مجرد خبر
نورة العاصي
 هذا الحزن الذي يتلوّى.. يعصُر جسد الكلام.. 
 وتلك الغصة التي ظلت تتنامى منذ سنوات.. لم يعد بالإمكان تجاهلها.. لأنه يجعلها تتضخم.. مما يعني أني قد لا أستيقظ يوماً لأنها قد التهمتني...
 أعلم أنه لا بأس في أن تكون حزيناً.. ولكن كل البأس ألا تنشره للعالم.. ألا تُخفِّف من تركيزه في جوفك..
 قدم الحقيقة متورّمة.. لأن وزن الكذب زائد.. وحِميةُ صدقٍ قد تفي بالغرض.. صدقٌ مع الذات وإجابة لسؤال: ما الذي يجري؟
 وعلى سبيل الإجابة تجيء الفضفضة.. 
 حين تعلق في حلقك كل حروف اللغة الجارحة.. سكاكينُ تنحرُ صوتك بصمتٍ لا يوحي بأي سوء.. لا تخادع نفسك هنا.. لأنك حقاً لست بخير..
 وحين تظل متعلقاً على طرف الحياة بإصبعٍ واحد له تلك القدرة الهائلة على حمل وزنك الذي يمثل القلق ثلاثة أرباعه.. ورغم ذلك تكون مُوزّعاً مركزياً للأمل.. وتكون أنت الكلمة الأكثر قوة لدفع حجارة الألم عن صدور من تحب.. يكون من المؤلم جداً بالتأكيد أن تكون أول من يسقط ليدهسه أحدها!
 بعض الأخبار السيئة لها وجهٌ تودّ لَكْمه.. سيسُرك أن تراه ينزف كي تظل بعدها تبكي بمرارة قد تغسل وقعه عليك وقد لا تفعل..
 أعترف أني كنتُ –في مرحلة ما- تلك الورقة الشجاعة التي اخترقتها الريح.. وظلّت تنزف الهواء بدلاً عن تنفُّسه..
 لكنّ خبراً كذاك جعلني أبدو كعصفور جبان خانتهُ قدمه التي ظلت عالقةً بالغصن.. وكل حجارة الأولاد مسلّطة عليه غير أنها لا تصيبه فقط لأنها مرّاتهم الأولى في قنص العصافير..
 ولدقائق شعرتُ وكأني صفحةٌ غير قابلة للتحديث.. عالقةٌ بعينين شاخصتين.. لا تفهمان كل ما تحاول الفأرة إيصاله لها.
 وما الذي أفعله الآن؟.. أكتب لك كي أجدَ دافعاً للبكاء..
 فأنت حين تكتبُ.. تنثر وجعك أمامك.. تنظر إليه كغريب يتعاطف إنسانياً مع حزنِ غريبٍ آخر.. تحزن لأجله كثيراً وتبدأ تذرف دمعاً لم تعرف كيف كان لك أن تغدقه..
 تكتبُ محاولاً تطريز حزنك على جوانب مكانٍ ترجو ألا يمرّ به أحبابك، تتمنى ألا تعانقه سوى أعين غرباءٍ سيعتبرون كلامك تسلية يمضغونها ثم يمضون لم يعلق بهم شيء..
 لكن أحدهم قد يداهمك بـ: ما بك؟
 هذا السؤال الذي عادةً ما يجيء بشكل عشوائي لا ينتظر إجابة أصلاً..
 لكنه قد يهزّ جبل التحمل الذي كنت تقف عليه فينهار وتنهار أنت معه..
 تنهارُ سيلاً لا يجرف أحداً غيرك.
   