No la Trinacria en sus montañas, fiera 
armó de crüeldad, calzó de viento,
que redima feroz, salve ligera,
su piel manchada de colores ciento;
pellico es ya la que en los bosques era
mortal horror al que con paso lento 
los bueyes a su albergue reducía,
pisando la dudosa luz del día.
Fábula de Polifemo y Galatea