Eles não nos querem assustar.
Porque é que os mortos não voltam?
A lua brilhava sobre a sepultura, mas o morto não estava lá; todas as crianças podiam ir em segurança, mesmo à noite, e colher uma rosa da árvore junto ao muro do adro. Os mortos sabem mais do que nós, que estamos vivos. Eles sabem o terror que nos assolaria se acontecesse uma coisa tão estranha como a aparição de um morto entre nós. Eles estão melhor do que nós; os mortos não voltam mais. A terra foi amontoada sobre o caixão, e é apenas terra que está dentro dele. As folhas do livro de hinos são pó; e a rosa, com todas as suas recordações, também se desfez em pó. Mas sobre o túmulo florescem rosas frescas, o rouxinol canta, o órgão toca e ainda vive a lembrança da velha avó, com os seus olhos amáveis e gentis que sempre pareceram jovens. Os olhos nunca morrem. Os nossos contemplarão de novo a querida avó, jovem e bela como quando, pela primeira vez, beijou a rosa fresca e vermelha, que agora é pó na sepultura.