Coelho: ¿Sois capaces de conciliar bien el sueño?
sabiduría ahí fuera a la que nunca podremos aspirar que no sé cómo
conseguimos conciliar el sueño. Puedes pensar lo que quieras, puedes
criticar sin descanso, puedes tener los mejores argumentos a tu favor
y la razón inequívoca de tu lado pero recuerda siempre que “los
fascistas del futuro se llamarán a sí mismo antifascistas”
-sí, yo también me he reído de pequeño relacionando un Sir con
una marca de tabaco aunque siempre se le viera fumando puros- se
removería en su tumba si tuviera conocimiento de cuánto se ponen en
su boca ciertas palabras. “Los fascistas del futuro se llamarán a
sí mismo antifascistas”. Así, sin anestesia. Como un mantra tipo
“Sólo sé que todo es relativo” (¿Albert Einstein?). El que
fuera primer
ministro británico durante la Segunda Guerra Mundial, tiene una
fundación con una web en la que no aparece entre las muchas frases
célebres que se recogen del político. Pero quizás eso dé un poco
igual a la hora de reuitear algo o discutir con alguien que nos afea
la conducta o las ideas. Y más igual dará que existan teorías que
adjudiquen la frase –y
ni siquiera textualmente- a un tal Huey Long, gobernador de Louisiana
alrededor de 1930. Sí, yo tampoco lo conocía hasta que me he puesto
a buscar. Pero lo he encontrado, ¿Eh?. Y creo que todos tenemos el
mismo google: “When
Fascism comes to America, it will (be in the name of/come under the
guise of/be called) anti-Fascism!” Todo estas
cosas (con muchas más, no soy tan frívolo) hacen que emitamos ese
deseo de cansancio de “Paren el mundo que me quiero bajar”. Pocos
personajes tienen tan pocos detractores y tantos admiradores o
personas que le siguen como la genial Mafalda. A todos nos gusta y el
que más o la que menos tiene algún libro suyo o alguna viñeta que
conoce y le encanta. Mafalda es de todas y todos. Poco malo se puede
decir de ella. No se me ocurren muchos más personajes que sean tan
unánimemente queridos como la genial niña que creó Quino. Pero si
nos escuchara, seguramente se querría bajar del mundo en cuanto se
parara. Nunca lo dijo. Da igual. Esto no lo leerá nadie, pero por si
acaso, su creador lo explicó y razonó varias veces.
historia no estaría completa sin que fuéramos a lo que realmente
importa. A lo que hace que nos merezcamos todo lo malo que nos pase.
El uso y ¿disfrute? De las citas del Señor Paulo Coelho.
malo han traído las redes sociales ha sido sin duda el tener que
encontrar día sí y día también las pretendidas y maravillosas
enseñanzas y consejos de metaforaman. Del hombre que llegó de
Brasil para enseñarnos a todas y todos cómo vivir mientras hacemos
que él viva cada vez mejor. Desde un punto de vista espiritual,
claro está. Porque él lo hace por nuestro bien. Y nosotros, tan
listos e instruidos, no hacemos más que mejorar su trabajo, poniendo
en su boca cualquier cosa que suene pseudotrascendente y haciendo
gala de ello por las redes sociales para que nuestros amiguitos y
amiguitas vean lo profundo y trascendentales que somos.
así. Yo cada vez que veo una frase de Paulo Coelho, dudo. Y si mi
duda no es razonable o me siento flaquear, me planteo que no hay que
dar por verdad nada a priori, o que una frase de alguien célebre no
tiene por qué cargar de más razón nada. O sea, que no por haberlo
dicho alguien conocido antes, algo es más verdad o haya que tomarlo
en serio. Háganme caso. No lo digo yo, lo dice el tito Abe:
todo se resuma a que “Solo sé que no sé nada” (Socrates).
Aunque me encantaría tomarme unas cañas con quien le ha dado la
vuelta y ha dicho aquello de “Solo sé que no sé nada y ni
siquiera de eso estoy seguro”.
¿Conoces la historia del
que quiso volver a sentir el placer de aprender a hacer algo vital
por primera vez y se amputó los pies para poder aprender a andar de
Yo era de esos chicos que
revisaba la discoteca, cuando iba a alguna casa, momentos previos a
acostarme con alguien, y decidía si hacerlo o no en base a ello...
Ella no tenía discoteca, pero era un encanto. - ¿No tienes discos? - Ya no se lleva. - No digas eso. - Nunca he sabido qué
escuchar. - ¿Conoces los Clash? - No - ¿Ramones? - No - ¿Kinks? ¿Dylan?
