Han querido nublar nuestro pasado		
—borrón y tabla rasa—		
anegar de silencio		
la luz de la memoria.		
Nada importan desiertos y esperanzas		
los caminos abiertos en desvelos perdidos		
las escaras de fuego		
en el párpado hiriente		
de nocturnos insomnios.		
Un inmenso erial de horas perdidas.		
Tierra yerma sin fruto ni palabra.		
