Tenía tres días de haber desaparecido y nadie daba razón de él. Y aquello era extraño porque era como un reloj: salía cada fin de semana a cobrar a sus clientes y, el domingo, al terminar su trabajo, pasaba siempre por donde su hermano, en una aldea cercana a Tegucigalpa, y cenaba con él y su cuñada, pero aquel último domingo no había llegado.	Desesperada, su madre, su esposa, sus hermanos y sus amigos salieron a buscarlo. Fueron a las postas de la Policía, visitaron el Hospital Escuela y, por último, llegaron a la morgue del Ministerio Público, pero Víctor no aparecía. Era como si se lo hubiera tragado la tierra o se hubiera esfumado en el aire.	“Señora, si su esposo hacía esto todos los fines de semana, cobraba a sus clientes en las aldeas, iba a cenar a la casa de su hermano y regresaba a su hogar con usted con una gran cantidad de dinero, y este domingo no regresó ni aparece por ninguna parte, creo que debo decirle que estoy seguro de que algo malo le ha pasado…”	“Pero aquí está el punto oscuro del caso. ¿Dónde desaparece Víctor Lucio? ¿Lo asaltan en el camino a la aldea donde vive su hermano? Ya tenemos datos de que cobró a sus clientes en la aldea Corralitos, la última aldea que iba a visitar ese domingo, y es de suponer que entonces se dirigió a la aldea donde vive su hermano, para cenar y de allí regresar a su casa a descansar… Pero, ni llegó a la casa de su hermano ni volvió a su propia casa… Entonces, ¿dónde está?”	El patio estaba limpio, más allá, se veían unas gallinas picoteando la tierra para dar de comer a los pollitos, y después, estaba una porqueriza donde descansaban echados los cerdos. Los detectives, cansados, estaban a punto de rendirse cuando uno de ellos observó algo que, de inmediato, no le llamó la atención. Sin embargo, se acercó a un gato que jugaba con un pedazo de papel.	Allí estaba la tumba, una depresión de tierra en la esquina más alejada de la milpa. Al escarbar, los policías encontraron el cuerpo de Víctor, pudriéndose. Y con él estaban su maletín, los talonarios de facturas y su teléfono celular. Lo habían matado a golpes. Tenía deshecha la parte de atrás de la cabeza. La moto estaba en la laguna, tal y como supuso el detective.	El viento les había jugado una mala pasada a los asesinos. Una copia de factura se salió del maletín, quizás cuando el cuerpo sin vida era arrastrado hacia la milpa. El gato, jugando con el pedazo de papel, descubrió a los criminales. Así, la DPI le hizo justicia a un hombre trabajador que confió demasiado en dos personas a las que quería mucho…