¿Doors? ¿Nirvana? ¿Led Zeppelin? ¿La Creedence? ¿Sex Pistols?
¿Hendrix? ¿Pearl Jam?
- ¿Cómo? ¿Nirvana? Me
- Tenemos trabajo por
hacer. Ya había decidido
traicionarme, olvidar mis principios y convertirme en su Maestro Yoda
musical porque ella me gustaba mucho. Muchísimo.
Puse “Like a Rolling Stone” para acompañarnos haciendo el amor,
porque después, le iba a descubrir todo el rock de la historia y yo
me cortaría los pies para acompañarla, para sentir lo que es darse
cuenta de que estamos aprendiendo a caminar de nuevo. Juntos.
El día que vuelvas a quererme QUIZÁS
yo solo desee volver a desayunar todas las mañanas contigo en estas
Porque lo más importante de querernos,
lo mejor de las historias, son los desayunos.
Todo empieza con un poema. Todo empieza con una canción.
Todo empieza con una historia. Todo acaba cuando llega el BESO.
Lo nuestro empezó con un BESO. Después del BESO empezó la historia. Y la historia arrancó con una canción.
Y terminó con un poema. Un poema que nunca te escribí. Como aquel cuento.
Siempre fuimos diferentes. Aunque
también tengamos nuestro BESO, nuestra historia, nuestra canción y,
por supuesto, teóricamente (solo teóricamente) nuestro poema. Y
aquel cuento que nunca te escribí.
Ya tengo las tazas para desayunar
juntos el resto de las mañanas que deseemos. Cuando vuelvas a
quererme. Del poema y el cuento ya hablaremos cuando tengamos el café
P.D. II: Escribir en reglones cortos no hace poesía. No hay comentarios:
Érase una vez, en un reino muy muy
lejano, una chica que vivía con sueños y aspiraciones de princesa.
Una princesita que quería cambiar todo lo que veía a su alrededor,
pero que no conseguía cambiar siquiera a sí misma. Una preciosa
damisela que añoraba con melancolía ser querida y amada como todas
las amigas le decían que tenía que ser querida y amada. Érase una vez, en un poblado muy muy
cercano, una joven que moría por cumplir sus afanes y deseos. Una
chica que quería cambiar todo lo que le hacía infeliz por cosas
bellas que la hicieran sentir bien dichosa. Una chica que peleaba por
ser más querida y amada de lo que todas sus amigas le decían que
Érase una vez, en una discoteca de
reggaeton muy cerca de nuestras protagonistas, un príncipe azul y
engreído que sentía en su interior que era capaz de ser feliz,
repartir alegría y hacer sentir bien junto a él a cualquier chica o
cualquier princesa que anhelara una vida mejor. Un chico que follaba
al compás de la Marcha Radetzky en las mañanas de resaca. Un
principito que utilizaba la Marcha Radetzky para hacer sentirse
únicas y especiales a cualquier chica que encontrara en su discoteca
de reggaeton cuando después se la llevaba a casa. Érase una vez, una mañana que no era
la de Año Nuevo. Una mañana de resaca como otra cualquiera tras una
noche de perreo, bailes sudorosos, y alcoholes de dudosa procedencia.
Esa mañana, esa neblina de los restos de la noche anterior, una
princesita, una chica y un príncipe azul engreído, se encontraron
aún borrachos de mañaneo, en una cama conocida pero extraña.
Aquella mañana se amaron y buscaron la felicidad al ritmo de la
Marcha Radetzky. Encontraron orgasmos y cariños que les hicieron ser
mucho más dichosos, verse más cerca de sus sueños, sentir que
podían cambiar el mundo desde sí mismos, creer que la vida merecía
Érase una vez, después de todas estas
cosas que os he contado de chicas, princesas y principitos azules,
alguien que se masturba al compás de la marcha Radetzky en una
mañana de vuelta de fiesta de una discoteca de reageton. Érase una
vez, la misma persona. Érase una vez, unos armónicos cariños y
orgasmos en mi cama.
Érase una vez, todas estas y muchas más
cosas. Siendo la misma persona de diferentes formas. Sintiéndome
bien conmigo mismo. Teniendo en mi cama, tras mucho alcohol, todo lo
que necesito para ser feliz, una vez que, sin ser la mañana de Año
Nuevo, pulso el play y suena la Marcha Radetzky.
- Y al siguiente cuadro de la subasta
le llamaremos "No querer ver la verdad".
