Já não havia gigantes.
Porque é que o Tomás conseguia apanhar paus sem que os gigantes ou os homens-fada o viessem perturbar?
Bem, quando os paus estavam todos queimados, o Tomás foi novamente enviado para apanhar mais. Desta vez teve de lutar com um gigante com duas cabeças. O Tomás teve um pouco mais de problemas com ele - foi só isso. As orações que ele disse foram para dar ao Tomás um pífaro que ninguém podia deixar de dançar quando ele o tocava. E, de facto, ele fez o grande pífaro dançar em casa, com ele próprio sentado em cima dele. Bem, se contássemos todos os passos desde aqui até Dublin, nem pensar em lá chegar. O gigante seguinte era um belo rapaz com três cabeças. Não tinha orações nem catecismo, nem os outros. Por isso, deu ao Tomás um frasco de pomada verde que não te deixava queimar, nem escaldar, nem ferir. "E agora", diz ele, "já não somos mais. Podem vir apanhar paus aqui até ao Dia da Loucura, na colheita, sem que um gigante ou um homem-fada vos perturbe." Bem, agora, Tom estava mais orgulhoso do que dez moedas, e costumava dar um passeio pela rua abaixo ao fim da tarde. Alguns dos rapazinhos não tinham mais maneiras do que se fossem jackeens de Dublin, e punham a língua de fora no taco e na pele de cabra do Tomás. Ele não gostava nada disso, e seria uma maldade dar um murro num deles. Por fim, o que é que apareceu na cidade foi uma espécie de paquete, só que tinha uma corneta grande, um boné de caçador na cabeça e uma espécie de camisa pintada. Então este - ele não era um paquete, e não sei o que lhe chamar - talvez um tocador de corneta - disse que a filha do Rei de Dublin era tão melancólica que não dava uma gargalhada durante sete anos, e que o seu pai a daria em casamento a quem a fizesse rir três vezes. "É isso mesmo que tenho de tentar", diz Tomás. Assim, sem queimar mais luz do dia, beijou a mãe, enrolou o taco nos meninos e partiu pela estrada de yalla até à cidade de Dublin.