يرغمني الصراطعلى قول كثير من أشياءلا أرغبهارجلاي تعبران ساحة في لندنأحمل معي دقات بيج بنطق . .طق . .طقوفي رأسيأغاني الفجريعدمون في الساحاتالغابرةسيان عندهمالموت في هذه اللحظةوجسد لحبيب أفلاطوني . .أعبر الصراط حثيثاًأقصد أن أتعثر بأفكاريوصور سرياليةيطويها بيني وبيني . .الماشطة تلاحقنيتمشط رأسي المثقلفتتساقط الصور سراعاًصورة في عقبصورةكالشهب فارة هي الأخرى من أكوانها . .قدماي حين تلتقيانبالشوارع الإسفليةيسيل منهما صديد أجوفكلهم يلوحون بثيابالفجر البيضوظهورهم تفربظهورها . .كلهم على الصراطيتساقطون . .يتساقطون . .تتساقط الصوروجهان . .لنبضتهجع طيور الماسوتلك الحمامةالتي تزور نافذتيلالتقاط الأرزترمقتني بنظراتها الحميمةوتغادر . .كتلك السمكةترتعش في الفضةلايزال عقلييرتعش . .كذاك النسيم العابثيحرك ستائريكتلك البرودة اللذيذةلايزال نبضييرتعش . .يحل المساءبخيمة ظليلةوالشمس الصارخة ترحلوتهدأ . .السكون يفترش المدىفي موطئ من جسديغير أن عقلي يأبىيسامر نبضيفيما هو الآتيوماهو المغادر . .أهو القدر أن أهيم؟مذ اكتوى رحم أمي بنطفةفرت خلسة منظهر أبي . .أهو القدر ألا أستكينوأن أتمازج في فضاءاتمع من غادرواومن هم واقفونفي وسط الحلقة . .كذاك المساءيأتي كل يوموكذاك العصفورالذي لا يكفعن التحليقوكتلك الأرض التي لا تميدمن الدورانقلبييفكر بالحبويتلظى بالموات