- ¿Por qué te empeñas en cambiar los
- Mejor así. No es bueno que todo esté
a la vista. No merece la pena que veas más allá de lo que tus ojos
estén preparados para ver. - Pero si haces eso te pierdes muchas
- Hoy en día te pierdes muchas cosas
si te paras a pensarlas. Lo dijo U2, creo.
- Cada uno pierde lo que quiere. Aunque
luego se crea ganador. Y a ti no te gusta U2.
- Yo nunca he ganado nada. Y no me
gusta U2.
Pues no. El sexto año no ha tenido
mucha música, para qué engañarnos. Pero hay una lista de VI
Aniversario. Esta es la música que ha pasado por cabezadeavestruz
este año 6 (54 D.D.):
Hoy es San Narciso. Tampoco es que sea
relevante, pero aquello de Narciso o el narcisismo siempre ha sido un
motor importante para que esto siga vivo. Por muchas muertes que haya
alrededor. Por mucho que uno muera un poco a veces. Porque “Una de
las ventajas de estar muerto es que todos te quieren”. Y da gusto
que, llegando la fecha, el día de inicio de cabezadeavestruz 7.0, el
año 55 D.D. (Después de Diego), también llegan los muertos, las
calaveras y los diablitos a mi querida Oaxaca. Y mi buen hermano en
la distancia (y en la cercanía) Don Gilomeno me regala una
calaverita con todo el amor y el cariño, muy bien recibido en
momentos como este. GRACIAS, ARTISTA:
muy cojonudo a la muerte le exigía, que se lo llevase de
una vez al campo santo,
de su presencia ya nadie prescindía.
La muerte sílfide dijo
entonces los grandes así mueren,
Y la ventaja de estar muerto es
que todos te quieren.
Yo no suelo concederles a todos el
en complacencia a tu vida pondré fin;
Por que quiero que me leas
"el párpado del puercoespin"
¡Probresito de mi
compi, ese güey de Badajoz!
Ya no escribe mas el grande cabeza de
están los versos que me escribías cuando eras poeta?”
Y en estas, con el corazón encogido,
emocionado por sentir cariño de él y de much@s que sabéis quiénes
sois y que estáis ahí, como me gusta que sea, en otro acto más del
narcisismo habitual por estos lares, me congratulo de no escuchar eco
cada vez que paso por aquí y quiero decirles algo. Y ya van seis
años... ¡GRACIAS! B.S.O.: "Canción del Eco" (Christina Rosenvinge).
Don Gilomeno,
y amigos que no nos quieren cambiar.”
6 años. Esto
cumple el día 30 seis años de “vida”. El día 30 de octubre es
el inicio del Año 55 D.D. (Después de Diego) y debería empezar
cabezadeavestruz 7.0.
Poco podía
imaginar que las letras que comienzan este post, de “Los restos del naufragio” de Bunbury, pudieran llegar a tornarse tan proféticas y
adquirir tanta importancia en estos días. Sí, amiguit@s, mirar
cabezadeavestruz a día de hoy es mirar los restos de un naufragio. Ver
en ellos lo que nos queda y con qué podemos contar. El año seis de
cabezadeavestruz ha sido sin duda el más pobre. El de menos
cantidad, el de menos que decir, el de menos que aportar, el de menos
que encontrar. Hemos naufragado. Y Oaxaca es muy responsable de ello. Para bien y para mal. Pero también lo es todo lo que nos ha rodeado y todo lo que nos ha
acontecido. Aunque si estas líneas están saliendo ahora mismo es
porque aún nos quedan “amigos que no nos quieren cambiar”.
escribir. Hay muchísimos escritores que escriben para huir de la
realidad. Escribir como huida. Yo no sé escribir pero cuando todo se
nubla, no me sirve para huir. Necesito huir de mi huida para poder escribir. Y últimamente, todas las palabras que me salían me
hacían consciente de la necesidad de huir y eso me dolía al
escribir. Mi tolerancia al
dolor es limitada. Muy limitada. Yo escribo porque me hace feliz.
Incluso hay quien me ha dicho que cabezadeavestruz se creó para
follar. Seis años después, todo ha cambiado. Los momentos que nos
han llevado al naufragio nos han impedido escribir. Quizás ahora
baste con analizar y rebuscar entre ellos, a la manera de un buscador
de tesoros o de un, mucho más adecuado, pirata necrófago, para
volver a disfrutar y ver qué es lo que nos queda y qué es lo que
es el momento ideal para dejar de castigarse con los crímenes perfectos, diga lo que diga mi adorado Andrés. Porque sobreviviendo
es como un crimen perfecto deja de ser perfecto. Deja casi de ser
Algun@s se
preguntarán por qué cuento todo esto. Pues no lo sé muy bien.
