido fragmentado del mundo. A la par de ello está la preferencia por un cierto tipo de vocabulario, que otorga “señas de identidad”, como el mobiliario de casa.	En “Tigres sin memoria”, donde “no hay descanso en la densa niebla que se desmorona” (p. 9), existe una cadencia encantatoria que logra expresar la memoria visual de la poeta, hecha de pesquisas constantes: “Dónde está la brisa de luna que viene a buscarme?/ ¿La veta en la cuenca de la noche por donde escapar?/ ¿En dónde cabe mi pobre cuerpo colmado de tantos veranos?” (p. 10).	Kris Vallejo consigue recoger en su ópera prima las huellas sueltas del lenguaje, aquilata la discrepancia entre ver e imaginar, y pone en cuestión las aproximaciones consabidas a la verdad. De ahí el flujo reiterado de interrogaciones: “¿Quién me dará sed si estoy saciada?/ ¿Quién montará pabellones de sal entre las heridas de mi palabra?” (p. 12).	Se trata no solo de excavar debajo de la metáfora sino también de hacer acopio de ideas y sensaciones nuevas que permitan amalgamar memoria y creación, y propicien que “el lenguaje secreto de las cosas sin importancia” (p. 15) conduzca, a lo mejor, al descubrimiento de “los filones de oro que salen de mi vientre” (p. 14).	No es usual hallar en un primer libro de poemas a una escritora dispuesta a apuntar al futuro en búsqueda del pasado, y capaz de amasar una colección de imágenes singulares, sabedora de que “todo fruto será amargo” (p. 16), vacunada contra la ingenuidad, y consciente de que “Todos nos marcharemos con el sabor aceitoso/ del desencanto bajo la lengua” (p. 26).	Si bien abundan “veranos” y “pájaros”, y se alude con frecuencia a la inminencia del “naufragio”, “Tigres sin memoria” contiene suficiente “fuego de almizcle” (p. 46) como para confirmar el desembarco de una (nueva) poeta hábil e imaginativa. Al fin y al cabo, Kris Vallejo no oculta que “una serpiente de lírica arenosa cruje bajo mis dedos” (p. 38).