Hay noches de esas que las carga el diablo		
con vino y con nostalgia		
de infancias invernales		
—el brasero y la lluvia		
que suena en las ventanas—		
hay noches suspendidas		
en el ala de un pájaro		
cuando pesan los días		
y puede el desconsuelo		
brotar entre las páginas de un libro.