Ich bin dabei, San Francisco zu verlassen und ich liebe meine klapprige alte Wohnung. Schreib eine Hommage und mach es poetisch!
I'm about to leave San Francisco and I love my rickety old apartment. Write it a tribute and make it poetic!
To my San Francisco apartment,

I’ll miss how you rumble in the wind. How I can hear my partner on a call even with two doors closed in between us. Your front staircase, which makes every visitor feel like they’ve been transported back in time to a 1980s Palm Beach condo. The garbage trucks waking us up on Friday morning. The way your bathroom door never fully closes — much to the dismay of our guests — and the countless post-surfing wetsuits hanging from the never-used bath. The view from your back porch and the magical sunsets and sunrises we witnessed. 

When we were locked down to slow the spread of COVID-19, I banged on your screen door every evening at 8pm, pretending I was a percussionist, waving at my elderly neighbors and joining in the collective shouts to show our first responders gratitude. I sat outside on the small patch of grass we called your backyard and cried when the stress was too much. After all these years, my tears are likely soaked into your beige walls and carpet, which we haphazardly plastered with frames and discounted rugs from the Pottery Barn warehouse. 

And how could I forgot our downstairs neighbors, who slowly warmed to us and then loudly went through a divorce? Or our friendly landlord, who gifted us cookies and wine every holiday season, and never once increased our rent — even offering to lower it to tempt us to stay when we gave our notice?

You gave us a home and sheltered us through it all. You provided four walls within which we could blast music, fight off anxiety attacks, lazily binge tv shows, host game nights and late nights with friends, experience earthquakes and hide away from the world while still experiencing the beauty around us. 

For that, I will be forever grateful.
Zu meiner Wohnung in San Francisco,

Ich werde vermissen, wie du im Wind rumpelst. Wie ich meinen Partner beim Telefonieren hören kann, selbst wenn zwei Türen zwischen uns geschlossen sind. Deine Eingangstreppe, die jedem Besucher das Gefühl gibt, in eine Palm Beach-Wohnung aus den 1980er Jahren zurückversetzt zu werden. Die Müllabfuhr, die uns am Freitagmorgen aufweckt. Die Tatsache, dass deine Badezimmertür nie ganz geschlossen wird - sehr zum Leidwesen unserer Gäste - und die unzähligen Neoprenanzüge, die nach dem Surfen in der nie benutzten Badewanne hängen. Die Aussicht von deiner Veranda und die magischen Sonnenuntergänge und -aufgänge, die wir erlebt haben.

Als wir abgeriegelt wurden, um die Ausbreitung von COVID-19 einzudämmen, habe ich jeden Abend um 20 Uhr an eure Tür geklopft und so getan, als wäre ich ein Schlagzeuger, habe meinen älteren Nachbarn zugewunken und in die kollektiven Rufe eingestimmt, um unseren Ersthelfern zu danken. Ich saß draußen auf dem kleinen Rasenstück, das wir deinen Hinterhof nannten, und weinte, wenn der Stress zu groß wurde. Nach all den Jahren sind meine Tränen wahrscheinlich in deine beigen Wände und den Teppich eingedrungen, die wir wahllos mit Bilderrahmen und billigen Teppichen aus dem Pottery Barn Lagerhaus beklebt haben.

Und wie könnte ich unsere Nachbarn von unten vergessen, die sich langsam mit uns anfreundeten und dann lautstark eine Scheidung durchmachten? Oder unseren freundlichen Vermieter, der uns zu jeder Weihnachtszeit Kekse und Wein schenkte und nicht ein einziges Mal die Miete erhöhte - er bot uns sogar an, sie zu senken, um uns zum Bleiben zu bewegen, als wir kündigten.

Du hast uns ein Zuhause gegeben und uns in all diesen Zeiten beschützt. Du hast uns vier Wände gegeben, in denen wir Musik hören, Angstzustände bekämpfen, faul fernsehen, Spieleabende und lange Nächte mit Freunden veranstalten, Erdbeben erleben und uns vor der Welt verstecken konnten, während wir gleichzeitig die Schönheit um uns herum erlebten.

Dafür werde ich dir ewig dankbar sein.
creative_writing
de