Probablemente esto no lo esté leyendo nadie. Y si alguien lo lee,
volveremos a ser felices y a dar por buenos estos seis años, eso que
hemos conseguido, eso que hemos alcanzado. Si
cabezadeavestruz se creó para follar, a día de hoy ha optado por un
celibato plácido e higiénico. Evidentemente, gracias a
cabezadeavestruz hemos follado mucho recibido mucho cariño y empuje
para seguir adelante. No hay que rebuscar demasiado en los restos del
naufragio. La tormenta ya pasó. El Subcomandante
Marcos dijo una vez que “morir no duele, lo que duele es el
olvido” y aquí estamos para celebrar que aquella tontería que se
creó para follar recibir cariño, cumple seis años y este fin de
semana habrá que celebrar el aniversario y el advenimiento del año
55 Después de Diego. Ni morimos, ni nos olvidamos. Ni matamos, ni
caeremos en el olvido. Porque aquí, de siempre, hemos querido
quedarnos a vivir en aquella maravilla de canción que compuso Josele
Santiago y a la que recurrimos de cuando en cuando. Porque Los
Enemigos siempre tuvieron razón y siempre son de esos restos del
naufragio que hay que recoger para que todo cuadre: "Bienvenido
club de los que vamos a triunfar.
vuelta ya nos la darás.
vales, tú vales chaval!"
l@s que andáis por ahí. ¡Feliz cumpleaños! No hay comentarios:
Hoy han dado el Premio Nobel de Literatura. Hoy es este típico día en el que me gustaría ser otra
persona. A algunos les cuento que me gustaría ser a quién le dan el
Premio Nobel, pero yo sé que hoy, como tantos otros días, me
gustaría ser el tío al que te estás follando porque no soy lo
suficientemente bueno para ti.
Me pasa todos los días. Me cambiaría
por él. Aunque lo deteste simplemente por hacer lo que hace. Aunque
tú también lo detestes pero no lo sepas. Porque es el que está
donde yo querría estar y no puedo porque no soy lo suficientemente
Me pasa hasta cuando no me tiene que
pasar. Me pasa cuando entro a una entrevista de trabajo. Cuando digo
que soy bueno para hacerlo, el mejor que pueden encontrar y miro al
entrevistador pensando si aunque lo deteste él también podría
meterse en tu cama porque yo no soy lo suficientemente bueno para ti.
Ya le llamaremos, me dice con una falsa
sonrisa. Ya llamaremos al que se está follando porque tú no eres
suficientemente bueno para ella, quiere decirme, pero no lo dice. Y
salgo ilusionado y con una sonrisa, y por un instante todo cuadra.
Estoy en Moratalaz y cuando me pongo los cascos, aleatoriamente suena
como primera canción “En la soleada tarde de domingo en un parque de Moratalaz” de La Cabra Mecánica. Tiene que ser una señal.
Avanza la canción y la señal está en
la letra: “Córtate el pelo y búscate un trabajo”. Y sé que me
tengo que cortar el pelo como a ti no te gustaría que lo hiciera.
Pero da igual, porque me gustaría ser esa persona, cortándome el
pelo o no, a la que te estás follando porque yo no soy lo
Hoy han dado el Premio Nobel de
Literatura. Hoy es este típico día en el que me gustaría ser otra
Premio Nobel, pero yo sé que hoy, como estos últimos días, estoy
más cerca de estar muy lejos. Estoy a punto de salir por piernas
para no tener que estar pensando constantemente que me gustaría ser
el tío al que te estás follando porque no soy lo suficientemente
Lo que no me gustaría ser hoy es
Murakami. Ese no es lo suficientemente bueno para ti ni para el Nobel
de Literatura. Y a ambos os entiendo en este caso. Al menos en este
Perdona mi ausencia: Estaba tratando de
recomponer mi vida.
¿Sabes lo que es intentar resolver un
puzle del que cuando lo llevas bien encaminado te quitan las
instrucciones? No son necesarias las instrucciones.
Pero algún modelo tendrás que seguir,
No quiero hacer puzles. Seré un
rompecabezas toda la vida. No tener instrucciones quizás sea lo
En ello estoy. Estoy tratando de
recomponer mi vida. Perdona mi ausencia.
Mal. No tan bien como tú. Cada noche dejo la puerta de mi
habitación abierta por si se te ocurre entrar y meterte bajo las
sábanas conmigo. Cada noche olvido mi miedo a los monstruos y lo
desconocido y dejo la puerta de mi habitación abierta por ti. Y
pasan las noches y no entras. Y está empezando a hacer frío.
