Era un júbilo cuando mi padre me llevaba al estadio, domingos de fútbol, aunque el calor azotara feroz a La Ceiba y se jugara a las tres de la tarde, porque la iluminación no era tan buena; el público no llevaba camisetas de los equipos, no había barras violentas ni bullicio con tambores y trompetas, solo el silbido reprobador, el aplauso alborozado, el grito descosido por el gol.	Pasaron los años y seguí yendo al estadio, aquí en Tegucigalpa, y las cosas se fueron poniendo incómodas. Estuvimos con mi padre y mis hermanos para ver a la Selección Nacional, no sé cuántas horas apretujados, sin poder sentarse, comprar un refresco, ir al baño. Ese día jugamos contra Costa Rica, y aunque todos simpatizábamos con el mismo equipo, hubo pleitos afuera.	Siempre recuerdan la barbarie en países avanzados: los “hooligans” ingleses, los “tifosis” italianos, los “ultras” españoles, los argentinos de “La 12”, los violentos turcos y griegos, los radicales holandeses y alemanes, o los neonazis polacos y rusos; pero solo en el fútbol; con su entorno social diferente a algunos los han podido desbravecer.