El llanto de Pedro
Lo corrieron como a una sirvienta. A las once lo hab?a citado el Ministro, ese se?or huidizo de aspecto tan parad?jicamente clerical, con las delgadas manos puestas una sobre la otra (s?lo le fal taba el rosario) los lentes t?midos, la tonsurada cabeza, el traje y la corbata negros y esa voz que hasta en los discursos m?s arrebatados apenas si sonaba como la de un maestrillo de quinto a?o formando las filas despu?s del recreo. A las once lo hab?an citado y a esa hora lleg? don Pedro Ascensio, siempre ostentosamente puntual, cruzando el gran p?rtico de ese edificio demasiado moderno, blanco e impersonal, falsamente solemne, donde ya nadie lo reconoc?a, a eV, que lo hab?a inaugurado cuando a su vez fue Ministro y cuyo nombre se hab?a queda do, yerto, en esta placa de m?rmol como de colum bario. Una hora completa lo hicieron esperar y Pedro Ascensio pudo mirar con detenimiento y sin lujuria a las recepcionistas tan j?venes, tan sensuales, que manejaban los tel?fonos como quien tocara un ex tra?o y complicado instrumento musical. Por coin cidencia astrol?gica o banal ese d?a don Pedro As censio cumpl?a los 75 a?os que bien se le notaban en las arrugas del rostro y de las manos, como trazos de un grabado en madera, en la blancura total de los cabellos y en los ojos empozados tras unos lentes que en sus buenos d?as le hab?an dado un aire de erudici?n pero que ahora eran marcos de un cansan cio de plomo. El traje azul marino ya no se llenaba bien con su cuerpo que hab?a sido siempre grueso, tirando a obesidades y que en la larga vida oficial tanto hab?a colmado con cenas protocolarias, desa yunos conspiratorios y los infinitos entremeses que acompa?aron ese r?o de palabras vac?as y vinos fr?os que son el alma y esencia del mester diplo m?tico. A las once cuarenta y cinco pas? Pedro Ascensio a una antesala que lo acerc? un poco m?s al sancta sanctorum y finalmente, a las doce, le abrieron las puertas del despacho, solemnes como las del para? so, a las doce, hora del ?ngelus en el pueblo ya tan lejano, tan lejano de la infancia que en esa hora solar y suprema tronaba en campanas, mientras que aqu? todo era silencioso, con el denso pastizal de la alfombra, los muros cubiertos de maderas y una ventana que desde arriba ve?a a una ciudad silente como una fotograf?a. Tras de tan largo introito la entrevista con el Mi nistro fue corta, tajada, como inconclusa. Sin levan tar casi los ojos Pedro Ascensio no sab?a si por pe na o para ocultar un gozo mal?volo? el Ministro, como ley?ndole un memor?ndum, le anunci? que se le retiraba del Servicio y, en particular, de la Di recci?n de ese Instituto de Estudios Internacionales que ?ltimamente Pedro Ascensio ense?oreaba inc? modamente como un le?n recluido en una jaula de masiado peque?a. Lo que el Ministro no le dijo ni hac?a falta, era la causa del s?bito y fulminante despido. La ca?da en desgracia con alguna de esas poderosas se?oras que hasta ahora hab?an sido tan magn?nimas con su pa trocinio, pero que algo Pedro Ascensio no sab?a exactamente qu? hab?a ganado su enemistad y como su furia era como la de Palas Atenea, impre decible y feroz, nada quedaba por hacer ni por de cir y Pedro Ascensio era ya demasiado viejo para in tentar una final genuflexi?n y pod?a darse el lujo, por primera vez en muchos a?os, de una orgullosa dignidad. Ese d?a, Pedro Ascensio no quiso comer m?s que un poco del pescado del lago de "Ch?pala Galilea" como ?l lo hab?a llamado en un libro de juventud y que le serv?an escueto y severo en un plato blanco. Un pan partido y un vaso de vino de Rioja (uno de sus lujos constantes eran esos vinos peninsulares, s? lidos y definitivos como el est?o o la carnalidad) y durante la comida nada dijo a nadie Pedro Ascensio porque adem?s nadie estaba presente, ni su mujer que com?a con la del Ministro, ignorantes ir?nica mente del cese, ni su hija que seguramente lo hac?a con su marido, ese inculto, superficial, insoportable yerno que tan buen negocio hab?a hecho cas?ndose con su hija desabrida y tediosa como aquellas incon