Que comece a confusão Enquanto o relógio marcava a hora, meus meninos e eu aguardávamos ansiosamente a saída de papai para o trabalho. Assim que o carro dele saiu da garagem, zarpamos fechando as persianas. Afastávamos o sofá e vestimos nosso coxo dourado. Uma lanterna de emergência pendurada no teto funcionava como uma luz estroboscópica. Colocamos nosso CD Disco Revolution e, um por um – e ocasionalmente todos juntos – tocávamos cada música. Era nossa tradição “durante a noite e o dia, dentro e fora das semanas”, e já na adolescência. Não gritei (muito alto) quando os pulos exuberantes do Disco Kid quebraram a estrutura do sofá. Quando meu marido perguntou o que aconteceu com a luminária, não contei a ele como ela não sobreviveu aos giros de Gloria Gaynor. Rugimos nossas vozes terríveis e dançamos nossas (um tanto terríveis) danças em uma zaragata digna de Max e suas Coisas Selvagens. Chegou a nossa vez. E ocasionalmente, quando papai se vai, alguém ainda sussurra: “Que comece a confusão selvagem”. E assim acontece.
Esta postagem aparece no site da Little One Books, onde sou um blogueiro convidado.