en el equipo porque ya había cumplido treinta y siete años, acababa de convertirse en indeseable para los aficionados, pero estos estaban seguros de que si presionaban un poco, el jugador volvería al equipo, por lo que organizaron una marcha que llegaría hasta la sede del Motagua, lo que sería, además, un mensaje claro para	Las banderas se agitaban al viento, las consignas rompían el silencio de aquel día de descanso y los pasos de los aficionados sonaban en el pavimento con mayor fuerza cada vez. Los muchachos avanzaban hacia la sede del Motagua, seguros de que serían escuchados por sus directivos, pero cuando iban por la Universidad José Cecilio del Valle apareció detrás de ellos un pick-up Nissan blanco con rayas rojas, se detuvo por un instante y el vidrio de la ventana del copiloto bajó despacio. Por ahí salió una mano, y en la mano un arma que apuntó de cerca a los muchachos que cerraban la marcha. De pronto, se escucharon los disparos, uno tras otro, y, segundos después, siguieron gritos desesperados, insultos y maldiciones. Cuando el carro desapareció, quedaban en el suelo siete muchachos heridos, gritando de dolor y debatiéndose entre la vida y la muerte en un charco de sangre.	Pero, mientras ellos gritaban y amenazaban, los heridos se desangraban. Óscar, de casi dos metros de estatura, de cuerpo recio y corazón azul Motagua, agonizaba sobre el pavimento. Tenía dos heridas de bala en la espalda y había perdido el conocimiento; un gran lago de sangre se estaba formando debajo de su cuerpo. La bandera que llevaba en sus manos le cubría el rostro, como una mortaja improvisada.	En la sala había varios cadáveres, desnudos, pintados con el color de la muerte. Óscar estaba al fondo. Don Óscar se acercó a él, arrastrando los pies, y como si estuviera en el centro de una pesadilla. Estaba boca arriba, pálido, helado y rígido; una nube de moscas volaba sobre él y el zumbido que producían era como un eco siniestro.	El detective cortó la llamada, tomó su placa y su pistola, se puso de pie y dijo, dirigiéndose a don Óscar: “Parece que ya se le hizo justicia a su hijo, señor, aunque no es la mejor de las justicias. Acaban de informarme que encontraron muertos a los que mataron a su muchacho…”	“Es posible, señor, y seguiremos trabajando en el caso, pero aquí, lo más triste es que se haya perdido una vida por una pasión tan absurda como es la rivalidad por equipos de fútbol; una pasión que debería ser positiva se convierte en criminal en manos de fanáticos que deberían ver el deporte como una competencia en la que gana el mejor y no en un motivo para el odio y la maldad…”	Don Óscar no dijo nada. Salió de las oficinas de la DNIC como si saliera de un cementerio, el cementerio de Soroguara en el que descansa para siempre su hijo, aquel muchacho inmenso, alegre, servicial y solidario que, una tarde triste, ofrendó su vida por algo en lo que él creía, por algo a lo que él amaba.