Un melón de esos de piel
amarilla. Melonas, creo que les llaman. Redondito a ser posible. De
piel amarilla porque me parece más acogedora que la de los de piel
de sapo, que es como denominan a los verdes. ¿Quién quiere tener
algo relacionado con un batracio cerca? No. Los cuentos de princesas
que besan sapos y se convierten en príncipes, nunca me los he
creído. Menos aún cuando ni siquiera soy un príncipe, y mucho
menos aspiro a una princesa que me bese para serlo. Quiero un melón. ¿Quién en su sano
juicio prefiere una media naranja a un melón entero? De piel amarilla y suavecita, pero consistente. Porque así te quiero de
primeras. Aunque tu piel sea más dura y fuerte de lo que aparenta a
la vista. Tu piel no es comestible, pero no me agrede. Que lo que me
agredan sean tus semillas. Dentro, cuando te coma. Las pipas, como
las llaman. Para que entren en mi boca y las expulse una a una, con
disimulo. Porque no queda bien nadie escupiendo las pipas de un
melón. Pero al menos es un melón. Un melón entero, no una media
Quiero un melón entero,
no una media naranja. Y así cuando te canses de mí, siempre podré
agujerearte y meterte treinta segundos en el microondas para luego
hacer contigo todas esas guarradas que nunca quisiste porque deseabas
ser una media naranja. P.D.(Innecesaria como de
costumbre): La foto no tiene medias naranjas ni melones. De lo que se
deduce que no tiene mucho que ver con la historia. Es cierto. Se
trata de una mítica escena de “Atlantic City” de Louis Malle, en
la que una joven Susan Sarandon se lava con limones mientras el
personaje del gángster, un anciano Burt Lancaster, le observa desde
otra ventana. Ese personaje deseable, atractivo y joven, hace que el
otro cansado y hastiado de todo, por el deseo recupere las ganas de
vivir. Creo que tengo esa escena en la cabeza desde que era un niño
y tenía muchas ganas de vivir. Ni siquiera sabía lo que eran las
medias naranjas ni me hacían puñetera gracia los limones. Y por
eso pongo otra foto tras la innecesaria postdata. ¡Limones y melones para
tod@s por leer hasta aquí!
Louie Malle,
Sueño con una imagen brutal, de ataúdes flotando y desapareciendo río abajo. Como la de los cadáveres en el río Tigris. ¿Tigris? No sé, un río en la India donde hay una ceremonia en la que los cadáveres van por ahí, río abajo y se ve todo desde la orilla, con pilas funerarias, hogueras… Cosas así. No estoy seguro, nunca he estado en la India, y tampoco es importante. Lo mío es un río en medio de un bosque. Un ambiente frío, con sombra, con aguas claras y muchos árboles en el borde del río. Ataúdes negros, caobas, blancos… De todos los tamaños. Incluso blancos pequeñitos de bebé. Siempre me ha intranquilizado muchísimo, me ha perturbado duramente la imagen de un ataúd blanco pequeñito, de esos de bebés. No sé si es por la injusticia que representa que un bebé muera, por el dolor que eso supone en su entorno o por la imagen en sí. Pero me duelen a la vista los ataúdes blancos pequeñitos. ¡El Ganges! El río es el Ganges. Lo acabo de mirar en Google. No sé yo por qué habré dicho el Tigris. Supongo que por aquello del Tigris y el Éufrates, que están por allí y siempre los veíamos juntos. El nombre, porque yo los ríos no los he visto. Acabo de recordar que un amigo estuvo por la India y yo le pregunté por lo de los cadáveres en el río –Ganges, río Ganges- y lo que me gustaría que me enseñara alguna foto de aquello. Pues, según me dijo, parece ser que no se podía. Vamos, que no está nada permitido hacer fotos allí. Tiene su lógica, porque, a fin de cuentas, es un lugar sagrado. Imagina que un entierro por aquí viéramos miles de turistas haciendo fotos cuando toda una familia y allegados está llorando una pérdida. Se monta una buena. Dice que eso de los cadáveres se hace porque no tienen dinero. Se supone que se hacen cremaciones, pero como la madera es muy cara para mucha gente en la India, los dejan que se vayan por el río. Y más abajo acaban devorando los cadáveres todo tipo de aves carroñeras. Las aves carroñeras que haya en la India, claro está. Yo no he estado nunca en la India, ni sé de pájaros tanto como para saber qué aves carroñeras hay por allí. ¿Hace frío en esta época en las orillas del Ganges?